Жил Колобок – и весел, и удал. Сбежал гулять – и съели дурачину. Всё думала, за что он пострадал? Что сделал? В чём фатальная причина?
И поняла – вокал всему виной. Причина в песне. В песенке, вернее. О чём ты пел? Кому ты пел, родной?! Куда ты докатиться думал с нею?
Терпели все, но только не Лиса. Судили здраво: «Было б чем гордиться! Такие ль мы слыхали голоса? С больным не спорить – дать ему катиться!»
Лиса же умирала от вранья, От песенки бездарного балбеса. Воспитана на трелях соловья, На Штраусе – весенних вальсах леса,
Кипела и готовила удар: «Такую дрянь уже не терпит ухо! Слова – пусты, мелодия – кошмар! И у певца ни голоса, ни слуха.
Всё – пошлость, фальшь! И нет тому конца! А нрав – скорее наглость, а не смелость»… И в результате скушала певца. К тому же просто очень есть хотелось.
Neihardt (25/06/19 23:53) •