Плотный лиловый туман застилает всё вокруг, обволакивает, пеленает меня, будто новорожденного младенца, не даёт шевелить руками, давит на грудь, мешая вздохнуть, а если и получается дышать, то туман проникает глубоко в лёгкие, вызывая кашель и заполняя собой всё.

Надо как-то вырываться из его пут. Из последних сил вынимаю из ножен лёгкий короткий меч, и, словно пласты с луковицы, срезаю лиловые слои тумана. Вот он становится светлее, цвета дымчатой орхидеи, за ним следует слой розового нектара, и, наконец, за бледно-розовым я начинаю различать силуэты. Слои срезаются податливо, как мягкое масло, которое забыли убрать со стола после завтрака. Дышать становится свободнее. Последнее движение мечом снизу вверх, и туман раскрывается, словно занавес в театре.

Передо мной старинный город всевозможных оттенков фиолетового. Я внимательно смотрю по сторонам, приближаясь к нему. Сливовый мост опущен, пропускает меня через пурпурные ворота городских стен. На аметистовой площади, прокалывая острыми башнями фиалковое небо, возвышается замок.

Я поднимаю голову. Солнце цвета индиго лампочкой висит где-то сверху, но абсолютно не греет. И становится холодно. Даже промелькнула глупая мысль снова вернуться в туман. Там было теплее. А может?..

Оттягиваю слой тумана, отрезаю большой кусок этой материи, набрасываю его себе на плечи и кутаюсь в лиловую мантию. Да, так намного уютнее.

Обращаю внимание на то, что нигде нет людей, хотя голоса слышны. Ещё слышу стук копыт по булыжной мостовой, шелест крыльев, жужжание и стрекот мошек возле самого уха, хныканье ребёнка, мерный бой колоколов, звон бьющейся посуды. Но все эти звуки не смешиваются в раздражающую какофонию, а появляются поочерёдно, словно это музыкальное произведение, написанное неизвестным гением-композитором, в котором шумы города и щебетание природы настолько умело переплетены, что кажется, одни не могут существовать без других.

И тут я понимаю, что это всего лишь сон. И уж если ему суждено быть лиловым, то пусть он будет не таким мрачным. Согласно моему желанию туман превращается в миллионы мыльных пузырей. Они лопаются от моих прикосновений. Я чувствую приятное дуновение ветра. Он разносит пузыри, заставляя их взрываться со смешными возгласами.

Старинный город исчез. Вместо него - бескрайние васильковые и лавандовые поля.

И только на небе по-прежнему светит солнце цвета индиго, но такое тёплое и ласковое.