Принимаю душ. Пою. — Тара-та-та, ля-ля-ля, тара-та-та. И тут — бац: первая строчка в голове: «Шагами огромными, железобетонными…» — Ого! Чудесно! Выскакиваю, одеваюсь. Жадно бросаюсь на поиски блокнота. Блокно-от? Ты где? Ах, вот он. А чем писать? Где ручка? Перебегаю глазами по излюбленным местам её обитания. Но нигде не нахожу. Ага, вот она — под столом. Радостно сжимаю в руке и пишу. Пишу. Пишу. Написала первые четыре строчки. Звёздочки в голове, волшебная пыль на ушах — радуюсь. Глубоко вздыхаю и перечитываю. И тут неожиданно в голове раздаётся грустный Голос Вспыха: — Лилу, этот текст – просто банальный набор бессмысленных красивостей. Плечи опускаются. Вздыхаю. Мысленно бегу на кухню и достаю кусочек тортика из холодильника. С благодарностью протягиваю Вспыха. Начинаю писать дальше. Пишу. Ах, как хорошо. Класс! Перечитываю. Теперь в голове слышится деловой Голос Дивы : — Образность хороша, но стихо не торкнуло, нет. Всматриваюсь в строчки. Перестраиваюсь. И понимаю, что она права. Немного расстраиваюсь. Листик блокнота начинает нервно дрожать, ручка задыхается в предсмертном танце. Мысленно достаю из холодильника шоколадные конфеты и делюсь с Дивой. Сосредотачиваюсь. Собираюсь с мыслями. Напрягаю мозги. Пишу дальше. Пишу. Пишу. Перечитываю: бессмысленные красивости убрала, глагольные рифмы придушила. И тут в голове Голос Фру: — Нет у тебя здесь яркого пятна, крючёчка. Нет! Для меня - жидковато. На столе стоит ваза с розами. Беру розу – ярко — красную, свежую, — протягиваю Фру. Мысленно улыбаюсь. Думаю. Думаю. Да, этот текст — никуда не годится. Встаю, выхожу на балкон. Смотрю на небо. Отчаянье. Тоска. Грусть. Чёрная беспросветная пустота. Я — ничтожетсво. Почему я чувствую, а сказать не могу? Не могу нащупать и подобрать нужные слова. Звёзды нежно мерцают, весело мне подмигивая. Листья шелестят. Всё же хорошо. Беру себя в руки. Собираюсь. Надо как-то спасать положение. Внутренний голос поддерживает: — Лилу! Здесь нужны Драйв, Озарение, Инсайт. Думай о чём-нибудь приятном, расслабься, дыши глубоко… Отвлекаюсь от суеты. Начинаю дремать. И потихоньку забираюсь в глубины своих сознательно-подсознательных откровений. Впадаю в транс. Какие-то неясные незнакомые огоньки, чёрточки, точки, глаза, линии. Сюрреализм. Импрессионизм. Футуризм. Кончик носа возбуждённо зашевелился, рука зачесалась. Не отвлекайся! Я — в космосе. Лечу. Лечу. О! Просыпаюсь. Пишу, пишу. Пишу. Написала. Перечитала. Напряжённо прислушиваюсь — все голоса молчат. — Ау, вы где? Уснули, что ли? Всё равно молчат. Ага! Значит, всё хорошо. Всем нравится. Сонный ежонок и Идущая по времени улыбаются: нравится. Ура! Ура!!! И тут в душе внезапно снова просыпается Голос Вспыха: — А месседж? Какой во всём этом месседж? У меня на лице – шок. Ужас. Я же про месседж забыла. Это — не текст. Это каша. Где логика? Какая идея? В чём смысл? Снова собираюсь. Настраиваю антенны. Включаю логику. Красная лампочка. «Пип». «Пип». Перегрузка. Сейчас будет взрыв. Нужна эвакуация. Дезориентация. Трансплантация. Ой, это не отсюда. Вобщем, нужен допинг. Горячий крепкий чай. Две чашки. И ищем логику. Связываем этих разрозненных, убегающих друг от друга тараканов, которые должны быть в принципе строчками стиха. Кладу ещё одну ложку сахара. Ем печеньку. Пишу. Неожиданно для самой себя беру яблоко. Откусываю. Из открытой форточки порывом свежести доносится ласковый Голос Ветра: — Простейшая несъедобная еретическая ересь. Название уже отпугивает. Самое то — для детского утренника. Осторожно откладываю яблоко в сторону. Закрываю форточку. И пишу дальше. Читаю. Буквы расплываются. Всё пятнами. Ничего не понимаю. Смотрю на часы. Пристально. Сколько? Полпятого? Ужас. Снова внутренний голос раздражённо и настойчиво: — Хватит! На дворе – глубокая ночь, точнее, раннее утро. Ничего не сделано. И всё почему? Потому что ты – не поэт. Ты — Клоун. Сколько можно страдать и строчить этот бред? Срочно — спать. Немедленно! Всё откладываю. Обречённо умываюсь. Раздеваюсь. Ложусь. Прячусь под одеяло. Обнимаю подушку. Сладко зеваю. Закрываю глаза. И тут в голове снова: «Шагами огромными, железобетонными…». Зажмуриваюсь. Нет! Никаких строчек! Никаких стихов! Хватит! Я — сплю! На следующий день жду, когда появится свободная минутка. Сажусь, специально засекаю время – полчаса и не больше. Пишу. Получается. Придумывается. Так. Ага. Здорово. Есть! Перечитываю. Думаю. И тут в голове наконец-то долгожданный голос Рии: — А неплохо, кстати. Думаю, нашим будет интересно.
Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи.
[ Регистрация | Вход ]
Все комментарии:
Здорово то как! Именно так и рождаются прекрасные вещи! А про допинг классно! Беру на вооружение! Когда б вы знали, из какого сора Растут стихи, не ведая стыда. Как желтый одуванчик у забора, Как лопухи и лебеда. Сердитый окрик, дегтя запах свежий, Таинственная плесень на стене... И стих уже звучит, задорен, нежен. На радость всем и мне.
Как все знакомо))) Эти "Вспыхи", "Дивы", "Фру" и тп... На самом деле это все приобретенный опыт и не так уж они не правы Работая над стихами на МПК, порой ловила себя на мысли - интересно, а что скажет этот судья? А понравится ли тому? А не обману ли ожиданий третьего?))) И в этом есть рациональное зерно. Стихи как драгоценный камень - правильнее огранишь, ярче будет сверкать, а если еще и в оправу красивую втиснуть (показать смысл), так и шедевра может случиться)))) И да, время бежит незаметно, и сладенького хочется)))
Доброе утро, Тень Ветра)))) *Тише, тише, говорите, пожалуйста, шёпотом, вдруг они услышат?))))Не, Фру, Вспых и Дива могут быть только одни *протирает каждому алтарь* ))) Вы абсолютно правы, здесь показан процесс формирования внутреннего критика. В прошлом году на конкурсе было очень много крутых стихов, которые мне запомнились. В этом году, к сожалению, не было времени ни поучаствовать, ни глянуть. Но я собираюсь как-нибудь всё почитать. Спасибо за понимание и визит, рада Вам, у Вас офигенный ник. С уважением
Когда я его придумала, Вспых, Дива, Фру и остальные грохнулись в обморок... гробовая тишина подсказала мне, что я права в своей нелогичной красивости))) Вам спасибо, Лилу. Буду захаживать на "чаёк"
Жанр данного произведения я бы определил, как разновидность тизера. В рассказе речь идет о будущем поэтическом произведении, которое у знакомых автору критиков вызывает предсказуемые замечания. Принадлежность к означенному автором жанру «юмористическая проза» заключается именно в этих предсказуемых замечаниях. Правы ли критики или нет в своих суждениях о создаваемом поэтическом произведении значения не имеет. Так как автор не понаслышке знает об эстетических вкусах того или иного критика и уверен, что какой бы текст не попал в их поле зрения, отзыв будет предсказуем. Похоже именно по этой причине в рассказе отсутствует конкретный текст будущего поэтического произведения, а только указание на его существование: «Написала первые четыре строчки.» Отсутствие их оправдано авторским замыслом, который, на мой читательский взгляд, заключается в том, чтобы заинтересовать читателя ознакомиться лично с творческим капиталом автора и составить собственное, отличное от упомянутых критиков, мнение. Великолепный новаторский прием повеселить читателя и привлечь на свою сторону новых почитателей своего таланта. С уважением и благодарностью, Валерий.
Если честно, то если бы два близких для меня человека и один совершенно посторонний :) тогда меня серьёзно не поддержали, не заступились даже, то всё закончилось бы валерьянкой, слезами, даже истерикой. Критика, она такая критика)))) Процесс роста бывает довольно болезненным. Так что всегда нужно иметь преданную группу поддержки.)) Спасибо большое за отличную идею и тёплые слова.
Спасибо, Элли)) На самом деле мне понравился процесс такого тщательного и бережного отношения к слову, это была и есть очень хорошая школа поэтического мастерства.
Очень забавный рассказ, а главное - исключительно правдоподобный... Посоветуйте Вашей ЛГ прочесть басню Сергея Михалкова (отца) "Слон-живописец", и она примет правильное решение))) Успехов Вам! С улыбкой, Галина.
*Улыбаюсь* Да, сложно с ними, с этими гениями)) Но, главное, что мне было интересно. На самом деле это круто) Я просто с улицы попала прямо на поэтическую кухню, и мне очень понравилось. В рассказе всё немного утрированно)) Спасибо, что заглядываете в гости, Эризн.
Хорошо, если Вы это воспринимаете в позитивном ключе. Только больше верьте всё-таки себе - и в себя. Чужими глазами в своей душе не прочитаешь. Для меня это просто больная тема, со взаимоотношениями творчества и критики. Поэтому так близко к сердцу приняла
Когда б вы знали, из какого сора
Растут стихи, не ведая стыда.
Как желтый одуванчик у забора,
Как лопухи и лебеда.
Сердитый окрик, дегтя запах свежий,
Таинственная плесень на стене...
И стих уже звучит, задорен, нежен.
На радость всем и мне.
*Тише, тише, говорите, пожалуйста, шёпотом, вдруг они услышат?))))Не, Фру, Вспых и Дива могут быть только одни *протирает каждому алтарь*
)))
Вы абсолютно правы, здесь показан процесс формирования внутреннего критика. В прошлом году на конкурсе было очень много крутых стихов, которые мне запомнились. В этом году, к сожалению, не было времени ни поучаствовать, ни глянуть. Но я собираюсь как-нибудь всё почитать. Спасибо за понимание и визит, рада Вам, у Вас офигенный ник.
С уважением
Вам спасибо, Лилу. Буду захаживать на "чаёк"
Великолепный новаторский прием повеселить читателя и привлечь на свою сторону новых почитателей своего таланта.
С уважением и благодарностью, Валерий.
Спасибо большое за отличную идею и тёплые слова.
Посоветуйте Вашей ЛГ прочесть басню Сергея Михалкова (отца) "Слон-живописец", и она примет правильное решение)))
Успехов Вам! С улыбкой, Галина.
Да, сложно с ними, с этими гениями)) Но, главное, что мне было интересно. На самом деле это круто) Я просто с улицы попала прямо на поэтическую кухню, и мне очень понравилось. В рассказе всё немного утрированно)) Спасибо, что заглядываете в гости, Эризн.
Для меня это просто больная тема, со взаимоотношениями творчества и критики. Поэтому так близко к сердцу приняла