Литсеть ЛитСеть
• Поэзия • Проза • Критика • Конкурсы • Игры • Общение
Главное меню
Поиск
Случайные данные
Вход
Страна Сказок
Рассказы
Автор: Дина_Меньшикова
- А ты слышала про Страну Сказок? – спрашивал отец, уютно устраиваясь в кресле и закуривая сигарету.
- Нет, расскажи! – у меня загорались глаза.
И он рассказывал. Про волшебную Страну Сказок, где меня всегда будут ждать герои моих любимых книг. Там нет вражды и злобы. Там Винни Пух пьет чай с Питером Пэном, а Буратино вместе с Алисой Селезневой играет в прятки с Чеширским котом.
Попасть в Страну Сказок очень просто, уверял отец. Он и сам там бывал не раз. Стены его комнаты украшали фотообои – с дивным цветущим полем и дорожкой, уходящей вдаль. Большая оранжевая бабочка парила в небе. Это, говорил отец, вход в Страну Сказок. Днем это обычная стена, а в полночь ты можешь пройти сквозь нее, и огромная бабочка унесет тебя на своих крыльях туда, где оживает волшебство.
Каждый вечер отец рассказывал новые подробности про эту чудесную страну и ее жителей. Я безумно хотела попасть в Страну Сказок. Я грезила ей несколько лет. Но к двенадцати ночи я, как правило, засыпала. А когда однажды мне удалось не заснуть до полуночи, отец сказал, что сегодня в Стране Сказок санитарный день, и они не принимают гостей.
- Но там всегда тебе рады, - подчеркнул отец. – Всегда. Там наслышаны про тебя. Я бывал там много раз. Иначе откуда я знаю все эти истории?
Он, отвернувшись, делал большой глоток из граненого стакана и морщился. Под столом выстроились в ряд шесть пустых бутылок.
Мы жили в городе, где опасно было ходить вечером в безлюдных местах. Да и днем, в общем, тоже. Да и в людных местах, если честно. Да и дома оставаться тоже не стоило. Мы жили в городе, где мне, десятилетней девочке, пожилой незнакомец на улице предлагал свою любовь. Я ничего тогда не поняла. А годами позже, будучи студенткой и работая в небольшой газете, я возвращалась домой после очередного интервью, как ужаленная, и плакала, свернувшись на полу. Их сальные взгляды, унизительные шутки и неслучайные прикосновения оставляли в душе воспаленные язвы.
Мы жили в городе таком же, как большинство других городов.
Мне было девятнадцать, мы с лучшей подругой сидели на крыше заброшенного дома и пили дешевое вино, казавшееся божественной амброзией.
- Люди, пережившие клиническую смерть, видели тоннель, озаренный светом, - задумчиво говорит подруга, что-то черкая красным фломастером на руке. - Как ты думаешь, куда ведет этот тоннель? Есть ли там зеленые луга и холмы? И есть ли там собаки? Шотландские овчарки? Знаешь, как Лэсси в том старом сериале. Я думаю, что есть. И я знаю, чего там нет точно – там нет боли от ударов тонким проводом, которым тебя хлещет твоя полубезумная бабка, которой опять почудилось, что ты – антихрист.
Я хочу возразить ей. Сказать слова поддержки. Я вижу с крыши, как пялится на меня глазками-пуговками выброшенный в мусорный бак плюшевый медведь с распоротым брюхом. Я должна сказать что-то очень важное, но слова, звучавшие у меня в голове так убедительно, задыхаются в горле. Они рождаются на свет уже окаменевшими и пурпурно-синими.
Подруга протягивает мне тыльной стороной руку, исчерканную красными линиями, и спрашивает:
- Вдоль или поперек? Как правильно – вдоль или поперек?

Мне было двадцать пять, и другая моя подруга вышла замуж за иностранца, с которым познакомилась на отдыхе. Пока ее смуглый белозубый муж ждет в такси, она радостно рассказывает мне, держа за руку:
- Там апельсины растут прямо на деревьях! Здорово, да? И мандарины тоже. Там круглый год лето, и почти не бывает дождей. Идешь по улице: справа апельсины, слева мандарины, только успевай срывать… Ну чего ты смеешься?.. Перестань!..
Она улетела, и больше я ее не видела. Все мои письма остались без ответа.

Мне было двадцать семь, когда отец ослеп. Обои в его комнате, пожелтевшие со временем, прожженные сигаретами, никуда уже не годились. Я срывала со стен эти обои, с цветущим полем, дорожкой, уходящей вдаль, и янтарно-золотистой бабочкой. Я рвала их в ярости, обои сходили кусками. А под ними была обычная серая стена, с паутиной и пятнами плесени. И несколько мертвых мотыльков.
Я кричу и царапаю стену ногтями. Я кидаюсь на нее с кулаками и бью ее ногой. И ничего не происходит.

Сейчас мне тридцать три. Давно уже не стало отца, и живу я сейчас совсем в другой квартире. Я рисую пейзажи акварелью и сочиняю истории. Я рисую рисовые поля, принцев и принцесс, сиреневые облака и горные ручьи. И когда я горю какой-то идеей в три часа ночи, при свете настольной лампы, я на время забываю о тех, кто ушел. О тех, кого ждать бессмысленно.
В соседней комнате спит моя дочь. В розовой деревянной кровати, сделанной в форме кареты. Я подхожу к ней, поправляю сбившееся одеяло. И думаю о том, что когда-нибудь я расскажу ей сказку. О волшебной стране, где всегда ей рады. О стране, где вечное лето, и большая оранжевая бабочка ждет, чтобы унести ее с собой. О стране, в которой я сама бывала не раз.
Я расскажу ей сказку, которую каждый из нас рассказывает своим детям.
Которую все мы рассказываем друг другу.

Написано для конкурса "Фантазии по картине": http://litset.ru/publ/15-1-0-65375
Опубликовано: 20/03/21, 11:15 | Последнее редактирование: Дина_Меньшикова 22/03/21, 11:54 | Просмотров: 109 | Комментариев: 5
Загрузка...
Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи.
[ Регистрация | Вход ]
Все комментарии:

Всё имхо, просто впечатление.
Это, говорил отец, вход в Страну Сказок. Днем это обычная стена, а в полночь ты можешь пройти сквозь нее, и огромная бабочка унесет тебя на своих крыльях туда, где оживает волшебство.

Нужно обозначить прямую речь и слова автора.
Интересный рассказ, но по структуре показался недоработанным. Немного сумбурным. Много есть вставочек, которые по смыслу не очень связаны и мотивированы.
Про домогательства на работе - это к тому, что жизнь - не сказка? И про клиническую смерть.
Про отца хорошо. Но не понятно, зачем о том, что район неблагополучный и про старика с нездоровыми склонностями.
Мне кажется, это подошло бы по смыслу больше где-то в других реалиях другой страны, у нас в принципе можно и уволиться, найти другую работу и в суд подать.
В общем, нужно определиться с конфликтом. Это внутренний конфликт, или обида на отца и на жизнь в целом. У меня не связываются в одну картинку части мозаики.
Лилу_Амбер  (29/03/21 11:53)    


Извините, что влезаю, просто бросилось в глаза )

Нужно обозначить прямую речь и слова автора.
Мне кажется, тут нет прямой речи. "говорил отец" тут равнозначно "по словам отца", так что пунктуационно всё абсолютно правильно.
Эризн  (29/03/21 12:05)    


Благодарю за отзыв, Лилу! Конечно, у каждого будут свои впечатления от этого рассказа. Но вообще он про иллюзии. Иллюзии, которые передаются из поколения в поколение. Побег, эскапизм.
Отец героини бежит от жизни с помощью алкоголя. Он передает эту иллюзию своей дочери с помощью сказки. Иллюзию, что от жизни можно убежать, спастись. Что есть безопасное место, где все хорошо и спокойно.
Но жизнь оказывается непохожа на сказку, и этот контраст вызывает шок.
Не было там никакого неблагополучного района. Там все так же, как везде. Я подчеркиваю это фразой про то, что город этот такой же, как другие. Да, эти подробности для контраста со Страной Сказок.
Не соглашусь насчет того, что в реалии нашей страны не вписывается. Как по мне, именно в нашей стране и вписывается.
Про клиническую смерть: это еще один вариант иллюзий, вера в загробную жизнь - еще одно возможное место для побега. Это ведь тоже Страна Сказок. Вообще, вся религия на это построена.
Но потом приходит понимание, что нет такого места. Нет такой страны. И это открытие дается очень тяжело.
Но так или иначе, мы продолжаем сбегать от реальности теми или иными способами, это неизбежно, просто способ у каждого свой.
У героини в конце - ее рисунки и истории. Это тоже способ побега. Сама того не осознавая, она продолжает традицию отца.
И у ее дочери тоже будет своя Страна Сказок.
В общем, я передала в рассказе все, что планировала.
Дина_Меньшикова  (29/03/21 12:25)    


Вот, Дина, дождался ещё одной Вашей истории. Продуманные, сильные подробности, ничего лишнего, да и вообще сильная вещь.
Артур_Кулаков  (20/03/21 19:33)    


Благодарю, Артур. Рада, что Вам понравилось. Да, истории есть у меня, иногда просто руки не доходят выложить, т.к. все еще работаю над крупной вещью. Но буду потихоньку выкладывать.
Дина_Меньшикова  (21/03/21 17:37)    

Рубрики
Рассказы [1037]
Миниатюры [1009]
Обзоры [1372]
Статьи [393]
Эссе [182]
Критика [93]
Сказки [202]
Байки [53]
Сатира [50]
Фельетоны [15]
Юмористическая проза [294]
Мемуары [80]
Документальная проза [91]
Эпистолы [19]
Новеллы [69]
Подражания [10]
Афоризмы [19]
Фантастика [137]
Мистика [38]
Ужасы [7]
Эротическая проза [4]
Галиматья [254]
Повести [262]
Романы [44]
Пьесы [33]
Прозаические переводы [4]
Конкурсы [25]
Литературные игры [36]
Тренинги [2]
Завершенные конкурсы, игры и тренинги [1749]
Тесты [12]
Диспуты и опросы [89]
Анонсы и новости [105]
Объявления [87]
Литературные манифесты [246]
Проза без рубрики [424]
Проза пользователей [123]