ветер ночной приносит не то костров не то шашлычной слабый привольный запах. в нём - хронология катастроф насекомых, зверей на сильных и гордых лапах.
пламя живёт, бросается к звёздам, и кто-то, пригревшись рядом, водит рукой по струнам. а природе это нежное соль-до-ми кажется рёвом рока, глухим, безумным.
так же и ты живёшь - весела, быстра. взгляды твои беззаботны, теплы и зыбки. а кто-то тебя избегает, как зверь - костра, и умирает от каждой твоей улыбки.
Навеяно Евтушенко, да простит метр мои скромные потуги)