Где-то в мозгах под отвалом архивного крошева, глыб информации, щебня несбывшихся мечт — пол мозаичный в картинах грядущего-прошлого, маленький шанс от погибели мир уберечь...
Я не бывал на войне. Ни на той, ни на нынешней. Мне бы молчать о сюжетах пророческих снов. Снов о безумии, о наступающем финише, Где равнодушная смерть собирает улов.
Каждое утро, с упорством и страстью фанатика вспомнив картины, что ночью привиделись мне, — я на помятой салфетке рифмую: солдатиков рваный сандалик и чёрное небо в огне...
Если чтоб эмоционально-по классике, определённо надо)