Литсеть ЛитСеть
• Поэзия • Проза • Критика • Конкурсы • Игры • Общение
Главное меню
Поиск
Случайные данные
Вход
Moscou Journal
Миниатюры
Автор: Doll_Electrique_Psychedel
Ночь, дождь, нищета –
уродство, день, жара.
Череда ярких красок и тусклых,
унылых лиц.
Сероглазые будни Вселенной
отражают красоты закатов и зорь,
пустотой бездуховных окон-бойниц,
отражают, как сущность, как пытку,
как ветер - стёкла машин;
остановки и станции,
и нищие, и дожди, и жара и уродство,-
всё мешает машинам «жить»
в серой городской пыли...

Мальчик с тележкой бредёт по просёлку
громыхая железным ломом.

"...он был из тех мальчишек, кто октябрьскими вечерами одиноко бродит по городу, взметая за собой ворох опавших листьев, которые кружат за ним, словно стая мышей в канун Дня всех святых, или можно было увидеть, как он загорает на солнышке, будто медлительная белая рыба, выпрыгнувшая из зябких вод ручья, чтобы к осени лицо его приобрело блеск жареного каштана."

Рэй Брэдбери "Рассказ о любви"
Пер. Ольга Акимова


На людной летней улице старая нищенка в грязном пальто разговаривает с автомобилями, топорща уродливую челюсть, размахивая кривой деревянной клюкой, а цветные машины и снующие по летней улиц полуголые люди-автоматы, осоловевшие от жары, они – в ином мире, где нет ни старости с клюкой, ни уродливости, ни вопиющей нищеты, но есть сонный, покойный полдень, дремотный обед, и холодный ужин у раскрытых в вечер окон,- окон-глаз в иной, далекий и близкий мир.
Которого даже ночью, по эту сторону распахнутого в него окна, для смотрящих в него людей не существует.

Я вижу толпу жирных уродов, плывущую по лестнице и медленно перетекающую со ступеньки на ступеньку. Женщина с кривыми ногами в мини-юбке на самокате. Девушка, жующая жвачку и свои кишки. Брошенные в лето подростки наедине с городом. Алкоголь, который усыпляет; реальность, от которой клонит в сон, и – толстые демоны с жирными сердцами, вьющиеся вокруг меня огромными, пресыщенными мотыльками, потерявшими своё маленькое, но такое важное солнце. Где им найти его? Нет, не в этих, объятых электрическим звоном и скрежетом городских залах-тоннелях, не в провалах цементных коробочек, не в поездах, и не на вокзалах - этих стойбищах прирученных комет. Нет. Солнце в сердце, солнце в разуме и душе. Но у жирных уродов, густой толпой волокущих свои туши на городскую бойню, душа, как и сердце, задыхается в мимолётных слабостях их тучного, тошного бытия.
Бытия близких горизонтов – без далёких целей и внутренних ценностей, без простора, тайн, и грёз.
Опубликовано: 29/06/15, 15:44 | Просмотров: 332
Загрузка...
Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи.
[ Регистрация | Вход ]
Рубрики
Рассказы [989]
Миниатюры [888]
Обзоры [1318]
Статьи [376]
Эссе [174]
Критика [88]
Сказки [177]
Байки [47]
Сатира [45]
Фельетоны [13]
Юмористическая проза [276]
Мемуары [63]
Документальная проза [66]
Эпистолы [18]
Новеллы [70]
Подражания [10]
Афоризмы [28]
Фантастика [131]
Мистика [16]
Ужасы [5]
Эротическая проза [3]
Галиматья [257]
Повести [255]
Романы [44]
Пьесы [32]
Прозаические переводы [2]
Конкурсы [24]
Литературные игры [33]
Тренинги [2]
Завершенные конкурсы, игры и тренинги [1635]
Тесты [10]
Диспуты и опросы [84]
Анонсы и новости [106]
Объявления [78]
Литературные манифесты [244]
Проза без рубрики [407]
Проза пользователей [118]