Покалеченный лес, уходящий в себя, Не открылся ни облаку, ни воробьям. Грязный снег по осинникам прятал и ждал - Чтобы чистый пошел и замерзла вода... Все гадает: какую сосну заберут? Засыпая, глядит на улитку-избу, А она то сгорит, то опять подползет. Красный смех у нее, желтый глаз, черный рот: Где моя Фудзияма? где Фудзи болот? Шумно, жадно и пьяно улитка ползет. По ночам в желтом оке саднит силуэт И глядит в темный лес, будто леса и нет: Будто шкурки и доски повсюду одни, Словно загнанный лес разом рухнул на пни. Там твоя Фудзияма, где тигры мои, Обреченные тихие птицы мои, Озаренные смертью грибницы мои... Отвечает вдруг лес, уходящий в огни, За стволами бредут луноокие пни. Кроме птицы случайной и тонкой травы, Здесь никто не считает колец годовых.
О, я видела на днях это стихотворение и ушла от него под огромным впечатлением! Жуткое, мёртвое, пронзающее... И концовка идеальная! Страшно... Но работа отличная!
Спасибо, дорогой Кот)) обычное дело, ничего горького, пора нам привыкнуть за 8 тыс. лет к такому отношению человека к природе. Ещё за 8 поумнеем, если они у нас есть
Натхнення, щастя та миру.
Жуткое, мёртвое, пронзающее...
И концовка идеальная!
Страшно...
Но работа отличная!
Классные стихи, дорогой simon.
Образно написано, и поэтому сопереживательно..
Грибы в Фудзиямском лесу тоже все фудзиямские... съедобные хоть?
Образно!
Поучительно...
Спасибо вам
Хорошо, что есть люди, жалеющие гибнущую жизнь и пишущие об этом стихи. А в душе, может быть, кричащие об этом.
Вместе с природой человек убивает себя, рубит сук, на котором сидит.