|
Нравится...
|
|
| Марина_Славина | Дата: Пт, 08/11/13, 22:29 | Сообщение # 31 |
|
Группа: Авторы
Сообщений: 76
Статус: Офлайн
| Тим Скоренко
КАНАТ
Я иду по траве, по земле, по бетону, по огромному городу, между машин, по иссохшей листве, отложениям донным, по-над пропастью в просе, пшенице и ржи, я сажусь на трамвай, забираюсь в автобус, вызываю такси, захожу в самолёт и смотрю на часы, на секстант и на компас в ненадёжной надежде, что компас не врёт; я опять в кинозале, к последнему ряду я привык и пытаюсь добраться туда, понимая, что снова иду по канату, и баланс мой нарушен, уже навсегда.
Мы встречаемся в местном метро ежегодно. Ты глядишь на меня из настенных реклам, ты одета эффектно, слегка старомодно, за тобою — костёр, под тобою — метла, ты похожа на фреску в гробнице этруска, на ханойскую башню, на дождь проливной, говоришь по-английски (-немецки, -французски), хотя, в общем-то, помнишь, какой твой родной; ты идешь подо мной, хотя ты меня выше, ты — чужая столица, чужая страна, и я чувствую (впрочем, и вижу, и слышу), как ты пальцами гладишь мой ровный канат.
Я сорвусь, упаду, обязательно — завтра, послезавтра, неважно, но я упаду, ну же, делайте ставки, побольше азарта, как гимнаст через площадь идёт на звезду, так и я — только глупо, бесцельно, бездарно, балансирую, лишь бы остаться стоять и стареть, и твердить: я не старый, не старый, и на палец накручивать белую прядь. Значит, стоит сорваться, покуда не поздно, и на улице — праздничный солнечный май, и отправиться дальше куда-нибудь к звёздам. Но сначала поймай меня. Просто поймай.
http://www.timskorenko.ru/stihotvorenia2011.html
|
|
|
|
| Алекс_Фо | Дата: Сб, 16/11/13, 18:53 | Сообщение # 32 |
|
Группа: Авторы
Сообщений: 4983
Статус: Офлайн
| Баллада о великой битве
Геннадий Нейман
http://www.stihi.ru/2003/12/22-1613
Был день как день,
ослепительно-белый на множество верст окрест.
Брюхатые тучи на запад плыли - ладьями в портовый створ.
Мы вышли на битву у переправы там,
где кончается лес,
мы вышли на битву,
чтобы закончить битвой давнишний спор.
Взлетали птицы от звона стали, и ветер от криков глох,
Закатное солнце рыхлило небо,
словно луг - борона.
У врагов на флагах пылало алым
"С нами страна и Бог".
На наших стягах чернела надпись -
"С нами Бог и страна".
Мы целили в горло жалами копий,
срывая ремни подпруг,
вставали в седлах навстречу смерти
и
молча
валились
в грязь,
сменялись сутки, а мы все бились,
не видя, где враг, где друг,
своих вычисляя по цвету кожи и по разрезу глаз...
...Был день как день, невозможно-серый,
убитых несла река,
и там, где сосны взлетали в небо,- ярились огонь и дым.
А нам казалось - еще немного,
победа уже близка,
Но кто-то крикнул, что Бога не стало и -
Бог согласился с ним.
Мы лезли в Завтра корнями веры и с целью, до слез святой -
ведь каждый из нас был Божий избранник,
рожденный для славных битв.
Но пока мы бились,
cтрана осталась гнить под чужой пятой,
и рухнули храмы,
и выросли дети, не знающие молитв.
Мы разбредались с кровавой сечи, распугивая зевак,
мы рвали флаги на перевязки для раненых и калек
И шли, помогая вставать упавшим,
не зная, где друг, где враг,
Не различая под пылью - кожу и форму опухших век.
Мы возвращались в дома и семьи, значительно постарев,
Пусть память согнула на годы душу, -
не горбим пока спины.
Но до сих пор на развалинах храмов и в каждом большом дворе
Играют в во'йны упрямые дети,
не видевшие войны...
|
|
|
|
| Анастасия_Гурман | Дата: Сб, 23/11/13, 18:48 | Сообщение # 33 |
|
Группа: Авторы
Сообщений: 35
Статус: Офлайн
| Люди из дома напротив
Б. Окуджаве
Мы славно живем, мы забыли о битой посуде,
И в комнате нашей отныне покой и уют…
А в доме напротив живут очень странные люди:
Они нас не любят и в гости к себе не зовут.
Они, на работу спеша, никогда не смеются
И прячут озябшие руки в карманах пальто.
И в сторону смотрят, чтоб с нашим окном разминуться:
Они нас не любят, и сами не знают – за что…
На общих пирах мы поврозь на одной фотопленке,
И в общих делах по уборке родного двора
Мы вечно метем тротуар друг от друга в сторонке
И листья ссыпаем по разные точки костра.
Мы любим весь двор, да и двор нас по-своему любит:
Юнцы не грубят и кивают в ответ старики…
Но в доме напротив живут очень странные люди:
Они нас ужасно не любят, всему вопреки.
И долгой зимой, и коротким засушливым летом
Нам грустно, что все не кончается наша вражда.
Но люди из дома напротив не знают об этом
И нас не полюбят, наверно, уже никогда.
Они наблюдают за нами с позиции судий
И думают, глядя, как мы создаем свой уют,
Что в доме напротив живут очень странные люди:
«Они нас не любят и в гости к себе не зовут»…
© Андрей Широглазов
|
|
|
|
| Аэль | Дата: Ср, 18/12/13, 17:12 | Сообщение # 34 |
|
Группа: Редакторы ЛитО
Сообщений: 426
Статус: Офлайн
| Яма
Все оттенки черного
Здравствуйте безглазые жители
Яма наполняется пожухшей листвой и телами тех,
для кого жизнь потеряла смысл.
Что может быть страшнее потери разума и умения срать
Черный цвет подавляет, усмиряет и сжирает праздники,
превращает их в снежинки.
Дозируй так, чтобы не умереть:
Весной яма наполняется обострениями наших болезней,
Нами…
Смешение времен года, часов и минут, лиц и задниц.
© Сумеречная Депрессия
|
|
|
|
| Апофис | Дата: Пт, 20/12/13, 17:06 | Сообщение # 35 |
|
Группа: Авторы
Сообщений: 5
Статус: Офлайн
| Аэль, не знаю, то ли я отстал от веяний, то ли вот эта твоя "яма" настоящая махровая пошлость, да по мне лучшее мат перемат, чем вот эта фигня. Прости, но вот прочитал я это и как будто бы в нечистоты окунулся. Не понимаю, как это может нравится?
|
|
|
|
| Ирга_Рябина | Дата: Пн, 30/12/13, 02:00 | Сообщение # 36 |
|
Группа: Авторы
Сообщений: 76
Статус: Офлайн
| Ностальгирую битый час.))).........большая коллекция советских диафильмов.
http://diafilmy.su/diafilmy/
|
|
|
|
| Алекс_Фо | Дата: Чт, 16/01/14, 18:39 | Сообщение # 37 |
|
Группа: Авторы
Сообщений: 4983
Статус: Офлайн
|
|
|
|
|
| Алекс_Фо | Дата: Чт, 23/01/14, 17:48 | Сообщение # 38 |
|
Группа: Авторы
Сообщений: 4983
Статус: Офлайн
| Я не умею
Гаййй
Я не то чтобы жить не хочу, просто я не умею.
Просто каждый мой шаг бесполезен, нелеп, неоправдан.
Просто время резвится, а чувства и мысли немеют.
И малиновый рай обращается клюквенным адом.
Жизнь до слёз хороша. До безумия, старости, рвоты,
До пера птицы счастья, которая не долетела
До меня, до последней, звенящей фужерами ноты,
До шнурков, со смешком уступающих тяжести тела.
И не то чтоб меня не учили, но я не усвоил
Ничего из всего – из несложного, в целом, урока.
Время – наш бронепоезд в далёкое светлое, с воем
Проносящийся мимо меня. Не сочтите упрёком
Этот плач ярославны по сдобренным болью неделям,
Неуклюжему детству, мучительным выдохам-вдохам.
По всем тем птицам счастья, которые не долетели.
Просто мне невозможно, неправильно, нечеловечески плохо.
|
|
|
|
| Логиня | Дата: Пт, 24/01/14, 01:18 | Сообщение # 39 |
|
Группа: Редакторы сайта
Сообщений: 135
Статус: Офлайн
| Коса
Тим Скоренко
Когда же ты выйдешь, мой мальчик, на поле боя, услышишь стрельбу и внезапно поймёшь, дурак, что здесь всё иначе, что время совсем другое, и даже команды сержанта звучат не так, ты будешь бежать, заводя своё тело криком, ты будешь стрелять в непрозрачный горячий дым, и станет в какой-то момент непривычно тихо, и ты, слава Богу, останешься молодым. Но это случайность, всего лишь свинья на бойне, планктон, попадающий в алчный китовый рот; как врач не задержит внимания на бубоне, так вряд ли твоё дезертирство заметит взвод. Ты будешь лежать, будут рядом лежать другие, смотреть в никуда, неподвижно врастать в траву, и будут бледнеть персональные берегини, которые без носителей — не живут.
Коса рассекает колосья, косец устало с покатого лба вытирает горячий пот; обеда-ссобойки опять неприлично мало, но нужно работать, пшеница — она не ждёт, сгнивает наутро и снова растёт под вечер, и нужно косить до предела и на износ; бывает, в такую систему сойдутся вещи, что день прогуляешь — не хватит десятка кос. Вон тот колосок — это мальчик, болевший долго и страшно уже надоевший плохим врачам; другой — это толстый владелец партийной «Волги», любивший кататься на скорости по ночам. А вот и старик, отходящий в своей постели, среди одиночества, скорби и темноты. А вот и полярник, нашедший покой в метели. А вот и иракский смертник. А вот и ты.
Мы все лишь пшеница. Мы — рожь. Мы — овёс. Мы — просо. Мы — злаки, которым нельзя превращаться в хлеб. Скоси нас, работник, сорви нас, оставь вопросы; землёю рождённых назад возврати земле. Война или голод, болезни, цунами, сели, лавины, обвалы, теракты, эффект толпы, случайные выстрелы, выстрелы мимо цели — да мало ль причин для рутинной твоей косьбы? Когда же устанет косец, ослабеют руки и кошки в атаку пойдут, на душе скребя, взмахнёт он косой, засвистит, заглушая звуки, и точным последним ударом сорвёт себя.
Беги, дурачок, улепётывай с поля боя, беги через лес, через пашни, вперёд, вперёд — в далёкие земли, где небушко голубое, где льются в речных берегах молоко и мёд. Ты выйдешь на поле и скажешь «спасибо, Боже», найдёшь мертвеца в затвердевшей сухой грязи.
Возьми у него инструмент. Наточи как можешь. А дальше — коси. Не отлынивай, брат, коси.
|
|
|
|
| Анастасия_Гурман | Дата: Пт, 24/01/14, 19:16 | Сообщение # 40 |
|
Группа: Авторы
Сообщений: 35
Статус: Офлайн
| Спасибо – Здравствуй
***
Извини за стиль и за мой покосый,
как забор в селе захолустном, почерк.
Я бы мог ответить на все вопросы,
только ты едва ли теперь захочешь
что-то слушать. Запах сырой извёстки
Отдает дешёвой зубною пастой.
Мы опять застряли на перекрестке
не дорог, но судеб разбитых…
Здравствуй
***
Этот город соткан из поликлиник,
магазинов, прачечных, метростроев,
и когда в разорванном птичьем клине
узнаешь рисунок своих обоев,
то проходишь мимо без интереса,
будто держишь путь из уборной в кухню.
Если небо рухнет на эту местность,
Будет лучше всем…
Но оно не рухнет.
***
Иногда, устав от мирских нелепиц,
От житейской фальши и ширпотреба,
Обращаешь взор на ночное небо,
где висят пустые ковши медведиц,
освещая то ли ворота рая,
то ли звёздный путь [что, конечно, дальше].
Мы сплели созвездья из млечной каши,
И они горят.
Ничего не зная.
***
За окном картинка ночного града -
Натюрморт в оттенках немытой свёклы.
Фонари роняют на автостраду
Чуть почаще - свет, чуть пореже - стекла.
Извини. Я просто опять скучаю.
Как хороший клоун от глупой шутки.
Вечер был отравлен зелёным чаем.
День - испорчен утром.
Ещё в маршрутке.
***
Наши паспорта не имеют штампов,
Чтобы их стереть. Послужные списки
Потерялись в урнах чужих почтамтов,
Под завалом писем, судебных исков,
рукописных схваток, в которых голос
не имеет веса по сути дела…
Я - спасибо - снова и пьян и холост.
Ты – спасибо – сделала, что сумела.
© Adonatti (Фёдор Назаров)
|
|
|
|
| Аэль | Дата: Пт, 24/01/14, 19:59 | Сообщение # 41 |
|
Группа: Редакторы ЛитО
Сообщений: 426
Статус: Офлайн
| этническое
Россию сегодня практически сдали без боя
в прикормленных СМИ лишь сиропы и сладкая вата
пока ты им верил, пока ты был сыт и спокоен
твой город уже превратился в форпост халифата
считать себя русским потянет на годик условно
бухай, россиянин, и жри, пока можно, свининку
пока в интернетах бурлят либеральные говна
твой город читает намаз и танцует лезгинку
твой город уже перестал изъясняться по-русски
сегодня зарежут барана, а завтра кафира
потом бородач с автоматом в армейской разгрузке
тебе объяснит, что такое "религия мира"
© Вадим Фомин
|
|
|
|
| Koterina | Дата: Пт, 24/01/14, 20:24 | Сообщение # 42 |
|
Группа: Авторы
Сообщений: 297
Статус: Офлайн
| Черновик
Камирра
Все кончилось – время и место, а также отсутствие оных.
Без рамок – не менее тесно. Но более непринужденно.
Кусачих не гладят по шерсти. Взбесившиеся – вне закона.
Зачем же я тропкою каждой к тебе возвращалась, понурый
Блюститель порядка? Бумажно ручные мечты прикорнули –
Устали, бедняги, отважно крутить виртуальные дули.
Кусаюсь. Никто не укажет, какою мне маяться дурью.
Но что же мне делать – вне клетки иллюзий? Ничто не реально.
Назойливый, мелочный, редкий, как зубы дракона, каналья-
Дождь жадно съедает заметки и клацает сакраментально
Зубами, роняя объедки на плоскость окна. Кто-то дальний
Зовет оторваться в разведку. Дождь падает – горизонтально.
Дожди не летают. А снегу приличней лежать под ногами.
Мне тоже приятнее – сверху. Ан нет, подминают. Пугают.
Не шутят. Качаюсь от смеха. Иду – монохромною гаммой
На поиски честных контрастов. Пушистая стая колючек
Впивается в руку. Don’t trust me. Систему колбасит и глючит.
Reset. Alter-shift. Все напрасно. No past. No present. No future.
Завтрак на траве
Камирра
Не стоит, не верь мне. И я доверяю тебе,
Словно кролик удаву.
С ухмылкой на верхней губе.
(Их у кролика – две).
На левой и правой.
А нижняя мелко дрожит от недобрых предчувствий.
Попалась, косая.
Удав голодает.
Щаз слопает глупые уши твои, а ухмылкой закусит.
Не прощаясь
Камирра
Черт, а это не просто – уходить не прощаясь.
Новое ощущенье. Надо же. Ускользаю
Ящерицей бесхвостой (наступили случайно),
Серо-зеленой тенью. Вздрогнет прохожий заяц,
Белка взлетит повыше. Незнакомая птица
Вскрикнет – и станет тихо. Я приходила в гости
Неприглашенной. Вышла. Не решилась проститься.
К вам приходило лихо. Где мне поставить подпись?
весна наступает
Бантос Илья
весна наступает. на горло. такое время,
когда о любви – хорошо или ничего,
и вечер с глазами скарёднейшего еврея
сменяет свой галстук-бабочку бечевой,
хрипит на прощание сдавленно "доннер веттер",
шагает с балкона четвертого этажа,
меня оставляя ждать отсыревший ветер,
с которым однажды за камнем ушла душа.
а небо хранит беглецов, как хоронят павших.
и скомканный лист – как последнее письмецо.
сам черт захлебнулся бы в этой душевной каше,
что валится мокрыми хлопьями на лицо.
весна наступает. на город. и город блеет,
сжимаясь от страха, свивая пути в кольцо,
где выход ища из барановой ассамблеи,
пастух с удивлением следует за овцой
к десятому кругу на намертво сжатых веках,
и перекрестившись и голову очертя –
туда, где оставлена древними майа веха,
которую все равно смоет ко всем чертям.
весна наступает. Вставая, как в горле костью,
мой ветер танцует под скрип пересохших рей,
а бог, перешедший когда-то по праву гостя,
на "ты" с миллионами чертовых матерей,
сжимает свой оскар за лучшие эпизоды
и стопка за стопкой глотает рассветный блюз,
и мне, как актеру, не надо ни слов, ни зондов,
чтоб чувствовать фальшь из партера в чужом "люблю".
весна продирается через мои ресницы –
такого не видел, наверно, и Марк Шагал –
разжатый кулак, дожевавший свою синицу,
ползет к журавлю по случайным чужим ногам,
измученный долгим трепещущим послевкусьем,
туда где стучит, и творится сплошной бедлам –
к оставшейся капельке солнца в китовом усе,
и там замирает,
свернувшись
вокруг
тепла.
la muerte
Настя Романькова
Не осталось уже ни людей, ни домов, в которых они бывали
Ничего не отбросит тень, всё становится танцем в единой мгле
Мой последний день на земле, и с собой унести я смогу едва ли
Этот яркий и страшный миг, равный сотне пустынных и сонных лет
Это смерть, это смерть заглянула в глаза мне, презрительна и брезглива
Это стражник мне вяжет запястья, но узника, узника больше нет
Мне так жаль - я мечтал не о том, и мечты не сбылись - а они могли бы
Я бросаю их здесь, на дороге, и медленный снег заметает след
Это белая дева рыдает, и чёрный наездник седлает небыль
Это крылья, что сложены, голос смычка, что истёрт на одной струне
Это храмовая пустота, пьедестал для того, кем не стал и не был
Это всё предлагает мне смерть, и мне нечего ей предложить взамен
Это гривы зверей или кроны деревьев в саду, куда не войти мне
Я разорван навстречу тому, что так скоро последует за концом
Я хотел бы найти тебя там, и я скалюсь, и силюсь промолвить имя
Но она зажимает мне губы, и я забываю твоё лицо
.
|
|
|
|
| Логиня | Дата: Сб, 25/01/14, 02:05 | Сообщение # 43 |
|
Группа: Редакторы сайта
Сообщений: 135
Статус: Офлайн
| Возвращение
Юрий Поликарпович Кузнецов
Шёл отец, шёл отец невредим
Через минное поле.
Превратился в клубящийся дым –
Ни могилы, ни боли.
Мама, мама, война не вернёт...
Не гляди на дорогу.
Столб крутящейся пыли идёт
Через поле к порогу.
Словно машет из пыли рука,
Светят очи живые.
Шевелятся открытки на дне сундука –
Фронтовые.
Всякий раз, когда мать его ждёт, –
Через поле и пашню
Столб клубящейся пыли бредёт,
Одинокий и страшный.
1972
|
|
|
|
| Аэль | Дата: Ср, 29/01/14, 19:51 | Сообщение # 44 |
|
Группа: Редакторы ЛитО
Сообщений: 426
Статус: Офлайн
| Насекомые
Автор: Е.Летов
Гололёд удавил мой смех
Автомат разжевал мой смех
Насекомые копят стыд
Насекомые копят совесть
Жалость скрипнула на зубах
Мясо вскрикнуло под ножом
Насекомые извиваются
Насекомые копошатся
Говно не тонет ни в воде ни в крови
Повсюду честные порядочные люди
Каждый родился ментом
Каждый родился ментом
Урокам мужества внимают телогрейки
Разверзшейся парашей ухмыляется борщ
Насекомое стерпит всё
Самоконтроль есть самоконтроль
Новый прекрасный мир
Новый прекрасный мор
Апофеоз, апофеоз, апофеоз, апофеоз
В трёх сосёнках, блуждая насмерть, замёрзли оба
В трёх сосёнках, блуждая насмерть, замёрзли оба
Замёрзли оба раба божьих - это я и ты
Раба божьих - это я и ты
Вот оно как, вот оно как
Вот оно как, вот оно как
Во веки веков, во веки веков
Во имя щеночка и смятой бумажки
Заклинаю! Заклинаю!
Усохшую речку, усопшую птичку
Разинутый пламень, обугленный камень
Уберечь нас прочь от злой натуги
От мясистых очей, водянистых речей
От обильных музеев, хмельных комментариев
От повальных пролетариев и прочей жизни!
Гололёд удавил мой смех
Автомат разжевал мой смех
Насекомые, насекомые
Насекомые, насекомые
Насекомые
Мировой ништяк, мировой ништяк
Мировой ништяк, мировой ништяк
Насекомые, насекомые
|
|
|
|
| Koterina | Дата: Пн, 10/02/14, 01:28 | Сообщение # 45 |
|
Группа: Авторы
Сообщений: 297
Статус: Офлайн
| Пиротехническое
Карелиан
Было столько света - видно и из-под век,
между нами, - в ладони не уместить,
не сложить в альбом.
Думала, это праздничный фейерверк,
а оказалось, это я всё билась о стену лбом, -
и сыпались искры, яркие как огонь,
весёлые, как игрушки из подарочного мешка.
Ложись-ка спать, не слушай весь этот гон
и не трогай меня, -
ужасно болит башка.
Девичье
Карелиан
У моей подруги
(нет, вы её не знаете, не у той)
красота редким образом сочетается с добротой
и с мечтой о таком же ласковом, верном муже -
чтоб его окружать заботой, готовить ужин,
чтобы детки, дом,
чтобы радость, мир и покой.
Только каждый её мужчина оказывается монстром,
даже если выглядит папой римским;
то злым духом, распределённым на этот остров,
то головорезом, пиратом морей карибских.
Вот он вроде бы добр, надёжен, и принц - не кто-то там,
даже рыбу не станет резать простым ножом;
через пару недель обнаруживается комната
в тёмной части замка -
с останками бывших жён.
Или - простой, крепко сбитый, статный,
кулак из жести,
не чурается крепких словец, не слабак, но и не невежа.
Только вот по утрам откуда-то - клочья шерсти,
в коридоре и на пороге - следы медвежьи.
Или, скажем, красиво ухаживает, дарит розы, танцует вальс,
кормит ужином при свечах, заводит под балдахин,
шепчет нежно и вкрадчиво "я без ума от Вас" -
и улыбка красивого рта обнажает его клыки.
..А с одним оказалась совсем беда;
в кои-то веки всё было "так",
только он исчез, растворился в воздухе без следа,
навсегда -
очевидно, серьёзный маг.
Нужно ли говорить, - я теряла покой и сон,
билась о стену лбом и сходила с ума от зависти.
- Как ты не понимаешь, в этом-то вся и соль,
в этом, видишь ли, весь и замысел.
Оборотень, и что? Ночью воду не пить с лица.
С некромантом зато не страшно бродить над бездной.
Сердцеед тебе показал бы, как разделывают сердца, -
господи, неужели не интересно?!
Я бы тоже вот так жила,
ежедневно меняя лица,
или шлялась по морю, бросив родне "привет!"
Только мои чудовища все оказываются принцами -
милыми, добрыми,
без особых примет.
Молитва
Карелиан
Господи, мне б только книгу и плед пушистый; не фейерверков, но согревающего огня.
Господи, дай же мне просто жизни – перитонитов без, осложнений на всю меня.
Чтоб наконец-то проснуться утром – и сразу петь, ставить чайник, смеяться и говорить.
Жизни, в которой – не капоэйра, но Камасутра, ночная лампа, свечение изнутри.
Господи, мне бы добрых, смешных историй, – только начни, я сама бы продолжила их на днях.
Господи, ты же мудрый; что тебе стоит – ну уведи ты его, убери его от меня.
Я не ропщу, мне не просто больно – обидно: что же он снова режет меня без ножа?
Жадный визирь из мультфильма вопит «Довольно!» - пусть всё обратится в камень; не жаль, не жаль.
Господи, отучи меня презирать или ненавидеть, научи с простой человечьей радостью быть на «ты».
Господи, дай мне разума, чтобы видеть, когда моё время сеять, когда – пожинать плоды.
Дай мне, босс, поважнее дело, чем мысли о том, как бы славно бы мы вдвоём...
Дай мне сил закрыть все эти гнилые темы, забыть у друзей все феньки, напоминающие о нём.
Господи, у Тебя в строю не поставь нас близко, рядом нас, говорю, не ставь, чтоб подать рукой.
Боже мой Боже, не будь садистом, я не покоя прошу – пусть везде мне после него покой.
Не столкни нас ни на Лубянке и ни на Сретне, не приведи нас Господи вместе в какой-нибудь тёмный двор, -
Дай мне сил, чтобы эта строчка была последней из всех, написанных про него.
Неинтересно
Карелиан
Стало пластмассовым небо над головой,
стала волшебная палочка – вдруг – железкой.
Вы извините, но я ухожу домой.
Нет, не обидел. Мне просто неинтересно.
Просто теперь я не знаю, зачем я здесь,
в этом дурацком платье, в косынке детской.
Как умудрились вообще мы сюда залезть?!
Не понимаю. Мне больше неинтересно.
Всем хорошо, вон, смотри, отовсюду – смех;
мне не смешно и не весело, хоть ты тресни.
Мальчик мой, нет, ты по-прежнему лучше всех, –
я виновата. Мне больше неинтересно.
Мне говорят – дура! дура! смотри: сдалась!
Мне говорят – мы так славно играли вместе.
Мне говорят – вы команда, куда без вас?
Мне очень стыдно. Мне больше неинтересно.
Много других детей у нас во дворе,
много песочниц, качелей, высоких лестниц.
Просто есть правило в каждой моей игре –
встать и уйти,
если больше неинтересно.
Небесная психотерапия
Карелиан
Каждым новым выдохом - имя твоё пропеть,
звенящее весело, - как оброненная монета.
Только бы бессменный наш психотерапевт
не устал от меня, не выгнал из кабинета.
В каждом тексте - люблю тебя, подпись, число, печать.
Небесная канцелярия простит меня за занудство;
Ты же сам, ты сам научил меня не молчать,
даже если весь мир намекает -
"пора бы тебе заткнуться".
Пенелопа
Карелиан
С любимыми не расставайтесь ©
Боги знают, в каких морях, у каких штурвалов он стоял, пока ты распускала, ткала, вышивала; получала весть – и немедленно оживала, вспоминала, как смеются и говорят. А потом - соблюдала снова манеры, меру, в общем, всё как и полагается, по Гомеру; было плохо со связью, значительно лучше – с верой, что, по правде, не разделяют людей моря.
Долетали слухи о сциллах, огромных скалах, о суровых богах, о том, как руно искал он; ты ткала и пряла, ты шила и распускала, на людей привыкала не поднимать ресниц. И узор становился сложнее и прихотливей – из-под пальцев рождался то зимний сад, то весенний ливень; зажимала нити в ладонях своих пытливых – и они становились цветами, чертами знакомых лиц.
...Сколько раз жёлтый диск в воду синюю окунулся, сколько раз горизонт зашипел, задыбился и всколыхнулся; в это трудно поверить, но он наконец вернулся, – он ступил на берег, и берег его признал. Он – не он, в седине и шрамах, рубцах, морщинах, он – с глазами, полными тьмы из морской пучины, – он спросил у людей: приходили ли к ней мужчины, он спросил у людей: принимала ли их – она?
И в глазах людских он увидел – страх, и печаль, и жалость; «Вышла замуж? Позорила имя моё? Сбежала?» - «Нет, живёт где жила, чужих детей не рожала; нет, не принимала, все годы была верна. Прежде, правду сказать, женихи к ней ходили стаей, - но уж десять лет, как навещать её перестали: не ходить бы и Вам, – она вряд ли кого узнает, кроме ткацких станков да, быть может, веретена».
«Что вы мелете? Я иду к ней, и не держите». – «Там, где жили вы – не осталось в округе жителей; Вы и сами, правитель, увидите и сбежите – что ж, идите, так и случится наверняка. Двадцать лет вас жена любимая ожидала, всё ткала и пряла, и шила, и вышивала, – и за долгие годы негаданно и нежданно превратилась в огромного паука».
«Да, теперь она – о восьми ногах, – в ритуальном танце этих ловких ножек храбрец не один скрывался; уж она своё дело знает, не сомневайся… впрочем, к ней-то – кому бы, как не тебе, сходить? Та, кого называют Арахной – и мы, и боги, – слишком многих встречала в сетях своих – слишком многих. Только ты, Одиссей, герой, только ты и мог бы этот остров от мерзкой твари освободить».
Молчание
Карелиан
как передать тебе радость мою и боль,
как переслать тоску, и нежность мою, и дрожь
как я вообще могу говорить с тобой
в мире, в котором всё изречённое – ложь
видишь, асфальт промок уже и остыл,
липнет к нему желтеющая листва
знаешь, вчера оббегала полмосквы,
но так и не знаю, где искать для тебя слова,
где мне найти этой осенью сон и покой
в мире, в котором кормили меня с руки;
с тех пор, как ты коснулся меня рукой,
стали мёртвыми все языки.
|
|
|
|
| Аэль | Дата: Пн, 03/03/14, 00:54 | Сообщение # 46 |
|
Группа: Редакторы ЛитО
Сообщений: 426
Статус: Офлайн
| стреляй http://www.stihi.ru/2014/03/02/6092
автор: Вадим Фомин
а вырезать совесть легко, увы, не сложней, чем чирей
добро победило бы зло, но нынче не до добра
ну что же ты медлишь? стреляй, раз так тебя научили
стреляй, это просто мишень. какой это к черту брат?
все то, что сбивает с пути, на раз удалят, как гланды
состряпанный образ врага - в расход его! не впервой
нам видеть как после свистка расчетливой пропаганды
резня открывает свой счет - счет трупов на мостовой
но мразь остается в тени, а гибнут простые люди
за газовый экспорт, за нефть, за прибыль ростовщика
отдавший преступный приказ останется неподсуден
но алая братская кровь теперь на твоих руках
|
|
|
|
| Игорь_Хомечко | Дата: Пн, 03/03/14, 02:17 | Сообщение # 47 |
|
Группа: Удаленные
| Леонид Корнилов
Русский поезд
http://litzona.net/show_114218.php
Мне в столице Отечества мало.
Ждёт меня родовая гора,
Потому что я родом с Урала,
А в «Урале» есть корень «Ура!».
А «Ура!» - это песня победы,
Неразлучная с русской душой.
Я на малую родину еду
По своей необъятной большой.
А навстречу – речные излуки
Да стоящий навытяжку лес.
И лежит, как мужик однорукий
В захолустной пыли переезд.
Деревушки мелькают устало.
У глубинки растерянный вид.
Накопилось у родины малой
К белокаменной много обид.
Обносилась Россия до края:
Крыши в дырах, заборы кривы.
Скорый поезд, на солнце играя,
Машет избам рукою Москвы.
Из рогаток босая орава
Бьёт по стёклам щебёнкой родной.
Есть у детства разбойное право
Поквитаться с кукушкой-страной.
Огороды, поленницы, копны
Да несчастные люди труда, -
Все вы кинуты властью верховной,
Тайно строящей царство жида.
В церкви молите манны небесной.
Хоть и сказано: «небо – не бог».
Стонет Русь в ритуальных надрезах
От кровавых ножей синагог.
И кидается поле на рельсы
От заросшей бурьяном вины.
На подножках московского рейса -
Безбилетное горе страны.
Здесь никто своей смертью не умер.
И никто не погиб, как герой.
Щель в гробу избирательной урны
Разверзается «чёрной дырой».
Федерация русской опалы.
И чем дальше, тем больше потерь.
Превращаются в тени и шпалы
Дерева вдоль железных путей.
Я и сам распластался в дорогу.
Годы – насыпь. Судьба – полотно.
От Кремля до Уральских отрогов
Мне Москва не попутчик давно.
Ей на задних танцуется лапах
Перед тем, кто кидает кусок.
У столицы все виды на запад.
Скорый поезд идёт на восток.
И садятся на станциях беды,
И стоят над болящей душой.
Я на малую родину еду,
Что давно позабыта большой.
Были-сплыли Советским Союзом.
Кем в истории будем ещё?
Отступаем… Но с нами Кутузов.
В Пугачёве воскрес Пугачёв.
За Уралом – Сибирь и Хабаровск.
Замахнулась Камчатка мечом.
За решёткой Квачков и Хабаров.
Но ведь мы на свободе ещё.
… Разворачивай поезд на запад!
Эй, глубинка, кидай чемодан.
Мы с Урала разгонимся завтра.
Русский поезд идёт на таран!
Моя страна - каменотёс
http://litzona.net/show_107014.php
Моя страна – каменотес
В веках вытачивает русло,
Зовется и несется Русью,
Вскипая пеною берез.
Накрыла нас глухая весть.
И камни прыгают по следу.
Дотянем вряд ли до победы,
Но стать героем время есть.
Мы рвем арканы кадыком.
И головы, как камни , седы.
Пусть не дотянем до победы,
Так хоть дотянемся штыком.
В потоке времени броня
Царапает бока ущелий.
Глаза, как смотровые щели.
Полощут вспышками огня.
У нас мужик всегда солдат,
Пока бугрятся кровью вены,
Пока нас всех через колено
Не переломит перекат.
Но грудой сломанных хребтов
Точить еще сподручней русло.
Несемся и зовемся Русью.
И не удержит нас никто.
Враг поселится в наших домах...
http://litzona.net/show_173.php
Враг поселится в наших домах,
Наших жен примеряя и латы.
Наши книги сожгут на кострах.
И за это не будет расплаты.
Странно мне, что крылатый полет
Обрывается пулей бескрылой.
Неужели «великий народ» –
Только надпись над братской могилой?
«Послужим России…» – забытая фраза...
http://litzona.net/show_423.php
«Послужим России…» – забытая фраза.
Мы видим не дальше себя и семьи.
Сто лет вымирал государственный разум.
Мы близили к телу рубашки свои.
С весны сорок пятого, с крика «Гагарин!»,
С народного БАМа в свою колею
Нас тихо свернули, чтоб жили угарно
И матерно крыли Отчизну свою.
Но Родина наша - не грязные лужи,
Не пара берез, не тропинка в подъем.
Она начинается там, где ей служим.
Кончается там, где мы просто живем.
Послужим России – и жизнь подытожим
Не в пьяной канаве, а в ратном пути.
Рваните рубахи – желательно с кожей,
Чтоб содранной грудью к стране прирасти.
|
|
|
|
| Аэль | Дата: Чт, 06/03/14, 03:09 | Сообщение # 48 |
|
Группа: Редакторы ЛитО
Сообщений: 426
Статус: Офлайн
| имперское http://www.stihi.ru/2014/03/03/6558
автор: Экзистенциальный Вакуум
какая нафиг еще свобода? какая правда? о чем ты, бро?
забудь о нациях и народах, мы - беспородный имперский сброд
бесправный, немощный, подконтрольный - что в лоб, что по лбу - один ли хрен
не жди за "смирно" команды "вольно", такой команды не знает Кремль
все то, что делает нас сильнее, обычно зиждется на костях
назло всем ворогам гордо реет залитый кровью имперский стяг
и черт с ним, с этим кровавым грузом, ведь ваньке-встаньке не страшен крен
нас кормят ложью - мы жрем от пуза и этим радуем добрый Кремль
кто пресмыкается на коленях с безмолвной преданностью собак
тем даст империя путь к спасенью - она заботится о рабах
всего лишь помни: ты просто охлос, твой долг - быть пешкой в большой игре
твоя свобода давно подохла, как все, к чему прикоснулся Кремль
|
|
|
|
| Игорь_Хомечко | Дата: Чт, 06/03/14, 04:37 | Сообщение # 49 |
|
Группа: Удаленные
| Николай Зиновьев
http://omiliya.org/article/nikolai-zinovev-stikhi.html
***
В степи, покрытой пылью бренной,
Сидел и плакал человек.
А мимо шел Творец Вселенной.
Остановившись, он изрек:
«Я друг униженных и бедных,
Я всех убогих берегу,
Я знаю много слов заветных.
Я есмь твой Бог. Я все могу.
Меня печалит вид твой грустный,
Какой бедою ты тесним?»
И человек сказал: «Я — русский»,
И Бог заплакал вместе с ним.
***
Меня учили: "Люди - братья,
И ты им верь всегда, везде..."
Я вскинул руки для объятья
И оказался... на кресте.
Но я с тех пор об этом "чуде"
Стараюсь все-таки забыть.
Ведь как ни злы, ни лживы люди,
Мне больше некого любить.
***
У карты бывшего Союза,
С обвальным грохотом в груди,
Стою. Не плачу, не молюсь я,
А просто нету сил уйти.
Я глажу горы, глажу реки,
Касаюсь пальцами морей.
Как будто закрываю веки
Несчастной Родине моей…
ИСХОД
От мира — прогнившего склепа,
От злобы, насилья и лжи
Россия уходит на небо,
Попробуй её удержи.
Сообщение отредактировал Игорь_Хомечко - Чт, 06/03/14, 04:37 |
|
|
|
| Игорь_Хомечко | Дата: Чт, 06/03/14, 04:41 | Сообщение # 50 |
|
Группа: Удаленные
| Сергей Бехтеев
Россия
http://pesni.voskres.ru/poems/behte08.htm
Была Державная Россия,
Была великая страна
С народом мощным, как стихия,
Непобедимым, как волна.
Но под напором черни дикой,
Пред ложным призраком “свобод”
Не стало родины великой,
Распался скованный народ.
В клочки разорвана порфира,
Растоптан царственный венец,
И смотрят все державы мира
О, Русь, на жалкий твой конец!
Когда-то властная Царица,
Гроза и страх своих врагов -
Теперь ты жалкая блудница,
Раба, прислужница рабов!
В убогом рубище, нагая,
Моля о хлебе пред толпой,
Стоишь ты, наша мать родная,
В углу с протянутой рукой.
И в дни народной деспотии
В бродяге нищенке простой
Никто не узнаёт России
И не считается с тобой.
Да будут прокляты потомством
Сыны, дерзнувшие предать
С таким преступным вероломством
Свою беспомощную мать!
|
|
|
|
| Аэль | Дата: Пн, 10/03/14, 19:38 | Сообщение # 51 |
|
Группа: Редакторы ЛитО
Сообщений: 426
Статус: Офлайн
|
|
|
|
|
| Аэль | Дата: Ср, 19/03/14, 21:21 | Сообщение # 52 |
|
Группа: Редакторы ЛитО
Сообщений: 426
Статус: Офлайн
| 8 самых увлекательных душевных расстройств в истории психиатрии http://www.maximonline.ru/statji/_article/psy-story/
|
|
|
|
| Юлия_Мигита | Дата: Ср, 02/04/14, 10:03 | Сообщение # 53 |
|
Группа: Авторы
Сообщений: 18
Статус: Офлайн
| Многие стихи - просто замечательны) Спасибо) Зачиталась)
|
|
|
|
| Юлия_Мигита | Дата: Ср, 02/04/14, 10:10 | Сообщение # 54 |
|
Группа: Авторы
Сообщений: 18
Статус: Офлайн
| Гвоздика
Грустный Шут
Мама, смотри: гвоздика
Сломана пополам,
Возле окопа никнет,
Сутки назад – жила.
Из голубой аорты
Льется сиянье дня.
Мама, я, знаешь, мертвый,
Ты вспоминай меня…
В жаркой купели лета
Нас окрестил свист пуль,
Запеленал нам ветром
Впадины глаз июль,
Медный пятак в дорогу
С неба дала луна…
Нам бы дойти до Бога,
Слава нам не нужна.
Мы лишь хотим приникнуть
К легкой руке Творца.
…Мама, смотри: гвоздика
У моего лица…
|
|
|
|
| Марина_Славина | Дата: Сб, 05/04/14, 11:19 | Сообщение # 55 |
|
Группа: Авторы
Сообщений: 76
Статус: Офлайн
| Тим Скоренко. Алеф
http://www.timskorenko.ru/stihotvorenia2009.html#alef
Сегодня к принцессе Алеф заскочит смерть. Присядет с ней рядом в холодном пустом саду. Они будут тихо на ивовый пруд смотреть. В кармане принцессы Алеф — глазная медь, поскольку она готова идти по льду. Идти, превратиться в ничто, в чернозём, в руду. У Алеф накрыты столы, но очаг погас. Накрыты столы, но на каждом столе — лишь соль. Тогда начинает принцесса творить рассказ из плоти, воды, тростника и подспудных зол, из бед, из забытых слов, из чужих высот, и слёзы текут из её серебристых глаз. Когда-то она понимала язык зверей, и тень её пахла корицей, и тмином — взгляд. Склонялись пред Алеф страницы всех букварей, и даже страницы, в которые впитан яд, его источали для Алеф на новый лад, и даты менялись в небесном календаре. Так, вторник сменялся субботой, а та — средой. Четверг приплывал в понедельник по воле волн. И ноты сплетались вокруг самой первой «до», служа для принцессы вкуснейшей из всех едой, вкуснейшей настолько, что даже владетель вод спускался на Землю и ей подставлял ладонь.
Но смерть не услышит последних монарших слов, поскольку она уже тысячу лет глуха. И Алеф напишет на глади воды число, число превратится в певчего петуха, петух запоёт под плетенье её стиха, и выйдет на волю доселе незримый слог. А смерть повернётся к Алеф и скажет: «Да». И больше она не ответит ей ничего. Поскольку слова — это просто вода, вода. Вода не удержит на месте небесный свод. Никто не вернётся обратно по глади вод. И слово, конечно, не стоит её труда. Октябрь шириной в два часа заблестит вокруг. Принцесса поднимется и зашагает прочь. Принцесса уйдёт вместе с гостьей, но поутру. Пока ещё вечер ползёт по верхушкам рощ, пока наступает на мир шебутная ночь, принцесса любуется видом собственных рук.
Проблема не в том, что приходит последний час. Раз времени нет, значит, смерть — это просто миф. Никто, кроме Бога, не властвует над людьми, а он чересчур заботлив для палача, он даже скорее решится нас выручать, выхаживать, холить, лелеять, поить, кормить. Поэтому Алеф спокойна; она идёт, как будто несёт два кувшина с вином в руках; в глазах её — пепел, пустыня, бездонный лёд, и смерть, как всегда, открывает беззубый рот, и воды свои останавливает река.
Мужчина был смел, он сердился и рвался в бой, он храбро сражался с монголами в их степях, и конь его пал, и копытом стучал, хрипя, уже не владея, ни всадником, ни собой. Уже не спасая ни всадника, ни себя. Мужчина был смел, он не знал, что такое страх. Он рвался вперёд, потому что назад — никак. Подобных ему истязали, жгли на кострах, сдирали с них кожу, держали на трёх ветрах, сажали на кол, превращали в кровавый прах, поскольку весь мир находился у них в руках, а зависть, как водится, мучает дурака. Мужчина сражался за женщину, чей черёд уже наступил, а точнее, вот-вот придёт, уже наступает тот самый бездушный лёд, и смерть открывает, как прежде, беззубый рот. Мужчина с победой приходит в её дворец. Он смотрит на ряску, на плесень, на муть пруда, и он не уверен, что где-то там есть вода, он многое видел — чудесные города, и как с небосклона стекает в прибой звезда, и как по подземным аортам течёт руда, но только теперь он почувствовал: всё, конец.
Так всё завершается. Крыша венчает башню,
И ветер уходит за море, и вянет флаг,
И пахарь от края до края проходит пашню,
Был наг при рождении — значит, и в смерти наг.
Так всё замыкается — время царей и нищих,
И каждая капля, и весь человечий род.
А он всё идёт. И по-прежнему ищет, ищет.
И мне иногда даже кажется, что — найдёт.
|
|
|
|
| Татьяна_Погодина | Дата: Сб, 03/05/14, 02:25 | Сообщение # 56 |
|
Группа: Архивные
Сообщений: 6
Статус: Офлайн
| Миранда Элга
http://mirandagluk.diary.ru/p197269189.htm
Едешь, едешь, как цыганкой, околдованный тоской.
едешь, едешь с кислой банкой газировки под рукой.
С черной кистью отпуск дружен, выходной - не гробовой.
кой те черт мой паспорт нужен, глупый неуч постовой.
всем помашут - и задышат, предвкушая страшный суд,
и догонят,и запишут,и сочтут, и унесут.
смерть идет, грозя лопатой, и смеется за копной
брат мой бедный, бородатый, обездоленный, ручной -
и покажет кукиш богу, отгоняя воронье,
на зелёную дорогу убегая от нее.
долго думал? Нет, едва ли, долго дрался? Как всегда.
Убегали, убегали - на пути стоит вода.
оглянулся взять морошки - всюду живы, жизнь легка.
ни ошибки, ни оплошки, ни заветного тычка.
лишь мелькнет, как на бумажке у лохматого в столе,
смертный бой не по отмашке - ради жизни на земле.
|
|
|
|
| Аэль | Дата: Вс, 04/05/14, 11:02 | Сообщение # 57 |
|
Группа: Редакторы ЛитО
Сообщений: 426
Статус: Офлайн
| Как говорят лесбиянки, настоящая любовь не имеет конца
Автор: Андреев Чайк http://grafomanam.net/works/356927
сидишь, значит, весь из себя такой поэт, думаешь про строчки, а не про зарплату,
ради рифмы вспоминаешь про расстрел в Катыни офицеров из Польши,
а всё равно сил хватает только, чтобы придумать чужую устаревшую цитату...
...Как говорил палач: Одна голова хорошо, а с двух зарплата больше
__________________________________________________________________
И пора уже говорить "привет" новым суткам,
и пройтись по темам, что вызовут шок,
но проходишься почему-то по бородатым шуткам...
...Как говорил колобок: Одна голова – хорошо.
__________________________________________________________________
А ведь ты всё ради истинного творчества, искусства настоящего ради...
А отец до сих пор хочет видеть тебя в славном ряду доцентов,
а там глядишь и до
профессора
нам, папа, и одного в семье хватит...
...Как говорят продавцы: Одна голова хорошо, а на вторую скидка 50 процентов
__________________________________________________________________
Лошадиные силы и количество комнат (соответственно сто тридцать пять и три),
и величина зарплаты из первой строчки, - конечно же, показатель, но
необходимо и достаточно, чтобы функция развития моего ума непрерывно возрастала внутри
интервала от даты рождения до даты
смотри!
и слушай!
Математики говорят: Одна голова хорошо, а минус одна отрицательно
__________________________________________________________________________
А чтобы в конце интервала/стихотворения/жизни вспомнить о начале,
которое конец в себя включает изначально,
нужно вернуться к названию...
|
|
|
|
| Виктория_Дворецкая | Дата: Вс, 04/05/14, 23:40 | Сообщение # 58 |
|
Группа: Администраторы
Сообщений: 600
Статус: Офлайн
| Первый раз мне стихо Чайка понравилось))))))
|
|
|
|
| Koterina | Дата: Пн, 05/05/14, 11:56 | Сообщение # 59 |
|
Группа: Авторы
Сообщений: 297
Статус: Офлайн
| Про зрение
Разлетается пепел, слетается пепел, сплетается в петли слов,
Словно вяжется шарф на вырост.
Это то, чем ты выжил и всё ещё жив, это то, что тебя спасло,
Это то, что тебя не выдаст.
В посиневших учебниках ангельских школ, высших школ, изначальных школ,
Где добро о любви печётся,
Переполнена печь и зачитан до дыр весь твой мир, и лишь твой глагол
Не зачтётся и не зачтётся.
Занимай свою нишу - пятнадцать читателей, ноль с половиной книг.
На дворе дрова и весна, но
Твои женщины больше не шлют тебе писем, ты сам приезжаешь к ним.
И боишься остаться на ночь.
Нет презренней прозрений - возносит, даёт и спасает совсем не то.
И, склонившись над ноутбуком,
Ты шутом Валтасара глядишь на небрежно пылающий монитор,
На котором клевещут буквы.
Headhunter
Я две тысячи лет занимал за вами,
Я не лгал ночам.
Позвони мне, охотник за головами,
Пригласи на чай.
Позвони через море из синих ниток,
Через жесть пустынь.
Ты ушёл из эфира, исчез с открыток,
Постирал посты.
За твоими делами чужие веси,
За горами - дым.
Твой аккаунт невидим, поскольку весь из
Дождевой воды.
Я читал, что на мальчиков нет прорухи,
На мужчин - петли.
Просто косы не чище, чем наши руки -
Те, что их плели.
Просто гонор отбит, гонорар построчен,
Остальное - хлам.
Позвони мне, пока я не обесточен
До последних ламп.
Я уже не взрываю танцпол словами,
Я почти не пью.
Позвони мне, охотник за головами,
И возьми мою.
http://thorix.livejournal.com/295439.html
Александр Ланин
|
|
|
|
| Лола_Ува | Дата: Вт, 06/05/14, 12:45 | Сообщение # 60 |
|
Группа: Архивные
Сообщений: 456
Статус: Офлайн
| Письмо Санте.
Серебрится иней на балконе. В доме запах елки и жратвы. Здравствуй, Санта, пишет мальчик Леня из большого города Москвы. Здесь у нас не холодно, не жарко, мишура свисает с фонарей. Очень не хватает нам подарка! Санта, принеси его скорей!
Говорят, ты добрый и толковый, невозможных просьб для Санты нет. Подари нам всем хороший, новый, настоящий свежий интернет! Очень просим — я, сестра и мама, бабушка, отец и вся страна. Чтобы без цензуры и без спама! Чтобы без накруток и говна! Добрый Санта! Очень просим лично! На тебя надежды все у нас! Подари нам блогеров приличных — вместо тех, что пишут нам сейчас. В соцсетях, по форумам и доскам, и в "Живой журнал", и на "Фейсбук" принеси людей с нормальным мозгом. Ну еще хотя бы сотню штук! Милый Санта, и еще до кучи попросить хотел тебя давно: подари анонимов получше — старые совсем уже говно.
И конечно, очень просим все мы, от пенсионеров до детей: подари нам всем другие темы для газетных наших новостей. Не дари игрушек и сервизы, не дари открыток и конфет. Подари нам новый телевизор — старый нам показывает бред. Подари другие кинозалы. Подари другой киноэкран. Подари смешные сериалы, как у настоящих взрослых стран! Нам не нужно слишком дорогое, главное — чтоб было в унисон. Подари нам радио другое, чтобы вместо "Радио Шансон". Добрый Санта, будем очень рады, если ты эффектно из мешка вытащишь нам свежих звезд эстрады вместо тех, что светят нам пока. Даже уточню, совсем наглея: если уж без них нельзя сейчас, принеси хотя бы просто геев вместо пидарасов, что у нас.
Cанта, люди просят по старинке ерунду, но ты не слушай их. Не дари нам новые машинки — подари водителей других! Понимаю, трудно с этой ношей, но прошу на всякий случай впредь: принеси полиции хорошей. Хоть немножко! Просто посмотреть! Санта, я люблю под бой курантов видеть много разных новых лиц, только дай нам тюбик от мигрантов, чтобы им помазать вдоль границ. И при этом, Санта, дай нам слово (только без отмазок и обид!) подарить "Роскосмос" — свежий, новый. Этот поломался, не летит…
Ну и в шутку, для эксперимента (пусть мне скажут: "Раскатал губу!"), подари нам, Санта, президента! Нового! В коробке! Не б/у! Чтобы был приличным человеком, чтоб стояла дата и печать, чтобы по гарантии и с чеком, если что, могли обратно сдать! Пусть он будет грамотным умельцем! Честным и красивым, как в кино! А того, что подарил нам Ельцин, мы уже испортили давно…
А еще автомобильный трафик подари без пробок на шоссе! Дед Мороз давно послал нас на фиг. Санта, на тебя надежды все! Добрый, бородатый, с красным носом, про подарки наши не забудь! Пусть тебе в мешок волшебным вбросом это все подбросит кто-нибудь!
А в большой коробке с красным бантом прямо в Новый год к началу дня положи под елочку мне, Санта, нового хорошего меня! Чтобы не тупил, не грызся в блогах, был спокоен и трудолюбив, чтоб работал хорошо и много, излучал добро и позитив, чтоб на нашем новом общем фоне был неотличим от большинства. Жду ответа! Подпись: мальчик Леня, тридцать девять годиков, Москва.
Ллео Каганов
|
|
|
|
