Осень как осень. Хандра. Дожди. Пробки на автостраде. Красный... Зелёный... Три-два-один...
Холодно. Лихорадит... Липкие сумерки. Зябко так... Мёрзнуть – совсем не дело... Вот я и дома. Глинтвейн, коньяк... Чуточку потеплело.
Мысли, стихи, череда причин – хватит на десять книжек. Знаешь, любимый, ты не молчи! Стань хоть на строчку ближе. Помнишь, как ты забыл у меня пару своих рубашек? Я их нашла! Смеялась полдня! Счастлива – до мурашек! Ну, и ещё... Лучше не в письме, а прошепчу на ушко: в спальне живёт твой ласковый смех, пахнет тобой подушка... Ты говоришь, что мои стихи плачут от многоточий? Да, не пишу стихов я "сухих"! Каждое кровоточит.
И о погоде... А что о ней?! Ветер гуляет с тучей, по четвергам летает ко мне, пьём кофеёк тягучий. Знаешь, ты же на ветер похож! Мой лишь наполовину... Кстати, сегодня четверг! и дождь...
Целую. Люблю. Ирина.