город в сторону отложен – он уже не пригодится,
незатейливый подарок для разборчивого гостя:
дождь, подстриженный под ёжик, карапузые синицы,
окотившиеся арки, тополей сухие трости…
я тебе его хотела подарить минувшим летом,
или мартом позапрошлым, или нынешней неделей –
перепачканного мелом, перемазанного светом,
с голубями на ладошках и гирляндами на елях.
но тебе дороже берег, что за много миль отсюда,
перепончатые карсты, переменчивые бризы…
там пасутся в тайных шхерах шалунишки чуды-юды,
потакающие сказкам и русалочьим капризам.
спят на дне ежи и звезды, а над ними омут неба,
зазывающий развеять флегматичность межсезонья,
у причалов сушат весла корабли заморских фебов,
превратившихся на время в шустрых местных аполлонов.
только ветром – белой нитью – наши связаны запястья,
у меня он пахнет солью, у тебя он дышит снегом…
нелегко навстречу выйти и столкнуться в пункте «счастье»:
в синем море, в чистом поле, на дороге туарегов...
тяжело не разминуться, траектории построить
на гадальной звездной карте, посмотри – она пустая…
разгляди на чёрном блюдце след кофейной гущи,
стоит
поспешить – сугробы в марте
прошлогоднем
невозвратном
на ладонях
быстро
тают.