По картине Яцека Ёерки

Даже не знаю, писать мне этот рассказ или нет. С одной стороны, я обещал Мишке до поры до времени помалкивать, а с другой – прямо чешется у меня язык, и ничего не могу с этим поделать! Короче, я назову своё повествование фантастическим, а вы уж сами кумекайте, фантастика или нет. Кому как взглянется.
Итак, всё началось с моей поездки в родную Берёзовку. Поехал я родителей навестить, да с друзьями, что ещё не сбежали в город, повидаться. Маманя с папаней, конечно, рады. Не столько гостинцам, сколько сыночку родненькому. Давно не видались. Я как забросил фермерское дело, так в деревню ни ногой. Обидно как-то, что не получилось у меня справиться с этим делом, вот и не хотел бередить прошлое.
Я ведь так старался, работал, себя не жалея. Птичник завёл, цыплятами торговал, пытался бычка на откорм вырастить. Такой бычок классный был! Лобастенький, кареглазый и с кудрявым чубчиком. Совсем как у меня. Мой друг Мишка, как увидел его, так и ахнул
- Копия ты, Славка!
Так и прилепилась к нему эта кличка. Славка да Славка. И вроде как родня он мне стал, сынок приёмный. Забавный такой. Вырос в здоровенного бычину, а бежит ко мне, как собачонка, и носом в карман тычется за хлебушком.
Эх, да что там! Жизнь штука жестокая. Забили его всё-таки на мясо. Поверите? Плакал я. И к мясу его не прикоснулся. Да там прикасаться было не к чему. Ветслужбе дай, за корма расплатись, от базарных воротил откупись, так слёзы одни и остались.
Потом и с птицей у меня не заладилось, мор на них какой-то напал. В общем, уехал я в город. А друг мой Мишка так и остался в деревне. Вернее, на хуторе. Он от колхоза бывшего землю получил. Пай называется. А пай этот в отдальке от деревни. Говорят, он там и обосновался. Вроде как зерном занимается.
Вот я на другой день и настропалился к другу своему. Жигулёнок у меня, хоть и старенький, а бегает шустро. Слежу я за ним. На новую машину денег нет, вот старую и сберегаю.
Еду я, значит, глазею по сторонам, детство вспоминаю, по обочине то бурьян, то лесочек. И вдруг поле пшеничное. Да какое! Конца-краю не видать. Колос тяжелый, к земле клонится. Вроде ещё и не время жать, а пшеничка поспела. Стеной стоит вдоль дороги! Красотища! Давно такого не видывал.
Не заметил, как к Мишкиному дому подкатил. Я уж догадался, что это его угодья. Ай, да молодца, фермер! Ай, да умелец!
А тут и сам Мишка выходит. Обнялись, потыкались друг в дружку кулаками. Не целоваться же, как нынче всякие хлыщи . Чмоки-чмоки! То ли девки, то ли парни, не поймёшь.
- Ну, ты даёшь, Мишаня! – восхищаюсь я. Как это у тебя получается?
Смотрит Мишаня, щурится, но молчит.
- Ты что, - говорю, - онемел? Или говорить со старым другом не хочешь?
- Ладно, - говорит он, - Заходи в дом. Там и побеседуем.
Заходим мы, значит, в дом, и тут уже онемел я. Мамочка родная! А в избе-то тоже пшеничка колосится, аж пола не видно, только тропки по ней протоптаны.
- Что это? – просипел я, поскольку голос у меня куда-то пропал от изумления.
-Вот так вот, Слава. Помнишь, я всё пытался изобрести средство , чтобы по три урожая за наше короткое лето. Да чтоб и зерно отменное.
-Помню, что химичил ты что-то, а вот что, не задумывался тогда, – начал я приходить в себя, – ты, похоже, до сих пор химичишь, Миша. Вон у тебя на столе склянки какие-то. Только они оплавились что ли? И на плите посуда тоже …потекла.
- Это, видишь ли, Слава, побочный эффект такой. Не выдерживает посуда средство моё. Когда оно высокой концентрации. А вот пшеничка любит! Видишь, как любит, - засмеялся Мишка. - Я её в доме-то выкашиваю время от времени. А она опять растёт! Некогда мне с ней разбираться.
- Однако, Миша, вон и доски у тебя на потолке потекли. Не ровен час, рухнет крыша.
- Да?- удивился мой друг,- а я и не заметил. Это пары, видимо, сконденсировались там. Ничего, починю. В следующий раз аккуратней буду.
-А что это за змеюка у тебя на шкаф лезет? –продолжаю я пытать новоиспеченного гения.
- Ах, ты, гадина!- завопил Мишка.- Опять приползла! Она за грибами охотится. Видишь, у меня на шкафу грибы растут. Я их в свой секретный состав кладу. Очень мощный ингредиент!
Мишка схватил змеюку за хвост и вышвырнул за дверь. Я вышел вслед за хозяином и присел на порожке.
- Вот опять уже пора урожай собирать, - сказал Мишка, - я
ведь не пашу, не сею. Сама она.
Сил удивляться у меня уже не было. Мне теперь надо было всё переварить, и я засобирался домой.
На прощанье Мишка потребовал от меня не разбалтывать его тайну. А я…
Да нет, не верьте, фантастика всё это!