Осенние дни — как шпроты: один к одному. Промаслены унынием. Большеротый, клоунский дождь напраслины городит, сгущая краски: «Снега не будет, деточка». Мельчают слова и фразки: клетка — клетушка, клеточка. Бормочешь себе: «Ну, что ты, чужое мелет - прости ему» - и, смеясь большерото, стараешься жить по-зимнему.
Осенние дни, словно килька в томате, Легко распадаются в жиже холодной... И ты в ней копаешься на «автомате» – Всё ищешь чего-то в среде однородной. Внезапно всплывает со дна рыбий хвостик - И в мыслях - русалки, медузы, креветки!.. И плоть нарастает на старые кости! И вновь просыпаются мёртвые клетки!
Спасибо.
Легко распадаются в жиже холодной...
И ты в ней копаешься на «автомате» –
Всё ищешь чего-то в среде однородной.
Внезапно всплывает со дна рыбий хвостик -
И в мыслях - русалки, медузы, креветки!..
И плоть нарастает на старые кости!
И вновь просыпаются мёртвые клетки!
скрутило от страха животик:
пусть клетки и старые кости -
зачем же так явно о... плоти?))