Ты завтра осознаешь, что не надо
встречать его в порту, искать в тавернах,
сотрёшь с лица румяна, с губ – помаду,
лицо его – из памяти. Наверно,
ты слишком полагалась на гадалок,
оплачивая выдумки. Покуда
твоя надежда в море утопала,
ты снова покупала веру в чудо.
… Деревья крепли, кронами качали,
и птицы вили гнёзда. Поимённо
ты помнила детей своих вначале –
придуманных тобой и наречённых.
Вчера забыла – вышла из костёла,
был город свежим бризом растревожен,
а ты, заплакав, руки распростёрла
и выдохнула боль. И веру – тоже.
А ветер прошептал тебе на ухо:
«Не жди его, найди другого. Либо
езжай туда, где солнечно и сухо,
где люди пахнут хлебом, а не рыбой...»