Всем привет!
Башня объявляет конкурс стихов и прозаических миниатюр на тему разного мировосприятия в зависимости от возраста. Заявки-произведения должны быть не просто о возрасте, как "явлении" :) , нет, участник должен взять какой-то определенный возраст и написать произведение от имени ЛГ в этом возрасте или от имени близких (людей/вещей) ЛГ в этом возрасте.
Для вдохновения:
Приём на конкурс продлится до 16/06/25.
Ведущая конкурса - Talya_Na.
Конкурс анонимный, стихи и проза должны быть новыми, ранее неопубликованными, произведения подаются через анонимную заявку под манифестом.
Башня оставляет за собой право не принять произведение, написанное на злобу дня, низкой художественной ценности и т.д.
Лимит стихов - от одного автора принимается до 3 работ.
В порядке флуда и для обсуждения в комментариях (если повезет) можно подать уже опубликованные произведения.
Удачи!
Опубликовано: 08/06/25, 23:50 | Последнее редактирование: Башня 09/06/25, 00:38
| Просмотров: 211 | Комментариев: 13
прадетскоё:
сколь скоро меняется мир
столь сильно меняемся мы
и ласковый воск поминаний
всегда на готове, в пути
нелётную правду нести
на поприще общих незнаний
для правнучных квестов в сети
____
Подобрал голубя, или Два возраста одного человека
Подобрал голубя.
Принёс домой, хотел выходить.
Родители не разрешили,
выкинули.
Где он теперь, этот голубь:
съели кошки, собаки,
добили машины,
подобрал другой дурачок?
Не плакал,
переживал,
надеялся на последнее...
Ребёнок принёс котика.
Мелкого, тощего, орущего.
Так хорошо, так спокойно,
тихо было без котика.
И квартира не пахла
ссаками.
Но как откажешь ребенку?
Отказал-таки.
Скучно
Жарко. Я сижу на душе. Это такая маленькая деревянная кабинка во дворе, с железным баком на крыше. Вода в нём за день нагревается на солнце, и так приятно вечером скупнуться, шагнув в душ прямо с крыльца дома!
Но до вечера ещё далеко. Мне скучно. Все подружки уехали в пионерский лагерь. Так получилось, что все они года на два старше меня и уже не один раз побывали в лагере. Они -то и уговорили меня - я тоже отправилась туда с ними за компанию.
Но, оказавшись первый раз в жизни далеко от дома, мне стало так неуютно и плохо, что в первый же родительский день я задала такого рёва, что мама сдалась и забрала меня домой.
И вот теперь я сижу на верхотуре и рассматриваю, как ползает гусеница по листьям сирени, запиханным в стеклянную банку. Я люблю наблюдать за всякими козявками, вот и устроила себе такой «зоопарк». Гусеница, переваливаясь всем телом, как гармошка, методично обгрызает края листиков.
- Таня! Можно, я к тебе залезу?
Это Наташка пришла. Она младше меня на три года. Даже ещё не учится. С высоты моего второго класса огромная разница. Наташка толстая и ленивая. Я пытаюсь научить её читать. Ей неохота, но за каждый маленький успех я даю ей конфету, поэтому она мучается, но всё равно приходит ко мне. За конфетами.
- Лезь!
Какое-то время мы повторяем с ней уже усвоенные буквы, и мне приходится спуститься вниз, чтобы взять дома заслуженные Наташкой конфеты.
Наташка тут же съедает их и уходит.
Ну, и пусть. С ней тоже скучно.
Я смотрю через дорогу на двор Сакулиных, там живёт моя ровесница Светка. Но её родители не пускают на улицу. Я не знаю, почему. Но друзей у неё по этой причине и нет. Иногда я сама прихожу к ней в гости. Мы играем во дворе, и на нас всегда лает огромная собака, привязанная к груше. Меня угощают сочными крупными плодами с этого дерева. Мальчишки на улице догадываются, какие это вкусные груши. Но никто не решается залезть за ними во двор, потому что боятся собаки.
Светкина мама только со мной разрешает дочери сходить в конец улицы за козьим молоком. У мамы туберкулёз, и она боится, что Светка заболеет тоже.
Но Светка очень не любит козье молоко. Поэтому она, послушно взяв положенную ей кружку, отходит с ней в сторону, и мы, будто бы играя в песок, делаем ямку и выливаем туда жирную целебную жидкость.
Я перевожу взгляд на соседские вишни. Эх! Как здорово мы собирали с них ягоды в прошлом году. Дело в том, что деревья в соседнем палисаднике очень высокие, и соседки – старушки не могут сами добраться до верхушек, где ветви в тот год дугой гнулись под тяжестью гроздей тёмно-бордовых вишен. Вот они и решили попросить нас помочь им.
А мы и рады! Мальчишки, как обезьяны, оседлали ветки и …град косточек полетел на землю.
- Ой, ой! – засуетились старушки, - так-то они объедят всё и собрать-то нечего будет.
А на самом деле, вишен всем хватило, и бабушкам, и мальчишкам, и нам, девчонкам, обирающим ветви пониже.
Скучно.
Проулок, где мы обычно играем, пуст. Никто не бросает мяч вверх с криком «штандер»! Почему «штандер» никто не знает, но знают, что надо разбегаться, чтобы потом в тебя не залепили этим же мячом. А ещё можно было бы поиграть в «море волнуется раз» или просто в салки.
Становится совсем тоскливо, и я начинаю сочинять первые в жизни стихи:
Как скучно и грустно сидеть мне одной,
Сидеть и смотреть на проулок пустой
Сижу я и думаю: «Хоть бы скорей
Приехали девочки из лагерей!»
вечно молодым вечно пьяным...
удивительную фразу принесло с ветром
где-то неподалеку философы шизят:
«а в каком возрасте лучше стать бессмертным
в двадцать в сорок или в шестьдесят»
и правда задумаешься: а что если
изобрели ученые магический кристалл
сидишь такой в испытательном кресле
дотронулся и сразу бессмертным стал
таким что уже не изменишься так и будешь
вечно двадцатилетним или каким
таки за тобой он (выбор) поскольку люди ж
все они разные: что другим
дас ист гут
хорошечно (а время мчится)
то тебе покажется просто смерть
неверно выберешь – так и будешь мучиться
и
очень
очень
захочется умереть...
а уже не получится...
В первый годик...
Расту как на дрожжах. Мне скоро годик. Конечно, шутка. Скоро тридцать два.
Есть у меня квартира, детки, мотик. И женщина... знакомая едва.
Двенадцать лет прожили мы бок о бок. И надо же – казалось, нет родней, –
как черти из бесчисленных коробок выскакивают новости о ней.
То узнаю, какой-то левой даме на пробу предложила макияж –
и разместила фотки в Инстаграме. Пришлось мне за ущерб отдать гараж.
То выпечкой займется, то татухой. Во всем, конечно, форменный разлад.
И сколько ты бабла в нее ни вбухай, в итоге будешь сам и виноват.
К примеру, при любой моей промашке, как мажордому – экого рожна! –
выносит родословные бумажки: мол, сам суди, кто раб – а кто княжна.
Так нравится выбешивать меня ей. Недавно – «А давай, мы, – говорит, –
с доплатою квартиру обменяем на домик в СНТ "Метеорит"!»
Вчера, вы не поверите, к обеду вдруг вспомнила: в Канаду, мол, хочу;
давай семьей, а нет – сама уеду и деток – будешь против – прихвачу...
Был у отца когда-то славный фотик, немало снимков сделал он тогда.
Каким счастливым был я в первый годик, таким уже не буду никогда...
После тридцати
Не ждите, мне писать сегодня не с руки.
О чем еще сказать, коль нет живой тоски,
Пылающей любви, искрящейся мечты?
И нет того меня почти уже, почти...
Горячею судьбой не веет от следа.
С холодных слов сердца ли станут трепетать?
Все было, все прошло, исчезли миражи.
И мертвая земля листом не дорожит.
Так, видно, смерти ген включается в борьбу.
И после тридцати пойди кого- нибудь,
Там где- то отыщи… Не выдохнул вчера,
Так - скоро, впереди… На симке - круг двора,
Звонков весенних дрожь. А вынешь, и игра
Закончилась. Ну что ж…
Старости, собственно, о*:
http://litset.ru/publ/19-1-0-2312
Памяти звон: "Обонпол древоделов искусные руки"-
Тредиаковского до, Кантемиром написано было.
Стукнуло вдруг: не гекзаметром это, а рваным хореем**!
Видно - старею и память слабее: забыта Петрида.
Но не хиреют ожжённые страстью слова Антиоха.
Вскушайтесь только! Преславно звучит: "Обонпол"!.., "Древоделов"!..
Предклассицизма натужная силища, выздох наива
в них слидинились настырно с начитанной антикой гордой,
бодрой инициативой и сгорбленной складностью слова,
вызовом аперитива к суровой романтике века
памяти выцветшей тексты заполнив. Так ныне не пишут:
"Слаб современный язык!" Постарели слова?, Посерели?,
пряча в архивы законченного совершенства зарницы.
___________________
* гекзаметроид
** собственно: "Обонпол искусные древоделов руки
Производят сильные врагам нашим муки"©
===
Папа, когда мне...
http://litset.ru/publ/29-1-0-79088
4года.
Мой папа всё на свете может.
Он мне всегда , во всём поможет.
5лет.
Мой папа много чего знает
и мне понятно объясняет.
6лет.
Мой папа умнее , чем твой.
Ты это навеки усвой.
8лет.
Ответов всех не знает папа мой.
Приходится мне думать головой.
10лет.
Когда мой папа подрастал,
мир был другим, чем нынче стал...
12лет.
Отец - дело ясное - слишком уж стар,
чтоб быть по вопросам моим супер-стар.
И детство своё - за давностью лет -
не помнит совсем он... Конечно же - нет...
14лет.
Не обращаю я вниманья на отца.
Он - старомоден... И талдычит про Творца...
21год.
Он?...
Безнадёжно
от жизни
отстал...
Я от его
занудства
устал...
25лет.
Кое-что понимает отец,
он давно живёт...
Молодец!
30лет.
Может стоит
папу спросить?
Опыт жизни -
мудрости нить.
35лет.
Благодарю
Тебя , Творец,
что жив отец!
40лет.
Как бы поступил отец
в этот жизни миг?...
Помню и люблю... Творец,
взял его в свой мир...
Мне уже..
http://litset.ru/publ/1-1-0-64727
Мне уже почти что двадцать, я уже не верю в чудо…
(@Юрьевская)
Мне третий год уже, на тополиных кронах
Клубятся облака, стволы - под небеса,
А я мечтаю стать сорокой, нет, вороной,
Кружить вокруг двора и перья вниз бросать.
Мне - восемь, да, пока ещё совсем ребёнок,
Хотя стреляю так - у зомби шансов нет,
Жду Санту в Новый год и строю из картона
Реальный звездолёт, мне помогает дед.
Тринадцать. Жизнь сложней и с каждым днём тревожней,
Со взрослыми борюсь, но это нелегко.
В наш двадцать первый век непросто молодёжи,
Веду свой блог свобода точка ком.
Мне девятнадцать, я
Давно не верю в чудо...