Пыталась день выпутывать из сна. Стволы осин копили очертанья — и вдруг взрывались стаей чёрных птиц. Они летели вверх, а я — до дна, обратно, в сон, в кромешный прочерк тайны. И снова было тихо, тихо, тссс…
Потом в меня опять сочился звук. Как белые нервические пальцы, переплетался с этой тишиной. Пейзаж тускнел, ссыхался, как урюк, и я ростком пыталась пробиваться наверх, на свет, всё выше, выше, но
пшено секунд клевали воробьи, столпившись на чугунной крышке люка – над головой дробилось тук-тук-тук. Во сне я руки помнила твои, вернусь – и снова будет скука, скука… А сны умеют прошлое баюкать. Ты знаешь, как блаженно гаснет звук?..
С первых строк возник образ Беллы Ахмадулиной, читающей свои стихи. Её манера идеально ложится на эти Ваши строки. И вся музыка стиха - перепев с Беллой. Замечательно!
Ощутимо. Очень.
И очень понравилось.
Её манера идеально ложится на эти Ваши строки.
И вся музыка стиха - перепев с Беллой.
Замечательно!