Ветер гнал по небу рваные облака, а море, бирюзовое, живое, вздымалось волнами, разбиваясь о скалы. Молодой моряк в потёртой куртке стоял на краю обрыва у мыса Фиолент, вглядываясь в горизонт. Паруса чужих кораблей казались ему белыми птицами. Он уже испытал манящий зов моря, порой штормящего, как расерженный зверь, порой спокойного, отражающего свет луны и далёких звёзд. Рядом с ним стоял старик в длинном плаще. Его седые волосы развевались на ветру, лицо было суровым, но в серых выцветших глазах упрямо светилась жажда новых странствий.

Они молчали, но как часто бывает, когда люди стоят плечо к плечу – думали об одном – о счастье. Дерзкие мысли молодого моряка были о будущем, которое манило его, словно бурлящий океан полный тайн и невыразимой красоты. Ему всё казалось лёгким, как полёт чайки над волнами. Хотелось вырваться из тесного портового городка, где пахло смолой и рыбой, броситься в объятия мира, найти любовь, которая затмит звёзды, построить корабль своей судьбы и повести его к неведомым берегам.

А старик думал о том, что счастье – когда, сидя у камина в старом доме, перебираешь в памяти прожитые годы, как пожелтевшие страницы книги, и понимаешь, что счастье было – пусть не такое яркое, как в юношеских грёзах, но настоящее, тёплое, как угли под пеплом.

Старик знал, что жизнь подобна искусному мастеру, который вырезает фигурку из куска дерева, отсекает лишнее – иллюзии, чужие голоса, ненужные порывы – и оставляет лишь то, что греет душу: простое счастье. Однажды, стоя на палубе, он вдруг понял, что оно всегда было с ним – в шуме ветра, в смехе друзей, в тёплой руке, что касалась его.
Старик пока не мог объяснить стоящему рядом юноше, что простое счастье – не мелочь, не безделушка с базара. Оно настоящее, как якорь, удерживающий корабль в бурю, когда в доме слышен голос близких, над крышей вьётся дымок, а за окном – знакомый силуэт друга, идущего к тебе с бутылкой вина и вопросом: «Как дела?»

Стоит потерять это – и все паруса, полные ветра превращаются в ветошь, все сокровища, которые были целью, меркнут, словно звёзды в утреннем тумане. Старик вспомнил боцмана с седыми усами и с вечно дымящейся трубкой – тот рассказывал, как, разбогатев на торговле пряностями, вернулся в родной порт, но не нашёл ни матери, ни сестры – и золото в его сундучке стало холодным, как камни на дне залива.

Старик вздохнул, но подумал, что боцман снова ушёл в море. И, наверное, благодарил судьбу за то, что у него было счастье.

«Если счастье приносит с собой тень разлуки или одиночества, – вспомнил он какого-то мудреца, – оно всё равно стоит той цены, которую мы за него платим».

Счастье прячется в мелочах, как жемчужина в раковине. Нельзя поймать его сетью или зашить в карман – оно ускользает, подобно солнечному лучу на воде. Старик вспомнил, как в детстве, на берегу тёплого моря, где галька блестела от солёной влаги, а воздух был пропитан ароматом кипарисов, мать показала ему домик высоко на скале.

«Смотри, – говорила она – там открыто окно, занавеска трепещет, а мальчик машет кому-то рукой. Давай запомним это». И он сохранил. Память, как старый капитан, выбирает такие мгновения и бережёт их в сундуке души, чтобы в штормовые дни доставать и разглядывать, словно редкие монеты.

Ведь бывало – волна радости прокатится по телу, и ему, стоя на пристани, вдруг хотелось смеяться, кричать, громко петь, пугая чаек. В этот миг он был счастлив – легко, свободно, безоглядно, как корабль, идущий под всеми парусами.
А потом, когда жизнь меняла курс, оглядываясь назад, он думал:

– Тогда я был счастлив, а не знал – дети ещё бегали по двору с деревянными мечами, отец чинил сети, мать пекла хлеб, над миром не гремели выстрелы и не рушились города.

Словно прочитав мысли старика, молодой моряк оторвал взор от скал, и спросил:

– Я мечтаю о счастье. И о том, как сделать счастливыми других. Но почему так трудно жить сейчас? Почему мы вечно то задерживаемся во вчерашнем, то стремимся в завтра, а настоящее ускользает, как песок меж пальцев? – спросил он старика.

– Один философ, чьё имя я прочёл в потрёпанной книге, найденной на чердаке, сказал: «Счастье – как бабочка: гонишься за ней – ускользает, а отвернёшься – тихо сядет тебе на плечо». Я проверял это у моря. Отплывал далеко от берега, где вода становилась глубокой и тёмной, держался за буёк и смотрел. Там, среди волн, всё вставало на свои места: белые домики на холмах, извилистая дорога, ленивый плеск воды. Это было моё – сокровенное, как тайна, которую не расскажешь даже лучшему другу. Соль на губах, ветер в волосах – и только эта минута, этот день.

Немного помолчав, старик произнёс:

– Потому, что счастье – это просто. Это небо, усыпанное звёздами в летнюю ночь над Фиолентом. Большие сияют близко, малые то вспыхивают, то гаснут. И в жизни так: звёздочки счастья рассыпаны повсюду, и когда одна падает, душа тянется к ней, ловит её свет. Эти вспышки – встречи, улыбки, чувства – и есть то, что мы зовём счастьем. Если бы не было этих искр, жизнь стала бы серой, как штиль в мёртвом море. Но мы сами зажигаем звёзды – бегаем босиком по песку, жмуримся от солнца, провожаем закаты и встречаем рассветы. Жить сейчас – это роскошь, как глоток вина на палубе под звёздным небом. В юности мы выбираем пути, в старости – собираем богатство впечатлений, чтобы, сидя у окна, смотреть на море и улыбаться.

Старик обнял парня и продолжил:

– Не откладывай своё счастье на завтра, моряк! Лови его сегодня – в шуме волн, в смехе друзей, в солёном ветре. Живи так, чтобы каждый день был, как корабль, полный парусов, идущий к своему горизонту! Не теряй ни одной минуты, чтобы видеть, чувствовать, радоваться – просто жить!

Два человека стояли у обрыва и смотрели на море…