нынче жизнь, как будто: ни то , ни сё,
горько запил Будда,
забил Басё
косячок и лыбится - есть тут кто
в жопе мира? нет!
нет, тут никого!
плыть тебе, соринка, в глазу бревном,
рядом с мусором и чужим говном,
рядом с криком - где я?
вовне, извне?
быть тебе, бродяга, в самом себе.
с этим черт не шутит, не спится, блядь!
как же мне хочется тебя обнять,
вспомнить Киев и Крым, скелеты гор,
как в любовь проникал я, словно вор.
нынче смерть стихами - сплошной аншлаг,
где неизвестно, кто друг и кто враг.
я не понимаю, куда идти,
если не чувствовать, что я есть ты...
