Литсеть ЛитСеть
• Поэзия • Проза • Критика • Конкурсы • Игры • Общение
Главное меню
Поиск
Случайные данные
Вход
Рубрики
Поэзия [45785]
Проза [9862]
У автора произведений: 989
Показано произведений: 101-150
Страницы: « 1 2 3 4 5 ... 19 20 »

С дерев аллей спадал покров,
Ложился под ноги ковром –
Шёл листопад. В дыму костров
И в вышине, и над двором
Рвалась последняя струна.
Печаль играл саксофонист.
«А на миру и смерть красна», –
Упав, шептал кленовый лист.
Пейзажная поэзия | Просмотров: 306 | Автор: Ольга_Альтовская | Дата: 08/09/20 12:29 | Комментариев: 2

Когда в переживаньях беспросветных
Покажется, что бедам нет конца,
И в омуте вопросов безответных
Окажешься с обидой на Творца, -
Вдруг пожелает кто-нибудь "Ни пуха!.."
И выйдет обстоятельствам назло
Из казуса какаяневезуха
Нежданное вотэтомнесвезло.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 283 | Автор: Ольга_Альтовская | Дата: 08/09/20 12:25 | Комментариев: 2

          Здравствуй, любовь моя! Пишу тебе очередное письмо и знаю, что ты его не получишь никогда. Для чего? Не знаю. Захотелось пообщаться с тобой мысленно, поделиться сокровенным, наболевшим и просто тем, что приходит в голову.
          Сегодня первое сентября, и меня потянуло на философию.
          Сегодня стартовал осенний марафон – долгий, испытывающий душу на прочность путь по осени. Путь с затяжными дождями, ветрами и слякотью, с короткими передышками – светлыми днями – и долгим-предолгим прощанием с привычным и таким бесконечно любимым зелёным обликом лета. Мы постепенно привыкнем оставлять за спиной пройденное, потерянное, с каждым новым днём встречая новые утраты. И так же, наскоро простившись, будем устремляться вперёд и дальше по времени, пока не придём к полному краху, к той черте, за которой мёртвое равнодушие белого безмолвия – зима.
          …Сегодня заметил новые золотые пряди в зелени липы. Утром был туман. Завтра обещают новые дожди… Новые дожди, новые опавшие листья…
          Дорогая моя, я ощущаю себя во времени, как в потоке воды: не в силах выбраться из него, остановить и остановиться. И вынужден подчиняться этим не мной придуманным правилам.
          Ты помнишь, дорогая, нашу с тобой первую встречу? Тогда тоже была осень. Но как всё иначе воспринималось! Дни – как цветные слайды. Мы были молоды. Мы знали, что увядание в природе неизбежно. Но нас это как-то не очень волновало. Помнишь, как ты собирала в парке опавшие кленовые листья, а я тебя фотографировал? Особенно смешной снимок получился, когда тень от листа легла тебе на лицо, и на кадре ты вышла с бородой и усами. Помнишь, как ты хотела удалить этот снимок, а я не дал? Он до сих пор хранится в моём альбоме, напоминает то наше счастливое время.
          Да, тогда я думал, что у нас будет общее будущее – мечтали, строили планы. Весной, я говорил, мы поженимся. Как неожиданно всё изменилось! Ты, наверное, до сих пор думаешь, что я тебя бросил. Нет. Я исчез из твоей жизни, чтобы ты была счастлива – переплакала, перестрадала, но потом вышла замуж за нормального – здорового. Время залечит твою боль, думал я тогда. Это в любом случае лучше, чем всю жизнь ухаживать за калекой.
          Зимой того несчастного года я, будучи в командировке на Крайнем Севере, попал в аварию. Что конкретно со мной случилось, не суть важно. Главное то, что я после больницы оказался в инвалидном кресле без малейшего шанса встать на ноги. Потому и не вернулся на материк, остался там. Родне и знакомым, умолчав об аварии, наврал, что женился, и попросил, чтобы меня не искали.
          Эту версию тебе и озвучили они. Если бы ты знала, чего мне стоило отказаться от тебя, от прежней жизни – да от всего! Научиться жить по-новому!
          Вот тогда и начался мой изматывающий, нескончаемый марафон по времени с названием Жизнь. Мой экзамен. Проверка на прочность.
          Сколько лет прошло!.. Выжил. Пил, думал, блуждал в поисках смысла, писал. Что? Так, всякую ерунду. Баловался стихами. Появился интернет – и стал спасением. Мне открылись невероятные возможности – целый мир. Перво-наперво я нашёл тебя! Понял, что ты не одна: муж, дети, семья. Порадовался и успокоился – значит, всё решил правильно. Потом нашёл работу по интернету и стал зарабатывать неплохие деньги, переводя стихи. Ты ведь помнишь, я хорошо владел английским. Появились виртуальные знакомые, друзья, единомышленники…
          …Погода портится: болят суставы. Осень за окном, что поделаешь?.. Надеюсь, что не последняя… Хотя, как знать? Знаю точно, что мы с тобой никогда больше не увидимся, и мои воспоминания о тебе и тех наших с тобой днях – как светлые тёплые дни в затяжном осеннем марафоне. И ты всегда в моей памяти со мной – такая желанная, как осеннее солнце. Такая же светлая, как луч, пробивший плотную тучу.
          Лучик мой, радость моя далёкая, будь счастлива! Береги себя!
Всегда твой Н.
Миниатюры | Просмотров: 847 | Автор: Ольга_Альтовская | Дата: 07/09/20 18:48 | Комментариев: 13

Ты устал от забот? Отдохни, мой любимый.
Полежи– головой на на коленях моих.
Пусть проходят, идут неприятности мимо.
В окна вечер приходит, прозрачен и тих.

Я тебя полечу и теплом отогрею.
Поделюсь потаённою силой своей.
Будешь спать – и во сне становиться мудрее.
Пробудишься – неясное станет видней.

Я легко положу тебе руку на темя.
Чуть касаясь, приглажу волнистую прядь.
Будет нас обтекать, обволакивать время.
Будет путаться время и двигаться вспять.

В этом нашем пространстве страдания мнимы.
В нём я рядом с тобой до скончания дней.
На коленях моих отдохни, мой любимый.
Напитайся, наполнись любовью моей.
Любовная поэзия | Просмотров: 286 | Автор: Ольга_Альтовская | Дата: 30/08/20 21:16 | Комментариев: 7

В аллеях мёртвых и безжизненных
сажают клёны и акации,
кладут асфальт зернистым панцирем
на месте старого, разбитого –
так будто беды похоронены
и стёрты намертво из памяти.
Цветами, детскими площадками
дворы домов преображаются…
Уже во всём дыханье нового,
во всём черты оздоровления.
Страна выходит из депрессии,
полна надежд, кипя идеями.
Мир созидается и строится.
Мечта зовёт, и руки чешутся
стать частью этого движения –
по мере сил, хоть просто винтиком,
но быть полезной, нужной, значимой.
Настало время строить здания,
мосты, сады и отношения.
Пришло – мотки судьбы распутывать,
узлы – дорожными развязками.
Белые стихи | Просмотров: 448 | Автор: Ольга_Альтовская | Дата: 30/08/20 13:39 | Комментариев: 3

Висит виноград, порождая искус,
От сока и солнца разбух.
Люблю «Изабеллы» изысканный вкус,
Букета дурманного дух.

За листьями – ягод большая семья
С надеждой приветы мне шлёт.
Глаза разбежались: какая моя?
По виду любая – как мёд!

Вот эта – особо сладка в затишке.
Маня сладострастно прильнуть,
Покоится гроздь винограда в руке –
Роскошна, как женская грудь.

Наполнена соками грешной земли
И лаской безгрешных небес.
Желанье моё, виноград, утоли,
Ложись, отдаваясь, под пресс.

Тебя вожделею раз десять на дню.
Отнимут – готова украсть.
Потом и вино я твоё оценю –
И тайную сладость, и власть,
Иронические стихи | Просмотров: 367 | Автор: Ольга_Альтовская | Дата: 23/08/20 22:08 | Комментариев: 1

Стихи – математика высшего ряда.
Всё можно разрушить, идя напролом.
Решение часто зависит от взгляда:
Под тем или этим ты смотришь углом.

Отдельные фразы, созвучья, мотивы
Как цепь аргументов черчу на листе.
Моя геометрия – альтернатива
Духовному вакууму – пустоте.

Бывает, в тупик приведут размышленья –
Топчу пустоту, безнадёжно тупа.
Мне сдаться? Но сдаться сочту преступленьем,
И снова к ответам выводит тропа.

И образы вдруг оживают немые.
Решат теорему, случайны, смелы,
Скользя по касательной, темы-прямые,
Гиперболы-мысли, итоги-углы.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 290 | Автор: Ольга_Альтовская | Дата: 21/08/20 15:30 | Комментариев: 2

ЦАРЕВНА МАРЬЯ
Одноактная пьеса

Действующие лица:
ЦАРЕВНА, 18 лет, седьмая дочь царя Гороха.
МИХАЛЫЧ, 48 лет, столяр-самоучка. На левой руке не хватает двух пальцев.
ВАРВАРА ВАРВАРОВНА, 76 лет, пенсионерка. Плохо слышит.
МАДАМ ЭЛЕОНОРА, 52 года, гадалка. Носит с собой колоду карт с пятью тузами.
КАРЛИК ФЕОФАН, 123 см, неопределённого возраста и занятий.
САН САНЫЧ, 40 лет, актёр провинциального и погорелого театров.
ДУСЯ, 16 лет, цветочница. Весёлая дурнушка.

          На авансцене скамейка у дерева. Звучит песня из к/ф «Вам и не снилось». Сан Саныч сидит на скамейке, смотрит вверх на дерево, насвистывает, подражая птице. Входит Дуся, подпевая песне, в руках корзинка с цветами. Музыка затихает.
САН САНЫЧ: Вот и ещё одна певунья идёт. Здравствуй, красавица! Продай цветочек.
ДУСЯ: Вы всё смеётесь, Сан Саныч. Какая я красавица? Вон все подружки уже с парнями гуляют, а на меня никто не смотрит.
САН САНЫЧ: Это время ещё твоё не пришло. А встретишь свою судьбу – и не важно: красивая, не красивая – краше всех на свете будешь для любимого.
ДУСЯ: Такое бывает только в сказках.
САН САНЫЧ: А жизнь бывает даже лучше, чем сказка. Вот я тебе историю одну расскажу. Хочешь?
ДУСЯ: Расскажите! А я вам за это цветочек подарю.
САН САНЫЧ: Ну, если только за цветочек… (Улыбается)
          Мимо проходит современно одетая молодая красивая женщина.
САН САНЫЧ (ей, привстав): Доброго здоровья, Марья Георгиевна. Далеко ли собрались?
ЦАРЕВНА: В магазин, Сан Саныч. У Мишеньки сегодня день рождения. За подарком.
          Уходит. Сан Саныч смотрит ей вслед.
САН САНЫЧ: Ну, Дуся, слушай, что бывает на самом деле. А потом скажешь, сказка это или нет. Однажды в наш городок приехала молодая девушка. Красивая, статная, гордая. К дяде. Звали её Маша Горохова. Да ты её дядю знаешь, он у нас в театре столяром работает. Михалычем зовут. Подружились они. Стал он племяннице ближе отца родного. Брат-то его Георгий преуспел в жизни, жил как барин. Друзья его даже в шутку называли Царь Горох. А Михалыч – простой работяга, но душа-человек.
          Свет перемещается в центр сцены. Лавочка остаётся в тени. На сцене мастерская за кулисами театра. Михалыч ремонтирует декорации. Входит Марья.
МИХАЛЫЧ: Пришла, красавица? А что грустная? Не иначе женихи одолели…
ЦАРЕВНА: Какие женихи, дядя! Никто мне не нужен.
МИХАЛЫЧ: Так-таки никто?
ЦАРЕВНА: Мне дома отец с ними надоел. И ты туда же!..
МИХАЛЫЧ: А что не так-то? Замуж – дело хорошее: семья, детки – тебе забота, деду радость…
ЦАРЕВНА: Так он на меня давит. Заладил, вот выдам тебя замуж, свадьбу сыграем – и можно расслабится. Уже шестерых сестёр замуж выдал, я одна осталась. Знакомит с разными, а им ничего кроме денег наших не нужно. Никому не верю!
МИХАЛЫЧ: И что, никто не мил, никого не полюбила?
ЦАРЕВНА: Никого! Не любила и любить не собираюсь!
МИХАЛЫЧ: Ой, девка, не зарекайся… Любовь, она такая… Придёт – не спросит. И никуда от неё не денешься, втрескаешься по уши, как время придёт… Тут к гадалке не ходи…
          Входит Элеонора.
МАДАМ ЭЛЕОНОРА: Это кто тут меня вспоминал? Здравствуй, Михалыч. Здравствуй, красавица. Откуда такая? (разглядывая её) Царевна!
Чья будешь? Как звать-то тебя?
ЦАРЕВНА: Марья.
МИХАЛЫЧ: Племянница моя. Отец её к нам прислал на перевоспитание. Строптивая, говорит. Ну, настоящая царевна! Замуж не хочет. А ему срочно свадьбу подавай – с рук девку сбыть. Последняя из семи в доме осталась. Только с ней проблема – никого не хочет и, говорит, ни за кого замуж не пойдёт.
МАДАМ ЭЛЕОНОРА: А это мы сейчас посмотрим. Хоть я уже и не гадаю, но ради такого случая раскину карты на бубновую даму да посмотрю, что было, что будет, чем дело кончится, чем сердце успокоится. Посмотрим, девушка?
          Элеонора садится к столу, тасует карты, что-то шепчет.
ЦАРЕВНА: Посмотрим. Мне даже интересно, что карты наврут.
МИХАЛЫЧ: Это ты зря… Карты правду говорят. Вот Элеонора нагадала мне болезнь, неприятность, сказала, чтобы осторожней был на работе. Я не поверил. И видишь, двух пальцев на руке нет. Циркуляркой, как бритвой срезало…
МАДАМ ЭЛЕОНОРА: Тихо вы! Не мешайте. Ну-ка, Марья, посиди на колоде. Ни с кем сегодня не целовалась? (Раскладывает карты на столе)
          Михалыч тихо напевает «Цыганка, гадала, за ручку брала»…
МАДАМ ЭЛЕОНОРА: Цыц, говорю. Умолкни! Ну что тебе сказать, девушка? Ждёт тебя неожиданная встреча при близкой дороге, да любовь по гроб жизни. Ну-ка, ещё раз разложу… Нет, всё так и есть. Вот видишь, все четыре туза выпали. Ну-ка вытяни ещё одну карту…
          Марья вытягивает из колоды карту.
МАДАМ ЭЛЕОНОРА: Ну, точно! Так и будет. Ещё один туз – это знак судьбы. Редко такое выходит, а у тебя вышло!
ЦАРЕВНА: (Улыбается) А скоро?
МАДАМ ЭЛЕОНОРА: Сейчас посмотрим. Дай-ка руку. (рассматривает её ладошку) Да вот прямо сейчас. Будто на пороге уже твоя судьба…
ЦАРЕВНА: (Смеётся) Да ладно!.. Так уж и на пороге!.. Спасибо. Ну, я пошла, дядя. До вечера! Что тебе на ужин приготовить?
МИХАЛЫЧ: Да что хочешь, Маша. Не возись, пельмени сваришь – и ладно.
          Марья на пороге сталкивается с Феофаном.
ЦАРЕВНА: Ой, простите!.. Дядя, тут к тебе мальчик какой-то…
ФЕОФАН: Я не мальчик!
МИХАЛЫЧ: Познакомься, Маша. Это Феофан – сын Элеоноры.
ЦАРЕВНА: (смутившись) Очень приятно…
ФЕОФАН: И мне… Вы уже уходите? Хотите, я вас провожу?
ЦАРЕВНА: Ну, проводите…
          Выходят вместе.
МИХАЛЫЧ: И что это было на пороге? Ты что, его ждала? Вы договорились? Ты это подстроила?
МАДАМ ЭЛЕОНОРА: Нет. Я даже не знала, где он сейчас?..( Смотрит с недоумением на Михалыча, на карты) Душа у меня, Михалыч, за него болит. Смотрю на него и думаю, всё бы отдала, чтобы он был здоров и счастлив. Видимо, Бог наказал меня за гадание – грех это…
МИХАЛЫЧ: Или эта ведьма его прокляла, Варвара Варваровна. Вот ведь злобная старуха. Мальчонка случайно мячом её окно разбил. Вот с тех пор и остановился в росте. Точно, её проклятие…
МАДАМ ЭЛЕОНОРА: Ой, не береди ты душу!.. Что обидно, другие то дураки-дураками живут и уже устроены, семьи имеют. А мой – талантище: золотой медалист, умница, в компьютерах так разбирается, что нам и не снилось… И вот такая судьба…
МИХАЛЫЧ: Ладно, не грусти. Даст Бог, всё наладится…

          СЦЕНА ВТОРАЯ

          Лавочка у подъезда многоквартирного дома. На лавочке сидит Варвара Варваровна. Недалеко на качели качается Марья, Феофан её слегка раскачивает. Они беседуют.
ФЕОФАН: Вот в этом дворе прошло моё детство. Видишь бабулю. Я когда-то у неё разбил мячом окно. Вот она сердилась, кричала!.. А я – драпать. До сих пор совесть мучает.
ЦАРЕВНА: Совесть – так странно. Я теперь редко слышу это слово. Сейчас в моде «успех», «бизнес», «партнёр». Это слово вообще из какого-то другого времени, тебе не кажется, Феофан?
ФЕОФАН: Ты можешь называть меня Федей. Когда я перестал расти, меня стали дразнить мальчишки Феофаном. Я сначала сердился, реагировал, а потом решил, если им так хочется, пусть буду Феофаном. И получилось интересно: когда я принял это имя, оно перестало меня раздражать. И ребята отстали. Феофан так Феофан... У тебя есть компьютер?
ЦАРЕВНА: У дяди нет. И айфон дома забыла.
ФЕОФАН: А приходи ко мне. Я там одну программу разработал – выход в потусторонний мир. Жутко интересно. Там всё: как вычислить привидения, полтергейст, паранормальные зоны, гиблые места… Если получится, заглянем за горизонт.
ЦАРЕВНА: Мне уже интересно. Приду. Ты где живёшь?
ФЕОФАН: В соседнем дворе. Вон, видишь крышу дома? Это – мой. А квартира 8. Люблю эту цифру – знак бесконечности.
ЦАРЕВНА: А у меня день рождения 8 августа.
ФЕОФАН: И у меня восьмого. Только сентября. Твой уже прошёл. Приходи на мой. Я буду ждать.
МАРЬЯ: Приду. А кто будет?
ФЕОФАН: Мама и мои друзья из театра. Я там иногда работаю. Мне дают особые роли. Говорят, у меня хорошо получается.
ЦАРЕВНА: Слушай, у меня эта бабушка из головы не идёт. Давай к ней подойдём.
          Подходят к Варваре Варваровне.
ФЕОФАН: Здравствуйте, бабушка! Вы меня не помните?
ВАРВАРА ВАРВАРОВНА: А? Что? Я не слышу…
ФЕОФАН:(громко) Я говорю, вы меня не помните?. Я у вас когда-то окно разбил. Простите меня! Я тогда случайно… Помните, вы ещё тогда так кричали на меня!..
ВАРВАРА ВАРВАРОВНА: Какое окно? Не помню… Ну, разбил и разбил… Ступай с богом… Когда это было…
ЦАРЕВНА: Федя, пойдём. Мне пора ужин готовить. Скоро дядя придёт.
ФЕОФАН: Пошли. Я провожу. (Уходят)
          Сцена гаснет. Тихо звучит музыка, что вначале. На авансцене опять на лавочке Сан Саныч и Дуся.
САН САНЫЧ: Вот так они познакомились и… расстались – Маша вернулась к отцу, а Федя остался здесь.
ДУСЯ: И это вся история? Почему у неё такой конец?
САН САНЫЧ: А это не конец. (Встаёт и показывает рукой в конец зала) Посмотри, видишь кто из магазина выходит? Марья Георгиевна. А рядом с ней, видишь, невысокий мужчина с сумкой, садятся в машину. Это те самые Маша и Федя. И у них уже сынишка – Мишенька. Маша-то, когда вернулась домой, сразу отцу сказала, что выходит замуж. Отец обрадовался, а, когда узнал про Федю, рассердился: «Ни за что! Только через мой труп!» Но у Марьи-то характер – в отца. Царевна! Упёрлась. Никто больше не нужен. Только он! Ну, отец и смирился. Ничего не поделаешь – любовь… Положили Федю в лучшую клинику – благо, деньги есть – подправили здоровье: кости на место поставили, позвоночник вытянули, выровняли – даже повыше ростом стал. Поженились. Вот и живут себе теперь в любви да согласии. Скоро у Мишеньки сестрёнка появится, заметила? Царь Горох взял Федю к себе на фирму ведущим специалистом. Маша ещё больше от любви расцвела. И Федя счастлив…А ты говоришь – красивая-не красивая.. Красота-то она не только снаружи… У любви свои законы… Вот и у тебя: время придёт и всё сойдётся – обстоятельства, случай, место. А ещё, конечно – судьба… Так-то, девонька...
          Звучит музыка из к/ф, что была вначале.

                    КОНЕЦ
Пьесы | Просмотров: 516 | Автор: Ольга_Альтовская | Дата: 18/08/20 15:36 | Комментариев: 7

Чем дом живёт, пока вы спите?
В нём время с вечностью играет.
Паук висит на тонкой нити
И лапками перебирает,
Играет Лунную сонату
На серебристой паутине.
Потёмки – тайнами богаты,
Пьяны от запаха полыни.

Пространство слушают окошки –
Мотив сверчковой серенады.
Струятся лунные дорожки.
Ложится лунная помада
На зеркала, подвески люстры,
На мрак предметов и растений.
Букеты августовы – густы.
Темны – блефующие тени.

С карниза образы слетают,
Что крылья – шторы в колыханье.
И в лунный свет паук вплетает
Моё чуть слышное дыханье.
Лирика | Просмотров: 754 | Автор: Ольга_Альтовская | Дата: 15/08/20 16:52 | Комментариев: 7

Что изменилось? Вроде ничего.
Всё так же страстно любим мы друг друга.
Всё то же слов и взглядов колдовство.
Но я уже – «законная», супруга.

И ты уже не друг мне, а «супруг».
Звучит весомо, значимо и строго.
И не случайно вышло, и не вдруг,
Что на двоих одна у нас дорога.

Мы долго параллельно шли с тобой.
Теперь уже то время за плечами,
Когда к себе примеривал любой
Тебе принадлежащую ночами.

Когда я беззащитною была –
Одна перед досужею толпою.
Когда, скорей от скуки – не со зла,
Подруги мыли кости нам с тобою.

То – неопределённости вина.
Как можно относиться к предисловью?
Я выстрадала звание «жена»
Своим терпеньем, верой и любовью.

Обряда иль печати волшебство?
Иль время песню новую заводит?
Что изменилось? Вроде ничего.
И что-то всё же с нами происходит.

Агатом – небо. Солнце – янтарём.
Лес – в изумрудах. Мир – бесценным кладом.
Сплели нам руки перед алтарём,
И лик Святой светился за окладом.

И как душа открылась у меня:
Поток любви и мыслей вереница;
Как утро нерастраченного дня
И как романа первая страница.
Лирика | Просмотров: 310 | Автор: Ольга_Альтовская | Дата: 08/08/20 06:17 | Комментариев: 0



Мы так похожи – непостижимо!
Мы братья, вроде – отряд «приматы».
Но людям – Слово, нам – пантомима.
Они – без шерсти. Мы – волосаты.

Они – «разумны, венец природы».
А мы – «забавны» – восторг, испуг ли.
За что весь мир им, для их народа,
А нам – в насмешку – задворки, джунгли?

Несправедливо! Но как исправить?
Ведь изначально подход неравен:
Их к Сотворенью относит память –
К нам с объясненьем приходит Дарвин.

За что похожих – нас обделили?
Ошибка в схеме, в пути изъяны
Нас разделили на или-или:
На «человеки» и «обезьяны»?
Юмористические стихи | Просмотров: 388 | Автор: Ольга_Альтовская | Дата: 06/08/20 11:14 | Комментариев: 5

Утренний воздух августа вливался в открытое окно. Занавеска надувалась пузырём и опадала, словно дышала. Тина проснулась и, улыбнувшись, подошла к окошку. Здравствуй, август! Она обожала этот месяц, может, потому, что её полное имя было Августина, может, потому, что август принёс ночные передышки, и жара чуть отступила…
Тина гостила у бабушки в деревне. Бабушка – строгая, мудрая старуха, в прошлом педагог – опекала её и по старой привычке продолжала воспитывать.
И хоть Тине было уже двадцать три года, она терпеливо слушала бабушкины наставления. Порой не соглашалась, но и не спорила.
Например, интернет был для Тины целым миром с океаном возможностей, а бабушка видела в нём свалку ненужной и часто вредной информации. Потому настоятельно рекомендовала Тине на время прекратить с ним общение, дать голове отдохнуть. И Тина пообещала не больше часа проводить в сети.
А вот для сада-огорода и отдыха с книжкой в обнимку время не ограничено. Поэтому, выпив на завтрак стакан молока с булочкой (прощай, диета!) и взяв большое ведро, Тина пошла в сад собирать яблоки.
Раннее, ещё не жаркое солнце ласкало её плечи. Ноги в шлёпках оставляли мокрые следы на росистой траве. Птицы заливались. Яблоки валялись под ногами. Ощущая себя как в раю, Тина наслаждалась летом, жизнью – свободной от «ненужного и вредного влияния интернета». Все клеточки её организма были созвучны с природой. Мысли порхали, как мотыльки, не задерживаясь и не тревожа.
Отнеся яблоки в дом, она расположилась в шезлонге. Под шатром грецкого ореха в приятной лени пролистывала книжку, наблюдала за полётом бабочек и мельканием бликов на листьях, смахивала муравьёв и представляла себя Евой в эдемском саду…
В действительность её вернул телефонный звонок.
– Привет! Я тебя потерял! Ты где? Я приеду…
«О, только не это!» – подумала Тина и ответила:
– Я сейчас страшно занята. Завал на работе. Освобожусь – позвоню.
Надо же, как соврала! Даже голос не дрогнул!
Звонил её бывший парень. То, что стал бывшим, он ещё не знал. Но она уже поняла: их отношения себя исчерпали. Игорь своим нытьём ей порядком надоел. Человек-проблема. Он постоянно в трудной ситуации: то потерял документы, то украли деньги, то на работе интриги. Каждое сказанное им слово несёт в себе опасность быть не так ею понятым и требует от неё новых душевных и материальных затрат.
Тина была самодостаточной девушкой, обеспечивала себя сама. И тянуть Игоря с его проблемами ей уже надоело. Пора ставить точку. И ещё раз мысленно взвесив за и против, она удалила его контакты из телефона. Прости-прощай. Можно выдохнуть и расслабиться.
Но блаженный покой уже нарушен. Захватив книжку, она направилась к дому. На крыльце бабушка разговаривала с молодым человеком. Оказалось, к соседке приехал внук и зашёл к ним посмотреть сломанную косилку. Никита, так его звали, быстро глянул на Тину и, покраснев, отвёл глаза.
Надо же, какой стеснительный! Будто никогда девчонок в бикини не видел! Парень – рыжий, со смешным вихром на затылке – выглядел спортивным и подтянутым. Он недавно вернулся из армии и ещё не определился, продолжит службу по контракту или поедет работать на Севера. Всё это выяснилось во время беседы. Бабушка ушла за солью к соседке, а они разговаривали, вернее, Тина спрашивала, а Никита отвечал. И в какой-то миг Тине страшно захотелось пригладить рукой этот непослушный вихор и прижаться к сильной широкой груди. Такой надёжностью от неё веяло.
«Что это со мной? – думала она. – Почему мне не всё равно, как он на меня смотрит?» Разговор прервался, и повисла тишина. За окном пророкотал гром, и сквозняк поднял штору почти до потолка. Начиналась гроза.
Ничего особенного – просто их самая первая гроза блистала и грохотала, будто сердилась на них за робость. Они молчали, прислушиваясь к зарождающемуся чувству. И уже всё было ясно... А за окном вовсю плескался август.
Миниатюры | Просмотров: 395 | Автор: Ольга_Альтовская | Дата: 05/08/20 19:27 | Комментариев: 6

Когда-нибудь мне скажут: хватит
Тебе свои писать стишки.
Отстань от рифмы, Бога ради,
Пустое выкинь из башки.

Не получается - не пробуй.
Займись вязанием, шитьём.
Цветами, домом, кухней, сдобой.
В распоряжении твоём

Навалом дел. Всего довольно.
К чему томление в груди.
Вот дольний мир. Забудь про горний.
Пегаса в стойло отведи.

Уйду, забуду, отрекаясь.
Спущусь к земному этажу.
Скажу: уже легко, как парус,
Я по поверхности скольжу.

Но память - странная, зараза.
Неважно кто, неважно где
Вернёт. И брошенная фраза
Пройдёт кругами по воде.

Опять разбередит, замучит
И возродит забытый хлам:
Стихи нагрянут с неминучей
Любовью с кровью пополам.
Лирика | Просмотров: 329 | Автор: Ольга_Альтовская | Дата: 03/08/20 21:07 | Комментариев: 2

В одном каком-нибудь году,
Покинув дольние сады,
Я от тебя совсем уйду,
И ночь сотрёт мои следы.
Луна напишет свой завет
И ляжет в озеро на дно.
На небе курица-рассвет
Склюёт последнее зерно,
И на земное полотно
Прольют туманы молоко.
Начнётся новое кино,
Где нет меня. Я – далеко.

Тебе – земные миражи,
Переплетённые судьбой.
Но, проводив меня, скажи:
Неплохо было нам с тобой.
И, простирая взоры ввысь,
Прости ушедшую во тьму.
И, вспоминая, улыбнись
Моим «зачем» и «почему»,
Ночам, что были нам даны,
Заре, проснувшимся лугам,
Земле, стоп-кадрам тишины
И нашим новым берегам.
Медитативная поэзия | Просмотров: 490 | Автор: Ольга_Альтовская | Дата: 02/08/20 11:53 | Комментариев: 6

          Баба Лёля жила в загородном доме одна. Так случилось, что вся родня разъехалась – кто куда – и она осталась наедине со своими мыслями, воспоминаниями, фотографиями. С такими родными и памятными безделушками и предметами обихода. Редко её навещали соседи. Дом стоял на отшибе – на краю села. Да и Лёля вела замкнутый образ жизни – никого особо не привечала. Всю свою любовь и заботу она дарила цветам. Сад она украшала редкими растениями. Они её радовали цветением в течение всего года: садовые – с ранней весны до поздней осени. А зимой – комнатные скрашивали её одиночество.
          Весной позапрошлого года Лёля посадила девичий виноград. Однажды, увидев, как преображается осенью его зелень, становясь розовой и насыщенно бордовой, захотелось ей так украсить стену своего дома.
          Как виноград-малыш был жалок и беззащитен! Сколько требовал внимания и заботы его робкий росток! Как тонки и несмелы были первые побеги!
          Всю свою невостребованную любовь Лёля отдала этому растению, и результат превзошёл все её ожидания. Уже на следующий год виноград окреп, дал новые побеги и стал заплетать сетку на стене, которую Лёля предусмотрительно натянула, чтобы малышу было удобно развиваться, цепляясь за переплетения.
          Лёля полюбила разговаривать с виноградом. Порой довольно долго стояла около него, любовалась новыми листочками, желала ему счастья и здоровья. И казалось, что виноград отвечает ей взаимностью. Он очень быстро рос. И вот уже вся сетка увита его плетями. А как он порозовел осенью! Словно красна девица – расцвёл, набрав силу.
«Расти, дорогой! Радуйся и радуй меня!» – не уставала восхищаться им и подхваливать его Лёля.
          На третий год их совместного расположения, виноград стал мощным, сочным и удивительно гибким, жизнерадостным растением. Флюиды любви и благодарности окружали и обволакивали Лёлю, когда она находилась рядом. Особо бурные проявления этих чувств Лёля пресекала, обрезая секатором плети, нависающие на дорожку или расползающиеся по саду.
          Первый тревожный звоночек прозвучал, когда случайно она обнаружила тонкий зелёный побег на веранде, пробившийся в углу, на стыке потолка и стены. Словно виноград решил быть постоянно рядом с ней, даже тогда, когда она находится в доме. Как он туда пробрался? Наверное, через чердак. Дойдя до края наружной стены, он, видимо, проник под крышу и стал там обживаться. Лёля решила его приструнить – обрезать верхние побеги. Но не успела. Она неожиданно заболела. По-видимому, подхватила простуду. Несколько дней она лежала на диване на веранде в забытьи. А когда пришла в себя, то не смогла пошевелиться. Она была вся обвита, как спелёната, виноградом. Виноград, почувствовав, как ей плохо, протянулся изо всех сил своими побегами – в невероятном усилии, спеша на помощь, дотянулся до её дивана и любовно обвил её, утешая и жалея.
          Лёля была очень слаба и не могла освободиться из его объятий. Виноград любил её, жалел, утешал, развивая всё новые и новые побеги. «Смотри, как я расту! Видишь, как я тебя люблю. Тебе всегда это нравилось!» Лёля задыхалась, кричала, билась, вырывалась – но всё было напрасно.
          Соседи думали, что она уехала. Давно собиралась в Сибирь к дальним родственникам. И обнаружили её только воришки, которые залезли осенью в её дом. Тело её нашли лежащим на диване веранды, опутанное, как толстой паутиной, гибкими голыми ветвями. Оно, как слезами, было засыпано красными и бордовыми листьями сухого винограда.
          Как его винить? Он долго пытался по-своему её спасти и тоже погиб – высох рядом с любимой, так ничего и не сумев сделать и понять…
          Новые хозяева безжалостно вырубили его, выдернули с корнем, не оставив ни малейшего шанса на возрождение. Может, это и к лучшему… Любовь зла.
Сказки | Просмотров: 407 | Автор: Ольга_Альтовская | Дата: 28/07/20 20:54 | Комментариев: 3



          Сейчас, наверное, трудно представить, что у нас когда-то было всё остальное, что полагается по природе человеку: туловище, руки, голова и то, собственно, из чего мы росли. Но всё по порядку: что с нами случилось и как мы пришли к такому состоянию.
          Разбалансировка произошла незаметно. Скорей всего, виноват этот сумасшедший 21 век с его бешеными скоростями. Сначала отказала голова: не в состоянии вместить в себя такой объём разнообразной информации, она стала давать сбой, заставляя нас часто менять направление движения. Тут уместно вспомнить поговорку: «Дурная голова ногам покоя не даёт». Вот это точно – про нас. Когда же на бедную голову обрушился шквал фейковых новостей, она окончательно сбрендила – слетела с катушек, бросив нас на произвол судьбы. Туловище, оставшись без контроля и запутавшись в смыслах, завязалось узлом, и мы, полностью предоставленные сами себе, пустились в свободное плавание, в свободный полёт, пошли туда, не зная куда – словно на все четыре стороны одновременно.
          Потребность в движении и стремление всё объять сохранились, видимо, в костном мозге. И теперь в таком странном виде мы несёмся по времени, ускоряясь вместе с ним утрами и вечерами в часы пик и замедляясь ночами.
          В те далёкие времена, когда мир не знал интернета, мы жили иначе. Как мы любили ходить строем! Тогда тоже порой отключалась голова, но нас вела Идея. Была чётко определена цель и указано направление. Сегодня мы часто вспоминаем то спокойное время и грустим. Особенно – ночами, на коврике у порога нашего дома, где ночуем, свернувшись бубликом, вместе с нашим верным другом – собакой. Она нас признаёт и любит даже в таком виде – родной запах. Иногда в ней просыпается материнский инстинкт и она, жалея наши натруженные мозоли, вылизывает нам пятки.
          Что грустить о былом? Произошли необратимые процессы. Былого не вернуть. Надо выспаться, чтобы завтра с новыми силами опять бежать наперегонки со временем – со всех ног на все четыре стороны.
Миниатюры | Просмотров: 358 | Автор: Ольга_Альтовская | Дата: 28/07/20 07:00 | Комментариев: 0

Когда мой взор насыщен далью,
А рощи серы и пусты –
Люблю туман. Как под вуалью,
Скрывает день свои черты.

Пугливы, скованны движенья.
Ползут часы, и тонет свет.
И погружён в воображенье
Пейзажа смутный силуэт.

Всё, как на скрытное свиданье,
Явилось, прячась по углам.
И в недосказанности – тайна.
Сомненье с верой пополам.
Пейзажная поэзия | Просмотров: 347 | Автор: Ольга_Альтовская | Дата: 26/07/20 13:57 | Комментариев: 2

На волшебстве замешен густо,
Проходит август-хлебосол.
Ядрён – до яблочного хруста,
Насыщен летом, как рассол.

Всем – августейшие забавы:
Дурман холодных родников,
Коряги, омуты, где мавы
Подстерегают рыбаков,

Необычайно ночь лучиста,
Блеф тишины, сверчковый гам.
Сверкают звёздные мониста,
Рассыпанные по лугам.

Сырых рассветов перепонки,
Примет осенних тихий шаг –
Где, на пеньках растя опёнки,
Гуляет по лесу лешак.
Пейзажная поэзия | Просмотров: 346 | Автор: Ольга_Альтовская | Дата: 25/07/20 10:43 | Комментариев: 0

Я слышу души затаённое пенье –
Свой внутренний голос, что верою свят:
«Любовь и терпенье, любовь и терпенье
Беду одолеют и зло победят» –

И боли-утраты, и смута с уныньем,
Как чёрные стаи разбуженных птиц,
Покинут гнездовье и с гарью полынной
Пред этим заклятием падают ниц.

Порою досада – как язва на коже:
В затонах души шевельнётся дракон, –
Но с верой незыблемой в Промысел Божий
Словами молитвы и он усмирён.

И снова мой вечер наполнен любовью.
И снова терпенья зеркальная гладь.
Дракон безобиден без жала злословья,
Без яда обиды. Захочешь – погладь.

Но только его не пускай на свободу,
Пусть он под контролем сидит взаперти,
Тогда не смутит тишину небосвода,
И разум тогда не собьётся с пути.
Лирика | Просмотров: 318 | Автор: Ольга_Альтовская | Дата: 24/07/20 22:15 | Комментариев: 0

У армян живёт в народе
Презабавный анекдот.
Хоть в моём он переводе
Не совсем такой, как тот,
Да и дня не та повестка, -
Расскажу его для вас.
Про ленивую невестку
Нынче будет мой рассказ.

Сваты резали барана,
Плов готовили в котле.
Свадьбу весело и пьяно
Отгуляли на селе.

Хороша была невеста,
А жена – сплошная лень:
Вечно то у ней сиеста,
То простуда, то мигрень.

Сын женился – были рады:
В доме пара новых рук.
Сколько дел поделать надо –
Ежедневно и не вдруг!

Дом прибрать, закрыть ворота,
Паутину снять в углу…
Все – в делах. Её забота –
В нужный час прийти к столу.

Бережёт и холит пальцы.
Не буди её, не трожь!
Сколько будет продолжаться?
Разобраться невтерпёж.

На невестку мать кивала.
Муж, как уж, метался меж.
Слово свёкра-аксакала:
«Не работаешь – не ешь!»

Девка день поголодала –
Не зовут её к столу.
И с утра из поддувала
Робко выгребла золу –

Заработала похлёбку.
За уборку – пирожок.
Кашу – убрана коробка.
Масло – сцежен творожок.

Так втянулась незаметно:
Сытно ест, и вся в делах.
И спокойно, и не вредно,
А на праздник – впопыхах.

Минул год. И вот суббота.
Двор кипит от суеты.
«Отворяй, жена, ворота!
Едут в гости к нам сваты!»

Дочь встречает на пороге.
Рядом – новая родня:
«Нет причины для тревоги.
Всё прекрасно у меня!»

В доме, вымытом до блеска,
Папке – чуть ли не к столу –
Молоток несёт невестка,
Родной матери – метлу:

Заработать на застолье –
На закуску и кулеш.
«В этом доме с «хлебом-солью»
Не работаешь – не ешь».
Юмористические стихи | Просмотров: 332 | Автор: Ольга_Альтовская | Дата: 24/07/20 20:34 | Комментариев: 0

Мелодию вечера, милый, послушай,
Послушай, как дождик стучится в окошко.
В окошко мне ветер приносит: ты – лучший.
«Ты – лучший!» - мурча, резюмирует кошка:

Все – лишне-ненужны, все – побоку, кроме.
И кажется, нынче согласна я с нею.
Ты – лучший из всех, кто бывал в этом доме.
Она так решила. А кошке – виднее.

На стёклах течение капелек-странниц –
То рядом, то вместе кривые дорожки.
Мелодия вечера, медленный танец,
Желанная нега, мурчание кошки…
Любовная поэзия | Просмотров: 318 | Автор: Ольга_Альтовская | Дата: 22/07/20 11:02 | Комментариев: 0

Весенние грозы-дожди на Полесье.
Дожди на Полесье - и пьян берендей:
Луга и дубравы под радужной взвесью,
Под радужной взвесью прошедших дождей;

Насыщены влагой шелкóвые травы
(Шелко́вые травы – большой сенокос);
Опушки лесные сочны и кудрявы,
Сочны и кудрявы от солнечных рос.

Лягушки проснулись, и кружатся осы,
И кружатся осы, стучат по стеклу.
Разносится запах – цветут медоносы,
Цветут медоносы и манят пчелу.

И здравицу птицы поют поднебесью,
Поют поднебесью: «Плохого не жди!»
Весенние грозы прошли по Полесью -
Прошли по Полесью хмельные дожди.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 323 | Автор: Ольга_Альтовская | Дата: 22/07/20 07:30 | Комментариев: 2

Тишина, нам с тобой друг без друга
Не прожить. Лишены постоянства,
Мы блаженствуем, если упруго
Бой часов наполняет пространство.

Всколыхнёт, пробежится по телу
Круглым шаром – пройдёт, растворится…
И опять еле слышно, несмело
Между нами возникнет граница:

Двери скрип и жужжание мухи,
Блики-образы песен неспетых –
Так твои проявляются духи,
Так в моих ты безмолвных ответах.

Звон в ушах от тебя, сокровенной.
Мы с тобой неразлучны в квартире.
Мы с тобой постоянно-мгновенны.
Мы созвучны с тобой в этом мире.
Лирика | Просмотров: 309 | Автор: Ольга_Альтовская | Дата: 21/07/20 20:10 | Комментариев: 0

          Я стояла на берегу Чёрного моря и смотрела вдаль. Там, на горизонте, куда, уменьшаясь до точки, уходило закатное солнце, зарождались волны. Блестела рябь на воде – мерцали лучи, как самоцветы, и море дышало бурунами. Они, как огромные свитки, бежали к берегу, разматываясь по пути, и открывались у ног моих, принося неведомые послания из прошлых веков. Сколько веков они вот так пытались рассказать людям что-то важное, неведомое? Но оставались так и неузнанными. Вот и теперь к самым моим ногам прикатился свиток и, закипев, пенясь, отхлынул: разбившись о гальку, растаял – исчез, так и оставшись непрочитанным.
          Я шагнула в воду и поплыла, надеясь перехватить этот свиток на подходе к берегу, перед тем как он растворится на берегу. Вода ласково обтекала меня. Тело наслаждалось движением. Руки ровными махами прокладывали путь. Уже довольно далеко от берега я повернула назад. Но море будто не хотело меня отпускать. Я старалась плыть, но гребла на одном месте. Что случилось? Почему мне, отменной пловчихе, не удавалось приблизиться к берегу?! Что такое происходит? Как будто море, боясь, что откроется его тайна, пыталось помешать мне добраться до берега. Или я уже узнала, сама того не подозревая, что-то очень важное о нём, и оно решило меня в себе похоронить, чтобы тайна не вышла на берег?
          Я отчаянно сопротивлялась этой непонятной силе, которая не давала мне выбраться, но усталость одолевала. Я барахталась, хватала ртом воздух и чувствовала, как солёная морская вода проникает в меня и настойчиво порабощает моё тело, заполняя пустоты. Сознание отключилось. В голубой мутной дымке я увидела остов утонувшего корабля, затянутый илом, покрытый ракушками; рыб, снующих между наростами и обломками. И вдруг этот же корабль я вижу уже на плаву, с парусами и командой мореплавателей в старинных одеждах. На мужчинах – короткие туники и сандалии. На женщинах – лёгкие накидки и диадемы. Этот корабль плывёт в неведомые дали. Гребцы, прикованные цепями к палубе, гребут в сторону заката, где сквозь чёрную тучу пробиваются лучи уходящего солнца…
          Я очнулась на берегу. Надо мной склонились люди.
          – Жива! Дышит! Дыши!..
          Через некоторое время мокрую и еле живую меня отпаивал чачей старый абхаз.
          – Ну, девка, тебе повезло. Ещё бы чуть-чуть – и не спасли бы. Хорошо – Федя заметил, бросился в воду спасать. Он сразу понял, что ты попала в тягун. Он его, злодея, давно изучил – потому как местный. Скольких этот тягун утянул на дно – не сосчитать. Не любит море отдавать свою добычу. А ты, видать, счастливая.
          Я стучала зубами о кружку – пила горький напиток и чувствовала, как отпускает – по жилкам растекается тепло, и в голове блаженно кружится мысль: «Живая! Спасибо».
          А неподалёку сидел Федя – загорелый до черноты местный парень и совсем не по-геройски, сплёвывая, курил сигарету. И её огонёк ярко светился в ночи, где под звёздами чуть мерцало море.
То ли от этого загадочного света, то ли от чачи, мне вдруг показалось, что я узнала в нём одного из гребцов. Там он был прикован цепью и погиб вместе с кораблём – может быть для того, чтобы через века выплыть в моей жизни и однажды спасти меня.
Спасибо, Федя! Спасибо, море!
Миниатюры | Просмотров: 360 | Автор: Ольга_Альтовская | Дата: 20/07/20 18:29 | Комментариев: 2

В этой музыке – и напутствие,
И страдание, и полёт.
И в какой-то миг, я предчувствую,
В ночь она меня уведёт.

Ритмы грозные посетят во сне,
Напророчив смерть и веля
Бесприданницей стать в пещере мне –
В царстве Горного короля.

И уйду, тиха, из живого дня
В мир глухой тоски, за черту.
Там никто уже не найдёт меня,
Погружённую в темноту.

Там, среди теней, я – заложницей –
Статус новенькой обрету.
И цветы, венки в ряд уложатся,
Что пока плету, – на плиту.

И моей душе там – страдание
Среди вечных снов и темниц.
А другой душе – утро раннее
На поверхности у границ.
Лирика | Просмотров: 320 | Автор: Ольга_Альтовская | Дата: 20/07/20 12:37 | Комментариев: 0

Лето в разгаре. Заботы – легки.
Стены напитаны светом и снами.
Листьев протянуты вверх языки –
Сансевиерий зелёное пламя.

Шива-алоэ – застыл, многорук.
Многозначительны позы растений.
Облик драцены – со стрелами лук.
Пальмы – зелёный узор светотени.

Всё источает любовь и покой.
В формах молчание – красноречиво:
Время течёт полноводной рекой;
Липы в окошке зелёная грива;

Блики – как солнце на крыльях стрекоз –
В них даже кактусы миролюбивы.
Мирятся, лижутся кошка и пёс.
Ласково лето смиряет порывы.

Брызгает, плещется дождик слепой…
Каждый сегодня прощён, неподсуден –
Словно пришедшие на водопой
В час перемирия звери и люди.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 285 | Автор: Ольга_Альтовская | Дата: 19/07/20 13:16 | Комментариев: 0

Он странен – мир, от глаз укрытый.
Он жутью манит, существуя.
И сталактиты, сталагмиты
Он дал увидеть мне вживую.

Сырая мгла. Там время – сонно
И по другим живёт законам.
Там в окружении колонном –
Печаль. А тишина – бездонна.

Века застыли под капелью.
Таятся в трещинах химеры.
Полны загадок подземелья
Новоафонские пещеры.

Мертвы холодные уступы.
Темны, зловещи коридоры.
В подсветках вынужденно-скупо
Мерцают своды и опоры.

Парад столбов, теней атака.
Мертво, угрюмо всё до дрожи.
И от таинственного мрака,
От высоты – мороз по коже.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 316 | Автор: Ольга_Альтовская | Дата: 18/07/20 16:11 | Комментариев: 0



Какая мощь! Какая красота!
Какой обзор и вид с отвесной кручи!
Я с высоты Кавказского хребта
Смотрю, как подо мной клубятся тучи,

И прячутся туманы в глубине,
В тени горами сжатого ущелья.
И где-то там, внизу, на самом дне
Бурлит река, и мгла – как в подземелье.

А тут – покой и свет. И тишина
Величественна, непоколебима.
Заоблачная дивная страна,
В которой Бог присутствует незримо,

Гряда в сиянье снежного венца
И радужная дымка перед нею.
Пред этим откровением Творца
Немеет мир, и я благоговею.
Пейзажная поэзия | Просмотров: 367 | Автор: Ольга_Альтовская | Дата: 18/07/20 07:16 | Комментариев: 1



Безмолвный свидетель, придирчивый зритель,
Присутствием чуждое, злое гоня,
Мой добрый помощник, мой Ангел Хранитель
И ночью, и днём охраняет меня.

Под пальмовой веткой в мерцающей рамке
Парит златокрыло, как будто вовне,
Врачует душевные раны и ранки,
И пестует, и утешает во сне.

Он – чем-то на мамины руки похожий,
На нежный, любимого ласковый взгляд –
Слетит – и смягчается Промысел Божий,
В улыбке – обид растворяется яд.

Лоскутная жизнь. Как моё одеяло…
Писала о разном – гуляла в былом.
Я думала, просто стихи сочиняла,
А это – касался меня он крылом.

Я, им осиянна, легка и наивна.
Мне с этой опекой беда – не беда.
И дух его светлый, и вид его дивный,
Как крестик нательный, со мною всегда.

Зависнув у края, готовясь к дорогам –
Какие тревоги, судьба, ни готовь,
Я знаю, со мной он – ниспосланный Богом,
Дарующий веру, надежду, любовь.

Художник Ольга Кузьминова "Свободный полёт"
Лирика | Просмотров: 378 | Автор: Ольга_Альтовская | Дата: 16/07/20 21:30 | Комментариев: 4

Все спят. Уснул хомяк-питомец.
Давно в нирване дом уснувший.
А я не сплю. Среди бессонниц
Мне эта стала наихудшей.

К моим страданьям безучастна –
В окне гроза. Грохочет глухо.
Как зуммер, тонко, неотвязно
Комар-злодей звенит на ухо.

Приговорил. Не отвязаться,
Не запретить, не отмахнуться.
И чернота на лунном глянце –
Как пятна плесени на блюдце.

Противно, муторно и зябко…
Попить воды встаю с кровати.
Ищу очки, теряю тапки…
Кастрюля падает… Проклятье!

Хожу, лежу… Опять впустую…
Не отключается сознанье.
Все смотрят сны. А мой, бастуя,
Сбежал. И мне как наказанье

Луна – бессонна и бездарна.
Да разбегаются в экстриме –
Не спят на кухне тараканы
Из солидарности с моими.
Юмористические стихи | Просмотров: 382 | Автор: Ольга_Альтовская | Дата: 15/07/20 13:30 | Комментариев: 2

Спит отключённый телефон.
В уютной дрёме дом притихший.
Струится свет, плетётся сон
Из тишины оконной ниши.

Когда блуждаю я во сне,
Судьбы распутывая нити,
Прошу: забудьте обо мне –
Не возвращайте, не будите.

Шуршанье, шёпот, листьев дрожь…
Мелькают струй прозрачных спицы…
Покой… Под светлый летний дождь
Так сладко спится…
Медитативная поэзия | Просмотров: 469 | Автор: Ольга_Альтовская | Дата: 13/07/20 21:55 | Комментариев: 2

В сказке я – от жизни в стороне.
Всё, что вне фантазий – ерунда.
Горести свои держу на дне
Старого заросшего пруда.

Радости – порою вопреки.
Многие – совсем не на виду.
Расцветают папоротники
На Иванов день в моём саду.

Время – вереница полных лун.
В нём я – всё хочу и всё могу.
Место обитания – валун,
Камень на зелёном берегу.

Я на нём то ящерка, то луч,
То душа Алёнушки в тоске.
Рядом лес – неведом и дремуч,
Я от смерти там на волоске.

Там всплывают горести со дна,
Там за мной гоняется мертвец.
Но каким-то чудом спасена,
И у сказки радостный конец.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 362 | Автор: Ольга_Альтовская | Дата: 12/07/20 20:15 | Комментариев: 0

Лето ягодное, ЯБЛОЧНОЕ,
Здравствуй! Прочь, жилище БЛОЧНОЕ!
Снова озеро моЛОЧНОЕ,
Свежих яблок чудо сОЧНОЕ.
Льётся, тянется оттеноЧНОЕ,
Время сладкое, проточНОЕ -
Счастье дачное , уборочнОЕ
И вареньево-вареничноЕ.
Экспериментальная поэзия | Просмотров: 364 | Автор: Ольга_Альтовская | Дата: 09/07/20 07:14 | Комментариев: 0



В каждой семье свои традиции. И наша семья – не исключение. Семья у нас маленькая, но дружная – папа, мама и я. Папа работает в НИИ. Мама – учительница. А я – Александра. Учусь в шестом классе, и кем стану – ещё не знаю. Но точно – не учительницей. Эти постоянные тетрадки, которые мама проверяет каждый вечер после работы, могут свести с ума любого. А эти дети, если судить по нашему классу, вообще придурки. Как мама с ними справляется? Вот у папы работа – совсем другое дело. Он сидит в своей лаборатории, смотрит в микроскоп, что-то записывает в компьютер. Тихо, спокойно, солидно. Но у меня ума не хватит для такой работы. С учёбой у меня не очень. По основным предметам тройки. Родители уже отчаялись мне приглашать репетиторов. Ну не получается у меня математика! Ну, тупая я! Не в породу пошла… Зато добрая, отзывчивая, и люблю животных.
Да, я совсем забыла упомянуть нашего пёсика Тимку. Он дворняг, но до чего смешной! Я его притащила с улицы домой два месяца назад. Он, бедный, сидел около нашего подъезда под дождём. Такой весь несчастный, с поникшими ушами и облезлым хвостом. Мама не хотела нас пускать в дом. «Он блохастый! От него грязь! Кто с ним гулять будет?» Но папа встал на мою сторону, и Тимка остался. Сейчас его не узнать: шерсть блестит, хвост оброс и свернулся бубликом. Ушки торчат. И он полностью поддерживает нашу семейную традицию – субботний обед.
В течение всей недели мы едим кто где: мы с мамой – в школьной столовке, папа – на работе. Только вечером собираемся за одним столом. Пьём чай с бутербродами и делимся новостями. Потом мама идет проверять свои тетрадки, а папа – к компьютеру. Я гуляю с Тимкой, учу уроки и ложусь спать. И завтрак у нас всегда обычный. Мама жарит яичницу с колбасой, папа готовит кофе. Завтракаем и убегаем кто куда. А Тимка ест что придётся. Мне его жалко, но он знает, что будет вознаграждён за терпение и страдания.
Так у нас проходит вся неделя. Но наступает пятница – и дом начинает жить в предвкушении выходных. Тимка тоже чувствует приближение праздника: бегает за папой, заглядывает ему в глаза, виляет хвостом – в общем, напоминает о себе всеми доступными ему средствами.
В пятницу вечером мы всей семьёй составляем меню на выходные. Вернее, на субботу. В воскресенье к нам бабушка приезжает и печёт блины. А суббота – это папин день.
Папа говорит, что в детстве хотел стать поваром, но бабушка настояла, чтобы он поступил в институт и стал учёным. Поэтому готовить он любит. И получается у него классно! Тимке тоже нравится. Мама пыталась раньше сама готовить субботний обед, но после того, как у неё несколько раз пирог сгорел – есть было просто невозможно! – отстала.
Она не сразу узнала, что папа скрытый повар. Когда они познакомились, она пригласила папу в гости и угостила своей фирменной яичницей с колбасой. Папа, разумеется, её, то есть маму, хвалил – ведь ухаживал же. Даже спрашивал рецепт! Но это, конечно, была шутка. А когда они поженились, то сам стал готовить субботние обеды – и это стало традицией.
Мы с папой рано утром по субботам ходим на рынок за продуктами, покупаем всё, что нужно для меню. Папа очень внимательно всё рассматривает. Специи все перенюхает. Муку в пальцах разотрёт. Спрашивается, что там особенного? Мука она и есть мука. А к мясу вообще особый подход: чтобы даже продавец соответствовал его требованиям.
Пока мы с папой по рынку гуляем, мама занимается домашними делами, уборкой и всё такое.
Мы приходим, съедаем по бутерброду – червячка заморить, и все, кроме папы, уходим из кухни. Правда, Тимка уходить не хочет. Он уже чувствует, что сейчас начнётся всё самое главное! А папа начинает колдовать: что-то режет, что-то варит, что-то сбивает. Посуда звякает. Запахи – с ума сойти! К тому моменту, когда у него всё готово, мы уже умираем от голода.
Появляется папа и с таинственной улыбкой торжественно произносит: «Кушать подано. Прошу к столу!» Тимка бежит вперёд всех. Но его очередь последняя. Сиди, терпи, пока взрослые поедят.
Мы пробуем, а папа выжидающе смотрит на нас: «Ну, как?» И ещё ни разу не было невкусно. А ещё папа всегда рассказывает историю каждого блюда. Например, почему итальянцев называют макаронниками и как придумали соус майонез. А бефстроганов, оказывается – это мясо по имени графа Строганова. Вот так интересно и вкусно проходят наши субботние обеды. У всех – маленький праздник. Тимке – косточки и остатки со стола, а нам – папины «шедевры кулинарии». После обеда начинается то, что я не люблю больше всего: родители уходят отдыхать, а нам с Тимкой мыть посуду. Тимке что? Грызёт себе косточку да хвостом виляет, а мне – работа. Я как Золушка мечтаю: о волшебнице, которая поможет справиться с горой посуды, и о Сашке из параллельного класса, который перестанет ухлёстывать за Нинкой и наконец обратит на меня внимание. А когда мы вырастем, то я его такой яичницей с колбасой накормлю, что он сразу захочет на мне жениться.
Миниатюры | Просмотров: 298 | Автор: Ольга_Альтовская | Дата: 06/07/20 22:23 | Комментариев: 0

Ещё в процессе – не готово.
Ещё с душой желанье спорит.
Уже немало неземного
В моём рифмованном притворе.

Не для других, не славы ради
Перед воротами, у края
Я свой возделываю садик,
Плоды умело собирая.

Разъединяю с плодоножкой,
Отбросив лишнее от сути.
Потом варю, мешая ложкой
Своё варенье «Тутти-фрутти».

Пути подсказывает память.
Я жду, сомненья успокоив.
Мой котелок пока что варит,
И сад родит без перебоев.

А доварю – уйду в сторонку.
Свои мечты, слова и мысли
Оставлю строфами потомкам.
С молитвой. Чтобы не прокисли.
Философская поэзия | Просмотров: 354 | Автор: Ольга_Альтовская | Дата: 04/07/20 12:11 | Комментариев: 2

Дня, богатого оттенками,
Удивительнейший вкус:
Чай с малиновыми пенками
И смородиновый мусс.
Запах розового клевера
И полыни горький зной.
Вздох сандалового веера –
Освежающей волной.
Душно. Парит… В ветках зяблики
Расшумелись – на грозу.
Я довариваю яблоки
В старом мамином тазу.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 329 | Автор: Ольга_Альтовская | Дата: 03/07/20 23:40 | Комментариев: 4

Поток - случайностей стихия -
Воронки, заводи, пороги...
Кто мы - хорошие, плохие?
По жизни - щепки. А в итоге?

Горды своим самосознаньем,
Творим историю истерик.
Рабы желаний и признанья,
Откуда мы, и где наш берег?

Бурлит и пенится в коробке.
На каждый день готова смета.
И где нам слушать голос робкий:
Зачем мы здесь, зачем всё это!
Философская поэзия | Просмотров: 295 | Автор: Ольга_Альтовская | Дата: 03/07/20 17:51 | Комментариев: 1

В моей судьбе - в весеннем парке
Среди других, в толпе народа
Прошёл исполненным и ярким,
Но лишь случайным эпизодом.

Сверкнул на миг. Пропав куда-то,
Навек оставил впечатленье:
Как вспышка фотоаппарата,
Остановившая мгновенье.
Любовная поэзия | Просмотров: 323 | Автор: Ольга_Альтовская | Дата: 03/07/20 17:21 | Комментариев: 2

О ты, который власть такую
Приобретаешь надо мной!
Не обволакивай, прошу я!
Верни мне волю и покой.

Под колпаком твоим, как муха,
Душа моя. Очерчен круг.
Самой мне не хватает духа
Прорвать блокаду нежных рук.

А ты с холодным интересом
Глядишь на ад со стороны,
Как плоть выматывают бесы,
А душу – приступы вины.

Сопротивляюсь и натужно
На плоть обрушиваю плеть.
Сама не знаю, что мне нужно:
Бежать ли, в путах умереть?

Не надо воли. Дай мне право
На боль твою, на тайну дна.
С тобой глотать одну отраву
И знать, что гибну не одна.
Любовная поэзия | Просмотров: 432 | Автор: Ольга_Альтовская | Дата: 03/07/20 16:59 | Комментариев: 16

Рассветы румяны, рассыпаны росы,
Раскрасилась радуга, речка, ромашки,
Растрёпы-ракиты... Развилки раскосы:
Раскинули руки – раскрыты рубашки.
Раскованы речи росистого рапса.
Рвачи-расторопши рассеяны, редки.
Растениям радость – расти, распускаться,
Рождая рисунки, рифмуя расцветки.
Экспериментальная поэзия | Просмотров: 458 | Автор: Ольга_Альтовская | Дата: 01/07/20 07:12 | Комментариев: 9

Потом, сто лет спустя, с тобою,
Пригревшись в кухне у огня,
Мы вспомним лето грозовое,
Как ты в грозу любил меня,

Когда от грома я дрожала
Вся, как осиновый листок,
И молний огненное жало
Лизало сумрачный восток.

И как я вся к тебе под мышку
Пыталась в ужасе залезть.
Твоей весёлости излишки
И губ твоих святую лесть.

Смешные страхи, миг накала,
Гроза, сгоревшая дотла…
Как ты играл, как я играла,
Как ты желал, как я звала!
Любовная поэзия | Просмотров: 330 | Автор: Ольга_Альтовская | Дата: 27/06/20 14:33 | Комментариев: 2

Жажда жизни – азарт и кураж,
Как за честь – оплеуха с размаху,
Как за правду – рванувши рубаху,
Как до неба – последний этаж.

Мне знакомы и горечь, и сласть
Бытия в наворотах событий,
Боль души и восторги соитий,
И бегущего времени страсть:

Водопад, остужающий лоб,
И дыханье костра на привале,
И поток скоростной магистрали.
Всё уходит – но дышит взахлёб.

Полыхает осенний пейзаж.
Ветер хвастает силушкой вольной.
В каждом миге, как в росчерке молний,
Жажда жизни – азарт и кураж.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 305 | Автор: Ольга_Альтовская | Дата: 27/06/20 14:07 | Комментариев: 0



          Аннет, модистка из мастерской мадам Гобэ, влюбилась. Её избранник, трубочист Бернар, не был похож ни на кого из её окружения. Он был забавно чумазым. Даже когда умывался, всё равно следы от работы иной раз были видны на его шее или за ухом. Но это её не смущало. Главное, он был весёлым и фантазёром. Какие интересные истории он ей всегда рассказывал! Про то, чем занимается солнце, когда прячется за тучу. «Оно там тайно встречается с луной». Он-то это знал наверняка – ему с крыши всё хорошо было видно! Или кому подмигивает во-он та звёздочка рядом с Венерой: конечно, Сириусу. «Видишь, как он светится от гордости?» И рассказы Бернара были настолько интересны, так с ним было всё необычно и занятно, что Аннет дала отставку всем своим прежним ухажёрам и стала с ним встречаться всерьёз. Мадам Гобэ, увидев, как блестят глаза у девушки при встрече с трубочистом, как она расцвела, всё сразу поняла.
          – Смотри, девушка! Будь осторожна. Мужчины – они такие! У них только одно на уме. Не теряй голову.
          Но где там! Разве устоишь, если её называют «маленькой птичкой», «воробышком», «солнышком» и «звёздочкой». Если он ей показывает Париж с высоты птичьего полёта, и у неё дух захватывает от такой высоты и красоты!
          Сама не знает, как это получилось. Прямо там, на крыше! Он целовал её за ушком, шептал ласковые слова. Вокруг – никого, а внизу – целый город с его огнями… Ах, как неосмотрительно с её стороны было так довериться!
          – Ничего страшного не произошло, – говорил Бернар. – Все так делают. А ты уже взрослая, и я тебя люблю…
          Они стали встречаться на крышах. «Как кошки» – смеялся Бернар. А ей уже было всё равно где, лишь бы он был с ней рядом и всегда.
          Где-то через месяц Аннет захворала: появилась тошнота, головокружение, её стало клонить в сон на работе. Она побледнела и осунулась. Мадам Гобэ сразу определила причину и сказала, что ей такие работницы не нужны, и она уволена. Но не страшно! Аннет с новостями побежала к Бернару. Вот обрадуется! У них будет маленький! Они поженятся, Аннет будет ждать мужа с работы, малыш будет расти, и всё у них будет хорошо.
          Но почему-то Бернар загрустил.
          – Не переживай, – говорила ему Аннет. – Я буду тебе хорошей женой. А маленький Жан или Жанна будут копия тебя…
          Они сидели на трубе, и Аннет мечтала.
          – Я так тебя люблю – что хочешь для тебя сделаю! Мне с тобой и умереть не страшно!
          – И с крыши прыгнешь?
          – Вместе? Прыгну!
          – Разобьёмся.
          – Нет, полетим. Как птицы.
          – И сядем во-он на той крыше внизу. Видишь где пара голубей сидит на карнизе.
          – И мы с тобой там рядом. И вместе. На всю жизнь. Полетели?!
          – Полетели. Закрой глаза и представь.
          И Аннет прыгнула. Сама. Её нужно было только чуть подтолкнуть.
          А Бернар остался.
Миниатюры | Просмотров: 1197 | Автор: Ольга_Альтовская | Дата: 22/06/20 20:06 | Комментариев: 21

Светло и обыденно, без потрясений
За окнами время течёт.
Под солнечной патокой – нега растений,
Июня нежаркого мёд.

Вкрапленьями – бликами – птиц щебетанье,
Кукушка, журчанье ручья….
Проблемы, события – где-то, за гранью.
Я здесь – добровольно ничья.

Живу с ощущением сказочной были
В глуши, на границе миров.
Как вещь, потеряли меня и забыли,
Где в сени живых вечеров

И я отрекаюсь от всех понемногу,
С надеждой гляжу на закат,
Где строфами к небу я строю дорогу
В нездешний заоблачный сад.
Философская поэзия | Просмотров: 331 | Автор: Ольга_Альтовская | Дата: 22/06/20 17:41 | Комментариев: 2



Когда вечерний свет коснётся окон,
Зардеет на стене,
Изольда оживёт в старинной раме,
Прелестная лицом.
И снова смех её – в холодном зале,
На рыцарском турнире –
Её душа.

Как только шевельнётся светлый локон, –
Скользнёт рука к струне,
И сложатся стихи прекрасной даме
Невидимым певцом.
Он к ней – вдали, в изгнании, в опале
И, страстный, в этом мире –
Плывёт, спеша.

Готов воспеть черты её и стан
Вернувшийся возлюбленный Тристан.
Твердые формы (запад) | Просмотров: 702 | Автор: Ольга_Альтовская | Дата: 19/06/20 22:25 | Комментариев: 6

Вся в лужах земля-промокашка.
Безветрие влажной среды.
Сквозняк – и окно нараспашку,
И с неба потоки воды.

И молний извилистый росчерк,
И гром. Демонстрируя нрав,
Гроза, заливаясь, грохочет,
Все нормы земные поправ.

Глумится: «Дожди одолели?
Ещё погуляю в степи.
Я здесь не на день – на недели.
Расслабься, народ, и терпи!»

Грозу обещали приметы,
И был невесёлым прогноз.
И вот вам дождливое лето,
Сезон нескончаемых гроз.

И время – зависнуть в неволе,
Мечтая – сидеть взаперти,
Лелеять фантомные боли,
Смиряясь – молиться: «Прости!..»
Лирика | Просмотров: 295 | Автор: Ольга_Альтовская | Дата: 17/06/20 20:12 | Комментариев: 4



А напоследок я скажу:
"Исчезни, Бяка-Закаляка!"
С ума схожу. И чертежу
Велю закончиться инако.

Как он пугал? Он напрягал
Безумием. Не в этом дело.
Как ум пугал? Он рисовал,
Но рисовал так неумело.

Работу малую верша,
Ещё черчу - рисую дядю.
Коза наискосок - душа,
И дом с трубой ещё во взгляде.

Когда рукой рисую ель,
Но вижу Бяку-Закаляку,
То мысли - стайкою: "Ужель
Мне жить с душой на раскоряку?"
Подражания и экспромты | Просмотров: 375 | Автор: Ольга_Альтовская | Дата: 15/06/20 21:46 | Комментариев: 0



Никого не будет в доме
Б.Пастернак


Никого не будет в доме,
Только Мура и тетрадь.
Только свет в сквозном проёме -
Из окна. Чтоб рисовать

Эту козочку с рогами,
Дядю с чёрной бородой,
Ёлку без причуд - штрихами
И обычный дом с трубой.

Но внезапно так двояко
Пробежит вторженья дрожь.
Это, Бяка-Закаляка,
Ты, как будущность, войдёшь.

Ты появишься из двери,
Нарисуешься в тетрадь -
Чудо-Юдо из мистерий,
Чтобы Муру испугать.

И тогда закрасит Мура
Закаляку чёрной тьмой.
И тогда уйдёт понуро
Бяка страшная домой.
Подражания и экспромты | Просмотров: 399 | Автор: Ольга_Альтовская | Дата: 15/06/20 18:08 | Комментариев: 3



    Каждый день недели у Лильки имел свой цвет. А как получилось? В то лето, когда она только поступила в консерваторию, после грозы увидела радугу в полнеба. Был чудесный день. Капли дождя переливались в лучах умытого солнца. Такая красота была вокруг, такое праздничное сияние, что ей захотелось всё это нарисовать. Но рисовать она не умела, а цвета чувствовала как-то особенно остро и необычно. И вот Лилька смотрела на радугу, слушала в наушниках музыку Скрябина. И от этой музыки и вида за окном вдруг представила себя жрицей в храме Ириды – богини радуги. Чудачка и фантазёрка, она решила, что теперь каждый день недели будет у неё иметь свой цвет и, соответственно, свой характер. Странно, но эта фантазия закрепилась в ней и отразилась на её учёбе.
    Прошло пять лет.
   В этом году она уже заканчивала консерваторию по классу фортепиано. Педагоги говорили, что у неё всё никак не выработается свой стиль, своя концепция исполнения. Она каждый раз играла произведения по-разному. Учителя не знали, что и думать. Кто же знал, что на её игру влияет цвет и день недели? И вот сегодня, в «красный» понедельник, ей никак не давался Ноктюрн Шопена. Зато «Революционный этюд» она сыграла с блеском. А в «зелёный» четверг особенно хорошо получился Шуберт, зато Прелюдия Рахманинова не прозвучала. Сама-то она знала, в чём дело, но если бы сказала, то её сочли бы сумасшедшей. И поэтому педагоги считали её талантливой, но непредсказуемой ученицей. Так она, отыгрывая программы с переменным успехом, и закончила консерваторию.
    Учась на последнем курсе, она познакомилась со Стасом. Случайно. Летом в парке на пленере. Он писал закат, смешивая краски и нанося их крупными мазками на картон. И получалось у него удивительно реалистично: фиолетовые тучи, окрашенные заревом от багрового солнца. То ли потому, что было «фиолетовое» воскресенье накануне «красного» понедельника, то ли по какой другой причине, но Лильку так вдохновила его картина, что захотелось познакомиться с художником.
    Они провстречались около года. Он был отнюдь не романтик. Картина, которая их познакомила, была скорее исключением. Его вдохновляли мистические сюжеты, и он обожал графику. Встречались часто, потом – реже. В конце концов наступил такой момент, когда Лилька поняла, что Стас её избегает. Он не отвечал на звонки, при встрече отводил глаза, что-то мямлил про занятость. Всё – её концерты, музыка, она сама – его перестало интересовать. Они расстались. И краски в её мире потускнели. Мир стал серым и бесцветным.
    Лилька тяжело переживала разрыв: похудела, стала задумчивой и молчаливой и словно умерла. Музыка стала её спасением. Лилька с какой-то одержимостью начала заниматься. Музыка захватила её – исполнительница растворялась в ней, созидала и выражала себя в ней. Её будто бы прорвало – всё разноцветье мира, все эмоции, что копились прежде, она выплёскивала в образы, создаваемые звуками.
    Странность заметили все. Теперь её исполнение обрело характерные только для неё краски. Когда играла Бетховена, слушатели были потрясены драматизмом исполнения. Когда – Шопена, то такая гамма чувств была в её интонации, что даже у знатоков слёзы наворачивались от душевного волнения. У Лильки, отметили все, появился свой, уникальный стиль. Теперь её исполнение не спутаешь ни с кем. Она будто как-то сразу повзрослела и выросла – стала мастером.
    Её стали называть по имени-отчеству: Лилия Борисовна. Пригласили на работу в филармонию. Она стала ездить с сольными концертами по стране, участвовать в международных фестивалях. Стала известной, удачно вышла замуж. Семья, гастроли, успех. Жизнь удалась. Но со временем музыка её стала терять индивидуальность, пропал накал. Ещё были концерты, были дежурные поздравления и улыбки. Но на горизонте всходили уже новые звёзды, и новые таланты пробивали себе дорогу.
    Однажды, оступившись, она сломала руку. Ей пришлось расстаться со сценой и перейти на преподавательскую работу. Как-то раз на уроке она сказала своей ученице, играющей Бетховена:
    – Тут слушай – звучит красный цвет! Оттенки – от пурпурного до бордового. А у тебя – жёлто-оранжевая пурга.
    И пришлось, объясняя этот образ, рассказать о своём давнем –связи музыки и цвета. Вспомнить себя – студентку консерватории, рассказать о радуге, разноцветной неделе, о том, как она, молодая пианистка, в цвете слышала музыку, и представляла её, раскрашивая цветами радуги свой каждый день.
    А за окном в это время закончился дождь, и появилась радуга. Лилия Борисовна улыбнулась, глядя на неё, и добавила:
    – Носи её в себе. И пусть краски не тускнеют. Пусть радость и цвет наполняют твою жизнь и твою музыку. Каждый час, каждый день.
Миниатюры | Просмотров: 387 | Автор: Ольга_Альтовская | Дата: 08/06/20 23:06 | Комментариев: 6

Когда озаренье как чудо,
И светом полна голова,
Рождаются из ниоткуда
Сокровища мысли - слова.

Играют, горят, как алмазы,
И – точные – строятся в ряд.
Живые слагаются фразы,
Искрятся, волнуют, парят.

Ни строчки пустошной и лишней,
Лишь истина льётся рекой.
И кажется, будто Всевышний
Следит за твоею рукой.

Но те же слова – будто пена:
Скудна и тлетворна их вязь,
Уродлива, мертворожденна,
Как тина, как плесень, как грязь.

И важно: не суть – а названье;
Не мир открывать – поучать.
О, Господи! Мудрости дай мне,
Когда Ты уйдёшь, замолчать.

Тогда не растлит их звучанье
Души беззащитной листа.
Пусть золотом будет молчанье
Иль девственна их чистота.

Дай, Господи, чуткости – уху
И голоса силу умножь.
Дай мне абсолютного слуха,
Чтоб слышать словесную ложь,

Как скрежет в потоке созвучий,
Что чужд и не верен, и дик.
Пусть Словом гордится могучий
Божественный русский язык.
Философская поэзия | Просмотров: 378 | Автор: Ольга_Альтовская | Дата: 05/06/20 20:24 | Комментариев: 5
1-50 51-100 101-150 151-200 201-250 ... 901-950 951-989