• Поэзия
• Проза
• Критика
• Конкурсы
• Игры
• Общение
| Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи. [ Регистрация | Вход ] |
| Рассказы [1128] |
| Миниатюры [1109] |
| Обзоры [1450] |
| Статьи [458] |
| Эссе [208] |
| Критика [98] |
| Сказки [246] |
| Байки [53] |
| Сатира [33] |
| Фельетоны [14] |
| Юмористическая проза [158] |
| Мемуары [53] |
| Документальная проза [84] |
| Эпистолы [23] |
| Новеллы [63] |
| Подражания [10] |
| Афоризмы [25] |
| Фантастика [162] |
| Мистика [77] |
| Ужасы [11] |
| Эротическая проза [6] |
| Галиматья [300] |
| Повести [233] |
| Романы [80] |
| Пьесы [32] |
| Прозаические переводы [3] |
| Конкурсы [13] |
| Литературные игры [40] |
| Тренинги [3] |
| Завершенные конкурсы, игры и тренинги [2373] |
| Тесты [27] |
| Диспуты и опросы [114] |
| Анонсы и новости [109] |
| Объявления [105] |
| Литературные манифесты [261] |
| Проза без рубрики [488] |
| Проза пользователей [195] |
Лекарь
Лихорадит. В засыпанных перцем глазах -
Вспышки молний, изломы линий.
Всё мерещится, будто гуляет гроза
По пустынной ночной равнине.
Это больше не я, это кто-то другой
Там растёкся безвольной кляксой,
И бессильны лекарства - спасут лишь огонь
И безумство шаманских плясок.
Тот, кто больше, чем больше-не-я, знает всё
Об утратившим силы теле.
Он терзает болезнь, выжимает, трясёт,
На неравные части делит.
Громыхает и воет стихия вокруг,
Аритмично вздыхает бубен,
И костлявые пальцы невидимых рук
Исцеляющей болью будят.
Обожжённые тени зубами скрипят,
Усмехается страшный лекарь.
Я встречаю рассвет и пытаюсь опять
Стать подобием человека.
Мысленный спотыкач у меня получился на фразе:
"Тот, кто больше, чем больше-не-я, знает всё" -
"больше" относится к размеру или знаниям? На этом моменте я зависла. Но интуитивно отношу "больше " к знаниям.)
Стих классный! Нравится.
Пусть будет Елена Шилова, хотя две работы сразу за игру — оооочень сомнительно мне)
ЧТО ЖИЛЫ ОТВОРИТЬ
А в наши дни и воздух пахнет смертью.
Открыть окно - что жилы отворить.
© Борис Пастернак
Не спрятаться за окна - их прозрачностью
Прохожие довольны. И луна.
Смерть от ковида мерзкою невзрачностью
К нам в окна целит, слухами полна
И противоречивой информацией -
Вождей,,вирусо-иммунологов,врачей.
В каждом окне - семья. И ей удастся ли
С ковидом в схватке уцелеть. И чей
Настал отправиться на кладбище черёд,
И выживет ли кто-то, кто пророчил,
Простой антипрививочный исход,
Не он ли станет жертвой этой ночью?
Не обольщайтесь вестью, что в Японии
Себя вдруг самоликвидировал ковид.
Европа до сих пор ещё живёт в агонии
И за мутациями вируса следит.
Неважно: смертоносец - тёмен, светел,
И чем нагружен, к нам проникнет как...
"А в наши дни и воздух пахнет смертью, "
Как нам Борис пророчил Пастернак.
Про ковид: так много вранья на эту тему и от врачей тоже, что не хочется и говорить о нём.(( И в стихе очень много сбоев. Ударения пляшут какой-то свой неправильный танец.))
А вообще интересно, как фантазия у автора сработала. Молодец.))
Сбои ритма также не красят стих.
Теперь надо проверить, можно ли выбрать не через 5 минут, раз система всё равно ждёт.
ведь программа должна отработать каждый шаг сценария, а она может это делать только при обновлении страницы
если не выбрать задание и уйти, то, она будет ждать, пока юзер придет и помрет, и только тогда начнется отсчет времени до следующего этапа сценария
так что 10 минут может начать идти и через несколько часов) обновлять надо...
В фиолетовом небе цветы, цветы, цветы –
Хочешь нимб сплести – не ленись, клонись, собирай.
Почему цветы? Разумеется, для немыслимой красоты.
Почему вдруг нимб? Глупенький, потому что – рай.
Небеса окутывают, как тёплый, уютный сон,
так волшебно, что больно видеть эту красу.
Затаись в цветах, пусть ни вздох, ни всхлип, ни стон
не встревожат покой, не стряхнут с лепестков росу.
Не заметишь, как ослабеет земная плоть,
растворится кровь в ароматах и соках цветов,
и созреет в райских лугах, не под сердцем, плод,
отобравший, вобравший, сожравший твою любовь.
Но... В начале стиха - он - глупенький. А в конце стиха - созревает плод! Да, не под сердцем, а в лугах, но тем не менее. По смыслу получается, что это плод особи мужского пола.
Для себя читаю так:
"Почему вдруг нимб? Не глупи! Потому что - рай."
Прасти, дорогой автор, за самоуправство!))
Скорее всего, таков ад?
Плин... Мне нравится быть женщиной.)))
Улетевшие бабочки
У нежности тоже бывает предел.
У сладости - приторность. Больше невкусно.
Десятки и сотни хитиновых тел
Сосут хоботками тебя, как моллюска.
И плотные сонмы нежнейших существ,
Небесно-воздушных, чешуйчатокрылых -
Тебя превратили в свой собственный квест,
И ты подотчётен им вплоть до могилы.
Вот так и живёшь - от любви до любви.
Лелеешь в себе мотыльковые чувства.
Не зная, что съеден давно изнутри.
За створками - пусто.
Как интересно обыграно.
Интуитивно пишу, что это Братислава
Ты не разбираешь поначалу.
Кто она - чертёнок? Ангелочек?
Помнишь разве, как её качала,
Как кормила, как не спала ночью;
Помнишь её первые словечки;
Первые шажки по тротуару:
Ты смеясь, лепила человечка,
Замешав характер, как опару.
Нынче все слова по телефону,
Их не различишь порою в гуле,
Ты теперь угрюмо нянчишь стоны:
Мол, дитя куда-то упорхнуло;
Камни обнажаются с отливом.
Пустотою жизнь как разломало.
Впрочем, годы ты была счастливой...
Годы счастья - разве это мало?
Были моменты, когда вместо колыбельной я дитю Рильке на немецком читала - срабатывало, засыпала. ))
Царапнуло "как не спАла". Я обычно на второе А ударение делаю. Но может оба варианта возможны?
Мировой стих! Автора обнимаю и целоваю. ))
Низзя отказываться, когда дают.
Картинка - классная.
Ты повернул глаза зрачками в душу,
А там повсюду пятна черноты,
И их ничем не смыть!
(В. Шекспир)
А что – душа? Ну да, твоя душа –
какая есть – не стоит ни гроша,
когда всерьёз пытаешься вглядеться,
когда, как нищий, роешься в себе,
в трясине бед, и золоте побед,
и в комплексах, что выросли из детства…
Ты горд, уверен в жизни и судьбе…
А вдруг твой взгляд исподтишка туманит бес,
и всё не так, и всё не то, каким казалось?
Смотри, смотри – чего-то нет давно…
ты говоришь – ну, нет – и всё равно,
ну нет души в душе… такая малость.
И "душа в душе", которой нет - смутила.))
Интересный стих.
когда, как нищий, роешься в себе,
в трясине бед, и золоте побед,
и в комплексах, что выросли из детства…" - как же это хорошо сказано и верно по сути! А эпиграф какой - обалдеть можно! Я бы за выбор эпиграфа отдельный приз дала.
Елена Шилова,
ну... просто Пешковой здесь нет, а то бы её в авторы записала)))
Сарказм времени
У времени излюбленный сарказм:
Легко дробить на части циферблаты.
Невольно вздрагиваешь каждый раз –
Вдруг посчитает в чём-то виноватым,
И стрелки на твоих часах замрут,
Не каждый может внутренне смериться
С потерей обязательного «тут».
Заигрываясь в дом, работу, лица,
Не слышишь, как клекочет вороньё,
Не хочешь видеть, как клубятся тучи.
Пружина лопнет, колокол пробьёт,
Но о такой беде не думать лучше.
Усталой белкой в ржавом колесе –
Огрызке часового механизма –
Бегу вперёд, забыв порой присесть,
И этот нудный бег зовётся жизнью.
Хотя, я понимаю и принимаю, и соглашаюсь, и сама в последнее время бурчать стала больше обычного. Но это предновогодний синдром! Это пройдёт в марте. Честно!
Опечаточку потом исправить, и всё будет хорошо. ))
Скорость Маха
Полёт фантазии. Заезжанная фраза.
Раскрученный стотонный маховик
своеобычно не взлетает сразу –
лови момент, лови его, лови!
Расшатанная психика бренчит,
втыкает острый ум, зайдя за разум –
убито время, где опять врачи?!
Играть словами – страшная зараза.
Но вот, скрепя скрипучий махолёт,
уйдёшь в отрыв от бренной оболочки...
Но ржавый мир на твой полёт кладёт
почётные и чётные цветочки.
И "своеобычно" очень в тему, и "скрепя скрипучий"... Да воопче стилистика выдержана как надо.))
Догадываюсь, кто автор, но молчу - хочу убедиться, что начала разбираться, кто есть кто, по стихам.)))
Ты ей даришь свой мир
Из мерцающего хрусталя,
А она его тут же в осколки.
И напрасен твой ропот:
К чему ей чужая земля?
Ей бы собственный опыт,
Пусть радостный, пусть невеселый.
Что вчерашняя мудрость?
Важнее растущее «Я».
Да, обидно до слез.
Дед Мороз
Что принёс, то уносит.
И все же
Вы с ней очень похожи.
"К чему ей чужая земля?" - офигительно!!!
Про деда Мороза тоже классно!
Хороший стих.
Похоже, что Елена Бугорская