Кофе — черный, как ночь, и немыслимо сладкий, как грех - в невесомой фаянсовой чашке на завтрак, а полдник в спальне - запах корицы и мяты. Завяла сирень. И, покинув тот дом, я спускаюсь в свою преисподнюю. Турникеты. Ступеньки. Табличка, что «выхода нет». Я танцую на крыше вагона босой, слыша бонги в ритме сердца. А поезд летит в трехминутный тоннель, дремлют в нем всемогущие новорождённые боги. Утро. Шторы задернуты. Кофе мой за ночь остыл. Выпиваю, добавив в кофейную гущу текилу. Со случайным попутчиком мы переходим на ты, просто бог настоящий меня, к сожаленью, покинул.