И все тебе подай на блюде... Еще с каемкой голубой...
Поэты, братец, тоже люди. Такие же, как мы с тобой.
И жизнь поэтов - не подарок, и смерть на них ножи вострит.
Один поэт, глядишь, подагрик, другого мучает гастрит.

У третьего долги и карты, четвертый ссорится с женой...
Да что валять тут дурака-то? Все в их стихах отражено.
Стихи - не водка. Не налить их и не раздать по стопарю.
Я, брат, не психоаналитик, но знаю то, что говорю.

Стихи, они же dictum gratis, а не работа в рудниках.
Поэты тоже люди, братец. И им не пишется никак.
Ведь нет Гомера и Эзопа. Скончались Рильке и Ван Вей.
И этот мир такая жопа... Один сплошной азохн вэй.

Азохн вэй... Но ты-то с нами? И образ чист, и крепок слог?
Вот и хватай покрепче знамя, и пронеси его, милок,
Да так, чтоб было что итожить, чтоб дух захватывало вмиг...
Поэты, братец, люди тоже. И ты ничем не хуже их.