Помню это произведение. И тогда впечатлило, и сейчас. Оно, кажется, на конкурсе было - и я там всё сказал. Повторюсь - блеск!

Дорогой автор!
Надеюсь, Вы примете мою рецензию как знак восхищения Вашим талантом:

Начну издалека. Однажды мне пришлось присутствовать при обсуждении одного моего прозаического произведения, и мэтры нашего ЛитО, как обычно, стенали "Непонятно! Не понял! Не поняла!". Не выдержав, я воскликнула: - Девочку-то жалко стало? Девочку спасти хочется? - Им хотелось.
Вот и мне, как читателю, жалко этих девочек, и помочь им хочется, и, будь я на месте автора, поступила бы так же. Хотя красные от работы с холодом и в крови от работы с мясом руки, конечно вызывают незабвенный образ Остапа-Сулеймана-Берты-Марии-Бендер-бея, пасущегося невдалеке от современных мадам Грицацуевых, и тем не менее...
Поэты. Что же это за люди, которым до всего есть дело? Люди, у которых баллы эмоционального фона зашкаливают, отражаясь на статистике самоубийств? Да простит меня коллега, которую я сейчас процитирую: "У меня все благополучно: послушные дети, счастливый брак! В моей жизни никогда не было никаких неприятностей. Где же мне найти эмоции для написания стихов? Мне их так не хватает...". Я промолчала в ответ, но ответ был простым. Существуют ли для тебя, такой уравновешенной, стабильной, эти вопросы: А как же неизбежность смерти? Для всех - для тебя, твоих детей, их детей? За что? А как же страдания детей, больных раком? А как ты можешь проходить мимо бездомных животных? Взять или покормить (а собак и чаек кормить нельзя, они потом на людей кидаются, особенно на маленьких людей)? А можно ли их кастрировать, ведь это вмешательство в природу? А что делать в холодном уральском ноябре с бездомным человеком, больным чесоткой, которого не берет ни один ребцентр и ни одна больница? А что же делать со всемирным потеплением? А вот эта красавица с огромными цыганскими глазами на фото, твоя прабабушка, девичью фамилию которой ты взяла как псевдоним, - она ведь тоже умерла и превратилась в тлен, разве тебе ее не жаль? А как же дельфины, страдающие по всему миру в каждом дельфинарии, задыхающиеся от пластиковых отходов в нескольких океанах? В каждом вопросе - буря эмоций, безысходность, но они не были заданы. Ведь ответом было бы равнодушное удивление. Границы. Вы о чем? Я же совсем не об этом спрашиваю.
Так вот, вернусь к поэтам. Поэт сочувствует всем. Даже Богу. Даже продавщицам рыбы и мяса.
А теперь немного о любви. Что общего у хостела, секса и города-героя (с дефисом, кстати) Москвы? Они радушны, они всеядны, они примут (или присущи всем). Пожалуй, это единственное место в произведении, которое перекликается с выбранным жанром травести. Нет в этом стихо ни сарказма, ни насмешки. Оно - очень искреннее, вызывает сопереживание чувствам автора (героинь тоже) и симпатию к автору.
P.S. "Чем-то" и "как-то" тоже с дефисом.

С благодарностью и радостью от знакомства...

есть мнение что Остапа написал Булгаков. Литература может быть целью, а может быть средством. Асвацатуров об этом рассказывает. у меня все неблагопучно, но я хотел бы кем угодно только не поэтом. Вот устроился слесарем, думал, что слесари не пишут стихов

У меня - средство).