Я иду вдоль замерзшей реки. Беспощадный ветер терзает какую-то бумажку, то подкидывая высоко вверх, то снова впечатывая в лёд. Я слышу звуки вальса. Я хочу поднять эту бумажку.

Вдруг я вижу, как сквозь лед под моими ногами смутно просвечивают лица людей. Дрожь идет по моему телу. Я одна, ни души кругом, только мертвые лица под непрочным слоем льда. Одно, второе, третье… Белые и жуткие. Легион вросших в лёд людей.

Мертвецы открывают глаза, они шевелятся, их лица то отдаляются, то приближаются, некоторые я вижу смутно, издали, некоторые – очень четко. Они что-то говорят. Они смотрят на меня. Но я ничего не слышу, я вижу лишь шевеление губ.

Внезапно у меня кружится голова, я падаю на колени, опираюсь руками об лед. Мертвые лица прямо передо мной, под слоем льда. Теперь я слышу их голоса.
- Боже мой. Это она?
- Похоже. Она вмерзла в лёд…

Ветер подбрасывает то вверх, то вниз бумажку с объявлением : «Пропала девушка. Двадцать лет, волосы светлые…»
Я все отчетливее слышу музыку. Я узнала ее. Фредерик Шопен, «Весенний Вальс».
До весны осталось три дня.