Литсеть ЛитСеть
• Поэзия • Проза • Критика • Конкурсы • Игры • Общение
Главное меню
Поиск
Случайные данные
Вход
Рубрики
Рассказы [1165]
Миниатюры [1149]
Обзоры [1459]
Статьи [466]
Эссе [210]
Критика [99]
Сказки [251]
Байки [54]
Сатира [33]
Фельетоны [14]
Юмористическая проза [164]
Мемуары [53]
Документальная проза [83]
Эпистолы [23]
Новеллы [63]
Подражания [9]
Афоризмы [25]
Фантастика [163]
Мистика [82]
Ужасы [11]
Эротическая проза [8]
Галиматья [310]
Повести [233]
Романы [84]
Пьесы [33]
Прозаические переводы [3]
Конкурсы [13]
Литературные игры [40]
Тренинги [3]
Завершенные конкурсы, игры и тренинги [2457]
Тесты [31]
Диспуты и опросы [117]
Анонсы и новости [109]
Объявления [109]
Литературные манифесты [261]
Проза без рубрики [488]
Проза пользователей [131]
Путевые заметки [20]
Этот прекрасный мир
Миниатюры
Автор: Джон_Маверик
Городок наш, маленький и захолустный, пропах сыром, точно какой-нибудь рынок в Голландии. Не удивительно, потому что его сердце — сырный завод, кровь — скисшее молоко, а главный мускул — тяжелый стальной пресс. Желтая брусчатка на дорогах и красноватые, как сырная корка, тротуары. Слоистые или пористые стены из песчаника. Округленные углы и плавные, текучие линии. Здание ратуши выглядит, как головка эменталя, на которую зачем-то нахлобучили алый колпак — горящую на солнце черепичную крышу. Даже луна в нашем небе похожа на сыр, и свет ее струится по ночным улицам, как творожная сыворотка.
Когда-то давно наш городок показывали по телевизору. Здесь делают сыр, надрывался диктор, отличный дешевый сыр! Приезжайте, попробуйте, оцените местный колорит.
Глаза бы мои его не видели, наш городок. Не то чтобы он был совсем плох, но если каждый день смотреть на одну и ту же красоту, она приедается.
А хотите, я покажу вам свою коллекцию туристических буклетов? Солнечные пейзажи, скалы и море — чернильная бездна и блестящие, словно лакированные, волны в завитушках соленой пены. Седые горы на фоне заката. Буйство красок и чистота снега. Небо, гладкое, как вощеный пол, а посреди цветущей зелени раскиданны синие льдинки бассейнов. Города, парящие в облаках, укутанные в тончайший флер золотых огней. Города-невесты. Города-монстры. Сахарные башни и песочные замки. Удивительно, как все это существует на одной Земле. Сырный городок — и пустыня Сахара. Сырный городок — и Памир, озеро Байкал, Карибские острова. Сырный городок — и египетские пирамиды. Кельнский собор — и наш старенький костел, настенная роспись в котором давно облупилась, а в чаше со святой водой завелись личинки комаров. Сырный городок — и Дубай, Нью-Йорк, Амстердам. Как такое может быть? Иногда мне кажется, что туроператоры — волшебники, достающие из шляпы всякие чудеса.
В тех благословенных краях никогда не бывает плохой погоды. И люди там, если верить буклетам, никогда не плачут, потому что радостны и легки, как птицы — один взмах крыла, и ты уже в другой стране, на другом континенте, в другом климатическом поясе. Этих счастливцев ничто не тяготит. Они так невесомы, что запросто могут прыгнуть из бразильской саванны на черноморский пляж. А у меня точно кандалы на ногах. Какие уж тут полеты и прыжки. Доплестись бы с утра до завода, чтобы отстоять, изнывая от скуки, восемь часов у конвейера, в белом халате и шапочке, провожая в большой путь ненавистный сыр.
Когда-то и я мечтал о путешествиях. Вот закончу школу, думал, и рюкзак на плечо, помотаюсь по разным странам. В шестом классе я начал собирать туристические проспекты — не просто так, ради ярких картинок, а всерьез планировал маршрут. Сначала поеду туда, затем — сюда. О том, сколько подобное удовольствие может стоить и где взять деньги, я не размышлял. Где-нибудь. Есть цель, а значит, и средства отыщутся. Так все видится в юности.
Не отыскались. После школы я пошел работать на сырный завод. Копил гроши, но так и не собрал даже на самую дешевую путевку. То одно подворачивалось, то другое. Ремонт сделать родителям, отцу починить машину. Деньги, как вода, стекали с рук. Потом женился, надеясь, что вот сейчас-то, вдвоем... уж мы покуролесим. Невеста, легкая на подъем, и я со своей огромной жаждой — кому, как не нам, покорится этот прекрасный мир. Но медовый месяц вылился в две недели на турбазе, в пяти километрах от сырного городка. Пара елочек, кривая березка у входа в бунгало, торфяное озеро с маслянистой водой — вот и вся романтика.
Не прошло и года, как родился ребенок. За ним — второй, третий, четвертый, пятый... В доме сделалось тесно и шумно, а деньги стали таять еще быстрее. Они буквально разлетались, как бабочки от хлопка в ладоши. Какие уж тут поездки! Не тащить же с собой всю эту ораву? Оставить детей не на кого, да и нельзя — обидятся. Они такие ранимые — наши малыши. Им нужны родительская забота и тепло.
По вечерам, когда жена тихо сопела на подушке, обнимая во сне очередного младенца, закатившегося к ней под бок, я зажигал в изголовье лампочку и раскладывал по одеялу буклеты. В мутном свете ночника бумажное море казалось таинственным и бездонным, а дубайские небоскребы тонули в сизом тумане. Я больше не надеялся увидеть их... нет, во всяком случае, не в этой жизни. В другой, может быть, но не здесь и не сейчас. В этой — я связан по рукам и ногам.
Пока дети вырастут, наступит старость, а с ней — болезни, слабость, апатия. В лучшем случае, выберемся еще разок на турбазу. На прощание. А после — смерть.
И что, спрашивал я себя. Что дальше, за последней чертой? Я верил в бессмертие души. Ведь не может быть, чтобы все напрасно, без цели и смысла, как огонек свечи — дочадил и нет его. Но и свеча не сгорает бесследно, ее жар уходит дымом, туда, где вечная заря, где нет и никогда не было тьмы — потому что там живет великое пламя, в каждой капле которого — Бог.
Но если так умирают свечи, то что ожидает нас, людей? Я часто представлял себе, как это будет. Вот, душа отделяется от тела и открывает глаза в новую вечность. Вокруг — все то же самое, разве что чище, просторнее, больше воздуха и света. Окружающие предметы блестят, а стены кажутся не толще картона. Но главное — она сама, душа, светлая и воздушная, легче голубиного пуха. Взмахнет руками, словно крыльями, оседлает ветер — и понесется над лесами и долинами. А может, ей и лететь не нужно. Достаточно захотеть — и она уже парит над бирюзовой гладью, над ледяными вершинами гор, купается в золотых огнях мегаполиса.
Я снова начал составлять маршрут — на этот раз не прижизненного путешествия, а посмертного. В этом была какая-то грусть. И в то же время – свобода. Мысли, мечты, фантазии. Я больше не заботился о расстояниях и, уж конечно, и думать забыл о ценах на гостиницы и билеты. Сначала, конечно, море, говорил я себе. Это главное, что надо увидеть. «На небесах только и разговоров, что о море и о закате...». Потом отправлюсь в Африку, погляжу на нильских крокодилов. А затем перенесусь в Арктику, полюбуюсь северным сиянием. Я столько раз видел его на картинках, а каково оно вживую — когда все небо полыхает огнем?
Я чувствовал себя почти счастливым. Напевал, стоя у конвейера. Даже пытался заигрывать с женой. Она смотрела хмуро, дивясь, что со мной такое происходит. Жизнерадостный винтик — это глупо и странно. Это чуть ли не бунт. А впрочем, ей было не до меня. Моя верная подруга крутилась, как белка в колесе: чистила и драила, варила и меняла памперсы. Маленькая и щуплая, она казалась непомерно большой, наверное, потому, что ее было много повсюду. Она закупорила кухню, как огромный спрут, и ее дети-щупальца протянулись по всему дому.
А потом я и в самом деле умер. Быстро и незаметно. Только что лежал в горячке, и кто-то плакал у моей постели — слезы текли на подушку, и щеке становилось мокро и холодно. А утром встал, как ни в чем не бывало, и побежал на работу. А куда деваться? И на том свете надо, оказывается, на что-то жить. А сырный завод — вот он, ненасытное вонючее чудовище, распахнул двери, усмехается, ждет... Он помнит, как я глупо мечтал.
В сущности, мир не изменился, разве что еще больше испортился. Оконные стекла потемнели и света пропускают еще меньше — грязного света, от которого ломит виски и бурчит в животе. Ниже опустились потолки, и неприятно накренились стены... А может, это мне только чудится. Ведь по ту сторону все то же самое, что и по эту. Жена суетится, дети бегают... Нет, это, конечно, не настоящие жена и дети. Фантомы. Но я и раньше жил среди фантомов, так что все осталось по-прежнему.
Счастливые люди — это какая-то другая вселенная. А в нашей — идет дождь и пахнет сыром, и сыр на прилавках пахнет дождем, а изо всех щелей тянет пронзительной осенней тоской. Туристические буклеты пылятся на книжной полке, и каждый — ключик от несуществующей двери. Теперь я знаю точно. Потому что прямо за поворотом, там, где обрывается шеренга белых фонарей — начинается туман.
Опубликовано: 20/01/22, 00:17 | Просмотров: 1119 | Комментариев: 17
Загрузка...
Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи.
[ Регистрация | Вход ]
Все комментарии:

А нет ли желания продолжить сюжет 'классической' загадкой смерти 'в мире духов' и того, как оная 'базовую "охоту к перемене мест"' тем светом преломляет?

cool cool
Борис_Старче  (12/02/22 20:53)    


Да нет, продолжать не собирался.
Джон_Маверик  (12/02/22 21:16)    


речь, само собой, не о законченном тексте, а о 'самой теме'
cool cool
Борис_Старче  (13/02/22 00:33)    


Джон, блестящий рассказ! Как мне близка эта жажда увидеть мир! И я, как ни забавно его увидела, причём не только в буклетах... smile smile smile smile smile
Марара  (12/02/22 18:04)    


Я увидел только Европу, но и то неплохо... Марина, спасибо огромное!
Джон_Маверик  (12/02/22 18:19)    


Он был бескрылый! Из кокона/детства не вылетела бабочка, а снова выползла гусеничка...
Классный рассказ.))
Маруся  (06/02/22 14:25)    


Да, к сожалению так бывает. Маруся, спасибо большое!
Джон_Маверик  (12/02/22 18:17)    


Это новый рассказ? :)
Я немножко попридираюсь)
Мне показалось, что в самом начале много описаний. Сначала описание сырного городка. Причём в сказочном почти детском стиле. Ждёшь историю.
Но идёт вопрос о туристических буклетах. И начинаются новые описания. Горы, города и т.д. и не понимаешь первое время, зачем все эти подробности? Тема же сыра осталась не раскрыта и снова описания.

"Когда-то и я мечтал о путешествиях."
Вот! Начинается завязка. И начинаешь понимать, что к чему.
Нет описания героя. Не понятно, что он делает, когда думает обо всём этом. Проблема кажется немного надуманной. В этом городе нет других мест работы? Но где-то же он нашёл эти буклеты. Можно устроиться работать в турфирму хоть секретарём или менеджером, гидом, там эти путешествия постоянны за счёт фирмы.
Мне кажется, что хоть одну какую-то попытку разорвать замкнутый круг он бы сделал.
В общем, в плане сюжета у меня есть вопросы. Сумбурно немного.
И финал такой же непонятный. И почему пять детей? Кто-то заставлял или принуждал?
Остался герой для меня загадкой. Это из той серии: хорошо там, где нас нет.
Из плюсов: подробный монолог, интересный, живой, красочные жизненные картины, актуальные близкие социальные проблемы.
Отличная идея: сначала думай, а потом делай (пять детей :)), имей смелость воплощать мечты.
Лилу_Амбер  (20/01/22 23:16)    


"Этот прекрасный мир" - это сарказм, да? :))
Лилу_Амбер  (20/01/22 23:24)    


Лилу, спасибо большое за отклик! Нет, рассказ не новый. Я его принес ради конкурса Прозерпины. Насчет того, что можно устроиться в турфирму... Маленький городок, турфирма, возможно, одна, рабочих мест там раз, два и обчелся, и они уже заняты. Градообразующее предприятие - сырный завод. Платят немного, семья у ГГ большая. Видимо, жена хотела иметь много детей, а у героя не доставало силы воли ее как-то переубедить. Ему и все равно было по большому счету - жена возится с малышами, ну, и ладно. Чем бы женщина ни тешилась, главное, чтобы мозги не выносила. Всяко ведь бывает в семьях.
"Прекрасный мир" - конечно, сарказм.:)
Джон_Маверик  (20/01/22 23:28)    


Спасибо, Джон, ясно. Тогда жаль героя...
Лилу_Амбер  (20/01/22 23:32)    


Привет, дорогой Джон! Рассказ - чудо!
Рассказ-притча, как всегда, мудрая притча.
Да, нужно жить сейчас, мечтаешь - воплощай.
Спасибо за такое талантливое "напоминание"!
smile surprised wink
Кот-Неучёный  (20/01/22 10:13)    


Наташа, спасибо! Очень тебе рад!
Джон_Маверик  (20/01/22 15:13)    


И я рада:))) biggrin
Кот-Неучёный  (20/01/22 15:16)    


Джон, стоило прочесть одну фразу в информере новых комментариев - одну только фразу - и я уже знала, что это Ваши слова, Ваша манера их складывать.) А там уже по ссылке пришла сюда. Жаль, что мечта оказалась пустой фантазией. Вот и думаю теперь, - а у меня будет так же?))
Murrgarita  (20/01/22 00:50)    


Мечты часто сбываются, главное, не откладывать их осуществление до следующей жизни.
Мурргарита, спасибо огромное за отклик!
Джон_Маверик  (20/01/22 01:35)    


А, так вот в чём фокус!)))
Murrgarita  (20/01/22 01:39)