Доброй вам пятницы, славные обитатели Литсети!
Предлагаю вам написать шедевр по картине:
Правила: 1. На конкурс принимаются стихи, опубликованные на сайте ЛитСеть.
2. Участник может подать до 3 стихотворений.
3. Правило подачи заявки: название стихотворения, ссылка на страницу произведения и текст. 4. Стихи с ненормативной лексикой, стихи низкого художественного уровня, стихи, не отвечающие конкурсному заданию - не принимаются!
5. Задание выделено зеленым цветом.
6. Решение об отклонении стихотворения принимает Ведущий конкурса. Решение Ведущего окончательное, обжалованию не подлежит.
7. Внимание! В "Седьмой пятнице" можно и нужно флудить, НО: только в виде критических рецензий и ремарок. Имеете что сказать - говорите.)))
8. Авторы, подавшие заявку и получившие критическую поддержку, могут править свои работы до 20.00 понедельника. Главное - не забыть обозначить окончательный вариант.
9. Все авторы, оказавшие критическую помощь участникам, участвуют в номинации "Лучший критический пендель".
10. Спорить с критиками - можно, ругаться - нельзя, а обижаться - глупо.)))
Призовой фонд: При наличии 10 заявок - 1 победитель (100 баллов), 20 - 2 призовых места (100 и 60 баллов), 30 - 3 призовых места (100,60 и 40 баллов). Но в любом случае - не более 5 призовых мест.
Приз "Лучший критический пендель" - 100 баллов.
Сроки конкурса: Начинаем в пятницу, 13 мая.
Прием работ завершается в понедельник, 16 мая, в 22.00
Голосование зрителей и участников: вторник-четверг, до 24.00
В пятницу, 20 мая, публикуем итоги и раздаем призы)
Ведущая конкурса -
Ирина Корнетова
Жаль, что нас было так мало...
А Михаил - на 2 месте (если бы места давали...)
Согласен с Amis про разноплановость. И стихи - интересные!
Поздравляю, коллеги!!!:):):)
Голосование открыто)
Строю маленькое счастье -
сам себе прораб и мастер,
каменщик, маляр и плотник,
и плевать, что день субботний.
http://litset.ru/publ/14-1-0-27585
Сиротское убежище моё
до чёртиков уже мне надоело.
Но нет воображению предела -
придумаю достойное жильё.
Мой дом огромный - в яблочном саду,
я в нём гуляю вечерами с догом,
оставив свиту любоваться домом...
Красивая, по комнатам иду,
прошествовав из залы в будуар
в сопровожденьи рослого гвардейца -
он будет остроумен и не стар,
и взгляд его туманится, надеясь...
Потанцевав мазурку в зеркалах,
мы с ним войдём в сиреневую спальню,
где ветреный закат уютно-палев,
на стуле с бриллиантами халат...
Крыльцо златое, люстры и паркет
мне точно предназначены судьбою!
...Сейчас вот только краской голубою
докрашу этот долбаный макет!
Почти архитектурное
Ты белишь дом из старого картона,
приладив шпиль, балконы и мансарду.
Спрошу: "Ампир?.." -
и сыплется с фронтонов
побелка эта гримом маскарадным.
"Тогда барокко?.." -
вся архитектура
лежит в руинах, сморщенно-бумажна.
Нельзя шутить над творческой натурой!
Теперь меня под статую замажешь...
http://litset.ru/publ/10-1-0-27545
Вот бы в город с рассветом спуститься с холма...
В нём народ ещё спит, в нём дороги пусты...
И весёлой палитрой раскрасить дома,
Тротуары, газоны, трамваи, мосты.
Мимоходом подправить облезший фасад,
Обновить телевышки серебряный цвет,
А поплывший асфальт возле входа в Ботсад
Заменить на гранит исторических лет.
Купола, подышав, натереть рукавом,
Пыль с вокзала смахнуть, стадион починить.
Переставив стекло, что в окне угловом,
С чашкой кофе в руке отойти покурить...
И в режиме таком день за днём проводя,
Заполняя пространство душой и теплом,
Не звоня, не крича, не шумя, не галдя,
Заниматься негромким своим ремеслом.
И когда будет жизни верстаться итог,
Оглянуться на город с далёких орбит
И отметив, что, в принципе, сделал, что мог,
Пожалеть лишь о том, что сегодня дождит...
http://litset.ru/publ/16-1-0-27524
Мне некуда, в общем, спешить в этом мире.
Он мной нарисован на стенах хрущёвки,
на старых цветастых обоях в квартире,
на листике в клетку и где-то ещё там.
Я всё, что имею, себе намечтала —
спросонья, в метро, на каком-то вокзале
(я даже не знаю такого вокзала,
где б люди вообще ни о чём не мечтали).
Я строила флигели, домики, замки,
учила мелодии лестничных скрипов,
входила в пике, выходила за рамки,
любила тебя до бесстыдного хрипа...
На струнах вселенной играет восток, но
не всякое утро мудрее, чем вечер.
Рассыплются замки и краски поблёкнут...
Но всё преходяще, а музыка вечна —
и старых качелей напротив подъезда,
и рыжих трамваев, бегущих нетрезво...
А может, и песня моя не допета
в одном из миров Эверетта...
http://litset.ru/publ/16-1-0-23779
Что иссверли́л ей всю спину пытливый шкет,
чуяла задом малярка, вдохнув бетилата.
Свора котов разомлела в бетонном мешке,
зодчий беспафосно лазером мерил палату
для статуэтки Деда́ла и премии Прицкера.
Грел черепа развалюх золотой транспортир,
солнечно трогая темечко старо-столицыно,
иглы лучей протыкали мозоли квартир.
Выспаться тянет нешуточно, всё таки бережно
мазала стены в угоду талантливых рук.
Милой простушке с порожней судьбой и безденежьем,
божий приют - мастерская, отдушина - труд.
Кисти устали от кисти, зрачки обесточены,
что ей до градостроителя? Был бы аванс.
Шкет слепо верит в мазунью. Стреляет. Всё кончено.
Пусть бруталист заберёт её завтра в Прованс...