Общие правила:
1. Произведение с условиями конкурса публикуется не позднее пятницы.
2. В момент начала блица в рецензии, а затем и в тексте произведения появляется тема и уточняются дополнительные условия (которые вариативные)).
3. За отведенное время (2 часа) необходимо написать новое произведение и опубликовать его в комментарии или прислать в виде личного сообщения ведущему (при анонимном участии).
4. До окончания отведенного времени можно вносить исправления в тексты. На голосование будет взят последний вариант.
5. В ближайшее время после окончания блица тексты вносятся в систему и начинается голосование.
Срок голосования - примерно 3 суток.
6. Итоги (количество победителей, награды, номинации) зависят от количества участников, формата блица и самодурства ведущего.
7. Критиковать и флудить можно везде (где сможете) и всегда (когда пожелаете).
Ведущая -
Murrgarita -------------------------
Дамы и господа, прошу вас не пугаться
Хотя сегодня у нас всё просто: мы будем писать
О СМЕРТИ
Но разве эта тема сама по себе страшна? О смерти можно писать со смехом, хотя и со страхом тоже… Возможны любые оттенки юмора – ирония, сарказм, гротеск… Но возможны и печаль, и горе…
Вы видите – это на редкость безграничная тема. Так воспользуйтесь этим, напишите яркие эмоциональные, глубокие философские, самоуглублённые медитативные стихи…
Вы ничем не ограничены, кроме времени, так что – удачи и успеха!
Просьбы:
Стихи, пожалуйста, отправляйте в личку ведущей или размещайте в рецензиях.
Если нужно внести изменения, присылайте, пожалуйста, исправленный текст целиком, а если сами разместили стихотворение, исправленный текст вешайте в коменте.
Итак, пишем до 20:00.
Опубликовано: 02/10/20, 15:07 | Последнее редактирование: Алекс_Фо 09/10/20, 19:23
| Просмотров: 1007 | Комментариев: 180
на девушек глазей
футбол смотри балет
из трех моих друзей
двоих уж больше нет
пиши дурацкий стих
впадай на месяц в сплин
из трех друзей моих
остался лишь один
сколь долго даст нам бог
увиливать от тьмы...
из нас из четырех
остались только мы
Спаси и сохрани
Не всех возьмёт ковид
Не всем нам на гранит
Поток малюсеньких самоубийств
Смотрел на жизнь я словно на поток
Малюсеньких самоубийств...
Вино, табак, печенье, пицца, торт -
Как много проиграл им битв!
Слюною будто кровью истекал,
Почуяв чары пирогов,
И, белый флаг подняв, мои войска
Питались ересью врагов.
За бургер душу чёрту продавал,
И стал огромным, как берсерк...
Порою думал: "Вот же я болван!
Такой же грешный, как и все -
Адепт созвездия Коньячных Звёзд
И собутыльник Сатаны,
В распятье спорта вбивший ржавый гвоздь,
Ничем не лучше остальных."
Пуская кольца дыма в пустоту,
Души частицы выдыхал...
И не заметил, как внутри протух,
Идя по кругу впопыхах.
Я думал, Иисус на небеси
Меня не скоро обнулит...
Но вдруг восстал поток, судьбу взбесив,
И смыл меня с лица Земли.
На день - трёхразовых торжеств.
Как божью милость, принимай еду,
подобно множеству существ!
Слюною будто кровью истекал,
А лучше б кушал, ротозей!
И, белый флаг подняв, твои войска
Нашли бы множество друзей...
В природе смерти нет. А есть круговорот
молекул, атомов, пучков цветных энергий...
Когда земная плоть - уже совсем банкрот,
неактуальный по вселенским меркам,
душе приходится искать другой приют,
новей, прочней, удобней, краше оболочку,
в которой не всегда её с любовью ждут.
И счастье оформляется в рассрочку.
И надо полчищам ходячих ипотек
брести, сквозь тернии упорно продираясь,
порою путь свой проклиная целый век,
пока не примет плоть земля сырая.
И снова только плоть. Бессмертная душа -
в том самом поиске взлетит, скиталец вечный.
(Чьё тело ей пошлют - героя иль бомжа?)
А слово "смерть" - лишь слово в нашей речи.
Писал А.С.Шекспир - нам сомневаться, что ли?
Научные слова, "пучки цветных энергий"
понятны точно так, как Гегель пионерке...
А что такое смерть?
К кому она являлась?
Кто может рассказать,
Поведать всё о ней?
Пустое... Даже жизнь
Не сможем описать мы,
Хотя ещё мы живы.
Вот что такое жизнь?
И кому они являлись?
Рассказать о них пытались
все. Да где там... Круговерть...
Неуместны здесь торги!
Да мы с вами не на торге.
Если сам сказал Георгий,
сомневаться не моги!
Ну а что о ней скажешь? Порвётся цветная нить.
Слезы родичей встретят приход нежеланной гости.
Человек превратится в мясо. А мясу - гнить.
Покрывая, подсохнув, как чёрная корка, кости.
Фотографиям тоже, как водится, выцветать,
А на камне могильном зачем-то начертят имя.
Может кто-то заметит повадки твои и стать
В твоих детях; но этим повадкам не быть твоими.
Твои чувства, наитья, рифмовки за много лет,
Полновесные яркие строки исчезнут в бездне,
Ведь поэзия - вечно жива, а нетленки - нет.
И прабабушки пели совсем не такие песни...
Но несколько испортили впечатление "твОи" и "твОих".
Этот спор никогда не кончится, чувствую я...
И гости - видимо, опечатка (по логике там нужно - гостьи)
Так что строчку передумала бы, однозначно. Но это же блиц. Вполне допускаю, что автор и так уже всё передумал )
(то есть анапест слышу там до слов кости, гости, имя, бездне, песни и т.д.)
Только третья строка немного выбивается.
да и мои ЛГ не страдают пафосным пессимизмом последних трёх строчек)... ведь правда, Катя?)
Я Кате и Эсме так часто об этом говорю... Хорошо, что не я одна:)
помешали мне взять в шорт это хорошее стихотворение. Сорри, автор!
ведь правда, Катя?)
Ничо не знаю))
непредвзятый литератор:
- Заповедал Пантократор
этот славный логаэд!
Там читается "твои́",
вы зачем твердите "тво́и"?
Логаэд наград достоин!
Им щебечут соловьи...
P.S. Ждём царёва возвращенья
для законного решенья,
а иначе - буду ныть я:
- Нет, не трогайте наитья!
Другое дело, что это блиц, и автор , возможно, имел даже меньше времени, чем два часа. Так что, всё будет так как надо :))
Похороны – праздник
Гана – Африка, ребята. Там хоронят по-другому.
Там гробы по интересам, по пристрастиям, привычкам
Тех, кто умер. Ну, допустим: гроб отличный в виде дома,
В виде рыбы иль бутылки, или в виде ганской птички.
В странной позе внутрь чего-то помещается покойник.
Это что-то стоит денег – год работы без просвета.
Хоронить в гробах обычных нетипично непристойно.
Танцы, музыка, веселье… Вот как выглядит всё это!
Главный плакальщик – мужчина! - по наследству тоже главный.
Детям, внукам ли, супруге – никаких таких поблажек.
Обвинит их в смерти жёстко, и они совсем бесправны.
Что тут скажешь? Что поделать? Род жены уже не важен.
Ни на йоту от традиций! Ни при чём здесь даже вера.
Фантазийный гроб и праздник, похоронные плакаты.
Главное: фуршет, подарки – вот такая атмосфера…
А ещё вернуть с наваром на покойника затраты…
Понравилось)
Там хоронят по-другому - доедают без остатка!
И не делят там на расы, на отряды и подвиды,
в Гане есть один критерий: это горько или сладко?
Визит
Геройская Смерть к солдату по делу явилась в гости:
– Пора бы порвать, служивый, порочную связь с войной.
Запарилась я трудиться могильщицей на погосте.
Одумайся, брось винтовку, не надо играть со мной!
Винтовку не бросил снайпер, воинственно вздёрнул брови:
– Воюю по доброй воле на благо родной страны.
Стрельбу прекращать не буду. Нельзя на войне без крови...
– Послушай меня, служивый, твои словеса странны.
Отъявленной профи-Смерти людей убивать не в радость.
Ты думаешь, я здоровых мечтаю с собой забрать?
Тебе от начальства светит за гибель врагов награда,
А если в твоём прицеле возникнет не враг, а брат?
– У нас – фронтовое братство. Мы верим в успех и в Бога,
Воюем за нашу правду, играя в бою с судьбой...
У Смерти коса блеснула: – Ума у тебя немного.
Чтоб не было зряшной крови, возьму-ка тебя с собой.
На смерть ли злицца
Найти позицию
Поправки ветра
Упал в то лето
Упал солдат в бутоны кашки
На тридцать лет на сорок лет
Он где-то числится пропавшим
Он кем-то снится зряшно павшим
Он не отпет нет не отпет!
словеса становятся "странны́".
- Смерть, - сказал солдатик безымянный, -
словеса-то не "странны́", а "стра́нны"...
Снова девочка
Мандраж.
Не понимаешь, почему трясёт.
Никакого пива на кануне…
Но плохо, как будто оторвали тебя от земли, лишили подпитки, сказали – свободна, теперь лети…
А ты не можешь, не понимаешь, зачем куда-то лететь.
Набираешь номер, чтобы просто сказать: Привет.
А тебе говорят: Он умер.
Отец… За тысячу километров, в другой стране, повторяешь.
Но веришь своим рукам – холодно.
Это мёртвая точка, это мёртвая точка. Тире. Внутренний зуммер.
Рвутся тонкие нити родства. Не простила отца,
но сейчас понимаешь – в каждом вдохе он жил, он живёт и сейчас.
Скоро внучка родится у нас.
Снова девочка, пап…
Всё проходит, так все говорят.
Но проходит- цепляя за кожу,
Шрамы тронешь - опять заболят.
Пусть будет Марара.
А вообще, я так не умею
у смерти две причины
убийство и усталость
вот маленький мужчина
а сколько жить осталось
так далеко до точки
конечной (в марте в мае...)
он возится в песочке
а море отступает...
а море отступает
а он того не бачит
а он того не знает
что этот отступ значит
он строит замок чинно
неспешно – папе маме...
но третья есть причина –
несчастие: цунами...
Я не хочу умирать.
Сегодня.
Может быть, завтра будет не так,
Не знаю.
Воля господня.
Ветер срывает с небес транспарант,
Небо в исподнем.
Саваном стелется туч караван.
Нет, не сегодня.