Седьмая пятница - 5: Монолог нечистой силы

Юрьевская. Монолог Темного властелина

Время соломки не подстелило –
Знал бы заранее, где упасть.
Трудно жить Черному Властелину,
Стала рутиной земная власть.
Тошно от этого геморроя,
Где б одолжить на примерку нимб?
Каждую пятницу прут герои –
Я уж не знаю, где хоронить…
Грязи повсюду… Аж видеть больно.
Ночью последний издох дракон.
Друг предлагает устроить бойню,
Чтобы избавить от дураков.
Свод протекает в моих палатах,
Да и с удобством – сплошной конфуз.
Требуют орки поднять зарплаты,
Пишут все жалобы в профсоюз.
Взять и придумать страшнее кару.
Может, на пробу скормить волкам?
Да, тут еще приучился карлик
Всякую гадость таскать в вулкан.
Бросит и сгинет, как в воду канув,
Мне – лишь убытки и платежи…
Не напасешься на них вулканов:
Скоро я в пустошах буду жить.
Иль на платформе в районе шельфа,
Или в дремучем глухом лесу...
Так задолбали… Сбегу я к эльфам.
Может, хоть эльфы меня спасут.

Седьмая пятница - 8: вредные советы для взрослых

Андрей_Жихарев. О вреде курения

Если в темном переулке
Вас ребята тормознули
И в довольно грубой форме
Попросили закурить,
Вы от них не убегайте,
А подробно расспросите,
Что они предпочитают
И каков куренья стаж.
Головою покачайте,
Расскажите о болезнях,
О дырявой атмосфере,
О погибших лошадях.
Назовут интеллигентом -
Объясните им с улыбкой,
Что они совсем неправы –
Вы такой же точно хам.
А потом, глотая воздух,
Смело можете гордиться
Превосходством чистых легких
Над тяжелым кулаком.

Седьмая пятница - 20: память

Женя_(Гнедой). как это странно

может с нами в разлуке и правда чуть-чуть заскучали,
замотавшись от дел бесконечных и вечных забот?
к нам незваные гости являются часто ночами.
разуваясь в прихожей, оставив там шляпу и зонт,
в дом наш входят без спросу. Рассевшись на мягких диванах,
наливают коньяк и сигарой кубинской дымят.
удивляемся мы, понимая, что все это странно.
и в реальность прихода поверить не можем никак.

время лечит от боли – теперь мы не ищем ответы,
в сотворенном мирке проживаем без горя и бед.
и сегодня, и завтра на память наложено вето -
сквозь железную дверь не пробьется из прошлого свет.
но
не ведает вечер,
что утро его мудренее,
пригласив в дом гостей, их желает побольше собрать.
к нам врываются в сны те, кого так забыть мы хотели.
те, которых, казалось, уже научились не ждать.

Koterina. Это будет в Париже

Бредить, в неверии стен закрывшись,
Память в тоске ворошить, как сено…
…Где-то в Париже темнеют крыши,
Тихо течёт ледяная Сена.

Там, где встречаются ночь и ветер –
Ветви, химеры, пролёты, арки…
Там сознаёшь – не бывает смерти
И фонарём остаёшься в парке.

Можно бродить, не вставая с кресла,
Мрачно шутить с оптимизмом трупа –
Мол, под откос не уводят рельсы
И самолётов бояться – глупо.

То, чем живёшь ты, болеешь, дышишь –
Светлая ложь или сон бетонный?
…Это случится потом в Париже –
Выбор, который уже я помню…

Седьмая пятница - 22: море

Аэль. Человек-амфибия

в небе катится тихо Луны колесо
в небе – руны созвездий пророчат печали
сердца стук кровоточит сигналами sos
но в ответ тишина пожимает плечами...
дегустирую боль что плодится в душе
на останках разбитой мечты-дирижабля
живодёры везде... я – живая мишень
потому что с рожденья имею я жабры...
для морских обитателей я – человек
для людей же – мутант /теплокровная рыба/
в одиночестве я коротаю свой век
каждый день проживая... до нервного срыва...
море манит меня: ведь оно мне – как мать
а земля – как загадочный сказочный ребус
ну а если заставят меня выбирать
между ними... наверно я выберу небо...
в небе – тучки плывут как фантомы-киты
небо даже немножко похоже на море
и я верю – однажды на млечном пути
я построю свой замок из звёзд-метеоров

Седьмая пятница - 25: унесенные ветром)))

Харцызяка. вальс екклесиастов

Кончился март. Еле слышно запахло весной.
Скоро морозные ночи до осени сгинут.
Всё повторяется снова с тобой и со мной.
Всё, повторяясь без нас, повторится с другими.
Тощая чёрная птица сидит у ручья.
Ветер ерошит её неказистое платье.
Ветер устал возвращаться на круги своя,
землю обняв, самому ускользать из объятий,
прятаться в поле, потворствовать лаю собак,
в пыль перетёртые жизни бродяжки и принца
пересыпать из пустого в порожний кулак
и, возвращаясь, кружиться...кружиться...кружиться...
Солнце садится. Земля уползает во мрак.
В небе распахнуты звёздные форточки к Богу,
и начинает елозить вселенский сквозняк
шваброй кометы по жёлтому лунному рогу.
Ветер утих. Утомился. Улёгся. Уснул.
Птица ночная, нахохлившись, к ветке прижалась.
Будем ценить запоздалую эту весну
как драгоценную самую малую малость
Божьих даров.
Каждый день,
каждый миг,
каждый час.
Время пришло для любви или сбора каменьев -
сами решим..Или кем-то когда-то за нас
всё решено в самой первой секунде творенья?
Падает семечко в прах - возрождается жизнь.
Время, как вешние воды, сочится сквозь пальцы.
Ветер любви - покружись надо мной, покружись -
раз-два-три, раз-два-три - в ритме весеннего вальса.

Седьмая пятница - 27: однажды в сентябре…

Юрий_Борисов. Ария Осла из оперы «Бременские музыканты»

По лугу, по лесу трясется тележка,
Попал под колёса грибок сыроежка -
Артисты роняют слезу.
Омар не для нас, не для нас профитроли,
В тележке друзья репетируют роли,
А я их по свету везу.

Смеются детишки, девицы, солдаты,
Куда же мы дальше поедем, ребята,
Потешить немецкий народ?
Мы едем, и нам так легко и привольно,
От Галле до Бонна, от Бонна до Кельна,
А может и наоборот.
.
А если артистов прогонят с позором,
Бросая им в лица гнилым помидором,
А в спины бросая фасоль,
Я вывезу их из любой передряги,
Ведь я в самом деле, а не на бумаге,
Играю везущую роль.

Сентябрьские ночи темны и прохладны,
Но нам-то чего, корифеям эстрадным,
Прижмемся друг к дружке и спим.
Никто нас не купит, никто не рассорит,
А то, что зима к нам пожалует вскоре,
Об этом мы знать не хотим.

Седьмая пятница - 28: пятница, 13-е…

Анастасия_Гурман. Когда твой город до трясучки нервно…

Когда твой город до трясучки нервно
клыки-высотки всаживает в небо
и жадно тянет брызнувшую тьму –
не попадайся на глаза ему.

Минуя островки фонарных струпьев,
беги.
Беги в панельный кубик-рубик
и распластайся по глухой стене.
Запомни, это нужно, чтобы не
пропасть в жерле зевнувшего колодца,
на когти городьбы не наколоться,
о стражников литых не жахнуть лбом.

Так ночь, вооружённая серпом,
выходит на полýночную жатву.
Оставь надежду всяк не убежавший:
набатных страхов гулкие тела
толпятся возле каждого угла;
тугих ветвей железные ухваты
побрякивают зло,
и воровато
гиены-арки разевают рты.

Тебе же, в позе звёздочки застыв,
всего-то надо ждать, когда, притворно
покряхтывая, прихромает дворник –
метлой по холке усмирит щенка,
сорвавшегося на ночь с поводка.

Седьмая пятница - 30: любовный треугольник

Strega. Другая…

Эта женщина в чёрном имеет права и права,
отзываясь на скорбное, страшное слово "вдова".
Ну а мне не коснуться холодной руки перед бездной.
Голосить только в мыслях. Табу на простые слова.
И душить свою душу, чтоб в горе чужое не лезла.
Эта женщина может носить на могилу цветы.
Это ей улыбаешься с фото безоблачно ты.
Это ей ты остался, ушедшим, но всё же супругом.
И в постели его сторона не успела остыть -
всё законно, хоть были, конечно, размолвки и ругань.
Я смотрю на ромашку в ужасном бумажном венке,
вспоминая другую в живой и горячей руке -
я на ней на тебя, ни на что не надеясь, гадала.
Ты ко мне приходил без вещей и ушёл налегке.
И беду ей оставил, я даже вдовою не стала.
Вот сейчас поминать отойдут от немого холма.
И тогда я замру у него на мгновенье сама -
лишь поправлю венок - по-другому никак не проститься.
И запрячу лицо в воротник - хорошо, что зима,
а следы от вонзённых ногтей утаит рукавица...

Седьмая пятница - 32: однажды...

Братислава. Осенние отточия

Однажды он опомнится, очнётся, остановится,
Оставив омут офиса, отправится один
Отлистывать окраины, обочины, околицы -
Отыскивать отдушину, отсчёт опередив
Охранными заклятьями, отмычками оконными.

Однако, обнаружится обрыв онлайн-оков –
От опустевших отмелей, осокой оплетённые
Отчаются отчаливать обрывки облаков.
Окрестные орнаменты осыплются осколками:
Оливковый… оранжевый… огнисто-золотой…
Оттенки охры… отблески оплавленного олова –
Обидно оцарапают обманной остротой.

Обыденность окажется обширней одиночества -
Откуда ж ощутимая опасность опоздать?
…………отточия…………отточия…………осенние отточия
Оффлайн ответ отсутствует…………опять………… опять…………опять!

Седьмая пятница - 33: при звуке "мяу" я млею и таю…

СветланаПешкова. И если бы

Он был поэтом.
Но об этом
никто не знал, за исключеньем
меня и кошки Айседоры,
но ей поэзия до фени,
и то, что люди вечно спорят
о Бродском, о Борисе Рыжем,
читают классиков запоем
и что-то постоянно пишут.
Вино – в бокале,
кошка – в кресле.
Стихи и мысли - без запретов,
любовь и рифмы – до рассвета,
и если бы…
Ах, это «если»!

Он очень скоро стал известным,
успешным, признанным поэтом.
Поездки, творческие встречи,
друзья, читатели, банкеты,
напитки становились крепче.
Он пил.
Я билась смертным боем.
Его затягивало в омут.
Он пил,
писал и жил – запоем,
не получалось по-другому.

Я помню,
он шепнул чуть слышно -
не мне, а кошке Айседоре:
«Эх, Аська, не могу, как Рыжий…»
И умер, не дождавшись скорой.

Седьмая пятница - 36: сны и сновидения

Nina_Nova. Иероглиф

На лист мелованной бумаги
ложится слово - иероглиф...
Мой сон, мучительно уродлив,
трясётся в древней колымаге.

В нём сакура не расцветает,
не осыпает лепестками
поросший мхом лежачий камень.
И не гнездятся птичьи стаи.

Мой сон безумием наполнен.
Ответа нет - что стало с нами?
Слова начертаны следами
улиток на замёрзшем склоне.

Седьмая пятница - 39: бессонница

Персея. Самая известная/долгая/страшная бессонница

- О боги-боги! Вновь покоя нет.
Я пью, но не способен опьянеть:
опять лицом к лицу с недугом старым
сижу всю ночь и вынужден страдать,
а не пришедших снов моих стада
в потемках ждут. Заблудшие отары!
И я привычно открываю счёт:
ещё один овечий сын, ещё -
пытаются достигнуть тучных пастбищ.

Как видишь, арифметика проста.
Послушай же, послушай, арестант,
когда б я мог, то непременно спас бы.
Всему виною головная боль.
Карьера? Тьфу! И ломаный обол
не дам теперь. Я верю - нет прекрасней
твоей "обратной стороны луны".
А мой пейзаж безжизненно-уныл,
как тот угрюмый вечер после казни.
Ну помоги забыться хоть к утру,
ведь ты же знаешь, знаешь - я не трус:
в долину Дев я шел без страха - с фланга,
где бился обречённый Крысобой...
Постой, постой... возьми меня с собой?
Куда ты, Банга!?
Банга...

Седьмая пятница - 40: цитата

Тагеко. Не надо

Не надо проверять меня на верность,
Когда ветра выстуживают город,
Когда на небесах высокомерно
Из серых туч задергивают шторы.

Не упрекай меня в непостоянстве,
Когда, сбежав от мелких неурядиц,
Зачем-то уравнять пытаюсь шансы
Со мною - летней, меряя наряды
В столичных магазинах.
Знаю, глупо
И спрятаться получится едва ли
В цветном шуршащем ворохе покупок
От злой тоски рождественских реалий...
...
Когда бегу куда-то прочь из дому,
А на вопросы отвечаю нервно, -
Я от себя бегу, а не к другому.
Не надо проверять меня на верность.

Седьмая пятница - 43: цунами

ДЕНИС. Джек Лондон

Он наполнил мечтой воздух нашего детства.
Он впервые сказал нам, что время не ждёт,
Что от долгих разлук никуда нам не деться,
Но за ними и встреч наступает черёд.

Мы искали его с той поры упоённо
В старых, пыльных хранилищах библиотек,
Где шумели ручьи Золотого каньона
И безмолвствовал в белом сиянии снег.

В эти строки ныряли, как шхуны в цунами,
В страшный вал океанской просоленной мглы –
Там Летучий голландец летел над волнами,
И секстанты неверно считали углы.

А когда, цепь порвав, уходили без всплеска
Якоря в глубину, где Нептун не бывал,
Я его у грот-мачты в промокшей зюйдвестке,
Со штурвалом в руках без труда узнавал.

Он кричал мне в лицо: «Поменял бы свой нрав ты!
Почему не сидится в тепле молодым?»
Но спешили упрямо его аргонавты,
Как тогда – в старину, за руном золотым.

Словно чайки на риф, мы взлетали на ванты.
Становились команды по-шкиперски злы –
Он сплетал наши мышцы в стальные канаты,
Он вязал наши нервы в морские узлы.

Нам норд-осты моря, словно книги листали,
И меж волн, как меж строк, видел тот, кто хотел -
Волк морской никогда не сбивается в стаи,
А в безмолвии белом не счесть черных дел.

Вот раскручен сюжет, мачты в небо упёрты,
Марсовые свои занимают места –
Возвращались мы в порт, и кончалась у порта
То ли повесть его, то ли наша мечта...

Седьмая пятница - 44: 3D картина

Ирина_МелNik. Харизма

Звонок дверной. Открыла. Верь -не верь,
Смотри хоть под углом, хоть через призму
Твоя харизма не проходит в дверь,
Не лезет, хоть реви, твоя харизма!

Да что ж такое, снова не вдвоём?!
Зачем её таскаешь постоянно,
Что делать мне?! Пилить дверной проём?
Он, к счастью, не стальной, а деревянный.

Что говоришь? Харизма – дар небес?
О, небеса, за что я так попала?
Характер, гонор, пьянство, лишний вес –
Всё это, а в квартире места мало!

Нет, дорогой, ты просто мне поверь,
Мне как-то так, удобней - через призму,
Я счастлива, моя на месте дверь,
Ты… забери с собой свою харизму!

Седьмая пятница - 45: ой, мороз, мороз…

Леший. Другие окна

Когда-то окна были интересней…
…Пусть сквозняки гуляли по квартире,
которая жила на Красной Пресне –
под номером четыреста четыре.
Пусть по утрам в мой сон врывался дворник,
коловший лёд в Столярном переулке.
И дядя Федя – каждый божий вторник –
будил своим: «Тачаю!». Пьяно. Гулко.
Пусть было шумно, зябко, но… тактильно.
И никогда – тоскливо-одиноко.
В окладах деревянных стёкла жили.
Такими были те… другие окна.

Когда по вечерам сгущались краски,
я раздвигал жаккардовые шторы,
и пропадал надолго в зимней сказке…
…Москва. Окно. Морозные узоры…

Седьмая пятница - 47: "А у меня толчковая - правая..."(В.Высоцкий)

Николай_Яковлев. Сон олимпийца

Никогда не страдал бессонницей.
Сон мой сказочно нереален:
Двести лыжников следом гонятся,
Все с винтовками. Я – Бьёрндален!

Мне шептали «доброжелатели»:
- Не рассчитывай на медали,
В сорок лет молодых обогнать ли?
Обогнать. Если я – Бьёрндален!

Пули с хрустом в круги вколачиваю,
Бег изысканно идеален.
Эта лёгкость горбом оплачена,
Потом с кровью. Но я – Бьёрндален!

Пусть преследуют. Не обломится.
Финиш – вот он! Опьедестален,
Улыбаюсь своим поклонницам.
Я такой, как вы. Я – Бьёрндален.
.
Доведётся теперь едва ли нам
Наблюдать, как ложатся пули
В сорок лет от руки Бьёрндалена…

Просыпаюсь – а я Шипулин!

Седьмая пятница - 48: эй, моряк, ты слишком долго плавал!

Nikolaich. Морское

Стать хочу перелётной птицей,
оторваться от зыбей суши -
в океановость углубиться
и дыхание моря слушать.
Стать в пучине кальмаром быстрым,
быть расхлябанным и чернильным,
наутилусам строить пристань
и затачивать рыбам пилы.
Рыбой-лоцманом плыть без карты,
китогёрлам быть китобоем,
ламантину в лимане в карты
проиграть. Снова стать собою,
горизонт разрывая парус
развернуть под ладонь пассата...
Подошёл заводской "Икарус"...
Где бы сотню занять до зарплаты?

Седьмая пятница - 51: женский день

Аполло. Женьке

Ах ты мой ангел, девочка,
Тихо угас закат.
Звёзды звенящей мелочью
Сыплются в облака.

Где-то с весёлой песнею
К лету ручьи спешат,
И молоко небесное
Вылилось из ковша.

Месяц лимонной корочкой
Виснет на тополях.
Где-то в дремучей полночи
Спать завалился страх.

Ах ты мой ангел, девочка,
Мы заплетём косу.
Лунного света ленточки
Нам мотыльки несут.

Ангел, пока летаешь ты
Ночью в цветастых снах,
Синего неба краешек
Спит у тебя в глазах...

Седьмая пятница - 52: зеленоглазое чудовище

Олег_Юшкевичъ. Любовь, которую ненавидишь

к середине жизни ты понимаешь - не так уж страшно и харакири.
магнитики на холодильнике заменяют крики: «мама, папа!» - в твоей квартире,
ты едешь - не зная зачем, но зная куда, покупаешь дурацкие сувениры.
поезда-тире, остановки-точки, вагоны-пунктиры.
твой недостаток:
не любишь верить,
звонки под утро,
остывший кофе,
еще - её,
семимиллиардную каплю мира.
*
попса-маршрутки, такси-шансоны, хард-рок-вокзалы,
достали ночи-соседи-планы-похмелье-водка-хорей - достала!
у человеков с пустой душою – характер легкий,
а ты – тяжелый, и неподъемный, ты - крик из легких…
ты – междуземное море скорби, в котором тело царя Тантала,
ты понимаешь – она не ангел, не бес лилитный небес усталых.
и если жажда тебя иссушит, и небо рухнет на дно бокала,
ты будешь нервно ломать руками
замерзший кофе,
застывший пламень,
орать от боли в пустой постели,
в пустом, набитом людьми, отеле,
в котором дышится
еле-еле..
*
детектор правды – скорее, гневность,
ты ненавидишь – а, может, любишь?
порок понятен, зовется просто,
банально просто,
банально
ревность…

Седьмая пятница - 53: афоризм)))

Алексей_Кузнецов. Цветочные часы

Цветочные часы отсчитывают время.
Довольно странный вид, довольно точный ход.
Душистые часы и пёстрые мгновенья
По правильной кривой бегут, бегут вперёд.

По правильной кривой несёмся мы с тобою,
Не думая о том, что поздним октябрём
Случится вдруг мороз, и время остановят,
И мы с тобой тогда, наверное, умрём.

Но так красив сентябрь!.. и бабочки трепещут,
И граждане вокруг приятные на вид;
И очень неспроста в ходу такие вещи
Как крепкое вино, любовь и аппетит;
И мы с тобой ещё король и королева
Ниспосланных ролей и собственных причуд.

А часики – тик-так – потрогай… где-то слева…
Цветут пока идут, идут пока цветут.

Виктория_Дворецкая. Смотри - это город, где птицы цветные, как сны...

Смотри - это город, где птицы цветные, как сны,
Где талые тучи стекают в центральный фонтан.
Где в каждом сезоне есть часть сумасшедшей весны,
И в небо вплетаются сотни бетонных лиан.
Где бронзовый Пушкин, гоняя ручных голубей,
Сбивается с ритма заученных некогда фраз.

И, если захочешь, привычный порядок вещей
Меняется в городе, где ты был счастлив хоть раз.

Седьмая пятница - 54: весенний микроб)))

Александр_Коковихин. Весенний вирус

Весною я болею – я влюбляюсь...

На амбразуры тянет. И на мины.
Взлететь пытаюсь. Будто юный страус.
И улыбаюсь (признак дурачины).

И терпят доктора, и понимают,
что вирус, может, выветрится к маю.
Мотоциклист вернётся на круги...

Парашютист пропавший приземлится.
И снова менделеева таблица
составится в графин и пироги...

Но прочь разумное! Капель. Болею.
И клею то, что не подвластно клею,
и в чувствах объясняюсь миражу...

Не подходите близко. Заражу.

Седьмая пятница - 55: картина

Люся_Мокко. Если осмелимся

Стало время неспешным, как мельница,
только в сердце опять перебой.
Видеть мир по-другому осмелимся,
если в детство вернёмся с тобой.

Будем знать, что коты – говорящие,
каждый – сказочник и звездочёт.
И не спросит никто, настоящий ли
робкий ангел над правым плечом.

Пятки ангела сводит от холода,
взгляд и крылья – касаются звёзд.

Мы на льдине, от детства отколотой,
поплывём и поверим всерьёз,
что не тронет нас море житейское,
хитрый змей не утянет на дно.

Не кончаются сказки злодействами,
все счастливые! Все до одной…