Нет ни одного предмета, который был бы непоэтичен, как скоро поэт сумеет как следует им воспользоваться. /И.В. Гёте/

Пегасы сдохли. Никотином
придушен пони - серый пуф.
"Нет счастья в жизни лошадиной",-
прошамкал стоптанный ботинок,
вздохнув.

Смотрю задумчиво на мебель:
в прихожке - женино трюмо.
Пегас в анфас, а в профиль - лебедь,
как авторское в ширпотребе
кино.

Сейчас допью Budweiser пенный
и оседлаю табурет.
Да, мой Пегас несовершенен
и бьёт копытом довоенный
паркет.

А, может, не в Пегасах дело?
Былое с думами пропил,
перо, как вобла, проржавело.
Иль муза просто пожалела
чернил?

Как протрезвею, буду плакать,
когда Пегас прочтёт меня
и скажет гласом Пастернака:
"Как мало Слов, как много шлака!
Фигня".

А. Ю. 2017