3 СТИХ-В-СТРОЧКУ - Ведущий предлагает участникам поэта-классика (и даёт ссылку на его стихи) - Участники стилизируют прозой любой понравившийся стих - Размер прозы - не более 40 строк в Word - На написание миниатюры - 5 дней - Как название миниатюры используйте название выбранного Вами стиха - Участвовать может любой автор, зарегистрированный на Литсети
Как пример:
Невысокая женщина преклонных лет, чьё лицо было покрыто глубокой паутиной морщин, спрятав седые волосы под крестьянской косынкой, стояла у окна зимним морозным вечером. В доме было натоплено, приятно пахло ладаном от лампадки перед иконой Богородицы.
А на дворе, словно чёрт помелом в ступе возил, колдуя и разгоняя по небу взбесившиеся снежные вихри. Ветер выл голодным волком на луну "уууууууууу". То вдруг стихал на мгновение, будто плакал и набирал в лёгкие воздуха, а затем дул со всей мочи, пытаясь сорвать с обветшалой крыши уложенную ещё с августа солому.
Женщина у окошка молчала, и молодой человек, склонившийся за столом над стопкой бумаг, наполовину исписанных и даже местами разрисованных, подумал, не задремала ли она под жужжанье своего веретена.
Он встал со стула, растрепал свои, и без того курчавые чёрные волосы, и подошёл к женщине.
- Что-то стало холодать, Не пора ли нам поддать?
- предложил он, улыбаясь своему экспромту. Женщина только головой покачала в ответ. Однако, молодой человек не унимался:
- Давай выпьем, нянь. Тебя, когда ты пьяная, ни один взводный запевала не перепоёт. Только вот я никак не могу найти куда ты поставила бокалы. Эй, бокалы, - позвал он, дурачась.
Женщина у окна засмеялась.
- Какую песню тебе спеть-то, Шурик?
- Про заморскую птицу-синицу песню хочу! Или нет, - полутьма в горнице скрыла краску, залившую его лицо, - лучше по девиц, которые утром за водой ходили, а потом голенькие купались...
За околицей бушевала буря, срывая с веток ягоды рябины и бросая ими в окно, и выла, не переставая страшным диким зверем.
ГОЛОСОВАНИЕ И ВЫЯВЛЕНИЯ ПОБЕДИТЕЛЕЙ По окончании игры будет предложено голосование, в котором любой желающий - участник или же читатель - сможет выбрать свой шорт понравившихся ответов
НАГРАЖДЕНИЕ Победители будут награждены баллами и специальными призами Замка
Приём вариантов до субботы, 30 мая 22:00 по серверу Голосование - до среды, 3 июня 22:00 по серверу
1. maarv - "С бородою седою верховный я жрец" 111=3 2. Татьяна Смирновская - "Непогода - осень - куришь... " 1111=4 3. Николай Агальцов - "Я пришёл к тебе с приветом..." 11=2 4. Алекер - "Бал" 111=3 5. Glück - "Одна звезда меж всеми дышит... " 11=2 6. Ирина Корнетова - "Непогода - осень - куришь... " 11111=5 7. Наталья Бугаре - "Псовая охота" 111=3 8. Алекер - "Помню я: старушка-няня..." 1=1
В первой игре "Стих-в-строчку" победила Ирина Корнетова, с чем я её торжественно и от души поздравляю! Ключик сейчас вручу, а баллы один из независимых редакторов переведёт.
1. maarv - "С бородою седою верховный я жрец" 2. Татьяна Смрновская - "Непогода - осень - куришь... " 3. Николай Агальцов - "Я пришёл к тебе с приветом..." 4. Алекер - "Бал" 5. Glück - "Одна звезда меж всеми дышит... " 6. Ирина Корнетова - "Непогода - осень - куришь... " 7. Наталья Бугаре - "Псовая охота" 8. Алекер - "Помню я: старушка-няня..."
- выбираем шорт (минимум 2, максимум - 4) - голосование продлится до до среды, 3 июня 22:00 по серверу - каждый голос равен 1 баллу - победитель (или победители) будут награждены специальным призом от Замка и баллами Литсети - не проголосовавший баллов не получает
Ну и, если не сложно, буквально несколько слов об этой игре. Что Вам понравилось, а что не очень.
Не понравилось, что мало работ. Рассылку надобно делать. Понравилась сама идея. Но любопытней было бы выбрать один стих и разложить его с разных точек зрения. А вообще я обеими руками за конкурсы прозы. Даже малой прозы. Лишь бы были.
Да, Наталья, рассылка, наверное, не помешает... Только я ещё не умею её делать
На мой взгляд 8 вариантов - это совсем не плохо. Далеко не все любят или умеют писать прозу...
Давать всего один стих не совсем рационально. Тогда у нас получится много один-на-другой-похожих вариантов. Или, что ещё хуже, потенциальный автор увидит уже написанные варианты, подумает: "уже всё сказали до меня", и совсем не станет ничего писать.
3. Николай Агальцов - "Я пришёл к тебе с приветом..." 5. Glück - "Одна звезда меж всеми дышит... " 6. Ирина Корнетова - "Непогода - осень - куришь... "
"Псовая охота" очень понравилась, но уж очень далеко от исходника Лёша, а мне тоже кажется, что по одному интереснее будет Вот смотри, какие разные все - неужели одинаково может получиться?
Тань, я не хочу слишком ограничивать участников. А то потом опять будут справедливо говорить: "Уже всё до меня сказали" или "Совсем не мой стих. Я лучше пропущу..." А так каждый может найти что-то по своему вкусу
2. Татьяна Смирновская - "Непогода - осень - куришь... " 4. Алекер - "Бал" 5. Glück - "Одна звезда меж всеми дышит... "
соглашусь с Таней: было бы занятнее обыграть одно стихотворение. И у нас-таки сильно "по мотивам". А еще интереснее - писать стихи на прозу, ну это лично мне)
- Нянь, ну будь человеком! - причитал я - Ну что тебе стоит карты на столе разложить и будущее нагадать? - Так темно ж в горнице, Фонася (так она меня нежно звала), не увижу я ничегошеньки. - А я тебе свечку подержу, - не унимался я.
Няня кашлянула в сторонку, и про себя пробурчала: "Да уж, давно мне никто свечку-то не держал". Однако, достала из кармашка передника потёртую колоду, перемешала её хорошенько и по одной выложил на стол три карты. Я прямо-таки навис над ней: что там?!
- Будешь ты, Фонася, знаменитым поэтом! Будешь стихи красивые про матушку-природу писать. Потомки тебя почитать станут... - Тьфу на тебя, няня. Что это я, совсем с приветом что ли, чтобы рассказывать, что солнце встало? Ты мне лучше на сердечные дела погадай-ка. Я, няня, в Алёнку влюбился - спасу нет! Только о ней одной и думать могу...
Няня собрала карты в колоду, снова перемешала их, пришёптывая какую-то абракадабру. А затем выложила на стол чевоных туза и девятку, да ещё даму пик.
- Ой, Фонася, что это там у окошка? - вдруг воскликнула она. - Где? - я аж подскочил от неожиданности. - Ой, показалось мне, старой, наверное...
Посмотрел я на стол, а дама пиковая каким-то чудесным образом в бубновую превратилась.
- Вот, Фонася, что карты говорят: будет тебе письмо любовное, да ещё разговор сердечный состоится. А вот это, - палец няни указал на бубновую даму, - суженая твоя...
Я сидел за столом рядом с няней, обняв её за плечи, и жадно глотал каждое её слово. И сердце у меня в груди стучало громче ходиков на стене.
А теперь, спустя годы, я вспоминаю этот вечер. Далёкий рождественский вечер, проведённый за гаданиями.
Щенков осталось только трое. Привела пятерых, но не уберегла... Пережить бы зиму им. У младшего нога искалечена. Хромает. Пока жалею, а кто пожалеет в стае? Жена вожака, была... А теперь? Ох, надо идти на охоту. Косулю, что задрала пару дней назад, уже съели. Живности в лесу полно, но одна на лося или кабана не пойду, а мелочи этим оглоедам не хватает. Ну что им, подросшим, заяц? Так, на один зуб... А осень в нонешнем году выдалась сухой и теплой. Это хорошо. Дичь еще не схоронилась, да и мышей полно. При неудачной охоте можно их половить и чем-то набить брюхо. О! Шуршит. Рядом совсем. Прыжок, клац! Люблю этот вкус горячего и солоноватого и похрустывание мелких костей.
Логово в этом году слишком близко к людям нашла. Правда, в большом доме на косогоре долго никто не жил. А летом понаехали, покоя теперь от них нет. Пойти посмотреть, что ли, чем занимаются? Тревога какая-то в воздухе разлита... Над жнивьем низко пролетает журавлиный клин, перекликающийся с рожком пастуха. Пахнет мокрой землей после ночного дождя. Я тру нос лапой: так силён этот запах. Под большим домом копошатся людишки. Выводят лошадей. Истошно лают псы. Псы? Неужто?
Они вылетают сразу тучей - конные и свора зубастых бестий. Лают, улюлюкают, трубят в рога. И я встаю во весь рост и злобно вою, а потом мчусь серой молнией в другую сторону от логова, надеясь, что лобастый старшенький, услышав предупреждение, уведет мой последний помет в глубину пущи.
Холодно… Холодно и сыро. Ненавижу октябрьскую стылую хмарь. С утра дождит и ветер срывает с деревьев последние ржавые листья. Я курю. Курю, чтоб перебить запах сырости и тоски. Курю, чтоб трубочный дымок хоть на миг скрыл ненавистный пейзаж за мокрым стеклом. Курю жадно, даже отчаянно, выкуривая из комнаты своё одиночество. Не помогает… Пытаюсь читать, но зависаю на первой же странице: книга не то чтобы скучна, но мозг мой вял и изнурен непогодным сплином. День тянется нестерпимо медленно – тусклый, влажный… Ползет гадкой улиткой по моей озябшей душе под размеренное тиканье настенных часов. Холодно… Растопил камин. Удивительное дело, жаркое пламя делает царящую во мне стылость явственнее. Я зябну, придвигаюсь к камину, и вижу в горящих поленьях ухмыляющиеся рожи чертей. Нельзя долго вглядываться в огонь, жаркие видения овладевают разумом, а разум мой болен непогодой. Сколько часов я просидел, бездумно погрузив взор в пламя? День истек дождем, ветер стих. Принесли чай. Горячий и душистый, с лимоном… В комнате жарко. За окном серость сменилась сумерками. Члены мои налились тяжестью и благословенная усталость овладела мозгом. Я засыпаю… Стынет чай. Тикают часы на стене. Сплю…
В общем, дело было звёздной ночью. Ну, как - звёздной? На небе-то всего одна живая Звезда и была. Почему живая? Так она дышала! А все остальные – нет! Видимо, настолько скучно ей стало меж остальными бездыханными звёздами дышать, что она даже дрожать начала, то ли от холода, то ли от тоски и одиночества. До того бедная додрожалась, что вошла в резонанс и все лучи отвалились: остался один, зато - алмазный! Из кимберлитовой трубки Ботсваны, Де Бирсом обнаруженный, такой каратности, что Куллинан нервно курит в туалете! Пыхнула она этим лучом пару раз, да и разговорилась с другой Звездой. Или Звездом? Звездуном? Звездецом? Вот не знаю, как правильно самец звезды называется. Почему я решила, что там был самец? А потому что разговор о любви пойдёт. Звездун хоть и был бездыханным, как и все остальные звёзды, но слушал очень внимательно, главное, что молчал, не звездел и не перебивал! А иначе б ему прямо на небе звездец и пришёл, ибо что может быть страшнее не выговорившейся звезды? Только апокалипсис в отдельно взятой звёздной тусовке. Итак, наша алмазно-лучевая Звезда сетовала, что наручники ей носить не светит. Наверное, потому что луч - один, а для наручников нужно, как минимум, два. Её визави такая перспектива тоже не светила, не иначе, как её возлюбленный Звёздун тоже однолучевым инвалидом был. Ой, я даже боюсь предположить для чего им были нужны оковы. Но, судя по всему, они такие затейники! Причём, разговаривали они без слов. То есть – совсем! Видимо, пыхали морзянкой друг другу оставшимися лучами. Собственно, слов-то они и не искали. А зря! Вдруг бы что и получилось… При этом, клятв тоже не искали - наверное, верили друг другу на слово. Ой, нет, слов-то так и не нашли… О! – верили на один пых луча. Восторгов и печалей у них тоже не было. Пыхнули-повторили – какие слова нафек? Да и к чему? Без слов-то ни поплакаться, ни схохмить всё равно не получится. А вот поржать – запросто, главное, правильно пыхнуть! Но зато они по взорам смогли сразу понять кто из ху. Это им так природа однолучёвость компенсировала – возможностью взирать друг на друга, а заодно обзирать других звёзд и окружающее пространство, вот! То, чем они горели, было готово освещать ночную темноту. Но что это – большой секрет и военная тайна! Мы – мирные звёзды, но монолучёвость... из космоса направленного действия в сторону предполагаемого противника… Ой, о чём бишь это я? Всё равно нам этот секрет никто не раскроет – до сих пор эти мирнонацеленные звёзды слова ищут, но найти не могут, а по пыхам луча однозначно ничего не поймём – мы ж не они, столько пыхтеть – никакого здоровья не хватит! Слова-то – бог с ними! Весь трагизм заключается в том, что Звёздун со Звездой ищут счастье, но не у людей, а где-то ещё, но, видимо, не там, где надо! Ибо и поныне найти его так и не могут. А вот это зря! Если б всё-таки нашли слова и спросили у людей, то толку было бы гораздо больше, потому что счастливые люди у нас всё-таки иногда встречаются… особенно, на территории России. Особенно – с пятниц по воскресенья! И в эти тяпницкие дни можно столько всяких-разных слов найти-наслушаться, что скучать больше точно не придётся! *** Тут печальной истории про звёздатую любовь – конец, а что курила – не скажу! Самой на три пыха осталось…
На самом деле я вовсе не хотел идти на этот чёртов приём... Какого, спрашивается, лешего, мне, калеке одноногому, делать на именинном балу в честь совершеннолетия малознакомой мне графини, коей я в отцы гожусь?! Но мой боевой товарищ, шантажируя вечной обидой в случае отказа, заставил-таки меня снова влезть в доломан, нацепить "георгия", полученного за особую отвагу при бородинском сражении, и к восьми вечера приковылять к особняку графа В-ского, где я и был радушно встречен моим другом, а также самим хозяином. Проводив меня к свободному стулу в конце зала и наказав не скучать, мой товарищ снова умчался, и скоро я увидел его в сопровождении хорошенькой розовощёкой девицы. Я глубоко вздохнул. Куда ж теперь деваться? Принялся без интереса смотреть на пришедшую публику. Но тут заиграла музыка... Нет, не так! Оркестр грянул полонез! Всё зашевелилось, пришло в движение, замелькало. Разбившись на пары, молодые люди кружились по залу в такт неудержимой музыке. Даже меня прихватило - начал отбивать в такт музыке своей единственной ногой. Мимо меня проносились танцующие, и от их движения колыхалось пламя свечей. Как в детской игрушке-калейдоскопе всё смешалось, и даже сидя на стуле, я едва не потерял сознание. На всякий случай прикрыл глаза...
И не было никакой войны двенадцатого года... и я, молодой романтик и фантазёр, мечтавший стать лучшим капитаном прославленного Петровского флота... и маменька моя, ещё живая, и почти совсем без морщин на таком красивом лице, даёт бал... и к нам в имение на экипажах съезжаются гости... и мы с Лизонькой танцуем первый танец... и, конечно, полонез... красный, словно свекла, обливаясь семью потами, я стараюсь не сбиться и не наступить Лизоньке на платье, а она только улыбается и шепчет мне: "раз-два-три... раз-два-три..."
Я открыл глаза. Так вот же я, молоденький юноша, танцую с Лизонькой! И не боюсь вовсе, будто проделывал это уже тысячи раз. И этот бал - далеко не первый в моей жизни...
"Уснул, старина?" Эх, как не вовремя! Мой товарищ, протянул мне бокал с вином, при этом слегка толкнул в плечо.
Я посмотрел на свою нижнюю часть туловища... Нет больше того юного корнета, так и не ставшего капитаном. А есть старик, так неудачно обменявший свою ногу на "георгия" третьей степени. Но глядя на танцующие пары, я всё равно чувствовал, что частичка моей души теперь живёт в них.
Лёша, я совершеннейший дуб в истории, но развей, пожалуйста мой когнитивный диссонанс Бывший корнет (!), мечтавий стать капитаном (!) Петровского (!) флота (19 век!), который (видимо, вместе с флотом) участвовал в Бородинском сражении, где и стал Георгиевским кавалером без ноги, припёрся в гусарском мундире без приглашения хозяев на вполне так "домашний" (день рождения) праздник, где его "радушно" встретил хозяин, но при этом не предложил с такими же старичками посидеть - в картишки, там... ччччёрт... Я уж не говорю о том, что плохо представляю жизнь инвалида войны 12 года, но "приятель", который знает, уж наверное не стал бы заставлять безногого переться пешком? Да и зачем эта безногость вообще? Подагра не настроила бы на воспоминания?
Итак, середина 19 века. Балы в России уже были. Кстати, Пётр 1 их поддерживал, дабы "смешать сословия" ЛГ мечтал в юности быть капитаном на корабле. Ну там ветер дальних странсвий и т.п. Законное желание.
Началась война 12-го года. В чине корнета (гусарского полка) воевал. Потерял ногу. Получил орден.
На бал был "притащен" другом (тут я тоже не пойму, зачем это другу надо было...) А хозяин и сам по себе радушный человек, да ещё и уважение к награде соблюдал.
То есть, вьюноша несколько задержался в развитии? Первый чин ужо получил, а в кораблики всё играет? Причём в кораблики уже "доисторические" %))) Нет, Лёша, не считываются у мну ни атмосфера, ни характеры
Тань, что-то ты совсем не в ту сторону поняла... Прошло много лет, он видит молодые пары и вспоминает себя в молодости Отсюда и воспоминание, что мечтал быть капитаном
Название указывать не буду - и так понятно... Да и нет у него названия (по первой строчке только)... ___
Здорово, соседка... Ты, вроде, не работаешь нынче? Вот я и подумал, что ты уже не спишь. Понимаешь, мне помощь нужна. Войду? Пройду?.. на кухню... Слушай, я вчера стриг хомяка, и теперь, стоит глаза закрыть, он маячит перед носом и грозится лицо расцарапать... Погоди... Во-во, эту давай! А то вечно у тебя "на донышке". Отвернись на всякий случай... Ну, не пойди во вред рабу божьему!.. ...А ты хорошо выглядишь... когда не ругаешься... Присаживайся, чего стоять-то зря. Есть крепкая посудина? Стакан гранёный? кружка? "Чпок" покажу. Смотри: пиво с водкой пополам, прикрываешь ладошкой и - хлоп! - об коленку! Получается пена, просачивается за милую душу - и все хомячки разбегаются! На, чпокни!.. ...Рассказать тебе сказку про то, как я дятла убил? Что "нет"? Прикинь: сидит на ветке с бабой своей, а тут камень под руку подворачивается... Да ладно тебе... Зато похоронили с почестями. Под музыку даже. Ну-ка, секундочку... ...Хоть бы яблочко порезала... Кстати, о музыке: у тебя, кажется, гитара была? Волоки её сюда! Но сначала чпокни... ...Дай-ка мне "ми"... Бля, бемоль не надо!.. Угу, путём... "Как здорово, что все мы здесь..." Кто тебе ещё споет-то утром?! Усугубим по такому случаю... ... Мы с тобой тут собрались, а нам бы... "Когда на сердце тяжесть и холодно в груди..." Почему без питья и хлеба? Ах да... Можно без хлеба... ... Закусывать алоэ? Нет, не пробовал... Но ход мыслей мне понятен... "Пора в дорогу, старина, подъём пропет..." По последней?.. ... Фета знаешь? "Что ты, голубчик, задумчив сидишь, слышишь - не слышишь, глядишь - не глядишь? Утро давно, а в глазах у тебя, я посмотрю, и не день и не ночь." Туфта... не парься, не думай даже... Правда, и ты сегодня неразговорчивая какая-то... Завтра тоже не работаешь? Явлюсь как приклад! Расскажу про украденный мною грузовик... Наверняка меня будут терзать угрызения совести, но я снова буду петь, тобой спасённый... Привет! Стой, не закрывай! "Уходя, оставлю свет...", "О вы, хранящие любовь...", "Мы желаем счастья вам!..", "До завтра! Прощальных слов не говори!"
Магазин, а потом весь день - оригами: вымучил крысу Жуазела... Вполне достойный сувенир для той, что нередко выручает в годину бедствий...
А зато я эту крысу реально несколько раз лепил - и дарил коллегам в мастерской (даже начальству, для их потомства, в прозрачных коробочках из-под шоколадных конфет)... Бе-бе...)))
Суров Афанасий Афанасьевич, всякий читающий знает это, но суров не холодной какой-нибудь, утомляющей, эгоистической суровостью, а, как давний приятель мой, человек начитанный и по этой причине, можно даже сказать, благонадёжный, говорил - нежной суровостью печального исстрадавшегося сердца суров. И тот же самый приятель, имя которого не стану упоминать здесь, ибо зачем оно, имя, не о приятеле же рассказ, а об Афанасии Афанасьевиче, так вот говорил мой приятель, что суровость эта от многих чувствований и знаний, простому смертному недоступных, проистекает. Спорить не буду, ни к чему это, да и что за радость в том для славных людей, не одну кружку тёмного, как жгучие глаза какой-нибудь смешливой проказницы, пива вместе употребивших, да не просто выпивших, как басурмане какие, а под селёдочку с картошечкой, под долгие разговоры — зачем уже спорить, даже и странно было бы. Но надобно заметить, чувствования Афанасий Афанасьевич любил описывать понятно, без затей новомодных, так что даже и я, сильно в них не разбирающийся по причине некоторой ленивости ума, слушать его любил. Вот, помню, осень — слякотная серость за окном мокрыми лапами всё обхватила, небо тяжёлым пузом своим деревья пригнуло, листья, какие не успели ещё облететь, от холода трясутся, чернеют, корёжатся; добрые люди по домам сидят, одна только собака беспризорная уныло бредёт куда-то. Непогода, что тут ещё скажешь. Афанасий же Афанасьевич и того не говорит, молчит весь день, папиросы одну за другой курит, на вопросы не отвечает; книжку рядом с собой положил, а не читает. Я уж измучился весь, чаю, как какой-нибудь индус, которому и делать-то, кроме как чай пить, нечего, на год вперёд нахлебался, а мне только часы, нахально так, словно щелчками по носу, отвечают. - Афанасий Афанасьевич, - не выдерживаю я наконец, - может, зря я к тебе с приветом пришёл, может, пора уж калоши надеть да за той собакой в дождь побрести, авось встретим кого, загуляем, на погодное безобразие не глядя. Он ложечкой в стакане позвенел, на ленивый, засыпающий уже, с редкими голубыми всполохами огонь в камине поглядел и говорит со вздохом: - Да мёрзну я что-то, Иван Иванович, стынет внутри, вроде как - у сердца стынет. И всё чертовщина какая-то в голову лезет. Туда лезет, а обратно, как ни пихаю её, как ни уговариваю, не вылезает. И снова замолчал. Я ему чайку горячего подлил, поленья в камине поворошил; хотел было посуду помыть, но постеснялся. Пальто надел, калоши — они рядом с его калошами, конечно, ерунда, подделка китайская, но постояли, тоже есть о чём приятно вспомнить; и откланялся. Шёл по пустым, промозглым, будто тряпкой грязной завешенным улицам и спрашивал себя — а пьёт ли он мной налитый чай или всё сидит неподвижно и курит? Суровый он человек - Афанасий Афанасьевич.
2. Татьяна Смирновская - "Непогода - осень - куришь... " 1111=4
3. Николай Агальцов - "Я пришёл к тебе с приветом..." 11=2
4. Алекер - "Бал" 111=3
5. Glück - "Одна звезда меж всеми дышит... " 11=2
6. Ирина Корнетова - "Непогода - осень - куришь... " 11111=5
7. Наталья Бугаре - "Псовая охота" 111=3
8. Алекер - "Помню я: старушка-няня..." 1=1
В первой игре "Стих-в-строчку" победила Ирина Корнетова, с чем я её торжественно и от души поздравляю!
Ключик сейчас вручу, а баллы один из независимых редакторов переведёт.
Лёша, давай ещё поиграем
Тань, так давай в Замке прозо-турнир заводи.
http://zamok-aleda.ru/forum/index.php?board=23.0
Можешь автора дать, можешь - стих, можешь - картинку.
Большое спасибо всем участникам!
1. maarv - "С бородою седою верховный я жрец"
2. Татьяна Смрновская - "Непогода - осень - куришь... "
3. Николай Агальцов - "Я пришёл к тебе с приветом..."
4. Алекер - "Бал"
5. Glück - "Одна звезда меж всеми дышит... "
6. Ирина Корнетова - "Непогода - осень - куришь... "
7. Наталья Бугаре - "Псовая охота"
8. Алекер - "Помню я: старушка-няня..."
- выбираем шорт (минимум 2, максимум - 4)
- голосование продлится до до среды, 3 июня 22:00 по серверу
- каждый голос равен 1 баллу
- победитель (или победители) будут награждены специальным призом от Замка и баллами Литсети
- не проголосовавший баллов не получает
Ну и, если не сложно, буквально несколько слов об этой игре.
Что Вам понравилось, а что не очень.
6. Ирина Корнетова - "Непогода - осень - куришь... "
7. Наталья Бугаре - "Псовая охота"
2. Татьяна Смрновская - "Непогода - осень - куришь... "
4. Алекер - "Бал"
6. Ирина Корнетова - "Непогода - осень - куришь... "
Не понравилось, что мало работ. Рассылку надобно делать. Понравилась сама идея. Но любопытней было бы выбрать один стих и разложить его с разных точек зрения. А вообще я обеими руками за конкурсы прозы. Даже малой прозы. Лишь бы были.
Только я ещё не умею её делать
На мой взгляд 8 вариантов - это совсем не плохо. Далеко не все любят или умеют писать прозу...
Давать всего один стих не совсем рационально. Тогда у нас получится много один-на-другой-похожих вариантов. Или, что ещё хуже, потенциальный автор увидит уже написанные варианты, подумает: "уже всё сказали до меня", и совсем не станет ничего писать.
4. Алекер - "Бал"
7. Наталья Бугаре - "Псовая охота"
5. Glück - "Одна звезда меж всеми дышит... "
6. Ирина Корнетова - "Непогода - осень - куришь... "
"Псовая охота" очень понравилась, но уж очень далеко от исходника
Лёша, а мне тоже кажется, что по одному интереснее будет
А то потом опять будут справедливо говорить: "Уже всё до меня сказали" или "Совсем не мой стих. Я лучше пропущу..."
А так каждый может найти что-то по своему вкусу
6. Ирина Корнетова - "Непогода - осень - куришь... "
8. Алекер - "Помню я: старушка-няня..."
Интересный конкурс! Мне понравилось то, что стихи, на которые пишутся стилизации - разные, выбранные авторами по вкусу.
4. Алекер - "Бал"
5. Glück - "Одна звезда меж всеми дышит... "
соглашусь с Таней: было бы занятнее обыграть одно стихотворение. И у нас-таки сильно "по мотивам".
А еще интереснее - писать стихи на прозу, ну это лично мне)
1. maarv - "С бородою седою верховный я жрец"
2. Татьяна Смрновская - "Непогода - осень - куришь... "
6. Ирина Корнетова - "Непогода - осень - куришь... "
7. Наталья Бугаре - "Псовая охота"
- Нянь, ну будь человеком! - причитал я - Ну что тебе стоит карты на столе разложить и будущее нагадать?
- Так темно ж в горнице, Фонася (так она меня нежно звала), не увижу я ничегошеньки.
- А я тебе свечку подержу, - не унимался я.
Няня кашлянула в сторонку, и про себя пробурчала: "Да уж, давно мне никто свечку-то не держал". Однако, достала из кармашка передника потёртую колоду, перемешала её хорошенько и по одной выложил на стол три карты.
Я прямо-таки навис над ней: что там?!
- Будешь ты, Фонася, знаменитым поэтом! Будешь стихи красивые про матушку-природу писать. Потомки тебя почитать станут...
- Тьфу на тебя, няня. Что это я, совсем с приветом что ли, чтобы рассказывать, что солнце встало? Ты мне лучше на сердечные дела погадай-ка. Я, няня, в Алёнку влюбился - спасу нет! Только о ней одной и думать могу...
Няня собрала карты в колоду, снова перемешала их, пришёптывая какую-то абракадабру. А затем выложила на стол чевоных туза и девятку, да ещё даму пик.
- Ой, Фонася, что это там у окошка? - вдруг воскликнула она.
- Где? - я аж подскочил от неожиданности.
- Ой, показалось мне, старой, наверное...
Посмотрел я на стол, а дама пиковая каким-то чудесным образом в бубновую превратилась.
- Вот, Фонася, что карты говорят: будет тебе письмо любовное, да ещё разговор сердечный состоится. А вот это, - палец няни указал на бубновую даму, - суженая твоя...
Я сидел за столом рядом с няней, обняв её за плечи, и жадно глотал каждое её слово. И сердце у меня в груди стучало громче ходиков на стене.
А теперь, спустя годы, я вспоминаю этот вечер. Далёкий рождественский вечер, проведённый за гаданиями.
Щенков осталось только трое. Привела пятерых, но не уберегла... Пережить бы зиму им. У младшего нога искалечена. Хромает. Пока жалею, а кто пожалеет в стае? Жена вожака, была... А теперь? Ох, надо идти на охоту. Косулю, что задрала пару дней назад, уже съели. Живности в лесу полно, но одна на лося или кабана не пойду, а мелочи этим оглоедам не хватает. Ну что им, подросшим, заяц? Так, на один зуб... А осень в нонешнем году выдалась сухой и теплой. Это хорошо. Дичь еще не схоронилась, да и мышей полно. При неудачной охоте можно их половить и чем-то набить брюхо. О! Шуршит. Рядом совсем. Прыжок, клац! Люблю этот вкус горячего и солоноватого и похрустывание мелких костей.
Логово в этом году слишком близко к людям нашла. Правда, в большом доме на косогоре долго никто не жил. А летом понаехали, покоя теперь от них нет. Пойти посмотреть, что ли, чем занимаются? Тревога какая-то в воздухе разлита... Над жнивьем низко пролетает журавлиный клин, перекликающийся с рожком пастуха. Пахнет мокрой землей после ночного дождя. Я тру нос лапой: так силён этот запах. Под большим домом копошатся людишки. Выводят лошадей. Истошно лают псы. Псы? Неужто?
Они вылетают сразу тучей - конные и свора зубастых бестий. Лают, улюлюкают, трубят в рога. И я встаю во весь рост и злобно вою, а потом мчусь серой молнией в другую сторону от логова, надеясь, что лобастый старшенький, услышав предупреждение, уведет мой последний помет в глубину пущи.
Холодно…
Холодно и сыро. Ненавижу октябрьскую стылую хмарь. С утра дождит и ветер срывает с деревьев последние ржавые листья.
Я курю. Курю, чтоб перебить запах сырости и тоски. Курю, чтоб трубочный дымок хоть на миг скрыл ненавистный пейзаж за мокрым стеклом. Курю жадно, даже отчаянно, выкуривая из комнаты своё одиночество.
Не помогает…
Пытаюсь читать, но зависаю на первой же странице: книга не то чтобы скучна, но мозг мой вял и изнурен непогодным сплином.
День тянется нестерпимо медленно – тусклый, влажный… Ползет гадкой улиткой по моей озябшей душе под размеренное тиканье настенных часов. Холодно…
Растопил камин.
Удивительное дело, жаркое пламя делает царящую во мне стылость явственнее. Я зябну, придвигаюсь к камину, и вижу в горящих поленьях ухмыляющиеся рожи чертей. Нельзя долго вглядываться в огонь, жаркие видения овладевают разумом, а разум мой болен непогодой.
Сколько часов я просидел, бездумно погрузив взор в пламя? День истек дождем, ветер стих.
Принесли чай. Горячий и душистый, с лимоном… В комнате жарко. За окном серость сменилась сумерками. Члены мои налились тяжестью и благословенная усталость овладела мозгом.
Я засыпаю…
Стынет чай. Тикают часы на стене. Сплю…
В общем, дело было звёздной ночью. Ну, как - звёздной? На небе-то всего одна живая Звезда и была. Почему живая? Так она дышала! А все остальные – нет! Видимо, настолько скучно ей стало меж остальными бездыханными звёздами дышать, что она даже дрожать начала, то ли от холода, то ли от тоски и одиночества. До того бедная додрожалась, что вошла в резонанс и все лучи отвалились: остался один, зато - алмазный! Из кимберлитовой трубки Ботсваны, Де Бирсом обнаруженный, такой каратности, что Куллинан нервно курит в туалете! Пыхнула она этим лучом пару раз, да и разговорилась с другой Звездой. Или Звездом? Звездуном? Звездецом? Вот не знаю, как правильно самец звезды называется. Почему я решила, что там был самец? А потому что разговор о любви пойдёт.
Звездун хоть и был бездыханным, как и все остальные звёзды, но слушал очень внимательно, главное, что молчал, не звездел и не перебивал! А иначе б ему прямо на небе звездец и пришёл, ибо что может быть страшнее не выговорившейся звезды? Только апокалипсис в отдельно взятой звёздной тусовке.
Итак, наша алмазно-лучевая Звезда сетовала, что наручники ей носить не светит. Наверное, потому что луч - один, а для наручников нужно, как минимум, два. Её визави такая перспектива тоже не светила, не иначе, как её возлюбленный Звёздун тоже однолучевым инвалидом был. Ой, я даже боюсь предположить для чего им были нужны оковы. Но, судя по всему, они такие затейники! Причём, разговаривали они без слов. То есть – совсем! Видимо, пыхали морзянкой друг другу оставшимися лучами. Собственно, слов-то они и не искали. А зря! Вдруг бы что и получилось… При этом, клятв тоже не искали - наверное, верили друг другу на слово. Ой, нет, слов-то так и не нашли… О! – верили на один пых луча.
Восторгов и печалей у них тоже не было. Пыхнули-повторили – какие слова нафек? Да и к чему? Без слов-то ни поплакаться, ни схохмить всё равно не получится. А вот поржать – запросто, главное, правильно пыхнуть! Но зато они по взорам смогли сразу понять кто из ху. Это им так природа однолучёвость компенсировала – возможностью взирать друг на друга, а заодно обзирать других звёзд и окружающее пространство, вот!
То, чем они горели, было готово освещать ночную темноту. Но что это – большой секрет и военная тайна! Мы – мирные звёзды, но монолучёвость... из космоса направленного действия в сторону предполагаемого противника… Ой, о чём бишь это я? Всё равно нам этот секрет никто не раскроет – до сих пор эти мирнонацеленные звёзды слова ищут, но найти не могут, а по пыхам луча однозначно ничего не поймём – мы ж не они, столько пыхтеть – никакого здоровья не хватит! Слова-то – бог с ними! Весь трагизм заключается в том, что Звёздун со Звездой ищут счастье, но не у людей, а где-то ещё, но, видимо, не там, где надо! Ибо и поныне найти его так и не могут. А вот это зря! Если б всё-таки нашли слова и спросили у людей, то толку было бы гораздо больше, потому что счастливые люди у нас всё-таки иногда встречаются… особенно, на территории России. Особенно – с пятниц по воскресенья! И в эти тяпницкие дни можно столько всяких-разных слов найти-наслушаться, что скучать больше точно не придётся!
***
Тут печальной истории про звёздатую любовь – конец, а что курила – не скажу! Самой на три пыха осталось…
но принято
На самом деле я вовсе не хотел идти на этот чёртов приём... Какого, спрашивается, лешего, мне, калеке одноногому, делать на именинном балу в честь совершеннолетия малознакомой мне графини, коей я в отцы гожусь?! Но мой боевой товарищ, шантажируя вечной обидой в случае отказа, заставил-таки меня снова влезть в доломан, нацепить "георгия", полученного за особую отвагу при бородинском сражении, и к восьми вечера приковылять к особняку графа В-ского, где я и был радушно встречен моим другом, а также самим хозяином.
Проводив меня к свободному стулу в конце зала и наказав не скучать, мой товарищ снова умчался, и скоро я увидел его в сопровождении хорошенькой розовощёкой девицы. Я глубоко вздохнул. Куда ж теперь деваться? Принялся без интереса смотреть на пришедшую публику.
Но тут заиграла музыка... Нет, не так! Оркестр грянул полонез! Всё зашевелилось, пришло в движение, замелькало. Разбившись на пары, молодые люди кружились по залу в такт неудержимой музыке. Даже меня прихватило - начал отбивать в такт музыке своей единственной ногой. Мимо меня проносились танцующие, и от их движения колыхалось пламя свечей. Как в детской игрушке-калейдоскопе всё смешалось, и даже сидя на стуле, я едва не потерял сознание. На всякий случай прикрыл глаза...
И не было никакой войны двенадцатого года... и я, молодой романтик и фантазёр, мечтавший стать лучшим капитаном прославленного Петровского флота... и маменька моя, ещё живая, и почти совсем без морщин на таком красивом лице, даёт бал... и к нам в имение на экипажах съезжаются гости... и мы с Лизонькой танцуем первый танец... и, конечно, полонез... красный, словно свекла, обливаясь семью потами, я стараюсь не сбиться и не наступить Лизоньке на платье, а она только улыбается и шепчет мне: "раз-два-три... раз-два-три..."
Я открыл глаза. Так вот же я, молоденький юноша, танцую с Лизонькой! И не боюсь вовсе, будто проделывал это уже тысячи раз. И этот бал - далеко не первый в моей жизни...
"Уснул, старина?" Эх, как не вовремя!
Мой товарищ, протянул мне бокал с вином, при этом слегка толкнул в плечо.
Я посмотрел на свою нижнюю часть туловища... Нет больше того юного корнета, так и не ставшего капитаном. А есть старик, так неудачно обменявший свою ногу на "георгия" третьей степени. Но глядя на танцующие пары, я всё равно чувствовал, что частичка моей души теперь живёт в них.
Бывший корнет (!), мечтавий стать капитаном (!) Петровского (!) флота (19 век!), который (видимо, вместе с флотом) участвовал в Бородинском сражении, где и стал Георгиевским кавалером без ноги, припёрся в гусарском мундире без приглашения хозяев на вполне так "домашний" (день рождения) праздник, где его "радушно" встретил хозяин, но при этом не предложил с такими же старичками посидеть - в картишки, там... ччччёрт...
Я уж не говорю о том, что плохо представляю жизнь инвалида войны 12 года, но "приятель", который знает, уж наверное не стал бы заставлять безногого переться пешком? Да и зачем эта безногость вообще? Подагра не настроила бы на воспоминания?
Итак, середина 19 века.
Балы в России уже были. Кстати, Пётр 1 их поддерживал, дабы "смешать сословия"
ЛГ мечтал в юности быть капитаном на корабле. Ну там ветер дальних странсвий и т.п. Законное желание.
Началась война 12-го года. В чине корнета (гусарского полка) воевал. Потерял ногу. Получил орден.
На бал был "притащен" другом (тут я тоже не пойму, зачем это другу надо было...)
А хозяин и сам по себе радушный человек, да ещё и уважение к награде соблюдал.
Вроде на все вопросы ответил?
Нет, Лёша, не считываются у мну ни атмосфера, ни характеры
Прошло много лет, он видит молодые пары и вспоминает себя в молодости
Отсюда и воспоминание, что мечтал быть капитаном
___
Здорово, соседка... Ты, вроде, не работаешь нынче? Вот я и подумал, что ты уже не спишь. Понимаешь, мне помощь нужна. Войду? Пройду?.. на кухню... Слушай, я вчера стриг хомяка, и теперь, стоит глаза закрыть, он маячит перед носом и грозится лицо расцарапать... Погоди... Во-во, эту давай! А то вечно у тебя "на донышке". Отвернись на всякий случай... Ну, не пойди во вред рабу божьему!..
...А ты хорошо выглядишь... когда не ругаешься... Присаживайся, чего стоять-то зря. Есть крепкая посудина? Стакан гранёный? кружка? "Чпок" покажу. Смотри: пиво с водкой пополам, прикрываешь ладошкой и - хлоп! - об коленку! Получается пена, просачивается за милую душу - и все хомячки разбегаются! На, чпокни!..
...Рассказать тебе сказку про то, как я дятла убил? Что "нет"? Прикинь: сидит на ветке с бабой своей, а тут камень под руку подворачивается... Да ладно тебе... Зато похоронили с почестями. Под музыку даже. Ну-ка, секундочку...
...Хоть бы яблочко порезала...
Кстати, о музыке: у тебя, кажется, гитара была? Волоки её сюда! Но сначала чпокни...
...Дай-ка мне "ми"... Бля, бемоль не надо!.. Угу, путём... "Как здорово, что все мы здесь..." Кто тебе ещё споет-то утром?! Усугубим по такому случаю...
... Мы с тобой тут собрались, а нам бы... "Когда на сердце тяжесть и холодно в груди..." Почему без питья и хлеба? Ах да... Можно без хлеба...
... Закусывать алоэ? Нет, не пробовал... Но ход мыслей мне понятен... "Пора в дорогу, старина, подъём пропет..." По последней?..
... Фета знаешь? "Что ты, голубчик, задумчив сидишь, слышишь - не слышишь, глядишь - не глядишь? Утро давно, а в глазах у тебя, я посмотрю, и не день и не ночь." Туфта... не парься, не думай даже...
Правда, и ты сегодня неразговорчивая какая-то... Завтра тоже не работаешь? Явлюсь как приклад! Расскажу про украденный мною грузовик... Наверняка меня будут терзать угрызения совести, но я снова буду петь, тобой спасённый...
Привет!
Стой, не закрывай! "Уходя, оставлю свет...", "О вы, хранящие любовь...", "Мы желаем счастья вам!..", "До завтра! Прощальных слов не говори!"
Магазин, а потом весь день - оригами: вымучил крысу Жуазела... Вполне достойный сувенир для той, что нередко выручает в годину бедствий...
Моё миниатюра вот по этому
(думал, что не понадобится уточнять):
Я пришел к тебе с приветом,
Рассказать, что солнце встало,
Что оно горячим светом
По листам затрепетало;
Рассказать, что лес проснулся,
Весь проснулся, веткой каждой,
Каждой птицей встрепенулся
И весенней полон жаждой;
Рассказать, что с той же страстью,
Как вчера, пришел я снова,
Что душа все так же счастью
И тебе служить готова;
Рассказать, что отовсюду
На меня весельем веет,
Что не знаю сам, что буду
Петь - но только песня зреет.
веселее сравнивать своё видение с другими)
да и зачем ограничивать?
жду Вас среди участников
Суров Афанасий Афанасьевич, всякий читающий знает это, но суров не холодной какой-нибудь, утомляющей, эгоистической суровостью, а, как давний приятель мой, человек начитанный и по этой причине, можно даже сказать, благонадёжный, говорил - нежной суровостью печального исстрадавшегося сердца суров. И тот же самый приятель, имя которого не стану упоминать здесь, ибо зачем оно, имя, не о приятеле же рассказ, а об Афанасии Афанасьевиче, так вот говорил мой приятель, что суровость эта от многих чувствований и знаний, простому смертному недоступных, проистекает. Спорить не буду, ни к чему это, да и что за радость в том для славных людей, не одну кружку тёмного, как жгучие глаза какой-нибудь смешливой проказницы, пива вместе употребивших, да не просто выпивших, как басурмане какие, а под селёдочку с картошечкой, под долгие разговоры — зачем уже спорить, даже и странно было бы. Но надобно заметить, чувствования Афанасий Афанасьевич любил описывать понятно, без затей новомодных, так что даже и я, сильно в них не разбирающийся по причине некоторой ленивости ума, слушать его любил. Вот, помню, осень — слякотная серость за окном мокрыми лапами всё обхватила, небо тяжёлым пузом своим деревья пригнуло, листья, какие не успели ещё облететь, от холода трясутся, чернеют, корёжатся; добрые люди по домам сидят, одна только собака беспризорная уныло бредёт куда-то. Непогода, что тут ещё скажешь. Афанасий же Афанасьевич и того не говорит, молчит весь день, папиросы одну за другой курит, на вопросы не отвечает; книжку рядом с собой положил, а не читает. Я уж измучился весь, чаю, как какой-нибудь индус, которому и делать-то, кроме как чай пить, нечего, на год вперёд нахлебался, а мне только часы, нахально так, словно щелчками по носу, отвечают.
- Афанасий Афанасьевич, - не выдерживаю я наконец, - может, зря я к тебе с приветом пришёл, может, пора уж калоши надеть да за той собакой в дождь побрести, авось встретим кого, загуляем, на погодное безобразие не глядя.
Он ложечкой в стакане позвенел, на ленивый, засыпающий уже, с редкими голубыми всполохами огонь в камине поглядел и говорит со вздохом:
- Да мёрзну я что-то, Иван Иванович, стынет внутри, вроде как - у сердца стынет. И всё чертовщина какая-то в голову лезет. Туда лезет, а обратно, как ни пихаю её, как ни уговариваю, не вылезает.
И снова замолчал. Я ему чайку горячего подлил, поленья в камине поворошил; хотел было посуду помыть, но постеснялся. Пальто надел, калоши — они рядом с его калошами, конечно, ерунда, подделка китайская, но постояли, тоже есть о чём приятно вспомнить; и откланялся.
Шёл по пустым, промозглым, будто тряпкой грязной завешенным улицам и спрашивал себя — а пьёт ли он мной налитый чай или всё сидит неподвижно и курит?
Суровый он человек - Афанасий Афанасьевич.