Напиши мне. Каким-нибудь сумрачным ветреным днем, Между утренним кофе и смазанным шумом проспекта, Где кипит суета всеми красками спектра, Где торопит апрель всех, кто явственно помнит о нем... Знаешь, мы уже стали большими. Напиши мне.
Не пиши мне. Что толку, скажи-ка на милость, в письме? Пара сотен отточенных слов без малейших ошибок, Три-четыре "люблю", чтобы дрожью прошибло, И в конце неизбежная точка, как верная смерть? Я давно в безопасном режиме. Не пиши мне.
Напиши мне. Я знаю твой рваный, насмешливый стиль, Этот едкий сарказм и убийственность характеристик... Ты когда-то убила всем этим меня ль в беллетристе, Беллетриста ль во мне... Не сдержался. Напомнил. Прости. Это трещины в старом кувшине. Напиши мне.
Не пиши мне. А впрочем... Однажды возьми, соберись и решись... Или нет... Или да... Или черт его знает, как надо.... Ты придумана мной. И смешная моя серенада Не в ладах с прагматичным и емким понятием "жизнь"... Мы опять ничего не решили. Напиши мне.
Понравилось, Мамай. :)) - "Где КИПИТ суета всеми КРАСКАМИ спектра," - кажется, этот глагол здесь не применим; - "смазанНым шумом проспекта" - большие сомнения насчет второго "н"; объясните, пожалуйста.
Вспомнилось о песне не определившейся женщины:"Позвони мне, не звони, не звони мне, позвони мне.." (с). Это если улыбаться. Грустно улыбаться. Знаете, я вот читала это и видела немного иную картинку.. Другое письмо совсем другому человеку. Как..если бы покойный отец меня об этом просил. Или я его.. Или - написать письмо самому себе в прошлое. Так вернее. Туда, где тебя уже нет. Тому себе, кого уже нет и никогда не будет. Уроборос. Вечное царапающее желание вернуться и остаться одновременно. Черт его знает, возможно, "сердце бьется на три четверти" и нам так необходимы для осмысления себя незакрытые гештальты :-) з.ы. да, кажется, это уже неприлично писать о том, что давно и стойко люблю Вашу поэзию
просто блеск...
не из-за пёрышка от редакции
- "Где КИПИТ суета всеми КРАСКАМИ спектра," - кажется, этот глагол здесь не применим;
- "смазанНым шумом проспекта" - большие сомнения насчет второго "н"; объясните, пожалуйста.
Знаете, я вот читала это и видела немного иную картинку.. Другое письмо совсем другому человеку. Как..если бы покойный отец меня об этом просил. Или я его.. Или - написать письмо самому себе в прошлое. Так вернее. Туда, где тебя уже нет. Тому себе, кого уже нет и никогда не будет. Уроборос.
Вечное царапающее желание вернуться и остаться одновременно.
Черт его знает, возможно, "сердце бьется на три четверти" и нам так необходимы для осмысления себя незакрытые гештальты :-)
з.ы. да, кажется, это уже неприлично писать о том, что давно и стойко люблю Вашу поэзию