Воробушком серым нахохлился осени день,
Дождливо клюёт золотые аллеи.
Мне кажется, в мире тебя не увижу нигде
И, кажется даже, вот-вот заболею.

Пейзажи в окошках унылой картиной молчат,
В депрессии видно небесный художник,
Которые сутки рисует он серый квадрат,
Палитру другую он вспомнить не может.

Хоть ты потерялся давно и ко мне не спешишь,
Увы, не скучаешь, и может, не помнишь.
Опять сизый вечер касается мокнущих крыш.
Опять темнота вездесуще огромна.

Но в сердце своё никого не впускаю теперь
И после тебя никого в нём не будет.
Возможно и ты вдруг устав от различных потерь,
Поймёшь, что родные друг другу мы люди.