Поэта не фотограф
обучит ремеслу.
Тропа хребта Иограф
выходит на яйлу.
Нужна, конечно, точность
примет, деталей, рифм,
но всё же строчек точность
зависит не от них.
Тропа петляет, вьётся,
сбивается с пути.
Ты, как ручей смеётся,
словами ухвати.
Летящее движенье
и мыслей, и миров
и их сопротивленье
будь передать готов.
Кружатся сосен кроны,
над ними кружит высь,
и с хвоею зелёной
лучи переплелись.
Но ты найди сравненья
и небу, и земле.
Как такт стихотворенья,
ритмичен шаг к яйле.
Пусть пахнет от метафор,
как в мае от смолы,
под цвет античных амфор
сосновые стволы.
Ты строчкою, как шпагой,
вдруг бабочку пронзи
и с юною отвагой
её изобрази.
Фантазии немножко –
медком из диких сот,
и леопардом кошка
через тропу скользнёт.
А там, внизу, в ущелье,
туман ползёт, как сон,
над ним отличной целью –
на выступе муфлон.
А в карстовой пещере,
чей затрапезен вид,
как в храме, с полусферы,
сверкает сталактит.
Когда пройдёшь Иограф,
прочти, что вышло, вслух!..
Ну и поэт!
Фотограф!
Захватывает дух!..