Мне трудно вязать ныне пряжу из строчек
Свивать бесконечную вязь,
Мне эта весна, как кукушка пророчит
Сто жизней... откуда взялась
Такая прозрачная, хрустская свежесть
В пустых сухостоях души?
В длинноты из слов я бросаю небрежно
Себя...на куски раскрошив.
И белые птицы весенних прилётов
Клюют и клюют...и клюют
И ветер играет в шуршащее что-то,
И штора, надув парашют
Врывается в ночь, бьёт крылами. Так сладок
И нежен ночной аромат.
Пытаюсь писать. И пытаюсь не плакать
От птичьих безумных рулад...