выйти на волю чувств...
Он, как и я, - из времён и мест других, - ветхозаветных, восточных…. Облепленный снегом как счастьем курносый малыш у тишкинского барака по улице Октябрьской, бесстрашно лазая в белых таинственных шхерах разгулявшейся Природы, думал ли, представлял воочию, что снег, как, собственно и вода, будет лет этак через пятьдесят в большом дефиците?
Он, как и я, тщедушный, – не устойчив и не волен… В который раз снегопад в соревновательном и ревнивом чередовании со студёной моросью, и совсем не важен при этом наличествующий воздуха минус или плюс: небеса – в игре! Убыстрившему шаг прохожему, что? Обувка мокра, капля на лиловом носу, прыжки по ледяным лужам, - финиш: заиндевелый, озябший, да отогреться ли в холодном городском доме?
А сны не идут, и под ниспадающими водами примороженный и обильный, но монотонный перестук….
Тем и хороша незрелость молодости – стоит добраться до подушки, как душа твоя, легко угревшись, немедля переносится из яви в неведение; человеку же солидному, пожившему, тому сладкому единению сонм грешков супротив.
Закрой глаза, и твои бесы, словно в постыдном ознобе, на день в заботах забытые, снова с тобою! Ты давно привык к ним, знаешь рогатых поимённо, и они, не скрываясь, всегда в сущности…
Бокальчик, другой, и вот оно, долгожданное забытье: с ним нет бичевания бытием в реальности распятия – оное по туманным околицам и не видимо; в эго-центре же – благостно-медовое нечто, изысканное в одиночестве…
Выйдешь на волю чувствия – дремлющие до весны дерева знай себе, поскрипывают, похрапывают; над трубою дымок вьёт и колышется студёным ветерком…
По утру, по глубокому снегу, употело пробиваешь лопатой дорогу к занесённым по самые кромки воротам, к постройкам…
Когда это было? было ли?
Сомнамбулы: неподалёку, без всякой судьбы продвижения, спят бетонные исполины – под нудным декабрьским дождём, осунувшись и одряхлев; спят и ржавеющие без дела, породившие их краны; в ветровых верхах заброшенной стройки мега-гнездовищем прижились орды ворон – тысячекрылый табор.
В самом деле, без просыпу ли стоят небоскрёбы или базар до поры до времени терпят – в ожидании перемен и лучшей доли? И заодно ли с ними смоляные птицы эти – с их многоголосыми монструозными ликами? Неумолчная опера, колченогая бандитская сходка …да всё же какое-то движение, жизнь и смысл её!
Зима… Вместо полузабытого, крепчайшего естества пурги – настом громыхающий град и сокровенной слезливости падение. Долгими сутками, наперегонки, барабанят они в моё запотелое окно, и мал световой день, да кажется, и этим сошествием укорочен…
Опубликовано: 02/12/19, 07:13
| Просмотров: 472
