В затоне вода зеленее лягушек - цветёт затон, а Лёшке пофиг, плещется, ныряет, но на тот берег не рвётся, а поглядывает на этот, на каком я сижу. И на край обрыва он тоже поглядывает: не тащится-ли кто к нам выяснять какие отношения. Мне такие искупашки в тине не надобны, а на реку мчать сил нет. Я чертовски устал. Чествование всей колхозной управой отличившихся механизаторов и доярок с утра пораньше - это обычная пьянка на общественные деньги с прикупом личной продукции до песняка с плясками и "Дай, сказал, гитару, сопляк!" Завклубом мечется между друганами-собутыльниками и перспективой потерять инструменты. Я не мечусь, солист не мечется, а остальные уже сами "механизаторы", то есть накатили уже и догоняются за клубом. "Гостям клуба" пофиг на всё, их прёт, их тянет на кафешную мини-сцену. Они сейчас не механизаторы, а сплошь Муслим-Кабзоны и Зинчуки с Кузьмиными. Разбитная доярка вот-вот отдастся напористому трактористу прямо на клавишных, но между страстными обжимашками порывается вспомнить, как играть на "пианине" "Чижик-пыжик" одним пальцем. - Инструменты в бендежку! Это я ору Валерке - солисту, плюнув на директора клуба, какой всё ещё в эйфории от проведённого мероприятия. Да, получилось солидно, как в городе. - Серёж, пусть отдыхают. А кто не даёт? Пусть допивают-доедают-пляшут. До вечерней дойки, как до Китая раком - успеют, но под магнитофон или баян. Аппаратура хорошая. Председатель обеспечил ею клуб в надежде, что именно ВИА вытащит репутацию колхоза на предстоящем областном мероприятии. Колхоз отстаёт в развитии программы "Культура и село". Кстати, вытащили мы репутацию-то - на областном конкурсе диплом огребли. Пред поздравил всех присутствующих и отсутствующих, стопку опрокинул, нас послушал - первый вводный блок, и умчал на совещание в город. Кот за ворота - мыши правят бал. Механизаторы быстро попутали свадьбу с культурной программой. Одну стойку сломали. Я выхватываю барабанные палочки прямо из-под носа не юного барабанщика, пока он поддерживает тост "За культуру на селе!" Валерка и один из почти трезвых механизаторов прут в бендежку ударную установку, а я их прикрываю, ибо "публика" взбудоражилась: - Чо? Всё? А "Букет из роз" на бис? Какой вам, нафиг, бис по пятнадцатому разу? Валерка замучился старить голос, он у него и так уже сипит. Чесслово, я вежлив, как херувим на похоронах. - Давайте вы споёте под баян? Местного самородка-народника не поднять ни утренним петухам, ни квохчущим курам. Завклуб врубился, что дело пахнет выволочкой, схватил баян и с готовностью растянул меха. Эх, Игорь Юрьевич... Чутка бы пораньше тебе это сообразить, а сейчас поздняк метаться. Механизаторы озверели. Им сейчас пофиг репутация колхоза, твоя, своя. А уж инструменты им вообще фигня-война. - Дуйте отсюда, мальцы. Мы тут сами. Ага, прям щас. Кафе на втором этаже, бендежка на первом. Мужик за пейсят, красный от злости и самогона на местных травках, закрывает дверь волосатой грудью, сучит кулаки, а у меня клавишные в руках. Он кило за девяносто, а во мне хорошо если пятьдесят пять было. - А ну положь музыку на место! Лёха виснет на нём сзади, сковывает плечи. - Крёстный, ты чо? Это ж наш Серёжка. Это Маэстро! Чёрт... Откуда ты тут взялся, Командор? У вас же сегодня рыночные страдания: молоко, сметана, творог, масло. Но как же ты вовремя. Крёстный мыркает бильтюками, но крестника с шеи снимает аккуратнее не бывает. - Серёжка? Ах, ты ж, чёрт... Здорова! Он лезет ко мне обниматься, а Лёшка уносит клавишные. Игорь Юрьевич снова растянул меха - "Чёрный ворон". Молодец, Игорь Юрьевич. Все успокоились, сидят подвывают местной солистке и рыдают. Ключи от бендежки (оба комплекта) я забираю с собой. Завклуб отдаёт мне свой комплект без сопротивления. - Бери, Серёж, бери. На крыльце клуба мы закуриваем: я, Лёшка, Валерка. Лёшка чиркает крутой зиповской зажигалкой - подарок крёстного. У него подрагивают руки. А у меня больно дёргает шрам у виска. После драки на болоте не прошло и двух недель. Шрам подкравливает- наверное, зацепил чем нечаянно. Командор промакивает сукровицу рукавом. Валерка косит на шрам, косит на Лёшку, качает головой. - Немного выше и... - Не каркай, певец, мля, - обрывает его Командор и подталкивает меня к ступеням, - Пошли на затон, Маэстро. Цветёт затон, а Лёшке пофиг... * ПС - зарисовка к повести
Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи.
[ Регистрация | Вход ]
Все комментарии:
Слог хорош. Ситуация узнаваема и поэтому нравится:). Но это явно незаконченное произведение. Это кусок чего-то. У него и начало мутное, а конца и вовсе нет. Закольцовка затоном не прояснила роли Лёши во всем этом.
Но это явно незаконченное произведение. Это кусок чего-то. У него и начало мутное, а конца и вовсе нет. Закольцовка затоном не прояснила роли Лёши во всем этом.
Интересное мероприятие получилось.) Читаю и как будто участвую.))
Понравилось.
Спасибо, Машенька.