Иногда вспоминаешь такую боль,
что есть только у Сэлинджера в новеллах.
Мне очень хочется быть с тобой.
И быть собою, наверно.

Всё о смерти, мой друг, потому что зима,
хоть и слишком много сказанного о смерти.
Каждое утро я как будто схожу с ума,
зачастую этого не заметив.

Бледно-синий снег - небесная синева.
И каждое слово звенит, но не в слове дело.
Так страшно, когда заканчиваются слова,
так страшно, когда развеивается темень

и всё вокруг опустошается полнотой,
становится невыносимым, чужим и плоским.
Порою трудно бывает поверить в то,
что ни один человек не остров -

поэтому говори. Говори, наводи мосты,
пусть от нас не останется ничего, кроме света,
кроме музыки радости, музыки чистоты.
Кроме этого синего снега.