В Заоконье блистающим лоском
Аккуратно расписан ****ец…
Я читать не люблю Маяковского,
Но я знаю, что он молодец…
Расползлося февральское небо,
И вот-вот загрустит, заснежит…
На столе полстакана под хлебом,
Фотография чья-то стоит…
Чьи поминки, я даже не знаю…
Да и мне, если честно, похуй…
Как несчастного этого звали?
От чего так позорно сдох он?
Отчего он разбился в дулю,
Из окошка нарочно прыгнув…
Не скорблю и не плачу, а хули?!
И за это мне, в общем, не стыдно…
И, возможно, когда протрезвлюсь,
В голове ощущая боли,
Я, умерив свой пыл и дерзость,
Расспрошу: «А кого хороним?»…
И никто не ответит, явно…
Кто-то выпьет и пустит слезу…
Я, немножко еще полупьяная
К фотографии той подползу…
В заоконье блистающим лоском
Всякой дряни стоит дохуя…
Я читать не люблю Маяковского…
И на фото, наверное, …я…