Обзор стихотворений конкурса "Лучшее за 1 квартал 2017 года" от Светланы Чернышовой. Часть 2
Преамбулой – бонус. Не слушайте, меня… какой я эксперт, критик. Самое большее, на что могу претендовать – читатель. Порой внимательный, порой – нет. Субъективный, конечно, до ужаса и местами капризный. Но на безрыбье… чего уж там, хлящи (С) А, вообще, никого не слушайте… как чувствуете, так и пишите… как слышится, так и пишется))
Шорт-лист:
1 место – стихи 37, 32. 2 место – стихи 16,14, 18 3 место – стихи 33
Начало обзора - http://litset.ru/publ/34-1-0-35434
&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&
15.Даже мне
Воздух зябкий и хрупкий до колкости жмётся паром к раскисшей земле. Ранним утром не верится в подлости ни в свои, ни в чужие уже.
Шагом вросхмель, неверным, брусчаткою, в темноте отмеряется путь. Этой бражной походкою, шаткою, упокой свой найду где-нибудь.
Всё что было, останется былями и быльём сквозь меня прорастёт. А пока засмотрелся, как крыльями ту́рман бьётся о воздуха лёд.
Знать бы срок свой... Когда?.. Наперёд. Ведь всему - даже мне - есть черёд.
«Воздух зябкий и хрупкий до колкости жмётся паром к раскисшей земле.» Хрупкий до колкости? Жмется паром?? Вы себя точно слышите? А наглядно образы представляете? Вообще, даже не знаю, как можно исправить все, мягко говоря, необязательные места в тексте… слишком много вопросов, да еще и риторических.. простите…
+++++++++++++++++++++++++++++++++++++++
16.Я в день расту...
Я в день расту, а вырастаю в ночь, никто ничем не сможет мне помочь. Встаю над засыпающей Москвою, а мне хотелось просто быть травою, водой звенящей в летних родниках... Но я, качаясь на семи ветрах, закрыв глаза, в разверстые глубины ночного неба, будто бы повинность всежизненную выстоять, иду – такое не привидится в бреду. Такую участь просто принимаешь, не жалуясь, не падая, не маясь: когда уже немою станет речь, ты остаешься здесь – миры стеречь, оберегать любимых от беды, став шумом трав, журчанием воды, дыханьем ветра, шорохом дождя, нигде, ни в ком себя не находя.
*
Иллюстрация: картина Эдуарда Абжинова "Ночь над Москвой"
Стихотворение… хорошо написанное, аутичное, «закрытое», исповедальное даже… всенощная- всежизненная..хорошо… да, идея сама не нова - кем мы станем, когда нас не станет. Но беру.
+++++++++++++++++++++++++++++++++
17.На склоне лет...
На склоне лет большая милость Вставать с улыбкой по утрам, Мечтать о том, что ночью снилось, О том, что и не снилось вам,
Бродить по комнатам, вздыхая, Что радости недолог век И грусть на солнце исчезает, Как след на скошенной траве.
Наполнить пончики начинкой, Достать початую бутыль И, улыбаясь без причины, Негромко петь, стирая пыль.
Потрогать старые игрушки, Порыться в хламе кружевном И удивиться, обнаружив, Что полдень дремлет за окном.
Согреть доверчивую руку, Как чудо, данное судьбой, И гладить маленького внука — Свою последнюю любовь.
«О, как на склоне наших лет Нежней мы любим и суеверней... Сияй, сияй, прощальный свет Любви последней, зари вечерней!»
Никаких претензий к автору у меня нет… правда. Но Тютчева стихотворение меня трогает, а Ваше – нет. Почему? Початую БУТЫЛЬ достать, да… это не поле перейти… бутылка-бутыль… какая разница, да? Гладить маленького внука и гладить по кудрявой маковке маленького внука – две больше разницы…. Вот из-за таких досадных неточностей, общих мест и не трогает.. простите…
++++++++++++++++++++++++++++++
18.Мой Китеж
На пруду у мостков даже удочку не закинешь — зацвело, водомерки уснули без задних лап. Но златится на дне мой блаженный июльский Китеж с голубыми стрекозами в солнечных куполах.
На просёлке колотит по пыли хвостом Чернушка — хромоногий брехун, подобревший под старость чёрт... А у лета ведь тоже бывает, представь, макушка — светло-русая (просто седые дожди не в счёт).
У дороги на самой жаре (и смотреть-то сладко) красноглазо и дымчато, как на заре туман, поспевает малина, печали моей заплатка. От распаренной мяты полуденный ветер пьян.
Наберёшь этих ягод пригоршню и ешь с ладони. И звенит... паутина на стебле? в цветке роса? Обернёшься и видишь: прозрачный в далёком звоне упирается Китеж соборами в небеса...
Ну сколько можно о Китеже??? Оказывается, еще можно… беру стихотворение. В нем есть находки.. славные – макушка-седые дожди не в счет; даже мандельштамовские стрекозы в солнечных куполах заиграли по-новому. Ну и зримое оно..опять же языковые нюансы. Спасибо
++++++++++++++++++++++++++++++++
19.Жил-был малыш
Ты говоришь: “Тишина реальна”. Слушаю, вздрагиваю на плач. Жил-был малыш в бирюзовой спальне. Медленный свет на стене горячей таял. Вжимаюсь спиною в спину, будто проваливаюсь под лед. Свет на стене застывает синим. Каждая ночь сквозь меня идет. Жил-был малыш в кружевной кровати. Ты говоришь мне: “Не надо так”. Я говорю себе: “Хватит, хватит!” Но не получается ни черта. Жил-был малыш на цветных открытках. Слишком беспомощен, слишком мал. Ты меня даже не ненавидишь. Я это выдумала сама.
Оно авторское, да, своё… возможно, личное. Слишком личное и закрытое..не хватило мне контекста. Но чувство неуюта и тревоги остались..значит, не зря написано.
++++++++++++++++++++++++++++
20.Календарь
Я в детстве поклонялся декабрю, - вождю багряной снегириной стаи, к календарю по десять раз на дню я подходил, остаток дней считая, до праздника, что сказочен и прост, когда, на фоне радости и хвои, спешил исполнить добрый Дед Мороз, мои желанья детские с лихвою. Волшебный мир наивных детских грёз ждал, второпях встречая каждый день, я, но календарь был нереально толст, не думая заняться похуденьем.
А вот теперь и я, пузат, ленив, и хвоя лет посыпалась, как с ели, на сумрак буден праздник заменив… Меня пугают зимние метели, коробит облик улиц городских… Лишь стаи снегирей, как в детстве, рдеют в снегу белейшем, как мои виски… И Новый Год всё меньше душу греет, коктейлем пряным счастья и тоски…
А годы отрываются быстрее, чем в детстве календарные листки.
Сюжет, образный ряд, немудреная философия, финал…всё было, было это много раз..простите.
+++++++++++++++++++++++++++
21.Римская задумчивость
На склонах ребристых скал не увидишь е́лей, здесь все экономно задумано, даже скучно. Какие ветра и кого здесь уже отпели? Кому надоело здесь мерить любовь двуручно? Кругами расходятся контуры старых башен, у первого круга проложены четко тропы. От гулкого шепота эха по-прежнему страшно — рукою подать до Игнатия и Европы. Здесь голуби могут рецепты вам нацарапать — их строгий латинский на свежем снегу отчетлив... Собор, Колизей опробован - только папы туристу тут не хватает… так пусть купит чётки!
Неплохое стихотворение. Очень понравилось - Здесь голуби могут рецепты вам нацарапать — их строгий латинский на свежем снегу отчетлив... Но гула времени не слышно.. вернее, слышно, но слишком тихо… для Рима…
++++++++++++++++++++++++++++++++++
22. Водолей
Я снова развязал... И стыдно мне за это — Такая чепуха, такая маета. Я знаю твоего любимого поэта — Я в прошлое летать, увы, не перестал.
Не смейся надо мной и не ругай в запале. Летаю в январе — а как же, повод есть! Смотри, в календаре мы с ним почти совпали: Он — номер 25, я — номер 26.
Короче, раз в году. Я выглянул устало — И в 66-м очнулся в пелене. 13 лет прошло, как Сталина не стало, И сплавили Хруща, и оттепели нет.
Впервые невзначай с ним крепко напились, и Я с горечью сказал, разбив пустой стакан: «Но что ей до меня — она была в Тбилиси...», А он ответил мне: «Хорошая строка!»
Его тогда влекла какая-то актриса, Пускал он пузыри, кого-то там виня... Как звали-то её... Марина? Нет. Лариса. Он что-то говорил, не слушая меня.
А после начал петь, и видел я вживую, Какая сила в нём — не высказать перу. Как будто с миром он схлестнулся в ножевую. Я с той поры вообще гитару не беру...
В последний раз мы с ним в год 79-й Попели от души, бухнули... Не хочу Восьмидесятый год... Не нужно мне. Не надо. Вези меня к врачу, толкай меня к врачу.
Я знаю, ты умна, ты веришь в чудотворцев, Но я совсем другой. Прошу тебя, ты пей Из этого судьбой разбитого колодца: Он знает о тебе, он помнит о тебе.
Умелое, со знанием дела написанное стихотворение. Но понимаете в чем дело… я не знаю почему так происходит вообще и здесь произошло… где-то на третьей строфе, Высоцкий меня стал в Вашем тексте раздражать.. а на 4-ой его навязчивое присутствие – очень раздражать, а на 5-ой весь осмысленный прием использования Высоцкого сошел на нет… то есть просто перестал прием работать и всё для меня… простите.
+++++++++++++++++++++++++++++++++
23.Не грусти
Что так грустно стоишь у окна и ромашки рисуешь на стёклах? Убелённая снегом сосна в безнадежности яростных вихрей поблёкла.
Ледяная ромашка стечёт, вот и ты в этой замяти снежной брось пустую игру «чёт-нечёт», улови свет далёкой весенней надежды.
Не печалься, отвьюжит февраль – и пробьётся подснежник до срока, приоткроет прозрачную даль и разбудит шальные весенние соки.
Мысль понятна, еще с Пастернака понятна, но многовато штампов… далекая весенняя надежда, подснежник до срока, замять снежная, прозрачная даль… Понимаете, штамп – это уже сказанное много-много раз – до Вас. И когда штампов слишком много, они Вас убирают из текста..как автора – совсем убирают. Вас не видно.. .
++++++++++++++++++++++++++++
24.Однажды вдруг...
Однажды вдруг ко мне пришли стихи так просто, как поутру будит мама. Они во мне как будто жили сами- я не трудилась, сочиняя их,
и забывала — новая игра манила стуком мячика с площадки, но походя ложились отпечатки обид в не очень тонкую тетрадь,
сбивались в рифмы, отбивая ритм горячими толчками в подреберье... Пускай несовершенны, пусть — по вере - я их жила, сгорая изнутри,
творила в мир бесчинства не-любви, рвала-сь, сминалась, корчилась на дыбе и жгла, стыдясь себя, восторг великий, в великой смуте продолжая быть.
Но чувства проявлялись — вкривь и вкось, то страшно, но чудно, то просто глупо. Стихов моих серебряные трубы, сознание минуя, на авось
их пели — в каждом вдохе реял стих. И, множа опыт и меняя лики, мои стихи мне верно помогли бы, когда бы силы брать умела в них...
Но, на бегу — к себе ли, от себя ? - без благодарности к словам прозрений, теряя то, что называют «время», Стихийных сил-стихов не сберегла.
И вот однажды их поток затих: мне перестали приходить стихи.
Соскучусь — и по памяти пою сожжённое у бездны на краю.
Патетика, переходящая в пафос и наоборот… простите.
+++++++++++++++++++++++++++++
25.Ораниенбаум. Царская пастораль
С конца зимы невестой принца В лесном дворце Фике* живет. Вокруг пруда – повеселиться – Мышей гоняет ушлый кот.
Она – немецкая принцесса. В гостиной "Шарль Перро" раскрыт. Свирель пастушеского леса Унылый красит колорит.
Чтоб романтической наседке Одной до свадьбы не скучать – Вязанье, арфа, кенар в клетке; Перо, бумага и свеча.
А в спальне юные пастушки На гобеленах из Твери Бегут от сельской жизни скушной Дубовой рощицей в Париж.
Но, под перо к Фике слетаясь, Идет невидимая жизнь: Вокруг пруда порхают стаей Вельможи, фрейлины, пажи.
Идут статс-дамы в летних шляпках И в башмачках из хрусталя, Не оставляя отпечатков: Ног не касается земля.
Звенят подносы: легкий завтрак Служанки вносят на балкон. Блинов, варенья, кофе запах Бодрит, мешаясь с шумом крон.
Спешат с докладами министры: Разбит турецкий, шведский флот. Несут державины-капнисты По свитку в день хвалебных од...
Под вечер ветер треплет локон. Вороньи мечутся стада... Ложатся блики желтых окон На воды черного пруда.
Фике, до слез навеселившись – Бросает смятый лист в огонь. Но некто голосом чуть слышным Ей говорит: "Не проворонь!"
*Фике – детское имя Екатерины Второй
И, правда, пастораль. Неплохо написанная, зримая. Мне кажется, объяснять кто такая Фике – недоверие к читателю… обидное немного. И я ждала.. сильный, громкий как выстрел неожиданный финал…но, возможно, у автора такой задачи не стояло.
+++++++++++++++++++++++++++++
26.Утро социализма (или революционный эскиз кистью Малевича с шагом Маяковского) * 100-летию революций 1917 года посвящается...
А зачем.. если ничего новее и лучше Маяковского не прозвучало? Хотя… дело, конечно, хозяйское.. авторское то есть)
+++++++++++++++++++++++++
27.Я все помню
Амнезия. Диагноз врачей суров. Возвратится ли память? Всегда есть шанс... Белый лист вместо жизни - начни урок... Лезут в голову строки смешных стишат. Лейтенант из угрозыска морщит лоб: - Ну, причем тут стихи? Напиши - как звать! Как ты в комнату влез, где украл кулон. Если твой, кто на фото? Наверно, мать? - Я упал, и в ушах до сих пор звенит. Вспоминаю: кровать, абажур и стол. Кто-то сильно ругается, но вины я не чувствую, - плачет... Сквозь зубы - стон... Санитарочка шваброй стучит в углах. Укоризненно смотрит лежачий дед: - И зачем пацана-сироту пугать? Горемычные дети военных лет... Белый лист задрожал... - Не забыл, сынок, как танкисты сражались в лихих боях? Ты - один на земле, нет судьбы иной, тяжело, но негоже реветь парням. - В нашей комнате, мама, живут теперь незнакомые люди, и я хотел наши вещи забрать, но закрыта дверь, через форточку - проще, держась у стен. Я все помню, но им не скажу, что ты мне читала стихи про победу, нет. Не узнают - кто я, и минует стыд, мне бы только не выдать в бреду секрет. Жаль, кулон реквизировали менты, и боюсь, что забуду твое лицо. Но сегодня во сне увидал, что ты улыбалась, танцуя кадриль с отцом... За окном продолжалась чужая жизнь. После бабьего лета придет Покров. На больничной кровати малец лежит. Амнезия. Диагноз врачей суров.
«- Ну, причем тут стихи? Напиши - как звать!» - при чем в данном случае пишется раздельно.. дело не в этом. Простите, но мне стихотворение показалось до неприятия спекулятивным на теме. Почему? Опять же из-за приблизительности, невнятности, неточности слов, словосочетаний и речевых оборотов… «Санитарочка шваброй стучит в углах» - вы слышите, что написали? Прочтите вслух для себя, медленно, вдумайтесь. Вы поймете… еще и «ходульность» персонажей.. вообще, прямую речь ужасно сложно передавать в художественном произведении… в этом стихотворении – она искусственная, придуманная… так не говорят в жизни.. это фальшь.. простите еще раз.
+++++++++++++++++++++++++++++++++
28.Оттепель
«Мне судьба - то ли с крыльями, то ли мерзлою падалью…» Ю.Шевчук
«Подснежники» ломятся, руки прижав к груди, сквозь снег, обнаживший земные раны. Страна, королей и послушных шутов родив, сорвав пуповину, молча лежит за гранью прошедшей зимы. Тихо молится, сгоряча попутав «аминь» с витамином, а «отче» с отчимом. Слезятся глаза. Волк унёс зайчат – зайчата загрызли его позапрошлой ночью. И днища воронок нацелены на снаряд, хоть он, не случайно, дважды в одну не падает. Подснежники тают смиренной толпой солдат, не обозначенной в СМИ и военных картах.
Не-а…. даже обсуждать это не буду… простите…
+++++++++++++++++++++++++++++++++
29.УГ
Посмотришь в зеркало – а там тебе за шестьдесят. И седина волос давно привычна голове. А помнишь детство? – лес, река, за ней огромный сад, где хрюкотали зелюки как мюмзики в мове.
А помнишь юность? – тот же сад, девчонку ждёшь-пождёшь… как на иголках: вдруг решит свиданьем пренебречь? Но вот она бежит-спешит… и от волненья дрожь… а от объятий голова барабардает с плеч.
А вот уже и тридцать пять: завидный холостяк. Забыты зелюки, шорьки… ты дерзкий бизнесмен. На треть ты прежний д'Артаньян, две трети – Растиньяк. И в зазеркалии роман с Дельфиной Нусинген.
Стареет зеркало. Полста. Теперь ты разведён. Есть дом, почти друзья, коньяк, любовница (десерт). И очень часто ты один с тем самым коньяком, подобно Фаусту сидишь и думаешь про смерть.
И вот – "сейчас". За шестьдесят. Жесток и умудрён. Поесть? – звонок. Любовь? – звонок. А дома – тишина. И где-то там, в твоей груди, давно живёт дракон. Он Ланцелота ждёт-пождёт… А толку – ни хрена.
И в зазеркалии твоём – все умерли давно. О светозарный мальчик мой! Ты проиграл в бою. ...Ну что, читатель, подустал? Унылое говно? Иначе говоря, УГ?.. Конечно… мать твою…
____________ Имеют место быть невыделенные цитаты из стихотворения "Бармаглот" Л.Кэрролла, из "Алисы в Зазеркалье", перевод стихов Д.Орловской.
«А годы летят, наши годы как птицы летят» А почему нет… очень симпатична мне ирония автора, даже неее..не так – самоирония. В поэтическом тексте дорогого стоит. Вот за это спасибо!
++++++++++++++++++++++++++++++++++++
30.Деревенским девчонкам посвящается
Просто весна, просто солнце с утра, Мчится из школы гурьба оголтелая. Смотрит детсадовская детвора, как опрокинутой выси слюда лопает в брызги… Воды - по колено нам.
Это потом застесняемся, мол, мы деревенские. Ныне же – смелые. Жизнью не смолоты в мелкий помол - топим мальчишьи мечты, пеним шторм в лужах и в душах. Глядим королевами
на уничтоженные паруса. И невдомёк, что мечты и у Греев есть. Тонут не в лужах - в полночных слезах их галиоты. И, алый поправ, выбелен парус в цвет первой несмелости.
Нам, повзрослевшим, платить и самим - зябнуть в неизбранных, быть отлучёнными. Ну а пока… Не чета городским – топим кораблики в лужах. И спим водкой растёртые и невлюблённые.
Не проняло. Вот «Глянец» Кончаловского, он ведь об этом же почти, но проняло. Так то ж длинный фильм, а в стихотворении – мало места.. в нем каждое слово на вес золота и д.б. точным, как выстрел. «лопает в брызги… « - Это чего? «выбелен парус в цвет первой несмелости.» - звучит двусмысленно, не находите? Нет? Ну ладно..) Ну и еще, еще.. простите
++++++++++++++++++++++++++++++++++
31.Январское беспутье
Я буду вспоминать наверняка квартиру, где сплошные коридоры; где счастье: от парадного звонка до вязаного коврика, который был куплен на торговом пятачке в субботний день (повсюду снег и люди, деревья в ледяном солончаке, морозное январское беспутье, ведущее туда, где только «мы»); где наше «всё», давно пережитое: от сквозняков – оконных горемык – до жареной картошки на второе; где бабушкины старые часы без устали наматывали время на стрелочные тонкие усы; где солнце опрокидывалось в темень зашторенной гостиной – там от бед спасались мы, как лодки у причала.
Я вспомню всё, ведущее к тебе, и всё, что от тебя берет начало.
Неплохое… и откликается во мне… но чего-то не хватило…может быть, немного – индивидуальности поэтического высказывания… простите
++++++++++++++++++++++++++++
32.Последний маяк
От рутины суетной нет житья, И на горле будто затянут жгут...
Мне вчера приснилось, что я маяк На крутом, изрезанном берегу, А вокруг – бескрайний, безлюдный мир, Шёпот моря, чаячий хриплый плач, И представить страшно, на сколько миль Расплескалась мгла.
Я смотрюсь в неё столько долгих лет, Что померк от горя лучистый взгляд. Мой огонь – единственный на земле, Но никто не ведает, где земля, И давно истлели останки тех, Кто бы мог направить ко мне корабль. Но я жду в зияющей темноте, Я всё жду утра.
Ни зажмурить век, ни шепнуть: "Спаси!" - Жить куда сложнее, чем умирать. Угасая, я на пределе сил Полыхну надеждой в последний раз, Разгорюсь, как искра в сухой листве, Указав дорогу домой тому, Кто несёт в своих парусах рассвет Сквозь слепую муть.
...Привкус соли, холод и резь в глазах. Не реальность – выцветший гобелен. Напоённый сыростью воздух затхл, И простуда – меньшая из проблем. Я коплю усталость, как яд – змея, Обречённой рыбиной бьюсь в сети. Только в память въелось, что я – маяк И должна светить.
Это динамично, ощутимо, зримо, это интересно читать. Но пунктуация э…. очень авторская)) ну и что. Беру!
+++++++++++++++++++++++++++++
33.В моей стране зима...
Повешу флаг из белой простыни. Ну, что стоишь, за краешки тяни! Прости, что на шелка мы не богаты. В моей стране зима и снегопады. Душевный климат сделался иным, Эдемские сады заметены… Вот только про любовь, прошу, не надо.
Слова твои до глупости просты. Смотри, покрылись инеем кусты, И кажется, что им совсем не больно. В церквушке праздник – радостный, престольный. Но мне туда пойти мешает стыд. Морозно нынче. Белый флаг застыл И стал похож на смятый треугольник.
Рябины кисть ненужной буквой ять Упала в снег. И мне б её поднять, Чтоб ягоды скормить синичьей стае. Бесстыжий ветер, изредка вздыхая, На чучеле игриво треплет прядь И ластится. Но чучелу плевать, Оно сгореть на радость всем мечтает.
Ты можешь прокричать себе «ура!» И праздновать. Но ты ведь не дурак – В моей стране, заснеженной и нищей, Никто от зим спасения не ищет, Привычно доживая без тепла… Покаюсь, от стыда сгорев дотла. А ты внесёшь свой флаг на пепелище.
Добротный (простите за определение), не заштампованный, тоже зримый. Правда, иногда, местами перебор в красивостях… отвлекает от смысла. Ну это меня… хотя.. беру.
++++++++++++++++++++++++++++++++
34.Забыть
Забыть влекущий голос и "простите" – столкнулись мы вдали от вех, решений и событий, в дверях зимы. Стереть октябрьскую смешную вьюгу, лохматый снег и то, что прижимало нас друг к другу почти навек.
Забыть прикосновения и шёпот, дорожки ласк, лавины глупых слов, восторги оптом и напоказ, ростки обид из зёрен несерьёзных, её побег, оставленный на стуле шарфик броский, как фейерверк.
Забыть глаза, снежинки на ресницах, закус губы, коленок холод, шрамик на мизинце – её забыть, как вытащенный из груди осколок – считай, спасён... Потом споткнуться о похожий голос и вспомнить всё.
Феноменально. Так скрестить Пастернака быстрый промельк маховой и МЦ целых два отголоска
«За быстроту стремительных событий, За правду, за игру... - Послушайте!- Еще меня любите За то, что я умру»
«На, кажется, надрезанном канате Я - маленький плясун. Я - тень от чьей-то тени. Я - лунатик Двух темных лун»
А вот автора увидеть они мешают..простите
+++++++++++++++++++++++++++
35.девятый день августа…
я видел их, они мечтали жить, их было двое, мальчик и девчонка. сестра и брат, ценители зарниц. поклонники бумажных плоскодонок.
сироты войн, их звали Хиро, Сим, они ловили август в Нагасаки. редкоземельный ворон-серафим уже летал над небом, цвета хаки…
они ходили гладить черепах, брели поверх следов песчаных крабов. как будто чуя - зреет в море страх, она копила по крупинкам радость.
а дальше – гриб. и гробовой распад, чернели хризантемы и рассветы. я видел тени, вросшие в асфальт, я видел – обесцвечивалось лето…
а ветер выл, я знаю: ветер – выл, наглели ураганы-оригами… те двое шли, а я летал, как дым, над пёстрыми, как бабочки, смертями.
она ушла в стрекозные миры, а он хотел крапить тропинку звёздами… принёс, раскрыл ладони: «вот, смотри», но было поздно, холодно и поздно.
он ей принёс простого светлячка - он ей принёс
меня…
Я просто целиком, здесь, то, что мне нравится на эту страшную тему… а стихов на эту тему много..
наклонный текст«я – это тот, кто лишь притворяется мёртвым, свернувшись в тугой железный клубок, я – это тот, о ком ты знаешь, и говоришь – к чёрту, и, отметая сомнения, нажимаешь на пульте кнопку play, и касаешься меня ультразвуком. смотри - я ангел, с татуировкой во все предплечье, черные буквы на стали – «Энола Гей». я знаю – это надо чувствовать и записывать, как замрёт твоё сердце от восхищенья, когда я, расправлю железные крылья, когда я начну крутить спирали в зенит, перерабатывать ветер в движенье, парить и падать, идти ко дну. и ты, как вчера, решаешь, что я, сегодня опять возвращаюсь на базу, с нерастраченной нежностью, с полным боекомплектом. но несмотря ни на что, сегодня я видел цель, сегодня я снова летал над объектом, я видел твоё утреннее лицо, город с глазами ребенка, моя Хиросима, проживи этот день спокойно, а завтра я опять пролечу, как обычно мимо»
++++++++++++++++++++++++++++++
36.Просьба
Постоянно приходит ко мне, просит: "Господи, помоги, Ну позволь ему выбраться, выплыть. Вот что тебе - трудно, что ли? Прояви сострадание, надо заботиться о других".
Приглядишься внимательней - там совершеннейший алкоголик, Забулдыга, забросивший напрочь работу, семью и быт, Разменявший, что было действительно важным, на ахинею.
А она говорит: "Да, я знаю, что люди, увы, слабы, Ты намного сильнее их, Господи, в тысячу раз сильнее. И поэтому сжалься над ним, отмени высшей волей казнь, Отложи до Последнего дня исполнение приговора: Пусть всё то, что ещё сохранилось, не выставят с молотка, Пусть хотя бы на время исчезнет проблем неподъёмный ворох.
Да, я знаю: он лгал ради выгод, сдавался, других сдавал, Мог бы выйти когда-нибудь в люди, но вот никуда не вышел. Ты зато посмотри, как небрежно он в песни сплетал слова, Даже чудится: кто-то крылатый ему нашептал их свыше".
"Слышишь, Господи, - просит она, - ты же добр и безмерно мудр". Сядет рядом, заглянет в глаза и настойчиво повторяет: "Так не будь понапрасну жестоким, не действуй под стать тому, Изначальному богу, изгнавшему Еву за грех из рая".
Позже снова тихонько приходит, и поступь её легка, Ждёт, когда я возьму и вмешаюсь, на час завязав с делами. Ей мучительно жаль беззаботно порхавшего мотылька, У которого ныне осталась одна лишь дорога - в пламя.
"Невозможно, - я ей объясняю, - и этих спасти, и тех, За всё зло, совершенное ими, расплачиваться не мне же? Ты подумай, он сам это выбрал, он сам на огонь летел..."
А она улыбнётся в ответ, и на сердце светло и нежно... И тогда я встаю, развожу облака, надеваю нимб. "Ну, действительно, - с ней соглашаюсь, - по сути, такая малость. Я же ведь, - говорю, - всемогущий, а значит, и чёрт бы с ним. Пусть живёт, не печалится". И про себя добавляю: "Мама".
Длинно… слишком затянуто… опять же необязательные слова…не верю… в искренность молитвы…простите
++++++++++++++++++++++++++++++
37.Про самолётик
Над Михайловкой в небе, похожем на выцветший ситчик, самолётик гудит и торопится встать на крыло. Заглушая шипенье шоссе, трескотню электричек, он пропеллером тычется в синь и ворчит тяжело.
Кое-где облупилась на брюхе зелёная краска, но советские звёзды горят с допотопных времён. О двуглавых орлах помечтает воздушный савраска и чихнёт, загордившись, что звёздами был заклеймён.
А потом, как положено – выше, и выше, и выше, различая сквозь дымку заплатки разбуженных сёл. Парашютные зонтики ветер над лесом колышет и на ближнее поле в ладонях тихонько несёт.
Неожиданный дождь застучит по фанерным консолям. Самолётик вернётся, не сделав последний заход, и в белёном ангаре уснёт на михайловском поле, и очнётся в раю, где не будет нелётных погод.
Ну не избито и не заезжено, факт. А самолетик даже очень живой получился. Беру.
+++++++++++++++++++++++++++++++++++++
38.Нибелунг
Нибелунг, ничего у тебя не выйдет... В.Дркин
Под безумной луной вымирает город. Здесь тревожно и страшно, темно и пусто. Заполняют бездонность дворовых фьордов Только мрак и бездарная ложь предчувствий. И плетутся дороги клубком змеиным, Словно скалы, вонзаются в ночь высотки. Здесь не знают ни правду твою, ни имя - Гулкий мир из химер и поверий соткан. Только норы, где чувствам и мыслям тесно - Хаотичных трущоб неживые недра… Только смутные знаки на грязных стенах, Только вечные мифы и холод ветра. У тебя – только боль, только путь и вера, Ты несешься во тьму – безрассудный, гордый... Но опять стережет за тяжелой дверью Многоликий дракон - желтоглазый город. Перемелет, сожрет, уничтожит память. Не оставит ни воли, ни слов, ни пепла. Так беги от него, обрастай шипами, Уноси без оглядки немое тело. В бесконечной шеренге видавших виды И не видящих цели угробишь силы. Нибелунг, ничего у тебя не выйдет – Ты осядешь на плиты беззвучной пылью. Только мельком взглянув, отвернутся боги, Не оставив тебе ни любви, ни гнева… Только золото - где-то на дне потока, Только руны в остывшем свинцовом небе.
Мне не страшно, не страшно, не страшно, не жутко, не неуютно не, не.. не знаю почему. Мне, вообще, никак в этом стихотворении.. всё мимо… может быть, автор и ни при чем… не спорю.
++++++++++++++++++++++++++
39.Я - вода
Я – вода! Я в этом совершенно уверена. Льюсь по будничному "сегодня" легко, размеренно, не ломаю канонов, дверей - детей системы и архитектуры, тело гибкое, сильное, правильной температуры. Могла бы вечность бежать, струиться без разрушений, но в ушедшем "вчера" подвижная сущность выбрала другое решение, собралась в тугой, упругий, гигантский сгусток с упоеньем крушила, ломала, сметала с хрустом привычки, правила, отношения, стряхивала балласт с напряжённой шеи, падала с большой высоты, разбивалась на атомы, от ударов слабела, жалела себя, чувствовала виноватой... Затихала, замедляла течение, вспоминала, что дарить жизнь – моё основное предназначение. Ведь я – вода…
У меня ощущение, что я читала подобное.. много-много раз… в различных вариациях, но похожее. Это вопрос индивидуальности поэтического высказывания… И да.. пикник еще… https://www.youtube.com/watch?v=rwrKTU9xFqk
и правда............ не стоит................ оно того..............