1 января в 21 час. ведущий, победитель предыдущего конкурса (или замена)
даст тему – картинку (или цитату, или слово, или иное аналогичное задание).
Участникам нужно будет за 1 час анонимно написать стихотворение и выслать его в адрес ведущего в виде личного сообщения (ЛС)
Ведущий в течение 5-10 минут после 22 час. вывешивает стихи, каждое в отдельной рецензии. По окончании конкурса стихи копируются Страной в манифест.
Участники и любые желающие лично могут вволю пофлудить под любым стихотворением или просто обсудить его достоинства или недостатки. На это дается все оставшееся время до 10 утра 2 января.
2 января в 10.00 волшебным образом появляется рецензия для голосования и в 21 час объявляется победитель, который и становится следующим ведущим.
В случае, если победитель не может провести следующий блиц, он самостоятельно находит себе замену.
1 голос = 1 балл, за голосование прибавляется 1 балл. Активный флуд поощряется лично Страной (30 баллов). Победителю вручается кубок и 100 баллов.
Начало: 1 января в 21 час. msk.
Этот блиц ведёт Страна Инкогнита
Присланные стихи:
1.СТАРОЕ ПИСЬМО
И шелест сорных трав, и терпкий сонный ветер, Напомнит об одном, и с шорохом страниц. Придут на память дни, - мне никуда не деть их, Когда письмо, скользнув, сквозь времена, границ
Ни в чем не находя, как то безумье чувства, Ушло гулять во тьму, летать, искать тебя. Но выбыл адресат, презрев мое искусство, Эпистолярный жанр ни капли не любя...
Письмо бродило. Где? О, знали б почтальоны, О половодье лет, когда в душе раздрай, Они бы ни за что не принесли влюбленным, Те чаши забытьем и ядом - через край.
Они б сказали нам... А впрочем, во вселенной Есть где-нибудь весы, и мне вернут письмо. Не вскрытым. Я теперь храню его безмерно. Как памятник любви. Как смыслов торжество.
2. Послание
Страницы - трав сухих желтее, И перевязано тесьмой, - Но вот найду твое письмо - И голова моя хмелеет.
В нем страх и трепет предвенчальный - Предвечный таинства покров, В нем вожделение и тайна, "и жизнь и слезы, и любовь"...
Ах, если б только был смелее, Мой тайный рыцарь без коня! Любовью в юности болеем, Но избегаем, как огня.
3. СТАРОЕ ПИСЬМО
Молчит зеркальное трюмо. Читаю старое письмо… Увы, забыть Тебя не смог – и нынче ночью Сквозь пыль затерянных годов листаю время – «от» и «до», И жду тебя, как ждут Годо, а сердце – в ключья!
Как этот почерк мне знаком: там Ты – за каждою строкой. Там боль души и непокой готовят сети. Любовь жива, и столько лет на мой вопрос даёт ответ: Ты есть (пускай тебя и нет). Ты – свет и ветер!
Ты – жизнь и смерть, ты – смех и плач, ты – мой целитель и палач! Твоё письмо волной тепла обдаст внезапно. Здесь каждый штрих – твоя душа. В неё смотрю, едва дыша, А тени пляшут антраша на стенах зала…
Не в силах память побороть, преображаю призрак в плоть - Ты в мир мой входишь сквозь стекло, из Зазеркалья, И я творю тебя, как стих, тону в реке волос твоих, Потом шепчу: «Прощай, прости!» - и отпускаю.
А за окном давно рассвет. Молчит трюмо – тебя в нём нет. В дыму дешёвых сигарет топлю усталость От одиночества и бед. Но источает странный свет Клочок бумаги на столе – ты в нём осталась!
4. *** Храню твое письмо как тайный талисман, Мне не впадать уже в сей сладостный обман. Не выходить мне в сад в накидке кружевной, Не целовать тебя, о обольститель мой. Кружится голова. И снова не усну. Все буду я глядеть на круглую луну. И Лунолика-дочь родится у меня, От горестной любви - холодного огня.
5. память…
четыре шага до мечты - остались тернии и зимы, но память - почерк пустоты, ворует опыт. нестерпимо… тетрадь и клеток нервный клик, простые формулы и главы: составлен прошлого дневник из старых писем, фотографий… но смысла жизни снова нет - он колпачок от флешки... поле…
я отключаю интернет, и вам пишу, чего же боле…
6. среди программок и счетов и прочих заброшенных за давностию лет потёртый сгиб совсем забытый почерк нет имени конверта тоже нет увидимся вернусь последней фразой я так хочу опять тебя обнять пытаюсь имя я поймать напрасно скользит и убегает от меня оно звучит молчаньем в птичьем гаме скулит как пёс бездомный во дворе прошелестев под окнами шагами дрожит и тает в свете фонарей из-за спины дыханьем оставляет на зазеркалье матовый налёт а через миг звенит в саду стеклянно и каплей разбивается о лёд сливается с тенями ближе к ночи вползая тихо в сумрачный покой
по ком молчит у входа колокольчик рассохшаяся дверь скрипит о ком
7. Истерта жизнь, как старое письмо
Истерта жизнь, как старое письмо, Написанное юною рукою, Где строки – возмутители покоя Сонм бередят забывшихся имен.
И снова тень короткого «люблю», Лишь только тень забытого Амура, Как свет смягчает ласка абажура, Души на миг рассеет неуют.
Падет стотонный груз минувших лет, Засну я, убаюканный любовью… Но словно змей, струится к изголовью Безжалостный, трезвяще-яркий свет.
А в зеркале предательском – старик Смеется непонятною улыбкой, Иль слезы льет он в полумраке зыбком, Встряхнувшийся от дряхлости на миг?
8. Всё меняется...
Всё меняется. И остаются в прошлом письма на листочках из тетрадок. Снег на память лёг. Им запорошен старенький потрёпаный альбом. Всё прошло. И время листопада не понять IT-шной молодёжи, для которой "Сумерки" дороже, чем Толстой в искательстве своём...
Да и мы... Мы тоже смотрим прямо, глаз не отводя от драмы века: потеряло время человека, заменив его на аватар... Письма, те, что нам писала мама, мы читаем в "хом-библиотеке", где следы от слёз и не заметим, цифрой заполняя формуляр.
9. Прошлое признанье в выцветшем конверте: "Предан только Вам я. Вы молве не верьте! Помню наши встречи и прохладный вечер, Как ложились руки Ваши мне на плечи..." Для чего хранится? Будто за стеною Всё, что пережито: горькое, больное. Радости, печали, грёзы синеоки. Слёзы и надежны, запахи, намёки.
10. В руки попало старое это письмо - Будто напалмом всё изнутри обожгло: В ветхом конверте — дней молодых письмена - Мысли о смерти — будущих войн семена - В этой бездушной клетке для главных слов, В этой ловушке прошлого адресов. В этих страницам — странницам без колёс - Прошлого лица встали в упор, всерьёз Недопрощённо, недоистёртыми в снах... ...Жаркой свечою я обращаю в прах Это письмо.
11. Помнишь, когда-то Молча брели мы, устав, Будто распяты - будто бы сняты с креста - В шорохе шинном, В города пыльном бреду... Мысли мышино Грызли в подкорке беду: Рушилось «прежде», Не создавалось «потом», Шаг в неизбежность Отождествлялся с крестом. И показалось, Что не осталось надежд. Так и расстались Между «вчера» и «нигде»...
...Будто забылось, Чтоб никогда не нашли: В угол забилось, Рот безнадёгой зашив... Во исцеление Той забубённой души Ты о «сегодня» Мне письмецо напиши!
12. Я - детектив на пенсии (ватрушки как Джеффри Хамельман пеку, поверьте) - нашел среди газет письмо в конверте: неженский почерк, буквы-завитушки. Смотрел на свет - досадная промашка: был отпечаток пальца в капле воска. "Кто написал?" - до заворота мозга гадал. И на пшене, и на ромашке. "Щелкунчика" на скрипке восемь партий играл без остановки, размышляя. Дедукция спала, коза такая... Открыл. Прочел: "С любовью, Мориарти!"
13. От старых писем всегда тоскливо, Как от могильных, сухих венков. Неровным почерком торопливым Про всё на свете, как про любовь. Листки на сгибах давно затёрты. Но в них твой образ и аромат. Вновь нестерпимо сжимает горло. (Когда-то - счастье. Сегодня - яд.) Напоминая, что "всё проходит", (И "даже это"... когда-нибудь), Лежат конверты сто лет в комоде. И я их изредка достаю, Чтоб не читая смотреть на строчки, Что выводила твоя рука. От старых писем тоскливо очень. Но я храню их. Храню. Пока.
14. Мой сосед, как обычно, поддатый В мой бетонный стучится вигвам: «Вот нашел я конвертик помятый, Думал – мне, оказалось, что Вам!»
Вижу почерк до боли знакомый, Но подруги полгода, как нет… Город, улица, мой номер дома… Где его обнаружил сосед?
Говорит: «Ну, пляши, дорогая! Это ведь для тебя письмецо, Как попало ко мне, я не знаю. Что с тобой? Побледнела лицом.»
Он стоит, дожидаясь ответа, Я ж, как листик осенний, дрожу… И святое письмо с того света Онемевшей рукою держу…
15. Неминуемо время прощальных тостов – всё конечно, к астрологу не ходи. Лишь глупцы примиряются с неудобством и бесплодные чувства хранят в груди, Собирают в шкатулки клочки бумаги в иероглифах полуразмытых слов – Чтоб шизоидно верить, что эти знаки означали когда-то, что есть любовь. Это бред, по которому плачет пламя – безнадёжен, измят и давно не чист. Примитивно-почтовое оригами, а внутри − на надгробье похожий лист Держит буквы шатающиеся в клетках, гонит мысли над пропастью и вразброд… Он – отравленный плод на засохшей ветке, он − гербарий, который тебя сожрёт. Может, пустишь кораблик своём болотце – надо только сложить, а бумага есть. Не мечтай, что былое само сотрётся, − и пусть поверху пишет другая весть.
ыыыыы))) ну надо же.. шпасиба) но баллы я Елене отдал, ибо считаю, что 3-е лучшее))) а мне часа не хватило!! что за безобразие, всю жызнь блицы были по два часа, биспридел... опозорился с насмерть убитым финалом))
а вот Олега в этот раз ваще не узнала))) наверное, потому что обычно он многословнее)) а что такое "клеток нервный клик"?)) спрашиваю, потому что мне это слово не чужое и как бы часть работы)) или, может у него какое-то еще значение, помимо "щелчок"?)
Спасибо Стране!) Предполагала, что пятнадцатый - Алекс, после его голосования уже не сомневалась) Поздравляю! Не зря я на 15 номере спотыкалась, заранее восклицательный знак втиснула)))
Да, я тоже затупила. Этот блиц внеочередной, так что, победитель не будет вести следующий блиц, (его ведет Люся Мокко), но останется в запасе. Никто не возражает?
очень неожиданно всё) поздравляю Алекса и elenas2003 молодцы) ------------ в свою очередь, не сочтите за моветон и пошлость, предлагаю отказаться стране от позиции "плюс балл за 1-е место"... так лучше, проверено...
имхо, не лучше... мне вот всегда не хватает деления на места в шорте (как в шорте жюри), потому что в этот раз, например, в моем списке была пара вторых мест и еще пара стихов, которые поставила бы на третье
смысл в том, что традиции сильнее разума... почему на лапах, на лучшем, на сетериконе и прочих конкурсах этого правила нет? - и все нормально! не дискомфортно в выборе или дискомфортно в равной степени... я не понимаю, почему это правило распространяется только на блицы?..
Мне эта традиция всегда казалась логичной еще с графских блицев... как и обычай ставить 2 стиха на первое место, если экспов два десятка, три - если три и т.д. Как раз хорошо учитывается разница в уровне двух-трех наиболее сильных и остальных - менее удачных и не лишенных неровностей экспов.
Олег, а в сетериконах голосильщики вправе давать стихам первые места, под спойлером там есть правила, токо что уточнила ) И в Пятницах можно давать первые места ) И на мой взгляд, это оченно выручает, если уровень стихов существенно различается (такое бывает, хотя и не слишком часто). А чаще всего, присуждение первого места - чистая вкусовщина, эт точно ))
да я-то посмотрю... но не понимаю: зачем мультиплицировать вкусовщину в хорошем понимании этого слова - ведь три автора с равновеликим поэтическим миропониманием будут делать погоду на блицах, количество которых, как это видно, где-то средне 10 человек... выше этого порога будут иные результаты, но выше бывает редко... ваще математика.
для меня различие в уровнях - это не вкусовщина... а вполне объективная вещь. не только по стилю, и по технике экспы обычно разные. если убрать деление, есть риск, что будет усредненный результат (т.е. победит среднее и понятное всем) имхо,
Прошу прощения - только пришла, проголосовать не успела... Поздравляю нашего Призрачного ПаПу и всех участников. Вчера решила, что будет очень мало стихов и нужно поддержать Инкогниту, а оказалось, что участников больше обычного. Всем успехов в Новом году!
Неминуемо время прощальных тостов – всё конечно, к астрологу не ходи. Лишь глупцы примиряются с неудобством и бесплодные чувства хранят в груди, Собирают в шкатулки клочки бумаги в иероглифах полуразмытых слов – Чтоб шизоидно верить, что эти знаки означали когда-то, что есть любовь. Это бред, по которому плачет пламя – безнадёжен, измят и давно не чист. Примитивно-почтовое оригами, а внутри − на надгробье похожий лист Держит буквы шатающиеся в клетках, гонит мысли над пропастью и вразброд… Он – отравленный плод на засохшей ветке, он − гербарий, который тебя сожрёт. Может, пустишь кораблик своём болотце – надо только сложить, а бумага есть. Не мечтай, что былое само сотрётся, − и пусть поверху пишет другая весть.
От старых писем всегда тоскливо, Как от могильных, сухих венков. Неровным почерком торопливым Про всё на свете, как про любовь. Листки на сгибах давно затёрты. Но в них твой образ и аромат. Вновь нестерпимо сжимает горло. (Когда-то - счастье. Сегодня - яд.) Напоминая, что "всё проходит", (И "даже это"... когда-нибудь), Лежат конверты сто лет в комоде. И я их изредка достаю, Чтоб не читая смотреть на строчки, Что выводила твоя рука. От старых писем тоскливо очень. Но я храню их. Храню. Пока.
Я - детектив на пенсии (ватрушки как Джеффри Хамельман пеку, поверьте) - нашел среди газет письмо в конверте: неженский почерк, буквы-завитушки. Смотрел на свет - досадная промашка: был отпечаток пальца в капле воска. "Кто написал?" - до заворота мозга гадал. И на пшене, и на ромашке. "Щелкунчика" на скрипке восемь партий играл без остановки, размышляя. Дедукция спала, коза такая... Открыл. Прочел: "С любовью, Мориарти!"
Помнишь, когда-то Молча брели мы, устав, Будто распяты - будто бы сняты с креста - В шорохе шинном, В города пыльном бреду... Мысли мышино Грызли в подкорке беду: Рушилось «прежде», Не создавалось «потом», Шаг в неизбежность Отождествлялся с крестом. И показалось, Что не осталось надежд. Так и расстались Между «вчера» и «нигде»...
...Будто забылось, Чтоб никогда не нашли: В угол забилось, Рот безнадёгой зашив... Во исцеление Той забубённой души Ты о «сегодня» Мне письмецо напиши!
В руки попало старое это письмо - Будто напалмом всё изнутри обожгло: В ветхом конверте — дней молодых письмена - Мысли о смерти — будущих войн семена - В этой бездушной клетке для главных слов, В этой ловушке прошлого адресов. В этих страницам — странницам без колёс - Прошлого лица встали в упор, всерьёз Недопрощённо, недоистёртыми в снах... ...Жаркой свечою я обращаю в прах Это письмо.
Прошлое признанье в выцветшем конверте: "Предан только Вам я. Вы молве не верьте! Помню наши встречи и прохладный вечер, Как ложились руки Ваши мне на плечи..." Для чего хранится? Будто за стеною Всё, что пережито: горькое, больное. Радости, печали, грёзы синеоки. Слёзы и надежны, запахи, намёки.
Всё меняется. И остаются в прошлом письма на листочках из тетрадок. Снег на память лёг. Им запорошен старенький потрёпаный альбом. Всё прошло. И время листопада не понять IT-шной молодёжи, для которой "Сумерки" дороже, чем Толстой в искательстве своём...
Да и мы... Мы тоже смотрим прямо, глаз не отводя от драмы века: потеряло время человека, заменив его на аватар... Письма, те, что нам писала мама, мы читаем в "хом-библиотеке", где следы от слёз и не заметим, цифрой заполняя формуляр.
+2. Ди 11=3
+3. elenas2003 111221=9
+4. Ди=1
+5. Олег Юшкевичъ 11111=6
+6. Татьяна Смирновская 1111=5
+7. Игорь Хомечко 11=3
+8. Белый ящик 1111=5
+9. Ольга Альтовская 1=2
10. Александра Одрина=0
11. Александра Одрина 11=2
+12. Елена Бородина111111=7
13. Васильева Инна 11=2
14.Галка Сороко-Вороно 111=3
+15. Алекс Фо 2111112=10
Победил с небольшим отрывом Алекс Фо
Ну как-то так.
Поздравляем ПаПу
Следующий блиц 11 января.
Его ведет Люся Мокко - победительница предыдущего декабрьского блица.
спасибо всем, сильный получился блиц))
а я папу узнала - была пара характерных для него оборотов и один составной эпитет)))
ну надо же.. шпасиба)
но баллы я Елене отдал, ибо считаю, что 3-е лучшее)))
а мне часа не хватило!! что за безобразие, всю жызнь блицы были по два часа, биспридел... опозорился с насмерть убитым финалом))
Радуюсь искренне, что Вы победили и добавляю Вас в избранные!
но баллы я Елене отдал, ибо считаю, что 3-е лучшее))) - вот за это,
(и не только), - вообще уважуха!
И правда,
блиц удался:)
Отдельные поздравления славным дебютантам! )) рада, что у нас такое мастеровитое пополнение, надо будет позаковыристее темку придумать 11 числа
Прости, Страна ) вечно я почти опаздываю с голосилкой ) обещаюсь исправиццо ))
а что такое "клеток нервный клик"?))
спрашиваю, потому что мне это слово не чужое и как бы часть работы)) или, может у него какое-то еще значение, помимо "щелчок"?)
Предполагала, что пятнадцатый - Алекс, после его голосования уже не сомневалась)
Поздравляю!
Не зря я на 15 номере спотыкалась, заранее восклицательный знак втиснула)))
В шорт до 5 стихов.
Одному можно дать 1 место.
Стих № 15 - первое место!
2, 5, 14
Я - мисс Марпл)
2 12 15
(тоже по уважительной причине получен в ЛС)
8
3 - 1 место))
Не в силах память побороть,
преображаю призрак в плоть -
14
6
12
13
15 - 1 место
поздравляю Алекса и elenas2003
молодцы)
------------
в свою очередь, не сочтите за моветон и пошлость, предлагаю отказаться стране от позиции "плюс балл за 1-е место"... так лучше, проверено...
)
сие право - жюри. это вносит лишний субъективизм и вкусовщизм в проведение конкурсов...
почему на лапах, на лучшем, на сетериконе и прочих конкурсах этого правила нет? - и все нормально! не дискомфортно в выборе или дискомфортно в равной степени... я не понимаю, почему это правило распространяется только на блицы?..
И на мой взгляд, это оченно выручает, если уровень стихов существенно различается (такое бывает, хотя и не слишком часто). А чаще всего, присуждение первого места - чистая вкусовщина, эт точно ))
1. логика одна: или обязать всех, или вообще лишить...
2. всё сказано...
но не понимаю: зачем мультиплицировать вкусовщину в хорошем понимании этого слова - ведь три автора с равновеликим поэтическим миропониманием будут делать погоду на блицах, количество которых, как это видно, где-то средне 10 человек... выше этого порога будут иные результаты, но выше бывает редко... ваще математика.
всё, я ушёлъ(
имхо,
Всем успехов в Новом году!
Все прям такие молодцы, не ожидала.
Неминуемо время прощальных тостов – всё конечно, к астрологу не ходи.
Лишь глупцы примиряются с неудобством и бесплодные чувства хранят в груди,
Собирают в шкатулки клочки бумаги в иероглифах полуразмытых слов –
Чтоб шизоидно верить, что эти знаки означали когда-то, что есть любовь.
Это бред, по которому плачет пламя – безнадёжен, измят и давно не чист.
Примитивно-почтовое оригами, а внутри − на надгробье похожий лист
Держит буквы шатающиеся в клетках, гонит мысли над пропастью и вразброд…
Он – отравленный плод на засохшей ветке, он − гербарий, который тебя сожрёт.
Может, пустишь кораблик своём болотце – надо только сложить, а бумага есть.
Не мечтай, что былое само сотрётся, − и пусть поверху пишет другая весть.
Хотя и на оригами можно. )
Лишь глупцы ... Собирают в шкатулки клочки бумаги
Ибо я как раз и собираю в шкатулки разное
Какая всё-таки гадоСЦЬ этот наш ПаПа...
Мой сосед, как обычно, поддатый
В мой бетонный стучится вигвам:
«Вот нашел я конвертик помятый,
Думал – мне, оказалось, что Вам!»
Вижу почерк до боли знакомый,
Но подруги полгода, как нет…
Город, улица, мой номер дома…
Где его обнаружил сосед?
Говорит: «Ну, пляши, дорогая!
Это ведь для тебя письмецо,
Как попало ко мне, я не знаю.
Что с тобой? Побледнела лицом.»
Он стоит, дожидаясь ответа,
Я ж, как листик осенний, дрожу…
И святое письмо с того света
Онемевшей рукою держу…
От старых писем всегда тоскливо,
Как от могильных, сухих венков.
Неровным почерком торопливым
Про всё на свете, как про любовь.
Листки на сгибах давно затёрты.
Но в них твой образ и аромат.
Вновь нестерпимо сжимает горло.
(Когда-то - счастье. Сегодня - яд.)
Напоминая, что "всё проходит",
(И "даже это"... когда-нибудь),
Лежат конверты сто лет в комоде.
И я их изредка достаю,
Чтоб не читая смотреть на строчки,
Что выводила твоя рука.
От старых писем тоскливо очень.
Но я храню их. Храню. Пока.
Я - детектив на пенсии (ватрушки
как Джеффри Хамельман пеку, поверьте) -
нашел среди газет письмо в конверте:
неженский почерк, буквы-завитушки.
Смотрел на свет - досадная промашка:
был отпечаток пальца в капле воска.
"Кто написал?" - до заворота мозга
гадал. И на пшене, и на ромашке.
"Щелкунчика" на скрипке восемь партий
играл без остановки, размышляя.
Дедукция спала, коза такая...
Открыл. Прочел:
"С любовью, Мориарти!"
И было много лет борьбы и мести.
На опий я тогда подсел, не скрою,
И пек ватрушки с ним, -
Уж вы поверьте;)
Помнишь, когда-то
Молча брели мы, устав,
Будто распяты -
будто бы сняты с креста -
В шорохе шинном,
В города пыльном бреду...
Мысли мышино
Грызли в подкорке беду:
Рушилось «прежде»,
Не создавалось «потом»,
Шаг в неизбежность
Отождествлялся с крестом.
И показалось,
Что не осталось надежд.
Так и расстались
Между «вчера» и «нигде»...
...Будто забылось,
Чтоб никогда не нашли:
В угол забилось,
Рот безнадёгой зашив...
Во исцеление
Той забубённой души
Ты о «сегодня»
Мне письмецо напиши!
Так и расстались
Между «вчера» и «нигде»...
(!)
"Помнишь, когда-то
Молча брели мы, устав,..."
В руки попало старое это письмо -
Будто напалмом всё изнутри обожгло:
В ветхом конверте — дней молодых письмена -
Мысли о смерти — будущих войн семена -
В этой бездушной клетке для главных слов,
В этой ловушке прошлого адресов.
В этих страницам — странницам без колёс -
Прошлого лица встали в упор, всерьёз
Недопрощённо, недоистёртыми в снах...
...Жаркой свечою я обращаю в прах
Это письмо.
Прошлое признанье в выцветшем конверте:
"Предан только Вам я. Вы молве не верьте!
Помню наши встречи и прохладный вечер,
Как ложились руки Ваши мне на плечи..."
Для чего хранится? Будто за стеною
Всё, что пережито: горькое, больное.
Радости, печали, грёзы синеоки.
Слёзы и надежны, запахи, намёки.
Всё меняется...
Всё меняется. И остаются в прошлом
письма на листочках из тетрадок.
Снег на память лёг. Им запорошен
старенький потрёпаный альбом.
Всё прошло. И время листопада
не понять IT-шной молодёжи,
для которой "Сумерки" дороже, чем
Толстой в искательстве своём...
Да и мы... Мы тоже смотрим прямо,
глаз не отводя от драмы века:
потеряло время человека,
заменив его на аватар...
Письма, те, что нам писала мама,
мы читаем в "хом-библиотеке",
где следы от слёз и не заметим,
цифрой заполняя формуляр.