… Жизнь во мне давно почти не имеет формы, как облако или сигаретный дым. Твои легчайшие, как листья, слова и шаги, твои тайные бабочки, птицы, такие разные твои голоса, и летящие линии рисунков — все невесомое, трепетное, и светится, и парит, и сводит с ума, как волшебная серебристая пыльца и адреналин…

Но твои ревнивые ангелы решили, наверное, что меня нужно пригвоздить, зафиксировать. Я с ними категорически не согласен. Иначе все потеряет смысл, станет тяжелым, будет разложено по полочкам, раз и навсегда увековечивая ускользающую гармонию. Слова изменят облик, станут весомыми и плотными, как круто замешанное тесто. Мотыльки потеряют очарование. Лампа, дверь, ванная, либидо, завтрак, ужин, насекомые, яйцекладущие… Жизнь станет пресной, прописанной по пунктам, как повторяющийся ритуал, пока пластинка не замрёт на вертушке старинного граммофона.

А еще я ненавижу телефон. И всё, что заставляет меня вписываться в кем-то заданный ритм. Оцепенение и несвобода. Привкус несчастья. Бес формы...

П. Фрагорийский. Из кн. Блокнот Птицелова. Сад камней