Литсеть ЛитСеть
• Поэзия • Проза • Критика • Конкурсы • Игры • Общение
[ Новые сообщения · Участники · Правила форума · Поиск · RSS ]
  • Страница 20 из 20
  • «
  • 1
  • 2
  • 18
  • 19
  • 20
Форум » ОБЩИЕ РАЗДЕЛЫ » Флудно-развлекательные темы » Нравится... (Музыка, картины, стихи...)
Нравится...
Ирина_АшомкоДата: Пн, 04/12/17, 23:26 | Сообщение # 381
Группа: Авторы
Сообщений: 344
Статус: Оффлайн
Это интересно:
В деревне в Доминиканской республике девочки превращаются в мальчиков
Из-за редкого генетического нарушения пол у детей «проявляется» только в подростковом возрасте
https://www.kp.ru/daily/26437.4/3308167/
 
Татьяна_ПогодинаДата: Чт, 22/03/18, 22:08 | Сообщение # 382
Группа: Авторы
Сообщений: 6
Статус: Оффлайн
Сергей Калугин о фестивале "Всемирный день поэзии" и стихах:
https://vk.com/@vsempoezii-otzyv-predsedatelya-zhuri-sergeya-kalugina
 
Алекс_ФоДата: Пн, 13/05/19, 18:55 | Сообщение # 383
Группа: Администраторы
Сообщений: 701
Статус: Оффлайн
Третий глаз. Будда
(Анатолий Лемыш)

Будда медитирует и принимает облик цветка.
Стингеры, пролетая, не мешают ему ничуть.
Мальчики из спецназа ждут сигнала и спецпайка.
Будда видит их третьим глазом
и проникает в суть.

Чакры его открыты и голова ясна.
Он бы мог повернуть ракеты,
но думает: на фига?
Мальчики в камуфляже пятую ночь без сна.
Но без сна и снайперы их врага.

Смуглый парнишка, прячась,
пробирается в Назарет.
Крупный план: провода в руках,
уходящие в рукава.
Стингер словно принюхался, лег на горячий след.
Щелк, кино: марширует дивизия «Мертвая голова».

Снова щелк: певица, облизав микрофон,
Имитирует страсти с ляжками наголо.
Тень над Эрмитажем: это старый грифон
Вырывается в небо, расправляет крыло.

Щелк.
Лужайка у озера. Лодка скользит в воде.
Щелк.
Какая-то драка, дерганье ног и рук.
Щелк.
Восстание зэков в лагере в Караганде.
Щелк.
Рекламная пауза. Вырубим звук.

Смуглый парнишка с толовой шашкою на груди
Приближается к дискотеке. Вот-вот он нырнет в толпу.
Господи, отпусти нам грехи наши,
Господи, огради!
Бог медитирует.
Он прикрыл третий свой глаз во лбу.
 
Алекс_ФоДата: Вт, 14/05/19, 22:00 | Сообщение # 384
Группа: Администраторы
Сообщений: 701
Статус: Оффлайн
первый автобус
Антон Прозоров

чернильные пятна ночи
засыпал снотворный снег.
в автобусе спит рабочий,
автобус храпит во сне.
любой человек однажды
закроется изнутри,
но это совсем не важно
автобусу номер три –
еще постоит и тронет,
рабочий сойдет потом...

...автобус плывет и тонет,
представив себя китом.
 
МаргоДата: Ср, 15/05/19, 20:49 | Сообщение # 385
Группа: Авторы
Сообщений: 1087
Статус: Оффлайн
Очень.



А вот цитата от Дина Рубиной по поводу (из книги "Синдром Петрушки"): "Минорный свинг" Джанго Рейнхардта улыбнулся на ветру, прочистил горло шершавым кашлем смычка по струнам, откликнулся крепкой шуточкой толстяка-контрабаса, канул в глубокую паузу, предвкушая великолепное терпкое восхождение гитарных синкоп..."



Сообщение отредактировал Марго - Ср, 15/05/19, 20:59
 
Алекс_ФоДата: Ср, 15/05/19, 23:35 | Сообщение # 386
Группа: Администраторы
Сообщений: 701
Статус: Оффлайн
Научи меня лгать напрямик, в глаза...
Вивиана Стелецкая

Научи меня лгать напрямик, в глаза, словно бисер горстями швырять в толпу. Каждый путь мой, отмеченный черным путь, упирается в очередной вокзал. Каждый путь мой уводит за горизонт обещанием дюжины новых ран. Я - больное дитя сетевых пространств, коренной обитатель горячих зон. Я могу вырываться струной из рук или страх одиночества усмирить. Если ты позовешь - я приду на крик и рассыплюсь на атомы поутру. Я умею бесстыдно рубить сплеча и поддерживать пламя в чужих сердцах. Я бы стерла тоску с твоего лица... Только кто же разделит _мою_ печаль? Я устала заглядывать за края. Я устала сжигать за собой мосты. Новый день начинается с пустоты и кончается жаждой небытия. Мне завещаны ветер и два крыла. Мне проложена встречная полоса. Научи меня лгать напрямик, в глаза...
...или лучше не спрашивай про дела.
 
МаргоДата: Чт, 16/05/19, 11:37 | Сообщение # 387
Группа: Авторы
Сообщений: 1087
Статус: Оффлайн
Эх, Алекс, записать бы еще это стихотворение по-человечески, а не в А4, - цены бы ему не было. smile
 
Алекс_ФоДата: Чт, 16/05/19, 14:59 | Сообщение # 388
Группа: Администраторы
Сообщений: 701
Статус: Оффлайн
кому как))) имхо, здесь А4 нормально) не плохо и не хорошо, а вполне имеет право быть)
 
Алекс_ФоДата: Чт, 16/05/19, 20:49 | Сообщение # 389
Группа: Администраторы
Сообщений: 701
Статус: Оффлайн
Он украл меня вечером...
Смарагда

Он украл меня вечером, там, где стоит распятье.
Подхватил, уволок в небеса и сказал – живи.
Приносил мне медовые яблоки, кольца, платья.
Ни полслова притом не сказав о своей любви.
За окном, словно кошки, мурлыча, дремали горы
И воздушные струны гудели в трубе печной,
Я ждала – поскорее вернулся бы тот, который
Становился всё ближе – и стал в одночасье мной.
Я училась готовить ему на обед жаркое
И залечивать раны отваром из горных трав,
И вдыхать его запах – железа, огня и хвои,
Засыпая с улыбкой в четвёртом часу утра,
И доверчиво прятаться – маленькой певчей птицей –
В убивающей прикосновеньем одним горсти.

А потом его сердце пронзил белокурый рыцарь,
Мимоходом сказав, что явился меня спасти.
 
Алекс_ФоДата: Пт, 17/05/19, 21:04 | Сообщение # 390
Группа: Администраторы
Сообщений: 701
Статус: Оффлайн
Над травой
Собачья Роза

"Зло - это миф, придуманный добрыми людьми,
чтобы объяснить странную привлекательность всех остальных"

О. Уайльд

Я просто шла домой – невысоко
внизу сверчало поле овсяное,
в бидоне пело птичье молоко
свежайшего вечернего надоя,
по кровлям разбегались огоньки,
потрескивая крыльями, взлетали
над руслом погасающей реки –
и пропадали где-то в чернотале.

Из монастырских кованых ворот,
в потёмках спотыкаясь об ухабы,
тянулся по дороге крестный ход:
всё больше чернецы, калеки, бабы.
Блаженный щёлкал лыковым бичом
и «цоб-цобе» покрикивал идущим,
не то просящим яростно о чём,
не то кого-то жалобно клянущим…

…Они меня не мучили почти.
До срока затворили в дальней келье,
ржаные просолённые ломти
оставив у соломенной постели.
Придя по следу, ветер ставни рвал,
царапал камень, отгрызал побелку,
котовьим басом в трубах завывал
и жалился бузиновой свирелкой.

Зачем, не зная сами, поутру
на перекрёстке разложив кострище,
они пришли смотреть, как я умру,
во все свои голодные глазища –
как задымится свежая смола,
заговорят еловые побеги,
и косточки поверженного зла
по хатам разнесут на обереги.

Юродивый в огонь подбросил плеть
и загорланил: «гори-гори ясно»…
Какая грусть - для вас дотла сгореть
и знать, что вы по-прежнему несчастны,
и уходить, уже не над травой –
над соснами, берёзами, дубами,
в обнимку с ветром, лёгкой и живой,
овсяный колосок зажав зубами.
 
Алекс_ФоДата: Сб, 18/05/19, 18:56 | Сообщение # 391
Группа: Администраторы
Сообщений: 701
Статус: Оффлайн
Это война, команданте…
Ирина Голованова

Прятаться, прятаться... под половицы сна.
Слышишь, шагами бессониц идет конвой?
Это война, команданте, опять война,
Сколько про голубя мира ты мне ни пой.
Черным по белому, память как смоль черна,
Вновь посылает ночами своих солдат...
Это война, команданте, с собой война,
Мой персональный, разбитый на строчки ад.
Очные ставки, допросы, расстрел, стена...
Призраки прошлого - в калейдоскопе лиц.
Это война, команданте, увы, война,
Быть на прицеле у черных, пустых глазниц.
Сколь ни топи, не утонет в вине вина,
И не спасает ни ладан, ни образа.
Это война, команданте, моя война,
Призракам прошлого ночью смотреть в глаза...
 
KoterinaДата: Сб, 18/05/19, 19:28 | Сообщение # 392
Группа: Авторы
Сообщений: 211
Статус: Оффлайн
Премьера
Александр Габриэль

Ну вот и всё, премьера состоялась; развеялось, как туча, волшебство... И нет бы Фолкнер, нет бы "Шум и ярость"... Ни ярости, ни шума. Ни-че-го. Царил комфорт меж потолком и полом, и здравые слова текли из уст. Был тёмный зал наполовину полон, а может быть, наполовину пуст. И он молчал, не проявляя норов, всё повидавший на своем веку... Ни свиста перегнивших помидоров, ни чепчиков, летящих к потолку. Пути прямые не сложились в вензель, замкнулся в ноль шагреневый овал... Количество ругательных рецензий равняется количеству похвал. Спектакль прошел (спасибо Наркомпросу), и нынче выбор: шутки или плач. "А был ли мальчик?!" - к этому вопросу поди ответ достойный присобачь.

Корм - не в коня, и не во благо - опыт, коль обманула вещая судьба. Так, видно, и выходят в мизантропы, в брюзгливые подобия себя; как безнадежно портится характер под стать героям в горьковском "На дне"... Уже ни в первом, ни в последнем акте не выстрелит ружьишко на стене. Ни тьма, ни свет. Так, сумерки. На кой нам весь этот джаз, не тронувший умы?! Уильямс и Вампилов спят спокойно, их конкуренты - ни за что не мы. И жизнь бредет по сердцу в грязных ботах; коль проиграл - признай начистоту. Твои актеры - на других работах, и свет софитов режет пустоту. Никто весной не залетает в сени. Уходит всё - "как с белых яблонь дым". Стакан пока не признан за спасенье, но, видно, скоро станет таковым.

Мы только фотки. Байты или биты. Построенный забор, созревший стих... О как нам неохота в ранг забытых, непризнанных, посредственных, пустых! Хотелось быть Монбланом и Ай-Петри, на благо людям взращивать талант... Да только серый цвет в доступном спектре - предоминантней прочих доминант. Вне тренда, вне дискуссии, вне гонки. В пределах старой гаммы: до-ре-ми... Порою даже хочется в подонки - пусть черный, но не серый, черт возьми! Скукожилась, усохла сверхзадача; остались миражами миражи. Чего же проще: ничего не знача, не стать и притчей на устах чужих. Лелея псевдочеховскую малость, вдохни. Расслабься. Позабудь бои.

Как ни крути - премьера состоялась.
Проснись и пой.
Скрывайся и таи.

2008
 
KoterinaДата: Вс, 19/05/19, 10:21 | Сообщение # 393
Группа: Авторы
Сообщений: 211
Статус: Оффлайн
Александр Кабанов
Достоевский

Сквозь горящую рощу дождя, весь в березовых щепках воды -
я свернул на Сенную и спрятал топор под ветровкой,
память-память моя, заплетенная в две бороды,
легкомысленной пахла зубровкой.

И когда в сорок пять еще можно принять пятьдесят,
созерцая патруль, обходящий торговые точки -
где колбасные звери, как будто гирлянды висят
в натуральной своей оболочке.

А проклюнется снег, что он скажет об этой земле -
по размеру следов, по окуркам в вишневой помаде,
эй, Раскольников-джан, поскорей запрягай шевроле,
видишь родину сзади?

Чей спасительный свет, не желая ни боли, ни зла,
хирургической нитью торчит из вселенского мрака,
и старуха-процентщица тоже когда-то была
аспиранткой филфака.
 
KoterinaДата: Вс, 19/05/19, 10:22 | Сообщение # 394
Группа: Авторы
Сообщений: 211
Статус: Оффлайн
Попытка к бегству
Александр Габриэль

Блажен не умирающий от скуки, катящийся подобно колесу – и граждане уткнулись в покетбуки да слушают в наушниках попсу. У граждан кайф – не жарко и не сыро; в их силах разогнать любую тьму. Им Бог всё время шлёт кусочки сыра за верное служение ему. И много ль толку, глядя в эти лица, кричать: «Да вы же звери, господа!»? Народ, имея шанс увеселиться, по этому пути идёт всегда. И нет бы, озаботясь, что-то взвесить, наметить траектории судьбе – им ближе клуб «Для тех, кому за 10», где хорошо с подобными себе. Бреди туда, куда направят ноги, спеши туда, куда тебя зовут. Блажен не умножающий тревоги, самим собой не вызванный на суд. Им ведом прикуп. К ним приветлив Сочи. Они актёры в собственном кино. «Живём, – они твердят, – один разочек. Смотреть назад – и глупо, и смешно». Им действия важнее размышлений, они неугомонны, как клопы; в кострах их жизней жаркие поленья разбрасывают искорок снопы.

Под сенью то совдепа, то госдепа до полусмерти я загнал коней. Но нет во мне азарта Джонни Деппа, чтоб гордым быть инакостью своей. Не будучи ни ушлым и ни дошлым, не пестуя безумие и злость, я постоянно застреваю в прошлом, как застревает в зубе рыбья кость. Влача тоску, как будто лошадь сбрую, свои надежды отнеся в ломбард, я мыслю – оттого не существую (простите, монсиньор Рене Декарт). Везде – азартный спор, вино из кубка, громокипящей жизни волшебство... А для меня в анализе поступка – залог несовершения его. Ну разве ж это сложно – песня хором?! Ведь все идут – и ты тянись вослед... Пора уж эти перья, белый ворон, покрасить в радикально чёрный цвет и раствориться в многоликой массе, исчезнуть, словно в водке – кубик льда, чтоб в новой возродиться ипостаси – и в дальний путь на долгие года... И буду ехать, сев в чужие сани, хоть это изначально не по мне...

Ведь обещал же – никаких стенаний, а сам – как Ярославна на стене. Печаль, подруга дней моих суровых, неужто не расстанешься со мной? Ужель среди хронически здоровых лишь я один – хронически больной?! Вы где-то есть: в америках, европах; попрятались, как в роще соловьи... Ужель приятно замерзать в окопах, когда давно закончились бои?! Ей-Богу, леопольды, выходите... И что с того, что нас попутал бес? Взгляните: солнца трепетные нити свисают с отутюженных небес. Откроем окна и откроем двери, с судьбой поговорим начистоту... А рядом – люди (и другие звери, порою очень милые в быту). И на плаву пока что наше судно, и ясен день, и даже ветер стих... Конечно, это трудно, очень трудно: понять, что мир превыше нас самих. И мы, не отыскав в себе ответа на всё, что у души пока в цене, в какой-то миг найдём источник света, законно расположенный извне. (Вот здесь читатель усмехнётся: «Ясно. Я эту всю драматургию знал. Всё было плохо, а теперь прекрасно. Назрел оптимистический финал») – Нет, автор сардонически развеет сию демагогическую ложь, поскольку с оптимизмом не имеет любовных отношений ни на грош, отнюдь не оглашая бодрым кличем свою квартиру (дом, микрорайон). Зато порою он философичен. А также иногда практичен он. Работай, веселись, грусти и бедствуй, ищи обходы и штурмуй редут...

Негоже жизнь считать попыткой к бегству.

Второй попытки точно не дадут.

2011
 
Алекс_ФоДата: Вс, 19/05/19, 20:39 | Сообщение # 395
Группа: Администраторы
Сообщений: 701
Статус: Оффлайн
Собаки
Сергей Ширчков

Чужое, всё чужое:
и этот город в белом,
и ярмарочный шум, и эти лица.
Выбрасываю в Волгу последний «парабеллум»,
теперь – ни застрелить, ни…
застрелиться.

На льду чернеет катер с флажком на полубаке,
вдоль берега невестятся рябины,
у пристани скучают бездомные собаки:
свернулись и друг другу греют спины.

А снег настолько мелкий, как будто кем просеян,
как будто измельчён каскадом лезвий.
В далёком «Англетере» позавтракал Есенин,
сегодня он живой и даже…
трезвый.

Скажи-ка мне, Серёжа, как выжить в этой стае,
в которой
нет ни господа, ни чёрта –
повылакали душу, как миску опростали…

а Волга…
да куда ж она течёт-то?!

Стоит она, Серёжа,
и что ни день, то *лядки;
я слышу ежедневно этот шорох –
под приторные речи, под студень из стерлядки,
под пресную любовь на тренажёрах.

Порвать бы этот город, да он не нарисован.
Простить бы,
да уму непостижимо,
как можно в этой клетке с несмазанным засовом
не вспомнить про качаловского Джима.

Взаправдашнюю верность не чешут на помостах,
и впалые бока линяют сами.

Мертвы мои собаки…
собаки девяностых…
с большущими горячими носами.
 
Форум » ОБЩИЕ РАЗДЕЛЫ » Флудно-развлекательные темы » Нравится... (Музыка, картины, стихи...)
  • Страница 20 из 20
  • «
  • 1
  • 2
  • 18
  • 19
  • 20
Поиск: