Обзор стихотворений конкурса "Лучшее за 1 квартал 2017 года" от Светланы Чернышовой. Часть 1
Преамбулой – бонус. Не слушайте, меня… какой я эксперт, критик. Самое большее, на что могу претендовать – читатель. Порой внимательный, порой – нет. Субъективный, конечно, до ужаса и местами капризный. Но на безрыбье… чего уж там, хлящи (С) А, вообще, никого не слушайте… как чувствуете, так и пишите… как слышится, так и пишется)) Шорт-лист
1 место – стихи 37, 32. 2 место – стихи 16,14, 18 3 место – стихи 33
&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&
1.Безлюбовница
Хмельная ночь... Не высыпаюсь месяц. В залив окна заплывший лунтик лыбится Пока тоска меня как тесто месит И всё никак из сил не может выбиться. А я лежу и думаю об Оле, О мысли эти сердце сильно колется: Я будто бы под одеялом боли - И не в своей квартире, а в покойницкой.
Глухая ночь... Она совсем не слышит Как сердце в такт часам настенным тикает. Слова "ты - бывший, ты для Ольки лишний" Кручу всё как заевшая пластинка я... В углу свернулся кот, он чем-то болен - Возможно съел мыша не первой свежести, А может тоже заскучал по Оле И как она корит меня в неверности.
Плесни-ка, ночь, дождинки счастья в бренди! Закусывать устал я одиночеством И сочинять рифмованные бредни С бессонницей вдвоём уже не хочется... А хочется прорваться сквозь кордоны Обид и слёз, и вновь с любимой встретиться. Мой бог, без Ольки я пустей кондома, Пустей ковша Большой Медведицы...
В альбом Оле. Почему нет? Оле, наверное, понравится. А кто она, эта Оля? Зачем мне её имя в тексте? В покойницкой не накрывают одеялом, чай не санаторий… идея объединить иронию с лирическим переживанием понятна, но как-то…
+++++++++++++++++++++++++++++++
2.тяжёлое-2
расскажи мне, дитя, как сегодня тебя зовут? я - марина и страх растворяю в морской воде. соль не даст позабыть мне ни пряник, ни жёсткий кнут. да позволит всевышний мне силой воды владеть!
вспоминай, кто сегодня восходит на трон? самум. я несу зазевавшимся людям песок и смерть - тем, кто сеет, растит, пожинает и боль, и тьму. дай, всевышний, мне тех, кто тебя не вчера отверг!
шшшшшш! не плачь, расскажи, кто сегодня со мной, дитя. имя мне - соловей, я пою о слезах детей. люди верят, что детская правда - сильнейший яд. этим, господи, марочной правды ещё долей!
кто ты, девочка с лезвием у недоступных вен? я - марина, самум и всё видящий соловей. расщепление личности, господи. что взамен? дай же отчиму вспомнить всё, господи.
и - убей.
«Ужели в раболепном гневе За милым поползу ползком — Я, выношенная во чреве Не материнском, а морском!»
Решили дополнить? Удачи… не страшно?)) По мне только вот еще у Сургановой хорошо получилось дополнить, то есть «озвучить». Вот здесь можно послушать: https://www.youtube.com/watch?v=o_oLYC_AmG8 И хватит, хватит…. Но смотрите, конечно, сами)
+++++++++++++++++++++++++++++++++++++
3.Зимней ночью
Не стучи в дверь мою, ветер северный, Не швыряй снег в окошко пригоршнями — Без того, в глухомани затерянной, Коротать одиночество тошно мне.
Бес попутал — иначе зачем бы вдруг Я к тебе понеслась ночью за́ город?! А под ковриком — ключ... Пустота вокруг, Знать, нечистый плевал на свой заговор.
За окном чёрный лес да метели вой, Но уже изменился судьбы маршрут: Слышу, скрипнула дверь за моей спиной. Ты вошёл. И неважно, зачем я тут.
Где автор? Не вижу автора. Бес, нечистый, общие места плача Ярославны вижу, а вот автора - нема… простите
+++++++++++++++++++++++++++++++++++
4.Два дня
Пряди россыпью вдоль спины, шоколадного цвета пряди. Мы впервые с тобой одни, нас от близости лихорадит. Ты несмело ведешь рукой по извивам вплетенной ленты... Как от нас еще далеко ощущение - все мы смертны.
Снова день - через много лет. Мой диагноз, деленный на два. Ты ерошишь неровный след нервных ножниц невольной жатвы: "Знаешь, очень тебе к лицу эта гладкая безволосость". И становится недосуг сокрушаться о нехорошем.
Тема печальная, но вот из-за таких почти графоманских мест «Ты ерошишь неровный след нервных ножниц невольной жатвы» не будет у меня никакого екания в груди и пощипывания в глазах… простите
+++++++++++++++++++++++++++++++++++++
5.Ученикам Фридл Дикер-Брандейс*
Два десятка ребят взяли краски да карандаши, Их фантазия рвётся в полёт и не знает препон. Непослушны озябшие пальцы - дыши, не дыши... На казённом листке оживает несбыточный сон.
В нём свернувшимся рыжим котёнком спит солнце вверху, По зелёной лужайке разбросаны щедро цветы. Босоногая девочка мчится к отцу-пастуху - Только пятки сверкают в некошеных травах густых...
Почему невозможно остаться в том сне насовсем? А в реальности в серое небо вздымается дым... Безнадёжность... И даже Всевышний, как водится, нем, И не верится в то, что удастся остаться живым.
Вместе с дымом в бездонную высь чьи-то души летят, А в застывших недетских глазах поселяется страх... Но как только берутся за кисти, светлеет их взгляд. ...Нам остались от них только сны на казённых листках
*Фридл Дикер-Брандейс - учительница из Освенцима. Не смогла оставить учеников и вместе с ними шагнула в газовую камеру.
Страшная тема… и написано без явных каких-то провалов… но…мимо – всё стихотворение мимо. Не те слова, не те слова совсем для такой огромной и страшной темы. Простите.
++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++
6.Сны
Небо серое у старости, нет былой голубизны. Веки смежив от усталости, дремлет бабушка на лавочке и цветные видит сны. В них серебряные ласточки, быстрокрылы, словно дни, ветерок весенний ластится, а под белою акацией дожидается жених. Это было! Было... Было ли? Память, где ты? Подсоби! Жизнь тогда лишь поманила их, обозначила пунктирами непростой узор судьбы. Он из разных красок сложится, и не раз споткнётся кисть. Что положено, то прожито... Дело старости - итожа всё, по следам своим кружить. И плывут воспоминания обмелевшим ручейком замутнённого сознания, подгоняемы желанием утонуть в них целиком. Насладиться каждой мелочью, ускользнув из западни одиночества и немощи…
Ты, маршрутом тем же следующий, сны цветные не спугни.
Не скажу, что прям – ах, удивило…сколько их уже – про сны в старости… но что-то в нем есть. Попытка «поиграть» с цветом, контрастом, метафорой и образным рядом. Спасибо.
++++++++++++++++++++++++++++++++
7.Три цвета памяти
…Сны солдата скупы на цветные огни. Чёрный сон. Нарастающий вой с высоты. В чёрном поле – скелеты сгоревшей брони, В густо-чёрных дымах – города и мосты. Солнца чёрного круг. Чёрный крест на крыле. На обугленной ветке чернеющий лист. Самоходка, увязшая в чёрной земле. Чёрный ворон да чёрный от сажи танкист…
Красный сон. Он прошит языками огня Да кровавым бинтом, что в руках медсестёр. Нет ни времени года, ни времени дня - Мир – безумный, сплошной ритуальный костер. Алым заревом страха залит горизонт, Ни пожарам, ни взрывам не видно конца. Полыхает вокруг Юго-Западный фронт И сгорает бесследно южнее Ельца…
Белый сон. Батарею к утру замело. За колючей позёмкой не видно ни зги. Вжался фриц за рекой в небольшое село И сидит не дыша, испугавшись пурги. В белом сне – тишина, в белом сне – медсанбат. Белой краской в окошке покрыто стекло… В белом сне – похоронки на павших ребят И седые виски тех, кому повезло…
…Сны солдата скупы на цветные огни. По живому их шила суровая нить… Вспомнить всё. Чтоб из этой немой западни Дошагать, дотерпеть, долюбить и дожить…
За это же спасибо, что и предыдущему… но это чуть похуже в «исполнении».
++++++++++++++++++++++++++++++++
8.Метрика
«Шибко я комиссарил, был судим ревтрибуналом за превышение власти… Два дня ждал смерти… А потом пришли и выпустили…» (На суд родители привезли поддельную метрику, и его освободили как несовершеннолетнего) Из воспоминаний Шолохова
Шуршанье, шёпот в шипящих шорохах. Свечей чадящая череда. Счета шибаев* читает Шолохов? Зачем-то лазает на чердак! И что-то тщательно зачищается, А что-то прячется в свой черёд. О счастье сынушки сердцу чается: Твой папка в папку листок кладёт.
Меняло время года Михайловы. Боролся бравый ревтрибунал. Алело знамя, немало алого – Расстрельным списком жила страна. Малюет батя строку у метрики… Уму крестьянскому – до палат: Несла удачу купюр в конвертиках Страна раздетая догола.
*Шибай - скупщик скота (отец Шолохова им был)
Я-то что… захочется кому-то всю «войну и мир» зарифмовать – пожалуйста! Хоть и «поднятую целину»… Лишь бы для меня, для читателя, чем-то это было бы оправдано.Чем? Может, пресловутым приращением смысла? Не знаю… Вот зачем здесь из прозы – в стихи? Простите.
++++++++++++++++++++++++++++++++++++++
9.Город февраля
Шальной февральский город, я тоже –дуралей. Вечернего кагору себе и мне налей. Взгляни в глаза по-братски. Возьми за локоток. Хочу стихами Барских, а выйдет поздний Блок. Ах, город - городишко, веди сюда врача, излечивать одышку бутылкой первача. А впрочем, много ль надо целительной воды – вдоль парковой ограды до дома проводи.
Обнимемся, мой друже! Что виснешь на дверях? И мне немного душно в последних февралях, и я словами вспорот, и речь, что в лодке течь. Прощай, февральский город, а хочется – до встреч…
По мне – последняя строфа стихотворения. До неё - весьма сомнительный дивертисмент… почему кагор? Дюже веселое вино?)) Почему за локоток а не под, почему, вообще – локоток? Мужское кокетство?.. откуда первач и почему именно он? Не для рифмы случаем? Нет..простите
++++++++++++++++++++++++++++++
10.Небесно-земное
Звёзды сияют ярче всего зимой, В редкие ночи, звонкие, как хрусталь.
…Лёгкие жёг извечный морозный зной. Ноги скользили. Мысли летели вдаль.
Я улыбалась тысячам бойких искр; Спины Тельца, Дракона и Гончих Псов Гладила взглядом. Сердцем тянулась ввысь...
Вдруг замерла, почувствовав нежный зов.
Что-то в макушку словно кольнуло льдом, И протянулась ниточка, будто след...
Как я могла не помнить, что там — мой дом, Что не была там тысячу горьких лет?!
— Как я скучаю! — вырвалось, — как я ску... — Скоро пройдёт! — послышалось, — ты держись!
…Только куда упрятать теперь тоску? В теле теперь, как в клетке... и жизнь — не жизнь...
Дудки, "не жизнь"! А сколько сбылось чудес! И впереди проектов — не сосчитать!
…Тем, за кого в ответе, нужна я здесь. Будут и смыслы... и не одна мечта.
В общем, живу! На звёзды смотрю зимой. Звёзды в ответ указывают пути.
Небо манит свободой и ждёт домой.
Грустно зовёт.
А я не могу уйти...
В первых четырех строках два таких штампища… что просто дух захватывает. «звонкие как хрусталь» и «Морозный зной». Дальше лучше… но..но..простите
++++++++++++++++++++++++++++++
11.Еретик
Захлебнутся дождём ветра. Переломятся стебли молний. Звездный мир до краёв наполнит Искромётная боль костра.
На орбиты иных планет Взмоет пепел Джордано Бруно. И узнают иные луны, Что границ у Вселенной нет.
Знаешь, космос не так далёк, Если ты обретаешь крылья, Или если дрова сложили У твоих ослабевших ног.
Вслух молитву свою твори. Тишине здесь не верят больше. День мятежный покинет площадь, И сгорит на костре зари…
Чёрный дым в купол неба врос, С мирозданием тщетно мерясь. А на город слетает ересь – Зыбкий свет безымянных звёзд.
Здесь я просто помолчу… и можно вот прямо здесь, целиком, мой любимый стих на эту тему ? Спасибо Бродскому..
Истинные случаи иногда становятся притчами. Ты счел бы все это, вероятно, лишним. Вероятно, сейчас ты испытываешь безразличие.
___
Впрочем, он не испытывает безразличия, ибо от него осталась лишь горсть пепла, смешавшегося с миром, с пыльной дорогой, смешавшегося с ветром, с большим небом, в котором он не находил Бога. Ибо не обращал свой взор к небу. Земля -- она была ему ближе. И он изучал в Сарагоссе право Человека и кровообращение Человека -- в Париже. Да. Он никогда не созерцал Бога ни в себе, ни в небе, ни на иконе, потому что не отрывал взгляда от человека и дороги. Потому что всю жизнь уходил от погони. Сын века -- он уходил от своего века, заворачиваясь в плащ от соглядатаев, голода и снега. Он, изучавший потребность и возможность человека, Человек, изучавший Человека для Человека. Он так и не обратил свой взор к небу, потому что в 1653 году, в Женеве, он сгорел между двумя полюсами века: между ненавистью человека и невежеством человека.
+++++++++++++++++++++++++++++
12.Пробуждение Малевича
В который раз кошмарный этот сон! Да, снами управлять мы не умеем... Мне снилось, будто радужные змеи Из тюбиков ползли со всех сторон.
Кармин и охра, кобальт и краплак Сжимали туго ноги, руки, плечи, Наперебой стремились покалечить, Я путы их порвать не мог никак.
Свирепствовал блестящий жёлтый крон, Сплетаясь в длинный шнур с ультрамарином, Он угрожал, что ждёт меня кончина, И я прославлюсь, как Лаокоон.
Вмиг обессилев от пустых потуг, В недвижный кокон превратившись вскоре, Я погибал в кишащем пёстром море! И просыпался весь в цветном поту...
Чтоб мне не снился больше этот ад, Фантазию смиряю я отныне: Рисую из прямых и чётких линий Простой прямоугольник и квадрат.
Не страшно, не больно, не радостно, не интересно.. никак… во всем виноваты общие места и необязательные слова… простите
++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++
13.Аркадий Северный
Почему, скажите, бога ради, до сих пор мне хриплый голос дорог? Потому ли, что поёт он классно с детства мной любимую "Семь сорок"?
А ещё поёт про институтку, про цыплёнка и Одессу-маму — И могу я слушать бесконечно в прошлом запрещённую программу.
Чем же он надёжно нас цепляет, так недолго бывший на эстраде Исполнитель лирики кабацкой, этот самый Северный Аркадий?
Вот опять одесские приколы, но я знаю, что ни говорите, "Школа танцев", даже "Гоп со смыком" — это всё немножечко про Питер.
В том, что наш Аркадий, ленинградский, были все уверены когда-то. Пел в его манере вдохновенно корешок мой с улицы Марата.
Он играл на старенькой гитаре очень артистично и фасонно, А вокруг вопили "Тётю Хаю" и про свадьбу в доме Шнеерзона.
Не располагает к сантиментам наша жизнь в суровую эпоху, Но пока мы слушаем "Семь сорок", то, поверьте, всё не так уж плохо.
Неплохое стихотворение. Не откровение, да, линейное да, да и автор не избежал легкой дидактики Марьи Иванны в финале… но спасибо за попытку своего и добрые воспоминания)
++++++++++++++++++++++++++++++++++
14.В сухом лесу
Ворохи хвои рыжей у кедра, Высохший мох. В шорохе листьев, в шёпоте ветра Времени вздох.
Эха охота за шебуршеньем В кронах ольхи. В чаще замшелой – цветосмешенье, Звуки тихи.
Хвороста ломкий хруст под шагами – Пороха сушь. Ропот неслышный, жалобы в храме Брошенных душ.
Лиственной крошки, душных опушек Хина и хна. Участь горевших, сухо потухших Предрешена.
Бывшим надеждам – дум отрешенье, Шум тишины, Прах и забвенье. Им в утешенье Небо и сны.
Беру. Стихотворение без явных стилистических и синтаксических провалов, приятное стихотворение… дум отрешенье, конечно на грани… друзья, ну 21 век на дворе… помянем Тютчева, скажем душевное Фету… и забываем про них в своих текстах, да?? В остальном – спасибо за поэзию.
++++++++++++++++++++++++++++++++++++
Продолжение обзора - http://litset.ru/publ/34-1-0-35436
Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи.
[ Регистрация | Вход ]
Все комментарии:
"Страшная тема… и написано без явных каких-то провалов… но…мимо – всё стихотворение мимо. Не те слова, не те слова совсем для такой огромной и страшной темы. Простите." Вот что, на мой взгляд, действительно мимо - так это подобные рецензии.
>> Где автор? Не вижу автора. Бес, нечистый, общие места плача Ярославны вижу, а вот автора - нема… простите
Спасибо за мнение, Светлана. Честно говоря, не соображу, как можно было, разглядев беса, не увидеть, что стихотворение написано от первого лица. А это означает, что автор — вот он, тут и есть. Или это у Вас был "тонкий" намек на плагиат?
При чем тут "Плач Ярославны" — и вовсе не поняла. В общем, сравнение у Вас вышло смешное.
Ах, мне так нравится, когда меня во всех смертных грехах обвиняют! Марина Цветаева и Сурганова к стиху никакого отношения не имеют))) В дебри не лезу, классиков переплюнуть не собираюсь. Привет любимому автору с прекрасным именем Марина Сидлер! Eine Hommage an dich)
В альбом Оле. Почему нет? Оле, наверное, понравится. А кто она, эта Оля?
Просто ЛГ стихотворения. Оле может быть и понравилось бы, но её не существует в природе...
Зачем мне её имя в тексте?
Даж не знаю, действительно зачем авторы дают имена своим героям? называли бы их там цифрами 1, 2, 3... или ещё как, например Ромео хорошо было бы назвать Х, а Джульету Y. Ах, ну да, можно же ещё просто местоимением - "Она"-))
Вот что, на мой взгляд, действительно мимо - так это подобные рецензии.
Спасибо за мнение, Светлана. Честно говоря, не соображу, как можно было, разглядев беса, не увидеть, что стихотворение написано от первого лица. А это означает, что автор — вот он, тут и есть. Или это у Вас был "тонкий" намек на плагиат?
При чем тут "Плач Ярославны" — и вовсе не поняла. В общем, сравнение у Вас вышло смешное.
Просто ЛГ стихотворения. Оле может быть и понравилось бы, но её не существует в природе...
Зачем мне её имя в тексте?
Даж не знаю, действительно зачем авторы дают имена своим героям? называли бы их там цифрами 1, 2, 3... или ещё как, например Ромео хорошо было бы назвать Х, а Джульету Y. Ах, ну да, можно же ещё просто местоимением - "Она"-))