Зима устало плюхнулась на скверы,
Опухла, задремала на ветвях..
Февраль захныкал, прослезился: "Ах,
Поэты пишут, не имея веры
В бескрайность стужи, безупречность вьюг -
Чернила зря порою достают,
Болезни холодам в мечтах пророча! "-
Размазал грязь обиды вдоль обочин,
Нестойкий крем растëкся, как лосьëн -
Весь макияж, казалось, обречëн...
Но Дед Мороз насупился: "Не хнычь!
Смертельной жизни не набраться силы!" -
И лëд сковал, ветра заголосили
О том, что всем поэтам час - скользить!

Но проскользнув по временной спирали,
Расстаял март, не выпадая в сплин:
Зима, из туч устроив паланкин,
Прочь уплыла от солнечных реалий.
Лучи, заулыбавшись, шлют уют.
Теперь открыто о весне поют
И птицы, и ручьи, и кот с поэтом,
Найдя в цветах влюблëнности приметы.
И только фаталист здесь огорчëн:
- Весна ароматической свечой,
Увы, сгорит: влечëт ваш "ай лав ю!"
Вагон забот, посеяв разнотравье.
Кто будет летом с памятью лукавить,
Сбежав босым по свежему жнивью?

P.S.
Поэт, мой друг, не торопи планету!
Спасëт надежду - верность маяка.
И время есть - строке у камелька
Потанцевать под треск сосновных веток.