«Владимир: – Мы завтра повесимся. Если только не придет Гoдо.
Эстрагон: – А если он придет?
Владимир: – Мы будем спасены…»
Сэмюэл Беккет. В ожидании Годо
Слиплись минуты вязко в стылую лаву дней.
В дымчато-белой маске солнце висит над ней.
Будничны выходные, неотличимы от.
Начисто печень выел душу проскребший кот.
Дикторы жгут с экрана, в ранах вертя ножи.
И помирать-то рано, и жутковато жить.
Время остановилось где-то в полях чудес.
Мрачных прогнозов вилы в воду вонзает бес.
Счетчик собьется скоро, счет потеряв телам.
Пир в апогее мора. Впору упиться в хлам.
Чтоб не жалел, не плакал и никого не звал…
В пику наличным знакам снова в чести безнал.
Скачут на старость цены, кверху задрав хвосты.
Где-то под рампой сцены старый суфлер остыл.
Тупо стоят актеры, сходу забыв слова.
Главный, худрук который, дремлет, коллег послав.
Ждем перемен. И масок. Гречку на нет скупив.
Страх повсеместно-массов, дозы надежд скупы.
В каждом дворце и хате зреет нарывом стресс.
Где же он, наш спасатель – тот, что на днях воскрес?
С ним обретем защиту махом большим одним,
Пляжи и общепиты заново наводним.
Сложим героям оды, гадам раздав пинки…
Но не приходит Годо.
И дефицит пеньки.