Литсеть ЛитСеть
• Поэзия • Проза • Критика • Конкурсы • Игры • Общение
Главное меню
Поиск
Случайные данные
Вход
Улей
Рассказы
Автор: Дина_Меньшикова
Твои воображаемые друзья, ты только глянь – они уже почти седые!.. Кто-то молится огромной бирюзовой пчеле, кто-то уронил себе на ногу бензопилу, чьи-то пальцы скрючены артритом, а кто-то и вовсе завёл своих собственных воображаемых друзей.

Им не до тебя. Они больше не хотят бегать по крышам и жевать гудрон. Да и тебе пора уже заняться своими делами: ты давно взрослая. Только вот своих дел почти нет. А после развода стало ещё меньше. Но ты говоришь всем, что дела есть. Дела идут. Забывая уточнить, что идут они без тебя. Мучаешься от бессонницы десятую ночь подряд. Чтобы занять себя, рисуешь дом, человека и дерево. Проективный тест. Заодно пытаешься придумать сногсшибательный образ на Хэллоуин.

…Мне сказочно повезло: наш дом располагался по соседству с незаконной городской свалкой. На этом, пожалуй, отмеренное на моё детство везение заканчивалось.

Мама работала в две смены, чтобы обеспечить мне достойное будущее и чтобы мы могли чем-то питаться в не слишком достойном настоящем. После уроков я чаще всего слонялась возле свалки, играя с воображаемыми друзьями в «поиск сокровищ».

Большинство ребят в моём классе были мажорами: их джинсы стоили больше, чем зарабатывала моя мама за месяц. Я подозревала, что в их домах даже чайные пакетики заваривали всего один раз, а не три-четыре, как было принято у нас. Меня же величали Королевой Помойки, и я носила это звание с гордостью. В моём зловонном королевстве зелёные мухи кружились над вспоротыми животами огромных мусорных пакетов. Здесь так легко было затеряться. Спрятаться. Иногда мне удавалось найти потрясающие вещицы: тюбик помады, позолоченный медальон, шестерёнки часов, фарфорового ангела с разбитым лицом. Всё это становилось частью моей «коллекции отбросов». Я надевала массивные перстни на свои худые пальцы с ободранным маникюром, а рыжие патлы украшала тяжёлой пыльной заколкой с фальшивым жемчугом. Мой истлевший гламур: я несла его перед собой, словно щит.

Когда мне было десять, к нам приехал погостить дядя Паша, мамин брат. Гостил он у нас довольно долго: почти пять лет. Перестройка в стране к тому времени давно завершилась, но дяде Паше перестроиться не удалось. Со старой работы его сократили, а новую найти он не смог. Большую часть дня он сидел у окна, курил или помогал мне искать «сокровища». Мои воображаемые друзья охотно приняли его: он сразу и безоговорочно стал для них своим.

Вот только дядя Паша страдал от некой странной болезни, в которую не верила моя мама.

В нём жил пчелиный рой. Сотни невидимых пчёл. Злые, дикие твари – мёд их был терпок и ядовит. Они жалили его изнутри, очень больно – дядя Паша стонал, схватившись за голову, и катался по полу. Но хуже всего было то, что они постоянно жужжали.

- Вот, послушай, - дядя Паша придвигался ко мне, так близко, что я чувствовала его дыхание. – Слышишь? Слышишь?..

И мне казалось, что я слышу. Тихое, монотонное жужжание.

Он был ульем. Ульем поневоле. Интересно, является ли насилием принуждение человека быть ульем?.. Дядя Паша считал, что является. Только кого призвать за это к ответу?.. Он постоянно писал в какие-то инстанции гневные письма с требованием моральной компенсации. Но ему ни разу не ответили.

Мама говорила, что её братец – пьяница, трепло и ещё один нахлебник, удобно устроившийся на её шее. И всё же мне было весело шататься с ним по грязным закоулкам моего маленького, но гордого королевства!.. Один раз мы нашли кашемировый свитер, почти целый. С тех пор дядя Паша его не снимал. Ветер кружил вокруг нас рваные пакеты и сухие листья. Забравшись на самую высокую гору из мусорных мешков, я выкрикивала исковерканные слова популярной песенки:

- Фристайло! Ракамакафо!..

Бурно жестикулируя, я танцевала хип-хоп на своём троне из тряпья, объедков и картонных коробок. Дядя Паша сидел на прожжённом колченогом кресле, смеялся и отстукивал ногой ритм.

Иногда он подходил ко мне близко, слишком близко. Гладил по щеке и шёпотом просил закрыть глаза. Я чувствовала, как его руки расстёгивают мою блузку: пуговку за пуговкой. Он почему-то любил, когда на мне было мало, совсем мало одежды. Он сгребал меня в объятия большими ручищами. Я чувствовала тепло и запах его кожи.

- Эти пчёлы… - шептал он. – Знаешь, иногда они перестают жужжать. Вот сейчас, например. Слышишь их?.. И я не слышу. Какой же кайф, когда они молчат…

Дядя Паша умер, когда мне было пятнадцать. Инфаркт – так сказали врачи. «Допился», - вздохнула мама. И только я знала точно: это были пчёлы. Но я была за него рада: по крайней мере, дяде Паше больше не нужно быть ульем.

Через год после его смерти свалку рядом с нашим домом, наконец, ликвидировали.

Ещё тогда, в детстве, я обожала Хэллоуин: единственный день в году, когда я чувствовала себя звездой. Я делала потрясающие костюмы из всякого хлама: такие нигде нельзя было купить, ни за какие деньги. Жуткие маски из яичных скорлупок, птичьих косточек, осколков цветного стекла, парусины и медных гаек. Их можно было обменять в школе на упаковку жвачки или «Сникерс». Но самое сладкое из всех лакомств – быть в центре внимания. Виват, королева!..

…Три часа ночи. Я нарисовала уже пять домов, три дерева и двух человечков: и все они умоляют меня пойти спать. Но сна ни в одном глазу. Прокручиваю в голове сегодняшний разговор с мамой о наболевшем.

- А вот если бы у вас были дети, он бы не ушёл, - мама выразительно смотрит на меня поверх очков.

Я возражаю, что если бы у нас были дети, ушла бы я. И фиг бы вы меня нашли.

Тут, разумеется, моя маман начинает вопить, что воспитала бессердечное чудовище. Дочь-чайлдфри – горе в семье. А ведь даже у тёти Любы из третьего подъезда уже двое внуков, хоть её сын и наркоман.

Вдоволь наоравшись, она подливает мне чай.

- Лето прошло, а ты опять никуда не съездила. В следующем году обязательно возьми путёвку на теплоход. Сейчас такие шикарные речные туры! А сколько там развлечений!..

- Я не хочу плыть на теплоходе, мама.

- Ну как это?.. Конечно, хочешь. Может, хоть познакомишься там с кем-то…

Она продолжает что-то увлечённо рассказывать, но я не слушаю её. Я разглядываю золотистый фантик из фольги. Из тысячи таких фантиков можно сшить королевскую мантию. Я буду в буквальном смысле ослепительна в этот Хэллоуин. Виват, королева!..

…Четыре утра. Моё отражение смотрит на меня застывшими мутными глазами. В моих венах - грязные сточные воды. И мёртвые рыбы вытекают из моего носа тоненькими струйками крови, сливаясь в ручей. Скажи, который сейчас год?.. И кто я теперь – дом, человек или дерево?..

Когда дядя Паша умер, в самой глубине души я испытала облегчение, чуть ли не радость – и всегда винила себя за это. Ведь он любил меня, этот человек-улей. А я любила его, хоть и не совсем понимала.

Но сейчас я понимаю его. С каждым днём – всё больше. Вонь канализации, запах нефти и дохлых рыб – это накатывает внезапно, когда меньше всего ждёшь. Во мне шумит отравленная река. И я готова на всё, чтобы не чувствовать это.

Внезапно в мутных водах сверкает ясная, до боли резкая картинка – я с мужем и детьми плыву на теплоходе, в речной тур по Волге. А моя мама бесконечно постит в «Одноклассниках» фотографии внуков. И, наконец-то, гордится мной.

Да ведь это же шикарный образ на Хэллоуин!.. Лучший из моих образов. Главное – правдоподобный. И в самый неожиданный момент я засмеюсь и воскликну: «Сладость или гадость!.. Ловко же я вас всех провела, да?..»

Вот только никто мне не поверит. Что ж. Значит – мантия из фантиков.

Я достаточно зарабатываю, чтобы покупать красивые новые вещи. Но привычка рыться в хламе осталась. Герцогиня секонд-хендов. Императрица блошиных рынков. Словно под тоннами тряпья, яркого, безвкусного ширпотреба, я надеюсь когда-нибудь обнаружить себя.

Пять утра. Закрыв глаза, пересчитываю своих воображаемых друзей, прыгающих через забор туда, откуда не возвращаются. Я очень хочу с ними, но мне нельзя. Не сегодня. Может, когда-нибудь…

Я засыпаю.
Опубликовано: 07/11/21, 17:47 | Просмотров: 753 | Комментариев: 11
Загрузка...
Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи.
[ Регистрация | Вход ]
Все комментарии:

Да, впечатляет. И при этом не вызывает отторжения, нет перегиба в чернушность, все вполне художественно написано, но ощущения - бррр.
Елена_Шилова  (09/11/21 14:22)    


Спасибо за отзыв, Елена!
Дина_Меньшикова  (11/11/21 14:31)    


Дина, ты же читала, как я там разошлась под конкурсным текстом на эмоциях :))
Хотелось бы добавить, что внешняя атрибутика - мусорки, дядя и одноклассники - это всё не главное. Есть же примеры Пеппи Длинныйчулок и др. детей, которые вопреки всему принимали мир и несли в него свои правила. Здесь же меня цепанула именно зацикленность на внешнем.
Но это только фон. Его можно менять, с ним можно делать, что угодно. Это не есть проблема. Тем более, когда ты взрослый человек. Но это моё личное восприятие, очень субьективное. Девочка сломлена не мусорками и одноклассниками, не тем, что чокнутый дядя - лучшее, что было в её жизни. Она сломлена чем-то другим.
Написано же как всегда замечательно, я всегда очень жду твоих новых текстов, я рада, что жюри были единогласны во мнении. В рассказе очень много настоящего, жизни и правды, этим сильно цепляет.
Лилу_Амбер  (08/11/21 22:06)    


Спасибо за отзыв, Лилу! Я рада, что рассказ Вас зацепил - значит, что-то в нем есть) Насчёт внешнего фона и возможности его изменения - конечно, у каждого человека, ребёнка, свой характер, своя способность сопротивляться внешним факторам, и всё это в совокупности с внешними факторами накладывает отпечаток. Никто не может знать, как одно и то же событие скажется на разных людях. Но есть определённые ситуации, которые на абсолютное большинство людей действуют негативно и приводят к неким психическим проблемам - в этом отличие обычной психологической травмы и птср. Здесь же, скорее, речь по больше части о птср. И, конечно, во взрослом возрасте мы можем с этим работать, проходить терапию. Но чтобы с этим работать, неминуемо приходится обращаться к событиям прошлого, чтобы понять, какие травматические ситуации стали причиной заложенного в нас негативного сценария. Это делается не с целью пожаловаться, а с целью понять. И вот тогда с этим можно уже работать.
Дина_Меньшикова  (09/11/21 10:39)    


Цитата Лилу Амбер ()
Девочка сломлена не мусорками и одноклассниками, не тем, что чокнутый дядя - лучшее, что было в её жизни. Она сломлена чем-то другим.

Мне тоже так показалось. И не зря ведь тема - созависимость.
На мой взгляд, героиня описывает мусорку и одноклассников-мажоров только чтобы объяснить отсутствие круга общения среди сверстников, но не как причину травмы. У меня сложилось ощущение, что у героини лёгкая шизофрения (возможно, даже мнимая) или по крайней мере предрасположенность к психическому заболеванию, скорее всего наследственная (недаром сумасшедший друг был её родным дядей). Но в любом случае всё не настолько плохо в плане психического здоровья, чтобы ставить крест на своей жизни. Однако сама героиня считает иначе. Перед глазами её неизменно стоит образ душевнобольного дяди, она беспрестанно задаёт себе вопросы: ведь недаром они так сблизились? Не может ли это значить, что и она сумасшедшая, ведь "рыбак рыбака видит издалека"? Не потому ли она хорошо его понимала, что у неё самой не всё в порядке с психикой? И самое главное - не ждёт ли её такое же безумие в конце концов? И вот на последний главный вопрос она подсознательно отвечает "да, всё закончится именно так же". Она не может избавиться от этой мысли, и это отравляет ей жизнь. Мне кажется, именно поэтому она чайлдфри и именно поэтому развалилась её семья. Она не верит, что может жить нормально. Она уверена, что больна.
Очень характерным и значимым в сюжете показался образ матери, которая отчаянно закрывает глаза на состояние брата (мол, пьёт - а когда бросит, будет нормальным человеком) и дочери (ерунда на уме, пора поумнеть).
Эризн  (09/11/21 20:38)    


Эризн, спасибо вам большое за столь глубокий и вдумчивый анализ произведения! Вы действительно уловили суть. Да, страх безумия тут определенно присутствует... Единственное, с чем не соглашусь "...именно поэтому она чайлдфри". Ну как бы нежелание иметь детей - абсолютно нормально, это вообще никак не связано с травмами и психическими отклонениями. Хотя я понимаю, почему у вас сложилось такое впечатление (если учесть все обстоятельства в рассказе в целом). По крайней мере, я считаю, что это как раз таки подчеркивает то, что героиня не сломлена окончательно - несмотря на то, что ее позиция идет вразрез с позицией ее матери (и общества в целом - давайте не будет отрицать, стереотипы в обществе все еще сильны, и давление велико), она все еще способна сопротивляться, проявлять характер. Значит, не все еще потеряно. Я вижу в этом надежду - у героини хватит сил, чтобы справиться. Это мой, авторский взгляд на героиню) Конечно, восприятие текста всегда субъективно.
Дина_Меньшикова  (11/11/21 14:44)    


Да, пожалуй, я тут неправильно выразилась и имела в виду, что героиня даже при желании на детей бы не решилась. А отстаивание позиций в диалоге с матерью очень даже понятное и действительно иллюстрирует силу характера героини (и, увы, непоколебимость предрассудков матери) smile
Эризн  (11/11/21 15:25)    


Тут я с вами полностью согласна smile
Дина_Меньшикова  (11/11/21 15:52)    


Страшный рассказ. Безысходный.
Мне кажется, идея с вымышленными друзьями не очень раскрыта, хотя она окольцовывает произведение и обращает на себя внимание. Цель присутствия этих персонажей в рассказе мне не ясна. Потом ещё перечитаю, может, допойму.)
Поведение дяди с ульем было предсказуемо. Это всегда меня мучает в литературе - уже понимаешь, что будет дальше, но не можешь предотвратить. (
Маруся  (08/11/21 17:05)    


И красной нитью - одиночество. Полное. Одиночество абсолютно всех персонажей. Нет семьи. Нет духовной/душевной связки между людьми. Это страшно и реально. Или - реально страшно.
Маруся  (08/11/21 17:29)    


Спасибо за отзыв, Маруся! Да, рассказ страшный, спору нет. Одиночество... в каком-то смысле каждый человек одинок. Но здесь оно зашкаливает, согласна. Насчёт воображаемых друзей - мне тоже, если честно, этот момент кажется немного сомнительным. Возможно, стоило раскрыть эту тему подробнее.
Дина_Меньшикова  (09/11/21 10:43)    

Рубрики
Рассказы [1081]
Миниатюры [1064]
Обзоры [1406]
Статьи [418]
Эссе [192]
Критика [99]
Сказки [217]
Байки [54]
Сатира [50]
Фельетоны [16]
Юмористическая проза [292]
Мемуары [57]
Документальная проза [87]
Эпистолы [21]
Новеллы [73]
Подражания [10]
Афоризмы [21]
Фантастика [130]
Мистика [55]
Ужасы [8]
Эротическая проза [4]
Галиматья [261]
Повести [249]
Романы [55]
Пьесы [35]
Прозаические переводы [2]
Конкурсы [17]
Литературные игры [37]
Тренинги [3]
Завершенные конкурсы, игры и тренинги [1932]
Тесты [15]
Диспуты и опросы [102]
Анонсы и новости [105]
Объявления [97]
Литературные манифесты [253]
Проза без рубрики [445]
Проза пользователей [220]