Всем привет!
Башня продолжает тему состояний души. На этот раз объявлен конкурс стихов и мини-прозы, описывающих какую-то человеческую эмоцию: злость, наслаждение, страх, грусть, удивление, печаль, радость...
Для вдохновения:
"Смеющаяся женщина" Ольга Кобилянська
"Другое" Тарас Лобода
Приём на конкурс продлится до 20/07/25.
Ведущая конкурса - Talya_Na.
Конкурс анонимный, стихи и проза должны быть новыми, ранее неопубликованными, произведения подаются через анонимную заявку под манифестом.
Башня оставляет за собой право не принять произведение, написанное на злобу дня, низкой художественной ценности и т.д.
Лимит стихов - от одного автора принимается до 3 работ.
В порядке флуда и для обсуждения в комментариях (если повезет) можно подать уже опубликованные произведения.
Удачи!
Опубликовано: 01/07/25, 01:19 | Последнее редактирование: Башня 21/07/25, 00:49
| Просмотров: 1092 | Комментариев: 132
Дата и время окончания: [01/08/2025, 03:00]
частливое
"" "" ""
"Остались дожди и замерзшее лето"
Юр.Юл.Шевчук /«В последнюю осень»
**
дождистое лето играет цветами
букетит жасмин с золотыми шарами
реальный банально устойчивый мир
на осень нацеливает балловливо
сезон оставляя условно счастливым
беспечностью набранных памяти дыр
в которых под ловким шутейства забралом
в кустах оцырели руины рояля
_____
без тени укоризны
*****
итогом высказанной жизни
в облатках траченой харизмы
видоискатель пентапризмой
в пятнистом лысом зеркале узрел
черты автофотографизма
________
Ну последнюю разве что, но с трудом, заикаясь и запинаясь
Кода
Чтобы трофей вожделенный добыть - любовь,
план твой продуман и выстроен полигон.
Сладким туманом мóрок красивых слов
голову кружит, будто волшебный сон...
В яркой иллюзии создан фальшивый мир,
в нëм - обещания и золотая пыль.
Жертва поверит, ведь ты для неë - кумир.
Дальше - используй ресурсы и сдай в утиль.
Ложной надежды крушением не огорчëн,
ты беспощаден и холоден, как топор.
Жертва была согласна, а ты при чëм?
Время исчезнуть и просто включить игнор.
Скользкие черви сомнений пролезут в мозг,
волны тревожности напрочь снесут контроль.
Для наказаний не надо цепей и розг,
душу по капельке выест обиды боль.
Тон твой презрителен (здравствуй, гордыня-мать!) ;
для обвинений как будто открылся шлюз,
я начинаю отчетливо понимать:
классика жанра - чистейшей воды абьюз..
Ты же по виду - свадебный генерал, гуру, философ и тонкий ценитель чувств,
тех, что из давнего детства ты недобрал
И, как засохший колодец, остался пуст.
В поисках вечных любовей, чья суть - фантом,
сколько ещё препарируешь ты сердец?
Только фатальность, мой милый, конкретно в том:
ты вообще не способен любить. П...
Конец.
Кто виноват?
Кто виноват?
Чем обидел тебя? Не молчи, скажи.
Почему затуманен твой взгляд кофейный?
Я разнëс на осколки все витражи
ожиданий, надежд и иллюзий фейных?
Опрокинуты чашки, а блюдец нет;
разливается кофе пятном на скатерть,
оставляя размазанный тëмный след...
Что ты, милая? Хватит, ты слышишь? Хватит.
Я - палач поневоле. Прости, прости.
Я тебя напугал, оттолкнул и ранил.
Ну, а как по-другому душе расти?
Слëзы? Боль? Это путь для неë к нирване.
Ты, как мрамор, лицом теперь холодна,
и бледна, и безжизненна, словно маска.
Ничего не исправить. Моя вина.
Взгляд застыл и закончилась наша сказка.
Что ж... Бывает. Мы сделали, что смогли.
Выбран траур: перчатки, вуаль и платье.
Оставайся здесь. Я - на край земли,
унося с с собою твои проклятья.
* - по картинке №2.
Не успеете - не беда. Уже стартовал следующий конкурс серии "Состояние души - 3".
испыпылён:
**
под черновик заугленного в квадратуру
светила в амбразуре дымки абажура
течёт петляя упрямляясь понемногу
пыльлающим июлем во степи дорога
неизжитого пепеляющим итогом
напыльнено сливаясь на ту тьму до срока
полупустынна и сера по воле бога,
соузников,— путей и умников: он бодро
умонадеянно в абсурдности жестокой
пылюлей за пылюлей забивает горло
усохшей очной лжи с неправдой диалога
ведомого ключом библиаптечки Морзе
в глупокомысленностях отставного мозга
пульсирующего рифмованною прозой
в Грозилии нависших перемен, в убогом
испыпылении желаний однобоком
теней миражных инсультации глубокой
уснулища души обугленным итогом:
на это плюнуть бы и плюнул бы, да нечем,—
вспылив в пыли враспыл в хабуб в самум и в пепел
свой пыл по трещинкам свели былые песни,
теперь пылят обочинами, сцены вместо,
испыльтанный уём обогомщений страсти
пылиной прахов буча, омутняя ясность
тоску упрятав в пылеватосказаности
_____
Утро понедельника
В разрезах глаз - презрительная сталь.
В прорехе рта - оскаленные зубы.
Тебе смешно?! А я заикой стал,
увидев, как являются суккубы.
Меня пугает твой отвал башки,
трясучка анфилады подбородков,
вгоняют в ступор хриплые смешки
и крик самодовольный "Я - красотка!"
Да чтоб я сдох! Кошмары наяву
в кольцо зажали и накрыли роем...
Неужто я с чудовищем живу?!
Посмертно назовут меня героем.
Бежать? Нет сил. Что это? Паралич?
А может, летаргическая спячка?
Из горла вырвался какой-то адский клич:
- П-п-привет, подруга б-белая г-горячка!
*по картинке №1.
В его глазах
… в его глазах ты всё еще юна.
Нет ни морщин, ни лишних килограммов.
В тебе и мистицизм «прекрасной дамы»,
и лёгкость недозревшего вина.
И ямочки всё те же, тот же взгляд.
И этот локон дерзкий, непослушный.
С годами всё искуснее и лучше
тебе даётся время замедлять.
… в моих глазах он молод, как тогда,
когда мы только-только повстречались -
нет этой тонкой сеточки печальной,
походка по-военному тверда.
А пустоту внутри его зрачка,
больничный, неживой, упрямый запах
и стоптанную грусть казенных тапок
я научилась мимо пропускать.
Болтаю, истерично хохочу,
ответную улыбку силясь вызвать…
На тумбочке - лекарств безбрежный список.
В груди - комок из оголенных чувств.
Хорошо написано, не хочется о мелком )
Так-то, тут есть что доработать, нмв. Но оставлю это анонимному эксперту, который, вроде, обещал здесь быть )
Наследники
"Сенсация! Тутти, отрекся, но был убит!" -
пестрят мониторы и тычут в лицо нюансы.
"Полвека во лжи!" - горожанам внушают стыд
за то, что их предки озлоблены и ужасны.
Погиб невиновный от ярости этих пра- ...
Все девушки носят блузоны с его портретом.
Кто спорит, упрямится - враг и, конечно, враль,
а Площадь Наследника дважды в году в букетах.
Лишь кукла - девчонка-андроид "Суок-03"
новейшая в ряде моделей "Подружка Тутти" -
к подножию Стеллы Восстания носит мирт .
Машинам не стыдно за память, они не люди.
Автору респект
Ушёл правитель - виноваты предки, новая поросль лезет на баррикады? Вроде всё так. Некий робот/девушка приносит к памятнику что-то. Интуитивно я понимаю, что это пресловутый оранж. протест но к чему мне додумывать не слишком. внятное исполнение?
Кто убил? Или он жив? Почему пра виноваты? Патамучта? Потому-что они злы? Молодёжь почему фрондирует? Патамучта ? Вот эта Суок, р чем это? Ч о я должен о ней понять? (Патамушта она грустит?)
17 июля.Николай второй. Причислен к святым мученикам.
Декабристы. Площадь Восстания. Кровавое воскресенье.
Опять-таки, не могу утверждать однозначно, что автор имел ввиду именно это, но, может, так и должно быть? Суть, она ведь не в деталях )
Вопросы злобы и невинно убиенных, они ведь обоюдоострые.
Но если не заходит, то и объяснять смысла, наверное, нет.