Литсеть ЛитСеть
• Поэзия • Проза • Критика • Конкурсы • Игры • Общение
Главное меню
Поиск
Случайные данные
Вход
Рубрики
Рассказы [1166]
Миниатюры [1150]
Обзоры [1459]
Статьи [466]
Эссе [210]
Критика [99]
Сказки [251]
Байки [54]
Сатира [33]
Фельетоны [14]
Юмористическая проза [164]
Мемуары [54]
Документальная проза [83]
Эпистолы [23]
Новеллы [63]
Подражания [9]
Афоризмы [25]
Фантастика [163]
Мистика [82]
Ужасы [11]
Эротическая проза [8]
Галиматья [310]
Повести [233]
Романы [84]
Пьесы [33]
Прозаические переводы [3]
Конкурсы [14]
Литературные игры [40]
Тренинги [3]
Завершенные конкурсы, игры и тренинги [2457]
Тесты [31]
Диспуты и опросы [117]
Анонсы и новости [109]
Объявления [109]
Литературные манифесты [261]
Проза без рубрики [488]
Проза пользователей [131]
Путевые заметки [20]
Последний блок
Повести
Автор: Баргузин

Кто меня сейчас серьёзно напрягает, так это Пашка – шизофреник местный, и его опричники тоже напрягают: Прыщ и Гнутый. У Прыща морда, как куры клевали. Жёстко клевали! Но не поэтому он Прыщ, что вся морда в угрях, а потому что выскочка и трус: нарвётся и за Гнутого прячется. Гнутый туповат, но силища, как у Минотавра: один троих запросто замесит. Походка только у Минотавра смешная: идёт - приплясывает. Нафиг он к Пашке прилип? А Прыщ вообще не тупой ни разу, и тоже прилип. Наглости и дури не хватает? Наверное, не хватает.
Слышь, рыжий! Заканчивай на меня косить и пальцем показывать. Отломлю! Зыркаешь ты. Чего уставились? Глаза сломаете.
Пашка, как и Лёха, терпеть меня не может, и тоже непонятно за что.
Хм... Надо бы выписать Пашке пару затрещин, а то в последнее время аж черепушка у него дымится, когда меня видит. Вон и сейчас дымится. Слышь, Пашк? Ты там пламя не раздувай, волосы спалишь, уже огненные. Всё потом. Разберёмся с Лёхой, и до тебя очередь дойдёт. А может и не дойдёт. Какой спрос с больного? Да никакой.
Чёрт... Нервяк прям сильно накатывает. Надо покурить, но на улице, без меня тут дым коромыслом стоит. И вообще, я манал сигарету в рукав прятать: у меня рубашка новая, прожгу ещё.
*
Дружище, не удалось тучи подальше отогнать? Не удалось... Молнии скоро небо разорвут. Грозой пахнет и болотом. Недалеко оно, то болото - три улицы от клуба, вот и несёт живым тухляком, всегда несёт, но особенно перед дождём. Сейчас хлынет, похоже. Бабулька моя расстроится: она огород дополоть не успела. Ничо, бабуль, просохнет чутка, и я тебе помогу с огородом. Страсть не люблю это дело, но помочь – святое. Кто ж ещё поможет?
И ты, дружище, не расстраивайся. Ну, не успеем мы до дождя домой, так после успеем. Всё равно через луг с тобой пойдём, там травы больше и грязи меньше.
Эх, ты ж... Даже тут слышно, как озеро на лугу рычит и ухает. Местные боятся мимо того озера-болота ходить, особенно когда стемнеет. Они думают, что это мертвецы стонут - озеро кладбище старое затопило. А я так не думаю, мне в кайф там ходить, потому что быстрее от клуба до дома дойти получается.
Дружище, принюхайся. Чем больше пахнет: тухляком или грозой? Ага, правильно, грозой больше. Запах своеобразный: как свинец в воздухе растворили.
Так, оставь в покое ёлки, что возле правления растут. Оставь, сказал! Если ты им макушки отломишь, всё правление во главе с председателем с горя повесятся в ряд. Бабулька говорила, что нехилые деньги за те голубые ёлки колхоз отвалил. Не, ну ты чего - оглох что ль? Отвали от ёлок, обними меня лучше, волнуюсь я.
Притих ветер, обнял, под рубаху залез, к сердцу прижался. Слышишь, дружище, как оно тарабанит? Откуда такое волнение? Я ж не первый раз на сцене. Да разве это сцена? Вот на конкурсах или смотрах, когда в ДК играем - это да, и публика там почти вся музыкальная, культурная: слушают – чихнуть боятся. А тут…
Ладно… Играть как положено надо хоть где, хоть для кого, потому что публика – это публика, а музыка - музыка.
Етижи-пассатижи! Да что ж за нервяк такой? Накрывает аж до трясучки! Спокойно, Маэстро! Спокойно.
Так. Хорош грозу нюхать, на сцену пора. Щас пойду. Щас... Прям пять сек.... Только попью водички и пойду.
Блин… Напор в колонке – выпусти на полную и клуб снесёт, и вода холодная, зубы заломило.
Хм… Запах «Командора»? Лёха... Он этим одеколоном года два уливается так, что мухи с комарами вокруг него дохнут. Да уж... Похоже, руки мне не уберечь. Командор, хорош сопеть, как бычок-переросток. Доложили или Танюха сама покаялась? А неважно: сама или нет, созрел Командор для разборки - чую.
Ну-ну... Давай, твой выход первый.
- Угорел, Маэстро?
Говори-говори, а я тебя послушаю, капли с лица сотру. Вся морда в каплях, бешеный напор, однако.
Не психуй, дружище, не надо мне волосы трепать, успокойся. Я же спокоен, вот и ты угомонись.
Стою, не оборачиваюсь - на вшивость его тестирую. Удобно стою - спиной. Ну, и... Сможешь в спину? Давай! Жду. Нет? Хм... Уважуха тебе, Лёха, правильный ты пацан, если чо. По всем моим понятиям правильный. Не понимаю только, чего ты до меня докапываешься? Ну, сейчас понятно. А вообще?
Молчит Лёха: сопит нервно, но ждёт, когда лицом повернусь, не кидается. Ладно… Давай поговорим с тобой, оскорблённый любовник.
Опа! Не успел повернуться – кинулся Лёха, за воротник рубахи к себе тянет, аж трещит тот воротник. Ах, ты ж, мститель!
- А ну, убрал руки! Быстро!
Ага, рубаха новая, порвёт – писец приснится его ветровке, и морде цыганской тоже писец!
Ишь ты… Глаза горят, ноздри раздуваются, губы тонкие, злые.
- Ты чего творишь, Маэстро? Я же тебя сейчас покалечу!
Можно подумать, что ты ко мне для пригласить сыграть в волейбол подошёл. Ну, давай! Давай прямо тут и начнём разбираться. Вон уже носопырки к оконным стёклам прилипли. Повеселим любопытную публику, Командор?
Эх, и горяч ты, Лёха. Силёнки побереги! Тебе ещё с вокалистом разбираться, если чо.
Чёрт… У самого кулаки чешутся, но... Разобью пальцы, как пить дать – разобью. Лёха боец жёсткий, только просить об отсрочке… Нет.
Перехватываю его руки в запястьях, чуть не с воротником от себя отрываю.
- Чо те, Командор? Черти яйца щекочут? Слушаю тебя внимательно.
Ох, ты ж… Прям конь перед кострищем, прям на дыбы взвился. Ага. И остыл влёт - публику в окнах просёк. Правильно, Лёха, нефиг местный бомонд развлекать. Солидарен с тобой в этом вопросе. Остыл чутка? Да, есть такое дело: на клуб кивает, за клуб то есть.
- Пошли?
- Пошли!
Эх, ты ж… Подсигиваем оба, чуть не синхронно: дверь клуба стукает - царь-пушка тише стреляет. Четверо моих музыкантов выходят на крыльцо, в ряд плечом к плечу становятся и стоят, и не уходят. Хм... Теперь Толян остальным доложил за утро в бендежке. В курсе теперь парни, что разборка назревает, и прямо перед вторым отделением, и если разобью пальцы – хана программе. А они готовились, и без меня им не отыграть...
Лёха, не хмыкай презрительно. Ты знаешь, что не впрягутся они, это вопреки нашим правилам. Не к тебе претензия, а ко мне, типа, сам виноват – выкручивайся, Маэстро. Ладно...
Ветер в елях спрятался. Болото ухнуло. Запах... Тошнотворный запах, но не от него я скривился, не от него...
- Дай два часа, Командор, на второе отделение. Руки целыми нужны.
Сказал и зубы заломило от злости похлеще, чем от холодной воды. Прошу об отсрочке разборки! И кого? Лёху! Какой меня терпеть не может, с кем цеплялись серьёзно и по меньшему поводу. Откажет - будет прав. Извиняйте, парни, если чо.
А Лёха то на меня зыркает, то на парней моих. Вкурил чего к чему? Ага, вкурил он: кулаки в карманы суёт и хмыкает.
- Иди, время терпит, - и опять хмыкает, - Дон Жуану в своё время повезло меньше. Он не давал концерты.
Чего? Кому повезло? Ах, ты ж, змей ты цыганистый! Всё, сорвало у меня крышняк. И хрен с ними, с пальцами!
- Дон Жуану не повезло - да, зато Командору повезло – умер сразу. Тебе тоже повезёт, обещаю.
Опа! И глаза у него опять засверкали не хуже молнии, которая так шарахнула, что любопытные свои носопырки от стёкол отклеили влёт, только Пашка в окне маячит. Оскал на роже, как у Гуинплена. Чего, рыжий? За кумира своего переживаешь? Ох, ты ж... Щас прям через стекло меня сожрёт, аж зубами клацает. Чёрт с тобой, рыжий, не до тебя.
Ну! Чего желваками играешь, Командор?
- Пошли за клуб!
Хм... Закурил, затянулся глубоко и выдохнул медленно.
- Ждут тебя, и я подожду, потом договорим.
Спиной повернулся... Иди, Лёха, иди, в спину только твари бьют.
*
Говорил сам себе: "Не нервничай, Маэстро" - правильно говорил. На сцене нервяк прошёл, как только первое соло со струн отпустил. И руки потеплели, и пальцы забегали. Играть легче стало. Даже не играть, а рассказывать о серебряной луне, о живом ветре, о себе, таком, какого они не знают, никто не знает, только Дэн и ветер...
Дружище, ты тут? Тут он - волосы мне перебирает тихонько, слушает внимательно, наблюдает, как я пропускаю музыку через себя на струны, чтобы с них она свободной ушла в зал и отдала себя до последней ноты. До последней...
В зал смотрю. Надо же... Слушают... Лёха стоит у самой сцены, смотрит на меня исподлобья.
Затягиваю рычагом Флойд Роуза последнее вибрато. Звук тает, как снежинка на ладони. Всё...
Тихо в фойе, потому что звук растаял, а музыка нет. Она ещё живая. Она ещё с ними...
Где ты там, Лёха? Дай-ка я тоже посмотрю на тебя пристально, как ты на меня, и подмигну. Потерпи, парень, немного осталось ждать. Всего один музыкальный блок...
Опубликовано: 31/01/23, 10:27 | Последнее редактирование: Баргузин 01/02/23, 09:05 | Просмотров: 252
Загрузка...
Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи.
[ Регистрация | Вход ]