Понедельник. Будильник. Сигнал на убой?
Всё штормит. Со вчерашнего качка.
Пел я: «Крутится, вертится шар голубой…»
И допелся - приполз на карачках.
Докурился. А кто предложил конопли,
восклицая, растили недаром!?
Всё плывет, как в тумане вблизи и вдали...
Перегар изо рта... Скипидаром?
Больше я так страдать не могу, не хочу,
Я устал видеть чёртиков лица!
Нет, последняя рюмка была чересчур.
Вот сейчас бы её – похмелиться!