Воздух в горах как-то по-особенному пьянит... Или, быть может, это сладкое домашнее вино, что было выпито за ужином, стало хозяйничать в моей голове? Я лежу на душистой соломе, копной набросанной на чердаке, смотрю на летнее звёздное небо сквозь дыры в крыше, и пытаюсь разглядеть, где же Большая Медведица... Или это Скорпион? Звёзды становятся не резкими, затуманенными - глаза слипаются... слипаются... И снится мне, что я лечу прямо к звёздам, оторвавшись от своего тела. Чувствую необыкновенную лёгкость, почти невесомость. И еще радость. Мимо пролетает прошлая жизнь, день за днём, начиная с самого младенчества. Лицо мамы, первые огорчения, неуверенные шаги. Детство, с его горестями и радостями. Юность, с естественным для неё набиванием шишек. Молодость, с приобретением собственного опыта. Замужество, дети. И радость. Вторая молодость, победы, поражения, ошибки, ещё опыт. Недуги, пребывание у черты... Я лечу и всё равно как бы вижу себя со стороны, -- я тоже звёздочка, которая летит к своим братьям и сестрам, живущим там, далеко-далеко в небесной бесконечности. Слышу два голоса, низкий и высокий, которые ведут разговор обо мне (только это я и знаю, смысл слов мне недоступен). Потом тишина. Проснулась я от того, что утренняя прохлада начала щекотать мои ножки. "Снова этот сон, как тогда, в больнице," -- подумала я. Почему теперь? Люди же не могут умирать от счастья? Но могут, радуясь?
А почему выбрана рубрика "Философская поэзия"?