Кофе — черный, как ночь, и немыслимо сладкий, как грех -
в невесомой фаянсовой чашке на завтрак, а полдник
в спальне - запах корицы и мяты. Завяла сирень.
И, покинув тот дом, я спускаюсь в свою преисподнюю.
Турникеты. Ступеньки. Табличка, что «выхода нет».
Я танцую на крыше вагона босой, слыша бонги
в ритме сердца. А поезд летит в трехминутный тоннель,
дремлют в нем всемогущие новорождённые боги.
Утро. Шторы задернуты. Кофе мой за ночь остыл.
Выпиваю, добавив в кофейную гущу текилу.
Со случайным попутчиком мы переходим на ты,
просто бог настоящий меня, к сожаленью, покинул.